Поля и голубая просинь...
И солнца золотая рябь;
Пускай кричат, что это осень!
Что это, черт возьми, октябрь?!

Октябрь, конечно, маем не был,
И всё же, клясться я готов,
Что видел голубое небо
И реку голубых цветов.

И тишь - особенную тишь!
И росы - крошечные росы,
Хоть рвал с посахаренных крыш
Буран серебряную россыпь.

Хоть генеральские стога
Вздымались пламенем крылатым
И от крови, как от заката,
Алели хрупкие снега.

Хоть этот день я был без хлеба,
Да-да!.. Но клясться я готов,
Что видел голубое небо
И реку голубых цветов!

Иосиф Уткин

#поэзия
#культура
#октябрь
#осень

В занавесках кружевных Воронье. Ужас стужи уж и в них Заронен.
Это кружится октябрь, Это жуть Подобралась на когтях К этажу.
Что ни просьба, что ни стон, То, кряхтя, Заступаются шестом За октябрь.
Ветер за руки схватив, Дерева Гонят лестницей с квартир По дрова.
Снег всё гуще, и с колен — В магазин С восклицаньем: «Сколько лет, Сколько зим!»
Сколько раз он рыт и бит, Сколько им Сыпан зимами с копыт Кокаин!
Мокрой солью с облаков И с удил Боль, как пятна с башлыков, Выводил.

Борис Пастернак

#поэзия
#драма
#октябрь

Моё стихотворение почти двадцатилетней давности, посвященое подруге:

Не курила,
пила лишь спуманте,
Не боролась с пониженным либидо,
Уходила с концертов раньше,
Приходила в кино после титров.
Как то раз,
после песни о рае,
Позабыв,что не пьет бурбона,
Всплакнув на Тверском бульваре,
На коленях дошла до дома.

#поэзия
#воспоминания

О красном вечере задумалась дорога, Кусты рябин туманней глубины.
Изба-старуха челюстью порога
Жует пахучий мякиш тишины.
Осенний холод ласково и кротко Крадется мглой к овсяному двору; Сквозь синь стекла желтоволосый отрок Лучит глаза на галочью игру.
Обняв трубу, сверкает по повети
Зола зеленая из розовой печи.
Кого-то нет, и тонкогубый ветер
О ком-то шепчет, сгинувшем в ночи.
Кому-то пятками уже не мять по рощам
Щербленый лист и золото травы.
Тягучий вздох, ныряя звоном тощим, Целует клюв нахохленной совы.
Все гуще хмарь, в хлеву покой и дрема,
Дорога белая узорит скользкий ров…
И нежно охает ячменная солома,
Свисая с губ кивающих коров.

Сергей Есенин

#поэзия
#культура
#осень
#октябрь

Сегодня 22 октября 1870 года родился Иван Бунин.
Первый русский писатель, удостоившийся Нобелевской премии.
За прозу.
Сам себя всегда считал поэтом.

Осень листья
темной краской метит:
не уйти им от своей судьбы!
Но светло и нежно небо светит
сквозь нагие черные дубы,
что-то неземное обещает,
к тишине уводит
от забот —
и опять, опять
душа прощает промелькнувший, обманувший год!

#этотдень
#днирождения
#поэзия
#культура
#гений
#октябрь

Одиночество

И ветер, и дождик, и мгла
‎Над холодной пустыней воды.
Здесь жизнь до весны умерла,
‎До весны опустели сады.
Я на даче один. Мне темно
За мольбертом, и дует в окно.
Вчера ты была у меня,
‎Но тебе уж тоскливо со мной.
Под вечер ненастного дня
‎Ты мне стала казаться женой…
Что ж, прощай! Как-нибудь до весны
Проживу и один — без жены…
Сегодня идут без конца
‎Те же тучи — гряда за грядой.
Твой след под дождём у крыльца
‎Расплылся, налился водой.
И мне больно глядеть одному
В предвечернюю серую тьму.
Мне крикнуть хотелось вослед:
‎«Воротись, я сроднился с тобой!»
Но для женщины прошлого нет:
‎Разлюбила — и стал ей чужой.
Что ж! Камин затоплю, буду пить…
Хорошо бы собаку купить.

Иван Бунин

#культура
#поэзия
#осень

Они разрушат старый терем, Оставят колья и потом На этом остове пустом Повесят инеи сквозные, И будут в небе голубом Сиять чертоги ледяные И хрусталем и серебром. А в ночь, меж белых их разводов, Взойдут огни небесных сводов, Заблещет звездный щит Стожар — В тот час, когда среди бмолчанья Морозный светится пожар, Расцвет полярного сиянья

Иван Бунин

#поэзия
#культура
#осень

Осень. Чащи леса.
Мох сухих болот.
Озеро белесо.
Бледен небосвод.
Отцвели кувшинки,
И шафран отцвел.
Выбиты тропинки,
Лес и пуст, и гол.
Только ты красива,
Хоть давно суха,
В кочках у залива
Старая ольха.
Женственно глядишься
В воду в полусне –
И засеребришься
Прежде всех к весне.

