Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
Bonden og Kraka — старинная норвежская баллада, своеобразный средневековый рэп-баттл. Каждый участник должен был прибавить к песне собственный куплет, кто не смог его сочинить или сбился — выбывал из игры.
Лично я, когда переводила этот текст, потом еще несколько дней перепевала на этот мотив все подрядчто плохо лежит — включая стишок Михалкова «Как старик корову продавал» и песенку о том, как хоббит искал носки)
Исполняет песню группа ISTÓK.
Полное видео — на Ютубе.
____
Ворону я как-то в лесу подстрелил,
Хэй-фара, в лесу подстрелил,
До дому едва на себе дотащил,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
Ворона как будто и невелика,
Хэй-фара, невелика —
Размером с мой двор и еще два вершка,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
Сначала я думал ворону продать —
Хэй фара, кому бы продать?
Да как бы с ценою мне не прогадать,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
А после решил — не продам никому,
Хэй-фара, вообще никому!
Такая ворона нужна самому,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
Из кожи вороньей я сшил сапоги —
Хэй-фара, сшил сапоги,
Две дюжины пар, все для левой ноги,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
Построил я дом из вороньих костей,
Хэй-фара, вороньих костей,
Позвал к новоселью три тыщи гостей,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
А клюв ее лодкой пустил по волнам,
Хэй-фара, пустил по волнам,
Сюда в ней приплыл, рассказал это вам,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
А кто говорит, что я чушь несу,
Хэй-фара, я чушь несу —
Пусть сходит поищет ворону в лесу,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
Лично я, когда переводила этот текст, потом еще несколько дней перепевала на этот мотив все подряд
Исполняет песню группа ISTÓK.
Полное видео — на Ютубе.
____
Ворону я как-то в лесу подстрелил,
Хэй-фара, в лесу подстрелил,
До дому едва на себе дотащил,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
Ворона как будто и невелика,
Хэй-фара, невелика —
Размером с мой двор и еще два вершка,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
Сначала я думал ворону продать —
Хэй фара, кому бы продать?
Да как бы с ценою мне не прогадать,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
А после решил — не продам никому,
Хэй-фара, вообще никому!
Такая ворона нужна самому,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
Из кожи вороньей я сшил сапоги —
Хэй-фара, сшил сапоги,
Две дюжины пар, все для левой ноги,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
Построил я дом из вороньих костей,
Хэй-фара, вороньих костей,
Позвал к новоселью три тыщи гостей,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
А клюв ее лодкой пустил по волнам,
Хэй-фара, пустил по волнам,
Сюда в ней приплыл, рассказал это вам,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
А кто говорит, что я чушь несу,
Хэй-фара, я чушь несу —
Пусть сходит поищет ворону в лесу,
Хэй-фара.
Фалту-рилту-ралту-ра!
🔥2
Это могли быть мы, но в тебе ничего святого —
Одна математика, безупречная цепь суждений,
Графики функций, остротою сопоставимые
С мизерикордом, по меньшей мере.
Это могли быть мы, но в тебе слишком мало драмы —
Шекспир, я уверена, не посвятил бы тебе ни строчки.
Ромео, как же мне жаль, что ты не Ромео —
А впрочем, кому я вру.
Это могли быть мы, но все-таки не могли быть.
Во мне одинаково мало от жены декабриста,
Жены Одиссея и в целом всех жен на свете,
Но этих — особенно.
Впрочем, ты тоже не царь Итаки,
Не Трубецкой и тем более не Волконский.
Это могли быть мы. Но о нас не напишут в учебниках.
В мифах и житиях не напишут тоже.
Да что там — на стенах «здесь были...», и то не напишут.
Прежде всего потому, что не были.
08.11.2025
Одна математика, безупречная цепь суждений,
Графики функций, остротою сопоставимые
С мизерикордом, по меньшей мере.
Это могли быть мы, но в тебе слишком мало драмы —
Шекспир, я уверена, не посвятил бы тебе ни строчки.
Ромео, как же мне жаль, что ты не Ромео —
А впрочем, кому я вру.
