مزاجي مضطرب،
لدرجة قبل دقيقتين ڪنت أتمنى النهاية
والأن، أقول:
الحياة جميلة
وبعد دقيقتان،
سأنتظر أنتهاء الحياة..!
يالها من أزدواجية متناقضة
لكنها ليست عيبًا فينا،
بل دليل أن الروح حية أكثر مما تحتمل
نحنُ لا نكره الحياة حقًا،
نحنُ فقط نتعب من ثِقَلها
حين تطول العتمة..
نُحبها فجأة حين يمر خيط ضوء
ونتمنى النهاية حين يطول الليل
بلا وعد..
المشاعر لا تسير بخطٍ مستقيم
هي موج،
يرفعنا حتى السماء
ثم يتركنا على شاطئ التعب
وما بين “الحياة جميلة”
و“ليتها تنتهي”
هناك حقيقة صامتة:
أننا ما زلنا هنا.*

ثم تلعن كبرياءك،
وتخلع قناع القوة،
وتجلس باكياً..
على نفسك التي أرهقتها التماسك
وأجبرتها على الأبتسامة
حين كان قلبك يصرخ،
وأجبرتها على السكوت
حين كان فمك يريد الصراخ..!
تجلس باكياً على الساعات التي ضاعت في محاولات التظاهر
على الكلمات التي لم تُقل
والأحاسيس التي دفنتها عميقاً داخل روحك،
على مشاعرٍ أرهقتك،
لأنك كنت تظن أن الصبر هو الشجاعة
وأن الصمت هو القوة
وأن التماسك هو كل ما يملك المحارب
وفي هذا البكاء،
تكتشف عظمة هشاشتك
وتلمس عمق وحدتك
وترى كل ما كنت تخفيهُ عن العالم،
عن نفسك،
عن قلبك الذي لم يتوقف يوماً
عن الحب رغم الجروح،
عن روحك التي تصرخ بصمت
لأنها لم تجد من يسمع
هنا، وسط الدموع،
تولد الحقيقة..
أن القوة ليست في التظاهر بعدم التأثر
ولا في السيطرة على كل شيء
بل في الأعتراف بأنك إنسان،
بأنك تألمت،
وبأنك قادر على الوقوف من جديد
حتى لو كان قلبك مُثقلاً بالحزن
وعقلك مليئاً بالأسئلة
وروحك تبحث عن السلام
الذي طالما هرب منك
وهكذا، في لحظة الأنكسار
يولد الهدوء،
وتبدأ أولى خطوات الحرية
حرية أن تبكي
حرية أن تشعر
حرية أن تكون أنت
بكل ضعفك، بكل ألمك، بكل إنسانيتك.*

وحَين نظرت أليها
مره اخرى
وأنا خالي من الحُب
قلت لنفسي
ماهَو ذلك الشيء
الذي كان بها ياترى
حتى ركضت من اجلها
تلك المسافات.*

أحياناً أظن أن الإنسان لا يهزم حين يسقط، أنما حين يفهم كل شيء ولا يجد سبباً واحداً ليواصل.
حين يصبح الوعي عبئاً، والفهم ثقلاً، والعمق هاويةً مفتوحة لا قرار لها. ومع ذلك… نستيقظ. لا شجاعة في الأمر، بل عادة. ننهض لأن الروح لم تتعلم بعد كيف تنسحب بصمتٍ كريم.*

الألكيسيشيميا.*

الألكيسيشيميا، كلمة يونانية تشير إلى عدم وجود كلمات تعبر عن المشاعر.*

دائرةُ علاقاتي ضيقةٌ إلى الحد
الذي أتبصر فيه بأسمِ المتصل
قبل أن تمس أصابعي
سماعةَ الهاتف
وأكادُ أُخمنُ علةَ الاتصال
وأستشفُّ ما بين التحية والسكوت
فلكل صوتٍ نبرة
ولكل نبرةٍ حكاية
وللسكونِ لغةٌ..
لا يفقهها إلّا القريبون
قلتي ليست فقرًا
بل صفاء..
وليست عزلة
بل أختيار
ففي أزدحام الأرواح
تبهت المعاني
وفي القِلة،
تُصان الودائع
دائرتي صغيرة..
لكنها عميقة كالجُرح الصادق
راسخة كالعهد القديم
لا تعرف التكلف
ولا تُجيد الأقنعة
قلوبٌ، تتعارف قبل النطق
وتتلاقى..
قبل أن يُقال: “ألو“.*

