#русскоукраинскаявойна

на первом фото - денацифицированная сегодня ночью в Киеве маленькая девочка. ее достали из-под завалов. ее отец мертв.

на втором фото - здание в пяти метрах от Ульяниного детсада. туда прилетело 24 апреля, бронированную дверь из этого здания вместе с коробкой вынесло и уложило прямо на детскую площадку садика. после этого я вывез своих на Западную.

в руzzkiх новостях сегодня пишут, что нанесли ракетный удар по военному объекту. «по военному объекту», где ночью спал ребенок.

школы. детсады. больницы. роддома. жилмассивы-спальники. спорткомплексы. парки. просто улицы наших городов.

у меня один только вопрос к моим московским родственникам, которые как один с начала войны не позвонили/написали ни мне, ни отцу.

как вы там, милые? дядя Аркаша, любимый мой крестный, Галя, Лена, ее дети, тетя Галя? вы же все восемь лет беспокоились, звонили папе и говорили, что готовы приютить нас, жертв нацизма, у вас в мацкве. в ответ папа смеялся и говорил, что вам меньше нужно смотреть ваших новостей.

не верили. говорили, Алеха, мы понимаем что ты по телефону ничего не можешь сказать. папа смеялся еще больше и говорил, что у нас нет такой цензуры, как у них, у нас можно говорить вообще все.

не верили. предлагали помощь. предлагали приют. предлагали деньги. одновременно Галя, подписанная на отца, писала ему в личку аккуратные сообщения, что «Саша в общем-то не очень прав насчет россиян и загоняется». ей не нравилось, что я пишу о русне. мне нравилось, что ей не нравилось, что я пишу о русне.

24-го февраля отцу написала Лена, младшая из той большой семьи. «дядя Леша, вы как?». спустя несколько часов, как Харьков отбомбили авиацией и дальней артой. «как вы, дядя Леша?».

как-как, хуяк.

в ответ мой всегда миролюбивый папа написал ей такую отповедь про братские народы, что я до сих пор продолжаю им гордиться. ответа не последовало. звонков не последовало. семья, которая дружила с моей семьей со Второй Мировой, дядя Аркаша, который выпил с папиком миллион водки - тупо потерялись. я знаю, что Галя продолжает читать мои посты в фб - но они молчат. они денафицируют. они освобождают Украину. освобождают, убивая наших детей.

Галя, привет. я знаю - из ваших же горделивых рассказов - что у вас в квартире, в вашей уютной хорошей квартире в начале Рублевки, стоят портреты сталина. вы гордитесь им, собирателем Советского государства, вы гордитесь путиным, продолжателем дела собирательства земель.

и вам похуй, в какой детсад прилетает сегодня ваша ракета.

Галя, я знаю, что ты прочтешь этот мой пост. я хочу чтобы вы знали: ваши дети, ваши внуки будут прокляты за то, что вы устроили на нашей земле. карму нельзя обмануть: если ты расставляешь портреты тирана в своей квартире, ты несешь ответственность за смерти детей в нашей стране.

ты, лично ты. и дядя Аркаша, потомственный военный, потомственный захватчик, потомственный освободитель, который хочет и может «павтарить» в свои немощные восемьдесят.

жалкие, убогие трусы. ракетами по детям. освободители, блдь. воины с детьми.

вам никогда не будет прощения, ублюдки, разменявшие свой телевизор на жизни детей ваших родных.

никогда.

вы умрете проклятыми.

#русскоукраинскаявойна #Харьковстоит #миєдині

сейчас у каждого в нашей стране есть свой персональный участок ненависти.

я ездил по Харькову все четыре месяца войны с первого дня. Салтовка, Алексеевка, ХТЗ, Рогань, Горизонт, Бавария, другие разбитые районы.

это не будет длинный текст.

моя личная персональная стометровка ненависти - это от перекрестка ул. Свободы и Мироносицкой и чуть выше вверх, к Институту метрологии. разбитые тылы ХОГА. разнесенный вхлам БЦ 50-я параллель. 32-й дом чуть выше с выломанными нахуй стенами и трогательной надписью «заходите к нам на кофе» возле обгорелого окна.

я зарекался с начала войны брать в руки осколки, которые прилетели не ко мне. когда 24 апреля отбомбили по периметру отцовского дома, я обошел все вокруг и не нашел осколков.

а тут я просто шел по Мироносицкой и поднял его. кусочек - как мне сказали - Калибра. или Точки У. или Смерча. маленький, граммов на 20 кусок чугуна, или из чего там еще пдрсы делают свои пдрстические ракеты.

я оставлю его себе. как символ вашего «освобождения». как знак вашего «братского спасения братского народа». как кусочек подарка от «старших братьев», который убил бы меня нахуй навылет, если б я проходил мимо.

братья.

ненавижу.

ебаные трусливые твари, которые каждый вечер шпарят дальняком по мирной инфраструктуре.

просто маленький смертоносный кусочек чугуна.