Это могли быть мы, но все-таки не могли быть.
Во мне одинаково мало от жены декабриста,
Жены Одиссея и в целом всех жен на свете,
Но этих — особенно.
Впрочем, ты тоже не царь Итаки,
Не Трубецкой и тем более не Волконский.
Это могли быть мы. Но о нас не напишут в учебниках.
В мифах и житиях не напишут тоже.
Да что там — на стенах «здесь были...», и то не напишут.
Прежде всего потому, что не были.
08.11.2025
❤6💔4
13 февраля — День русского мата, самого противоречивого пласта во всем многообразии разговорного языка.
Лично я в этом вопросе исповедую принцип уместности и достаточности. Если мне на ногу упадет молоток, с высокой долей вероятности я скажу нечто иное, чем «Вот незадача-то!» — но и без большого петровского загиба в три ряда с подворотами, пожалуй, обойдусь. Если рядом со мной дети или старшие родственники, да и вообще если я нахожусь в общественном месте — мой блестящий словарный запас позволит обойтись без матового покрытия. Но рассказать не очень приличный анекдот в подходящей компании или во всю мощь родного языка выразить эмоции в разговоре с друзьями/коллегами (кроме случаев, когда им это строго неприятно) — не стесняюсь совершенно.
А еще я бывала в ситуациях, когда принципиальный отказ от мата выглядел не как вежливость, культура речи и уважение к собеседнику, а как… черт знает что. Как будто ты всегда немного не в своей тарелке и не можешь полностью доверять этому человеку. Как будто вы не живые люди со своими несовершенствами, а идеальные лирические герои в не менее идеальных декорациях: извольте-с, позвольте-с, реверансы, контрдансы, пасторальные сценки с фарфора XVIII века.
Из этого и выросло стихотворение. Со всей его лексической непосредственностью.
====
Лирический герой не знает слова «бля»,
Поскольку он всегда лирично-безупречен.
Напудрен и завит, в бантах и вензелях,
Он идеален от ногтей до части речи.
Уместен в интерьере строго по фэн-шуй,
Изящен, как фарфор, как мейсенская ваза.
Лирический герой не знает слова «хуй» —
Ни в смысле срамоты, ни в качестве отказа.
Пропустит бал в связи с задержкой корабля,
Случится что еще, обидное до плача —
Лирический герой, не зная слова «бля»,
Вздохнёт и скажет: «Ах, какая незадача...»
03.10.2025
Лично я в этом вопросе исповедую принцип уместности и достаточности. Если мне на ногу упадет молоток, с высокой долей вероятности я скажу нечто иное, чем «Вот незадача-то!» — но и без большого петровского загиба в три ряда с подворотами, пожалуй, обойдусь. Если рядом со мной дети или старшие родственники, да и вообще если я нахожусь в общественном месте — мой блестящий словарный запас позволит обойтись без матового покрытия. Но рассказать не очень приличный анекдот в подходящей компании или во всю мощь родного языка выразить эмоции в разговоре с друзьями/коллегами (кроме случаев, когда им это строго неприятно) — не стесняюсь совершенно.
А еще я бывала в ситуациях, когда принципиальный отказ от мата выглядел не как вежливость, культура речи и уважение к собеседнику, а как… черт знает что. Как будто ты всегда немного не в своей тарелке и не можешь полностью доверять этому человеку. Как будто вы не живые люди со своими несовершенствами, а идеальные лирические герои в не менее идеальных декорациях: извольте-с, позвольте-с, реверансы, контрдансы, пасторальные сценки с фарфора XVIII века.
Из этого и выросло стихотворение. Со всей его лексической непосредственностью.
====
Лирический герой не знает слова «бля»,
Поскольку он всегда лирично-безупречен.
Напудрен и завит, в бантах и вензелях,
Он идеален от ногтей до части речи.
Уместен в интерьере строго по фэн-шуй,
Изящен, как фарфор, как мейсенская ваза.
Лирический герой не знает слова «хуй» —
Ни в смысле срамоты, ни в качестве отказа.
