Я живу по инерции — десять шагов.
Утро, день, снова вечер — девятый прошёл.
На ночной пелене Млечный путь — шаг восьмой.
Друг мой, Месяц, скажи, не молчи — вот седьмой.
Гаснет в окнах надежды мерцающий свет —
Шесть.
Мне сегодня не спится, омут памяти —
Пять.
Шаг четвёртый уносит меня в край родной.
Отчий дом, третий шаг остается с тобой.
За вторым я бегу, где восходит заря.
Ночь прошла. Шаг последний — живу я не зря?

Друзья, восьмой сезон Пульса был закрыт, теперь мы уходим на перерыв. У нас впереди три месяца тепла, солнца и отдыха. Надеюсь, вы проведёте их максимально здорово и приятно 😉

Но это вовсе не означает, что деятельность прекращается полностью. Вы всё также можете пополнять Свободное перо (https://vk.com/topic-74937504_30548613), писать мне в личку (@outtahead) или кидать в предложку свои стихи сюда: vk.com/litpulse. Публикации будем продолжать.

А ещё, летом мы, бывает, участвуем в качестве приглашённых гостей в разных фестивалях и мероприятиях. Подробности об этом буду писать здесь, так что следите, чтобы не пропустить и успеть заявить, что вы с нами.

Рассказывайте о нас своим друзьям, поддерживайте авторов лайками - вам несложно, им приятно, а паблику помогает в продвижении.

Хорошего всем лета и увидимся в сентябре 🍉

Маленькому вечеру - маленький альбом, получается

https://vk.com/wall-74937504_3908

Правда, ребят, мы с Настей отобрали всё, что могли

Видел ли ты весной
балкончики, усыпанные цветами,
что парят над пешеходными дорожками
и проезжей частью?
Фиалки, спадающие лоскутами,
теперь моя метафора
о счастье.

Читал ли ты книгу
Лихачёва, что о поэзии садов,
что о живых произведениях искусства, ярких и душистых?
Сады и парки — отражение эпох.
Так каждый в городе балкон — кусочек
романтизма.

Пойдёшь ли ты со мной
кружить вдоль улиц вслед за лепестками,
что тихо сыплются с букетов поднебесья
в естественном безвластьи?
Балконы, что украшены цветами, —
теперь моя метафора
о счастье.

Ну что, народ, погнали?

https://vk.com/wall-210477290_817

В твоём мире нет мне места,
Только стульчик у двери.
Гроши, головы, оркестры
Заполняют стеллажи.

Я смотрю часы, недели,
Как врываешься ты в дверь,
И за банками кисели
Появляется футер,

Как за стойкой абажура
Ты складируешь дрова,
И с конца начало шнура
Ищешь... Там же булава.

Стопки книг, мотор в разборе,
Тыщи склянок и листов,
Где эскизы самолетов
И смешения цветов.

Ко всему приложить руку,
До всего дойдёшь умом.
Выйду, расстели разлуку
Под канистрами с песком.

Я тут подумал (дал же вам бог думающего админа): я ж никогда трансляции не проводил, а с нового сезона собираюсь делать это на постоянке. А сам даже не знаю, как это работает и что делать. А вдруг что-то пойдёт не так?

Может, в качестве пробника дать вам трансляцию сегодняшнего квартирника?

В общем, я опять с новостями. Народу пока мало, стрим проводить будет неудобно. Если ещё подтянутся, запущу

К чему приводят эти тропы?
Их здесь не мало, я клянусь.
И я плевал на все европы.
Пока жива Святая Русь.

Куда ведут пути-дороги?
За поворотом новый мир.
Бегут по жизни наши дроги.
То в богодельню, то в трактир.

Мы ходим по краю, по тонкому маю.
Где души пылают и тлеют тела.
Мы ходим по краю, сбиваемся в стаю.
Нас осень дождями на свет родила.
И кто между нами, поднимет цунами.
Кто выйдет из дома один на один?
Кто встанет над годом, последним восходом?
Кто сделает лето всегда молодым?

Куда зовут мечты и планы?

Кто ты сегодня?
Ты мысль из потока,
Та, что взялась с глубины
Волны-тока.
Та, что пришла почему-то
К тебе и...
Изменяется всё
Всё в этом дне.

Ты привлекаешь
И ловишь её,
Думая, что это ты
И твоё...
Думая, что ты
Её породила
Мысль тут была,
Но в тебя не входила.
И... продолжая
Вибрации тока
Ниже иль выше
Берёшь из потока.

Ты точно то,
Что тебя задевает
В этом потоке не проплывает,
А реально цепляет тебя,
Ты машинально,
Иль даже любя
Всё говоришь,
Неустанно и снова...
Кем стала ты?...
Мысль, эмоция, слово!

Дни — это что-то единое,
Длинные рукава.
Сузились — руки не вытащить.
Топят в реке Вчера.

Объяли руками твоими же
Тебя, ожидают смирения.
Его им, пожалуйста, выкажи
И сил наберись для отмщения.

Притворись захлебнувшейся.
Тебе уже не впервой.
Дни презрительно скорчатся,
Расслабятся, бог, мол, с тобой.

А ты тихонечко вынырни.
Сделай благостый вдох.
Одно от самопроклятья спасение —
Вжиться в другую роль.

нам всего-то семь лет

наши руки и ноги худые резные ключи - невозможные двери!

две сестры - темнолесые головы - ночевальные облака, ветер
вечер в звёздах, в зелени мировой - одинокий
Персеполь на черных
полях
мы ресницы любви! -

виньетки нагие Аида на вырванных листьях мистических книг

девичья нечаянность, распутность-раскутанность тел
в призрачных наволочках осени стопами босыми землю бежим,
и грудью касаемся тех, кого любим

а небо для нас - нам с тайной его по дороге
а нам все равно все равно нам совсем все равно

и мальчик, влюбленный во всё, чего нет, но не может не быть

уснул весьма кстати
между наших перекрещенных ног