я не плакал год со смерти матери. сейчас я вытираю слезы каждый раз, когда прохожу эту стометровку. вы нелюди. вы говно. вы отбросы. я каждый раз иду там, плачу и говорю себе вслух: вы не понимаете, какие вы отбросы и никогда не поймете.

дешевая человеческая шваль.

русня. орки. неумытые.

каждый раз, проходя там, я, взрослый мужик с высокой эмоциональной устойчивостью, плачу.

за этот маленький кусок чугуна.

спасибо что это не фейсбук. вы сдохнете проклятыми. вы сдохнете проклятыми до седьмого колена и даже не поймете, почему так произошло.

за маленький кусочек чугуна.

а мы выстоим и победим, потому что мы на своей земле.

стоїмо, козаки! с ними осколки чугуна, с нами сила.

#волонтерскиебудни #русскоукраинскаявойна

вчера я впервые за всю войну отказал в помощи нуждающимся. многодетной матери. матери с четырьмя детьми.

и ни разу не раскаиваюсь, да.

предыстория такова. пару месяцев назад - как это постоянно у меня случается - человек из фейсбука попросил оказать помощь многодетной семье. четыре ребенка до десяти лет, у матери пособие маленькое, старики-родители, и даже за гуманитаркой мать не может выйти, не на кого детей оставить.

у меня очень специфическое отношение к многодетным семьям. работая в мэрии, я отъездил достаточно показушных съемок, где депутаты и чиновники оказывали социальную помощь таким людям. я не мажу всех одной краской и не говорю о семьях, где растет несколько счастливых, ухоженных и обеспеченных всем нужным детей - нет, я о той доминирующей категории, где дети растут в бедности (если не в нищете), и где мать рожает следующего, чтобы прокормить на его пособие предыдущих. поэтому я очень настороженно отношусь к таким людям: они живут между парадигмами «мне надо» и «мне должны», а я живу в парадигме «я нихуя никому не должен». поэтому не складывалось у меня обычно с многодетными семьями.

какая-то чуйка пинала меня изнутри отказаться сразу, но четверо детей меня, конечно, якорнули. стал расспрашивать человека, который за них просит, о потребностях семьи, выясняется, что из еды практически ничего нет - волонтеры к ним в глубокий частный сектор на окраине не доезжают.

⁃ ...а своих мужчин она боится за гуманитаркой отпускать, - смущенно добавляет человек, - А ТО ВДРУГ ИХ В ЗСУ ЗАБЕРУТ.

и тут у меня, как грицца, аж кофе носом пошел.

начинаю раскапывать, и рисуется следующая картина. в начале войны семья - мать, отец, четверо детей - жили на Салтовке. одним из прилетов им повыбивало окна вместе с рамами, и они уехали сюда, в одноэтажный домик родителей мужа в другом конце города близ окружной. там же имеет место быть брат мужа, оба плюс-минус мои сверстники.

ехаем дальше. спустя некоторое время стариков, родителей мужа, они сселяют к себе на Салтовку, в квартиру без рам, в район, который ежедневно обстреливают, ага. штрих, так сказать, к портрету. и сидят безвылазно, трое взрослых и четверо детей, даже не высовывая носа гуманитаркой.

чтобы блдь в ЗСУ не забрали.

верите, за всю войну у меня не было такого паскудного настроения во время укладки проднабора. но я говорил себе «саша, дети», и продолжать паковать и паковать кульки, которые в итоге заняли в моей немаленькой маздочке весь багажник и заднюю часть салона. детям отдельный мешок сладостей набрал, реально мешок. приезжаю, звоню, выходите, говорю, но только с вашими мужиками вместе, а то тут много и все тяжелое.

выходит. с тремя пацанами - лет десяти, восьми и шести. слава боженьке, на вид хоть не квасит, хотя хуйзна чо там ее мужики. мужиков своих ко мне не вывела, а то же вдруг погружу в багажник вместо жратвы и увезу в ЗСУ.

⁃ утянут сумки, - спрашиваю, кивая на малых. - может взрослых позовете? там каждый кулек по двадцать кил.

глаза в сторону.

⁃ нет-нет, мальчики дотащат.

неделю после этого хожу как оплеванный. не могу отогнать от себя видение, как два здоровых работоспособных лба моего возраста с хрустом жрут яблоки, которые я положил детям или закусывают куриным филе, которое я тоже покупал малым, или как вскрывают банку консервированных ананасов. просто только представлю, и настроение в ноль, и чувство, что ты нужный другим ресурс тупо взял и канализировал. вместо двух бабушек с шизофренией и альцгеймером где-то сидят и сытно харчатся два сорокалетних жлоба, обсуждая как они наебали военкомат.

а вчера эта многодетная мать написала мне в телегу. вы, говорит, еще оказываете гуманитарную помощь по Харькову многодетным семьям, Александр?

а я ни секунды не сомневаясь взял и соврал: нет, я не занимаюсь больше этим, извините.

и как мешок с плеч сбросил. и не жалею ничуть.

а как поступили бы вы? кидаться камнями велкам в комментах.

#мынебратья
#русскоукраинскаявойна

«нормально же жили. в туалет водили два раза в день», сука.

как. это. развидеть.