Пропустит бал в связи с задержкой корабля,
Случится что еще, обидное до плача —
Лирический герой, не зная слова «бля»,
Вздохнёт и скажет: «Ах, какая незадача...»
03.10.2025
🔥5💯3❤2👏2
Наверное, сегодня стоило бы выложить какое-нибудь красивое стихотворение «о любви, моя радость, конечно же, о любви», но… они у меня все — о любви) Разной, всевозможной, невозможной, рассветно-тихой, оркестрово-громкой, созидающей, испепеляющей — любой.
Расскажите, есть ли у вас любимое среди моих стихотворений — о любви?
Расскажите, есть ли у вас любимое среди моих стихотворений — о любви?
👍5❤4
Если ты нет, то я тоже нет.
Кто-то во мне выключает свет. Где-то внутри черепной коробки с тихим щелчком вылетают пробки.
Где-то снаружи мелькают числа — быстро, до полной потери смысла. Дни отличаются от ночей только количеством ламп, свечей и фонарей на квадратный метр — то есть источников полусвета и проповедников полутьмы.
Если не мы — то никто не мы.
Из надоевшего моли кресла пристально смотрит Никола Тесла, вертит на пальцах обрывки молний — молод, красив, черно-бел, безмолвен.
«Милая леди, — молчит Никола, — все так нелепо и бестолково: аэропорты, автомобили, улицы — если вас не любили, нет в этом ни красоты, ни толка... Нагромождение стен и окон. Нет ничего постоянней тока, нет ничего переменней тока, нет ничего... Ничего здесь нет».
Где-то внутри меня гаснет свет.
Где-то снаружи поют сирены. Кто-то бьет окна и строит стены. Тесла насмешливо смотрит в вечность, молнии гасит, как гасят свечи, — пальцами. Тонет во тьме портрет.
Если ты нет, то я тоже нет.
08.11.2025
Кто-то во мне выключает свет. Где-то внутри черепной коробки с тихим щелчком вылетают пробки.
Где-то снаружи мелькают числа — быстро, до полной потери смысла. Дни отличаются от ночей только количеством ламп, свечей и фонарей на квадратный метр — то есть источников полусвета и проповедников полутьмы.
Если не мы — то никто не мы.
Из надоевшего моли кресла пристально смотрит Никола Тесла, вертит на пальцах обрывки молний — молод, красив, черно-бел, безмолвен.
«Милая леди, — молчит Никола, — все так нелепо и бестолково: аэропорты, автомобили, улицы — если вас не любили, нет в этом ни красоты, ни толка... Нагромождение стен и окон. Нет ничего постоянней тока, нет ничего переменней тока, нет ничего... Ничего здесь нет».
Где-то внутри меня гаснет свет.
Где-то снаружи поют сирены. Кто-то бьет окна и строит стены. Тесла насмешливо смотрит в вечность, молнии гасит, как гасят свечи, — пальцами. Тонет во тьме портрет.
Если ты нет, то я тоже нет.
08.11.2025
❤6💔6🔥5
Shinya Yamada.
Бессменный — и теперь уже бессмертный — барабанщик Luna Sea.
13.01.1970 — 17.02.2026.
Слишком рано...
... И приходит звук, и творится ритм,
И внимают горы, моря и страны.
И стучат, стучат глубоко внутри
Гулкие сердечные барабаны.
И приходит свет, и ладони — в такт,
И одной волне всякий пульс покорен.
Он кивает: так, дорогие, так.
И уходит в вечную тьму покоя.
Остается звук — золотая нить,
В темном небе луч, в лунном море берег.
И еще чуть-чуть продолжает жить —
Потому что смерти не сразу верят.
Потому что — бросьте, какой покой!
Слишком рано, слышите, слишком рано...
И звучат, звучат под его рукой
Звонкие небесные барабаны.
Бессменный — и теперь уже бессмертный — барабанщик Luna Sea.
13.01.1970 — 17.02.2026.
Слишком рано...
... И приходит звук, и творится ритм,
И внимают горы, моря и страны.
