Скоро Масленица – замечательный христианский праздник, благодаря нашим с вами стараниям, превращённый в банальный и пошлый фестиваль блинов и шашлыка. А ведь суть его не в блинах вовсе. Он и называется Масленица, Сырная неделя, Мясопустная неделя, на Западе – Карнавал (от позднелатинского саrnе «мясо» + vale «прощай»). Неделя, когда Пост ещё не начался, но уже нельзя есть шашлыки, бургеры, хотдоги, фо-бо и хинкали. Масленица (а не Блинница) – праздник заговения перед Великим Постом. Вы скажете, что мы давно живём в секулярном обществе, и все эти религиозные запреты ушли в прошлое. Наверное так, но!
Вы можете себе представить, что на Рош ха-Шана (еврейский новый год) наряжают ёлку? Или на Курбан-Байрам – режут не барана, а свинью? Можете? Вот и я не могу. А представить Масленицу (то есть мясопустную неделю) с шашлыками – легко! Чего представлять-то, осталось подождать пару недель и мы это снова увидим этот позор на площадях наших городов. Но дальше всех пошло начальство Юхновского района Калужской области, решив устроить на Широкую Масленицу «Фестиваль национальных кухонь» с дагестанским хинкалом, белорусскими драниками, узбекским пловом и т. д. Я прекрасно понимаю, что это не «идеологическая диверсия», а просто чрезвычайно низкий культурный и образовательный уровень – бывал я в этом Юхнове, знаю о чём говорю. Но сколько таких «Юхновых» у нас по стране! Не сосчитать!
Когда же мы научимся уважать себя, свои традиции, просто думать в конце концов?

шеф Влад Пискунов

#культура

Мы живём, как во сне неразгаданном,
на одной из удобных планет.
Много есть, чего вовсе не надо нам,
а того, что нам хочется, нет.

В храме пахнет свечами и ладаном,
и струится загадочный свет.
Верим в то, во что верить не надо нам,
ну, а веры действительной нет.

И однажды покажется адом нам,
душный шёпот душевных бесед.
Говорим о том, что не надо нам,
а о том, о чём хочется, нет.

Только жизнь ощущаю наградою,
хоть в течение множества лет
снова делаю то, что не надо мне,
ну, а то, что мне хочется, нет.

Игорь Северянин

#поэзия

Концерты в феврале

- 1 февраля: Пять веков виольной музыки в камерном зале филармонии вместе с Дарьей Борковской, Рустом Позюмским, Андреем Березиным, Ангелиной Николовска и Антоном Изгагиным

- 3 февраля: фортепианный квартет Брамса и квинтет Франка в галерее Нико вместе с Варварой Мягковой, Фихаилом Фейманом, Лидией Ковальчку и Рустамом Комачковым

- 8 февраля: Back to the roots. Русская музыка в ДК Рассвет, ансамбль Хонтология исполняет мой "Сказ о Горчёве и Поляке"

- 13 февраля: концерт музыки Павла Карманова в Зарядье вместе с Натальей Соколовской, Евгением Субботиным, Асей Соршневой, Ольгой Деминой и др.

- 15 февраля: Симфония-Кончертанта Моцарта с Леной Семеновой и Владиславом Булаховым в Царицыно (в 16:00)

- 21 февраля: квинтеты Моцарта вместе с кв. Чайковского в музее Тургенева

- 26 февраля: Мавританские виолы фламенко в галерее Нико

- 28 февраля: квинтеты Моцарта вместе с кв. Чайковского в музее Скрябина

#афиша #концерты

Природе-исполинке
Смешон мой тихий стон.
На крохотной пылинке
Зачат я и рождён.
 
Минутный, безымянный,
Скольжу я вместе с ней
Сквозь вихри и туманы,
Меж яростных огней.
 
Но воля мировая
Мне приказала: «Будь!»
И, цель не отрывая,
Размежевала путь.
 
От края и до края
В пылающей ночи
Скрещаются, играя,
Слепящие лучи.
 
И словно пламень жидкий,
Объемлют небосклон
Развёрнутые свитки
Пророческих письмён.
 
И каждое мгновенье
С начала до конца
Хранит прикосновенья
Единого Творца.
 
Но время и пространство,
Их вечный, вещий клич,
Миров непостоянство
Мне суждено постичь.
 
Комок частиц белковых,
Затерянный во мгле,
Я жизнь влачу в оковах
На маленькой Земле...
 
Аркадий Штейнберг

#поэзия

А вот сегодня не просто понедельник, 2 февраля, а день рождения московского пространства МОХ. Нам сегодня исполняется 3 года. И все это время мы создаем, украшаем, влюбляем, восхищаем и восхищаемся сами. И не собираемся останавливаться.

