Поэтический вечер уже на пороге! Встречаемся 17 декабря на площадке Х.Б.К, начало в 18:00. Вход, как всегда, 100 рублей.

Хочешь выступить? Стучись мне в личку: @outtahead, я внесу тебя в список и отвечу на все вопросы.

В этот раз без маленького подарка от Деда Пульса не уйдёт никто 😅 Ну и книжечки свои, конечно же, обязательно получите тоже.

Для тех, кто в предновогодний вечер с нами впервые: есть возможность принять участие в акции обмена. Стихи на вечер раскидаются случайным образом, каждый автор будет читать стихи другого автора. Участие необязательное, но дело весёлое. Можно послушать свои стихи в чужом исполнении, да и себя попробовать в новой роли 🔥

В паблике vk.com/litpulse на этом посте будет розыгрыш. Делитесь им на своей странице, 16-го числа будут выбраны два случайных победителя, которые получат по два бесплатных билета. Всем удачи и жду на вечере 🖤

Сонм лепнин —
На всём, что будет и есть.
Вывернут мир на рим.
Сонм лепнин, а в них — скалится бес.
Бес с печатью твоих манер.
Не спасает Подстолье
Как в детстве:
Бес распивает привольность,
Включает нагло кокетство.
Ползёт по изнанке скатерти,
Хватает внутритрясением,
Дереализацией.
Останется от меня пригоршня
Струнной беленькой мякоти?
Кем буду? Царицею Лунных Лощин
Или же вечной страдалицей?
Сгину в зачатке зим?

Сонм лепнин, а в них — бес скалится.
Без с печатью твоих манер.
Из нас с тобой кто воображаемый?
Кто кого вообразил?

Паблик автора: https://vk.com/hudozhdniccaslova

Относительно общего списка не так и много человек согласны участвовать в новогоднем обмене стихами. Может, отменить эту традицию со следующего года? Или есть тут те, кому прям нравится?

мне ветер расскажет, как жить без забот
мне дождь напоёт о печали моей
тоска, тоска
у дома трава проросла сквозь забор
у дома трава пробила асфальт
тоска, тоска

выйти во двор и сидеть на скамье
гонять облака на высокой траве
тоска, тоска
панельные дома пастельных одеял
окраянно молчат, как ты отчаянно звал:
"тоска, тоска..."

[вокруг света за день лета
по фонарному столбу
текут слезки нынче редко
так убей печаль мою]

раньше ты всех считал дураками
теперь все вокруг вдруг умнее тебя
хватаясь за сердце пустыми руками
ты осознаешь - сплошная тоска

стать бы чуть выше, чуть посильнее,
забыть отговорки, не дрогнуть ногой,
и все в одно время мы заболели
сжатой в кулак посмертной тоской.

Фотографии и обсуждение со стихами по ссылке: https://vk.com/wall-74937504_3666

Мне дали по шапке за то, что я забросил инсту Пульса. Что ж, значит, пора возобновлять работу над ней. Уже три админа этой бедной страницы сменилось.

В общем, сгенерировал через нейросетку новый аватар. Будем потихоньку публиковаться и там. Профиль тут: instagram.com/lit.pulse

Опохмелюсь четверостишием Рыжего
И потеку размазанный домой.
В чужом пуховике, замёрзший и нестриженый
Огням квартир я кажется чужой.
В моем кармане паспорт и студенческий,
И в этих документах чей-то строгий юный взгляд
Застыл, как будто голос человеческий,
Меня зовущий в вечное назад.
Молчит ручей, бетоном нежно скованный
Заботливым благожеланием людей.
И я молчу, и в горле горным оловом
Залит надёжно кроха-соловей.
Устал идти. Ты, тень, скользи, не жди меня,
Я рано или поздно догоню.
Не плачь, мой город, есть у нас ещё немного времени!
Ну вот, я тоже плачу, прислонившись с фонарю.
Далёкие огни лукавят, они тоже одиноки,
И я отныне им ни раб ни господин.
И, чтобы вырвать на хер из контекста эти строки,
Я обниму по встречке свет несущихся машин.