Иван Бунин

#осень
#поэзия

Октябрь опять к окну прильнул,
И сердце прежней пытке радо.
Мне старый парк в лицо дохнул
Ночною резкою прохладой.

Кой-где на ветке поздний лист
Сияньем месячным оснежен.
И ветра полуночный свист
Разгулен, жалобен и нежен.

Взметай, крути сухую пыль,
Шуми в деревьях, бейся в ставни!
Твоя бродяжья злая быль
Старинной сказки своенравней.

Ты, вольный, мчишься без дорог.
То в лес шарахнешься сослепа,
То, завизжав, рванешь замок
На старых, ржавых петлях склепа.

Осенний ветер, буйный брат!
Твой злобный вой, как голос друга.
И я, как ты, умчаться рад,
Залиться бешеною вьюгой.

Но я устал, но я без сил,
Я сердца мук не успокою.
Я только в парк окно открыл
И тихо-тихо вторю вою.

Самуил Киссин (Муни)

Посвящается Андрею Белому

#культура
#поэзия
#октябрь

Небо — как будто летящий мрамор
с белыми глыбами облаков, словно обломки какого-то храма, ниспровергнутого в бездну веков!
Это, наверно, был храм поэзии:
яркое чувство, дерзкая мысль;
только его над землею подвесили
в недосягаемо дальнюю высь.
Небо — как будто летящий мрамор
с белыми глыбами облаков,
только пустая воздушная яма для неразборчивых знатоков!

Николай Асеев


#поэзия
#культура
#осень
#небо

Люблю октябрь, угрюмый месяц,
Люблю обмершие леса,
Когда хромает ветхий месяц,
Как половина колеса.
Люблю мгновенность:
лодка… хобот…
Серп… полумаска… леса шпиц…
Но кто надтреснул лунный обод?
Кто вор лучистых тонких спиц?
Морозом выпитые лужи
Хрустят и хрупки,
как хрусталь;
Дороги грязно-неуклюжи,
И воздух сковывает сталь.
Как бред земли больной, туманы
Сердито ползают
в полях,
И отстраданные обманы
Дымят при блеске лунных блях.

И сколько смерти безнадежья
В безлистном шелесте страниц!
Душе не знать любви безбрежья,
Не разрушать душе границ!

Есть что-то хитрое в усмешке
Седой улыбки октября,
В его сухой, ехидной спешке,
Когда он бродит, тьму храбря.
Октябрь и Смерть — в законе пара,
Слиянно-тесная чета…
В полях — туман, как саван пара,
В душе — обмершая мечта.

Скелетом черным перелесец
Пускай пугает: страх сожну.
Люблю октябрь, предснежный месяц,
И Смерть, развратную жену!..

Игорь Северянин

#поэзия
#культура
#октябрь
#осень

Ты видал ли дождь осенний,
ты слыхал ли,
как шуршит он,
как змеится без конца?
Темной ночью нам
не спится,
ты слыхал ли
темной ночью,
как струится дождь небес?
Ты считал ли, расскажи мне,
ты считал ли слезы сердца,
что не знают слез лица?
Темной ночью
ты узнал ли,
темной ночью, сколько в сердце
жгучих слов и тьмы завес?

Константин Бальмонт

#поэзия
#культура
#осень
#дождь
#тоска

Был тихий день обычной осени.
Я мог писать иль не писать:
Никто уж в сердце не запросится,
И тише тишь, и глаже гладь.
Деревья голые и черные -
На то глаза, на то окно, -
Как не моих догадок формулы,
А все разгадано давно.
И вдруг, порывом ветра вспугнуты,
Взлетели мертвые листы,
Давно истоптаны, поруганы,
И все же, как любовь, чисты,
Большие, желтые и рыжие
И даже с зеленью смешной,
Они не дожили, но выжили
И мечутся передо мной.
Но можно ль быть такими чистыми?
А что ни слово - невпопад.
Они живут, но не написаны,
Они взлетели, но молчат.

Илья Эренбург

#поэзия
#культура
#осень

Северная осень

Вот осень захрустела льдинками,
Отчетливее писк синиц.
Седыми веет паутинками
Над хрусталем лесных криниц.

Встает с опушки, словно жертвенный,
Медлительный сквозной дымок, —
Дыханьем тлена горько-мертвенным
Лесной встречает ветерок.

За домом поле перепахано,
Покорно лег за комом ком:
Иссечено в холодный прах оно —
Неумолимо-злым клинком.

И ночь и вечер ближе гранями.
Ворота раньше на крюке.
И небо сполохами ранними
Играет в стынущей реке.