Ура нашим прекрасным флористам, нежным менеджерам, волшебным офисным феям и, конечно, нашим вдохновителям. Мы вас любим.

За видео благодарим:

художницу Ольгу Сизой и оператора-постановщика Romain Szuwalski

Жду-не дождусь выставки Борисова-Мусатова в Третьяковке весной!

Февраль

москва лежит просторная
в крахмальных простынях
идет фигурка черная
писатель пастернак
пальто тяжеловатое
пальто не пальтецо
немного желтоватое
усталое лицо
зима такая длинная
а жизнь так коротка
как улица неглинная
как бывшая река

Вячеслав Попов

#поэзия

Поразительная удача, что у нас есть Пастернак. Не знаю другого поэта XX века с таким всепобеждающим восторгом от жизни, любовью к ней и способностью заражать этим (может быть, еще Аронзон, но у него совсем-совсем иначе, про рай, не совсем про землю). В XIX – понятно кто так умел…

…Пастернак, может быть, главный в литературе витамин ц. Особенно в ранних сборниках, где удивление счастьем и очарованность миром рвутся наружу, часто в борьбе с алфавитом, в попытках взорвать язык, захватывают читателя и меняют его. Для меня «Сестра моя жизнь» случилась благодаря легендарному ослепительному семинару Константина Поливанова. Распечатки стихов, в которых каждую букву подписываешь неразборчивыми гипотезами - находками, ученики разных классов, учителя разных дисциплин, чай и печенья, чувство общего разговора на равных в расшифровке такой ясной тайнописи, восторг и радость общей игры:

Про эти дни

На тротуарах истолку
С стеклом и солнцем пополам,
Зимой открою потолку
И дам читать сырым углам.

Задекламирует чердак
С поклоном рамам и зиме,
К карнизам прянет чехарда
Чудачеств, бедствий и замет.

Буран не месяц будет месть,
Концы, начала заметет.
Внезапно вспомню: солнце есть;
Увижу: свет давно не тот.

Галчонком глянет Рождество,
И разгулявшийся денек
Прояснит много из того,
Что мне и милой невдомек.

В кашне, ладонью заслонясь,
Сквозь фортку крикну детворе:
Какое, милые, у нас
Тысячелетье на дворе?

Кто тропку к двери проторил,
К дыре, засыпанной крупой,
Пока я с Байроном курил,
Пока я пил с Эдгаром По?

Пока в Дарьял, как к другу, вхож,
Как в ад, в цейхгауз и в арсенал,
Я жизнь, как Лермонтова дрожь,
Как губы в вермут окунал.

Б.П.

Как я давно там не был! И как легко почти или совсем вернуться туда – только открыть эту книжку. И теперь уже непонятно, да и не так важно – это Пастернак или это воспоминания о тех днях постоянно исправляют мой личный вывих муравья.

Филипп Дзядко

#культура

А такого Заболоцкого вы знаете?

Итак, Равель, танцуем болеро!
Для тех, кто музыку не сменит на перо,
Есть в этом мире праздник изначальный -
Напев волынки скудный и печальный
И эта пляска медленных крестьян...
Испания! Я вновь тобою пьян!
Цветок мечты возвышенной взлелеяв,
Опять твой образ предо мной горит
За отдаленной гранью Пиренеев!
Увы, замолк истерзанный Мадрид,
Весь в отголосках пролетевшей бруи,
И нету с ним Долорес Ибаррури!
Но жив народ, и песнь его жива.
Танцуй, Равель, свой исполинский танец,
Танцуй, Равель! Не унывай, испанец!
Вращай, История, литые жернова,
Будь мельничихой в грозный час прибоя!
О, болеро, священный танец боя!


Николай Заболоцкий

#поэзия

Мадрид пока не обещаю, а на прекрасную Барселону подписывайтесь!

Кто жаждет музыки в Тарусе, можно обучаться в Симфонии искусств и взрослым и детям.

#музыка
#образование

Расстрел

Бывают ночи: только лягу,
в Россию поплывет кровать,
и вот ведут меня к оврагу,
ведут к оврагу убивать.
Проснусь, и в темноте, со стула,
где спички и часы лежат,
в глаза, как пристальное дуло,
глядит горящий циферблат.
Закрыв руками грудь и шею, —
вот-вот сейчас пальнет в меня —
я взгляда отвести не смею
от круга тусклого огня.
Оцепенелого сознанья
коснется тиканье часов,
благополучного изгнанья
я снова чувствую покров.
Но сердце, как бы ты хотело,
чтоб это вправду было так:
Россия, звезды, ночь расстрела
и весь в черемухе овраг.

Владимир Набоков

#поэзия