في اللغة العربية لا نقول:
“الألكيسيشيميا“
نقول:
أشعر،
لكن اللغة تتراجع خطوة إلى الخلف،
كأنها تعتذر عن العجز.*

أشتاق لأحتمالاتٍ
ماتت قبل أن تُولد
وأبكي نهاياتٍ
لم تبدأ يوماً.*

لا يقاس ثقل الارتطام بحجم الحجر، بل بعمق الفجوة التي يخلفها في الأرض؛ وكذلك الألم، لا يستمد وقاره من سببه الظاهر، بل من الأثر الذي ينحته في جدار الروح. إن محاولة حصر الوجع في منطق "الأسباب والمسببات" هي خطيئة تقترفها العقول الباردة بحق القلوب الملتاعة، وتجاهل صارخ لحقيقة أن لكل كائن "هشاشة" خاصة لا يفهم مدارها إلا هو.


أجهل كيف يجرؤ إنسان، يقف على ضفة الأمان، أن ينصب نفسه قاضياً على جراح الآخرين، ليقول بكل خفة: "الأمر لم يكن يستحق". إن في هذه العبارة تعدٍّ سافر على "مسافة الكرامة" التي يبنيها المرء حول مصابه، ومحاولة بائسة لتسطيح تجربة وجودية عميقة. فالذي ينظر إلى الندبة من الخارج لن يدرك أبداً حجم النزيف الذي سبقها، ومن لم يذق مرارة الارتداد نحو الداخل، ليس له أن يحدد أوزان الحزن لغيره.


الألم استحقاق فردي، والامتثال له هو نوع من الوقار؛ لذا فليصمت الذين لا يملكون مبضع الجراح، وليكفوا عن دنس الطمأنة الزائفة التي تنكر على المرء حقه في الاحتراق.*

نحيك من أيّامِنا خيوطَ الأمل،
رغم ما تآكل من صبرِ الوقت
ورغم ثقوب الخيبة التي حاولت
أن تجعل أعمارنا قماشًا هشًّا
نحيكهُ بصمتِ القلوب التي تعبت
لكنها لم تتعلّم الأستسلام
بأصابعٍ مرتجفة
تعرف الوجع
وتصرّ على الجمال
نحيك الأمل من وجعٍ مُعاد تدويرهُ
من دمعةٍ لم تسقط عبثًا،
من ليلٍ طال أكثر مما ينبغي
ثم قرّر أن يفسح مكانًا للفجر
نحيكهُ لأننا إن لم نفعل،
ستبرد أيّامنا..
وسنترك للعدم
مقصًّا يعبث بأحلامنا دون مقاومة!
فنحيا..
لا، لأن الحياة رحيمة
بل لأننا تعلّمنا
كيف نُطرّز القسوة
بخيطٍ أسمهُ “ الرجاء“.*

التواضع ليس هبةٌ للجميع،
فالبعض لا يليق بهم الأحترام
فمتى ما أحترمتهم أحتقروك
لأنهم لا يرون في الخُلق سموًا
بل ضعفًا يُستباح
ولا يفهمون الوقار
إلا حين يُفرض عليهم فرضًا
فهناك من لا يستقيم معهم اللين
ولا يُجدي معهم الصفح
إذ يفسّرون الكرامة تنازلاً
والصمت هزيمة
والأدب خوفًا لا أختيارًا
فكن كريمًا حيث يُقدر الكرم
وعزيزًا حيث تُصان العزّة
ولا تُنفق أخلاقك..
في سوقٍ لا يعرف قيمتها.*