Мне казалось когда-то
Что я знаю все
Знаю то что знать надо
Что мое и что не мое

Был уверен в себе и
Знал где правда, где ложь
Все на свете умея
Я был молод... Ну что ж

Годы высекли плетью
Опыт тянет к земле
Я и сам не заметил
Сколько стало мне лет

Я и сам не припомню
Где был этот порог
Я ведь даже не понял
Как его пересёк

У меня было счастье
Счастье, как я считал
Но увы, в одночасье
Я его растерял...

А потом... Стало пусто
И в попытках хоть раз
Выжать хоть одно чувство
Я терял свою часть

Мне казалось когда-то
Что я всё удержу
А сегодня, ребята
Я вам вот что скажу

В этой чертовой спешке
Все на свете понять
Я хотел бы знать меньше
Чем я вынужден знать

500 последних стуков, кома,
Кривая пульса точкой стала.
Неищущий и неискомый.
Случайно повторил судьбу Тантала.

Внутри уже десятки лет
Мой несменяемый глашатай
Молчит про сломанный скелет,
Про раны, съеденные ватой,

Гормоны счастья внутривенно,
Аптеку, улицу, фонарь,
Ломбард с любовью на замену,
Про чёрную на сердце гарь.

Всё оказалось скучной драмой,
С дурным актёром у руля.
Жизнь учит биться, быть упрямым,
Смерть учит начинать с нуля,

Бросать играть с Хароном в прятки
И разрывать порочный круг.
Что ж, я надеюсь, ты в порядке,
Давно меня забывший друг.

Благословив святую скуку,
Сидя со мной наедине,
Ты отрезала себе руку
Нахально улыбаясь мне.

Ты отрезала по кусочкам
Своë мясное полотно,
И по твоим прыщавым щëчкам
Стекало белое вино.

Был вечер маленьких сюрпризов,
Под сковородкой бил огонь,
Я принял твой нахальный вызов
Проткнув ножом свою ладонь.

От бесконечно нежной скуки,
Неся друг другу нежный бред,
Мы отрезали свои руки
И предвкушали наш обед.

Кто поставил Пете дизлайк, признавайтесь

Я не художник рифмы для искусства.
Я пиротехник сломанного слога.
Чувствительных салютов безрассудство
Оставит на страницах ямбы смога.

Пусть разрывают краски мужество,
А строками оставшихся осадков
Я доведу себя до бережного хруста
Душевного каркаса недостатков.

Я против правильного словоблудства:
Изящества во мне отнюдь не много —
Ведь не художник я рифмованного чувства.
Я пиротехник отчеканенного слога.

Нежны в объятиях шипы.
Бутон ярчайшим пламенем пылая,
Сверкает вечно, будто ты,
До тла все страхи выжигая.

Вдыхая жизни аромат,
В на прах разбитого изгоя,
С любовью лепестки дрожат,
Из жизни вытесняя горе.

Сладко` мгновенье нашей встречи,
И сладок также весь наш путь.
Горит ярчайше, словно свечи,
Всей жизни озаряя суть.

Я в губах твоих вижу лишь золото — кофе,
перемолотый мной в поцелуе на холоде, —
и за каждою чашкой пытаюсь твой профиль —
разглядеть пред собой отражением в омуте.

Ты не так далеко, ведь два наших окна
приближают тебя ко мне линзой бинокля.
Но я вижу твою одержимость, когда
ты пытаешь меня отдалением стекол.

Разделённые лесом над грудой металла, —
перемерзшей метафорой детских дворов, —
мы дети. Мы дети, которых устало
осыпали пестрые искры снегов.

Давно хотел сказать, что если у вас есть какие-то предложения по шрифтам, обложкам или общему стилю ведения наших соцсетей, то пишите мне @outtahead. Я нормально воспринимаю критику и вместе подумаем, как можно сделать лучше