Владимир Эльснер

#поэзия
#культура
#осень

В этот день 3 ноября в 1500 году родился великолепный Бенвенуто Челлини (Benvenuto Cellini), человек многообразных талантов.
Художник, ювелир, чеканщик, чертежник, скульптор и писатель.
Наглец и бретер. Караваджо, родившийся на 70 лет позже, будто берет пример с поведения Челлини. Много скандалов, дуэлей, непонятных темных ситуаций…
Но талант, талант!

Вы столь забывчивы, сколь незабвенны.
— Ах, Вы похожи на улыбку Вашу! —
Сказать еще? — Златого утра краше!
Сказать еще? — Один во всей вселенной!
Самой Любви младой военнопленный,
Рукой Челлини ваянная чаша.
Друг, разрешите мне на лад старинный
Сказать любовь, нежнейшую на свете.
Я Вас люблю. — В камине воет ветер.
Облокотясь — уставясь в жар каминный —
Я Вас люблю. Моя любовь невинна.
Я говорю, как маленькие дети.
Друг! Всё пройдет! Виски в ладонях сжаты,
Жизнь разожмет! — Младой военнопленный,
Любовь отпустит вас, но — вдохновенный —
Всем пророкочет голос мой крылатый —
О том, что жили на земле когда-то
Вы — столь забывчивый, сколь незабвенный!

Марина Цветаева

Очень люблю это стихотворение с юности

#культура
#искусство
#история
#этотдень
#днирождения
#поэзия

Топилась печь. Огонь дрожал во тьме.
Древесные угли чуть-чуть искрились.
Но мысли о зиме, о всей зиме,
каким-то странным образом роились.
Какой печалью нужно обладать,
чтоб вместо парка, что за три квартала,
пейзаж неясный долго вспоминать,
но знать, что больше нет его; не стало.
Да, понимать, что все пришло к концу
тому назад едва ль не за два века, —
но мыслями блуждать в ночном лесу
и все не слышать стука дровосека.
Стоят стволы, стоят кусты в ночи.
Вдали холмы лежат во тьме угрюмо.
Луна горит, как весь огонь в печи,
и жжет стволы. Но только нет в ней шума.

Иосиф Бродский

ноябрь 1962

#поэзия
#ноябрь
#культура
#ностальгия

Когда изжогой мучит тело
И тянут краски теплой плотью,
Уходят в ночь от жен и денег
На полнолуние полотен.
Да! Мазать мир!
Да! Кровью вен!
Забыв измены, сны, обеты,
И умирать из века в век
На голубых руках мольберта.
Полина, полоня меня
Палитрой разума и радости,
Ты прячешь плечики, как радуга,
На стих мой, как на дождь, пеняя.
Но лишь наклонишься ты маком,
Губами мне в лицо опав,
Я сам, как сад, иду насмарку
И мне до боли жалко баб!

Леонид Губанов

#поэзия
#культура
#экзистенциализм
#гений

Сегодня с неба день поспешней
Свой охладелый луч унес.
Гостеприимные скворешни
Пустеют в проседи берез.

В кустах акаций хруст, — сказать бы:
Сухие щелкают стручки.
Но слишком странны тишь усадьбы
И сердца громкие толчки...

Да, эта осень — осень дважды!
И то же, что в листве, шурша,
Листок нашептывает каждый,
Твердит усталая душа.

София Парнок

#поэзия
#культура
#осень

Ноябрь

Бледный месяц — на ущербе,
Воздух — звонок, мертв и чист,
И на голой, зябкой вербе
Шелестит увядший лист.
Замерзает, тяжелеет
В бездне тихого пруда,
И чернеет, и густеет
Неподвижная вода.
Бледный месяц на ущербе
Умирающий лежит,
И на голой черной вербе
Луч холодный не дрожит.
Блещет небо, догорая,
Как волшебная земля,
Как потерянного рая
Недоступные поля.

Дмитрий Мережковский

#поэзия
#культура
#осень
#ноябрь

Бабье лето

Лист смородины груб и матерчат.
В доме хохот и стекла звенят,
В нем шинкуют , и квасят, и перчат,
И гвоздики кладут в маринад.

Лес забрасывает, как насмешник,
Этот шум на обрывистый склон,
Где сгоревший на солнце орешник
Словно жаром костра опален.

Здесь дорога спускается в балку,
Здесь и высохших старых коряг,
И лоскутницы-осени жалко,
Все сметающей в этот овраг.

И того, что вселенная проще,
Чем иной полагает хитрец,
Что как в воду опущена роща,
Что приходит всему свой конец.

Что глазами бессмысленно хлопать,
Когда все пред тобой сожжено,
И осенняя белая копоть
Паутиною тянет в окно.

Ход из сада в заборе проломан
И теряется в березняке.
В доме смех и хозяйственный гомон,
Тот же гомон и смех вдалеке.

Стихотворение Юрия Живаго
«Доктор Живаго»

Борис Пастернак

#поэзия
#культура
#литература
#осень