*

جلال حزين هذا اليوم.*

‏لم نكُن على خلافٍ حاد، لكنَّنا جعلنا للنهاية طريقًا يعبر بيننا، لم نكن نكرهُ بعضنا، بل من فرط الحُب، ذهب كل منَّا في جهة.*

كلُّ نفسٍ مُقدَّرٌ لها أن تذوق الموت،
أمّا الحياة فليست إلا لمن عرف سرَّها ومن تلمس عمقها بين النبض والزفر
ثمّة أرواحٌ تمشي على الأرض
كما يمشي الغيم في السماء
لا تصنعُ أثرًا،
ولا تعيشُ حضورها سوى في الفراغ
تتنفّسُ بلا شعور، وتراهُ العالمُ حيًّا،
وهي غارقة في موتها الصامت
الحياةُ إذًا جائزةٌ للنادرين
لا تمنحُها الأجساد، ولا توزّعها الأيام
بل تُوهَب لمن جرؤ على الألم،
وغاص في الفقد..
ثم أرتقى بفؤادهِ إلى ضفاف الفهم والوعي
الموتُ حقٌّ على كلِّ مُخلوق
أما الحياةُ فهي أنتفاض الروح
وشعلةٌ لا تُطفأ إلا في القلوب
التي أختبرت المعنى
وصبرت على مرِّ الليالي،
حتى أصبحت كلُّ لحظةٍ فيها
قصيدةً للوجود.*

*

في رواية ما تُخبئه لنا النجوم للكاتب الأمريكي ”جون غرين“ مقطع يفطر القلب، تقول فيه هايزل غرايس عن موت أغسطس:
ثم أدركتُ أن لا أحد اتصل بي لأبكي معه،
وهذا أكثر ما أحزنني، فالشخص الوحيد الذي أردتُ أن أحدثه عن موت أغسطس، هو أغسطس نفسه!
وأدركتُ حينها أن الجنازات لا تُقام للأموات، وإنما تُقام للأحياء! ضربَ هذا المقطع عندي على وتر! ويبدو أننا فعلاً لا نبكي موت أحبابنا، بقدر ما نبكي بقاءنا دونهم.*

في أحد أكثر المشاهد صدمة في Breaking Bad، يقف والتر وايت أمام جين وهي تختنق بسبب جرعة زائدة، بينما جيسي نام بجانبها غافل تماماً. ينظر إليها والتر للحظة طويلة، يتردد بين التدخل أو ترك الأمور تأخذ مجراها. وفي النهاية يختار الوقوف بلا حراك، يشاهدها تموت دون أن يمدّ لها يد العون، لأنّه يعلم أن موتها سيُبقي جيسي تحت سيطرته ويُبعد الخطر عن إمبراطوريته المقبلة. تلك اللحظة كانت نقطة لا عودة لوولتر، اللحظة التي قتل فيها آخر ما تبقى من إنسانيته.*

للأسف… انتهيتُ الآن من قراءة رواية ماجدولين – تحت أشجار الزيزفون، وتمنّيت لو أن الصفحات تطول ولا تنتهي. رواية تأخذ القلب قبل العين، وتُشعل في داخلك مشاعر لا تهدأ، وتتركك معلّقًا بين جمال الحب ومرارة الفراق.
إنها من تلك الروايات التي تُغلقها ولا تزال حروفها تتردّد في داخلك، وتبقى الأحداث عالقة في الذاكرة كأنك عشتها لا قرأتها فقط.

ماجدولين ليست مجرد رواية؛ هي تجربة شعورية كاملة، درس في الوفاء، وفي الألم، وفي هشاشة القلوب حين تُختبر.
سعيد أنني قرأتها… وحزين لأنني فرغت منها بهذه السرعة.
وكم من قارئ بكى عند قراءتها.*

جلال حزين هذه الليله.*