🌩 Я не выхожу в грозу

Я выхожу под мерный шум дождя.
Он льётся тихо, будто понимает.
В его ритмичном шелесте – не ложь,
А то, что греет, держит и прощает.

Я в нём иду, как будто в тишине,
Сквозь город, сквозь чужие разговоры.
Он не кричит, не давит по спине –
Он просто есть. И в этом – нет раздора.

Но в грозовом внезапном всполохе
Я чувствую – не тронет, а сожжёт.
В нём нет ни меры, ни живой дороги,
А есть разряд, который не спасёт.

Всё рушит – то, что жило изнутри,
Страх вшит под кожу – остро, без движения.
В дожде – дышу. А в грозовом окне
Сижу один. И в этом – всё решение.