И стучат, стучат глубоко внутри
Гулкие сердечные барабаны.
И приходит свет, и ладони — в такт,
И одной волне всякий пульс покорен.
Он кивает: так, дорогие, так.
И уходит в вечную тьму покоя.
Остается звук — золотая нить,
В темном небе луч, в лунном море берег.
И еще чуть-чуть продолжает жить —
Потому что смерти не сразу верят.
Потому что — бросьте, какой покой!
Слишком рано, слышите, слишком рано...
И звучат, звучат под его рукой
Звонкие небесные барабаны.
❤3💔3
… Хватать за рукав в переходах, на светофорах, в аэропортах и на перронах.
Целовать как в первый и в самый последний раз — горячо, лихорадочно, неумело.
Договаривать, дообнимать, дотрагиваться — одновременно, одноименно,
А над нами табло с расписанием рейсов прикидывается омелой.
Перебирать названия вместо четок, слушать, как мерно стучат согласные.
Мюнхен, Вена, Венеция (интересно, родственны ли друг другу?).
Объявляется регистрация, рейс отменен, пассажир опаздывает.
Венеция, Вена, Мюнхен — и так по кругу, по кругу…
Один влюбленный дурак (не один, несомненно, а больше) уже написал об этом.
Как же там у него — Пула, Пола, славяне, перекати-любляны…
Разница только в порядке слов, и не нужно быть даже поэтом,
Поэтому дело не в географии, а в том, что еще немного — и нас разделит стеклянными,
Но нерушимыми, как обеты, перегородками и дверями.
Поэтому — хватать за рукав, целовать, говорить, давясь словами и нотами.
«Я буду ждать тебя», «Я буду верна тебе», «Они положили сырой порох, Карл!..»
(Контрапунктом — «Верь в меня», «Доверяй мне».)
И не видеть,
как небо над нами
все время взрывается
самолетами.
21.11.2025
Целовать как в первый и в самый последний раз — горячо, лихорадочно, неумело.
Договаривать, дообнимать, дотрагиваться — одновременно, одноименно,
А над нами табло с расписанием рейсов прикидывается омелой.
Перебирать названия вместо четок, слушать, как мерно стучат согласные.
Мюнхен, Вена, Венеция (интересно, родственны ли друг другу?).
Объявляется регистрация, рейс отменен, пассажир опаздывает.
Венеция, Вена, Мюнхен — и так по кругу, по кругу…
Один влюбленный дурак (не один, несомненно, а больше) уже написал об этом.
Как же там у него — Пула, Пола, славяне, перекати-любляны…
Разница только в порядке слов, и не нужно быть даже поэтом,
Поэтому дело не в географии, а в том, что еще немного — и нас разделит стеклянными,
Но нерушимыми, как обеты, перегородками и дверями.
Поэтому — хватать за рукав, целовать, говорить, давясь словами и нотами.
«Я буду ждать тебя», «Я буду верна тебе», «Они положили сырой порох, Карл!..»
(Контрапунктом — «Верь в меня», «Доверяй мне».)
И не видеть,
как небо над нами
все время взрывается
самолетами.
21.11.2025
💔8❤3❤🔥3👀1
Трагедия низводится до фона, февраль спускает снег на тормозах. Будильник отключает Персефона, трет заспанные синие глаза. На завтрак — творог с зернами граната, до первой чашки кофе — никому не кабельна; но первый кофе марта стремительно рассеивает тьму.
В календаре ликует воскресенье, над крышей митингуют воробьи, а воздух столь уверенно-весенний, что состоит из света и любви — хоть раздавай пригоршнями прохожим, хоть сам клади в карман и так ходи…
У Персефоны золото на коже и солнечные зайчики в груди.
Она мурлычет неизвестный ритм (все строчки начинаются с «I feel…»), неспешно поливает хлорофитум, а тот изобретает хлорофилл.
В пижаме, непричесанная, с лейкой, глядит в окно — и видит за окном: идет весна — с цимбалами и флейтой — и говорит: «Давай, иди за мной».
01.03.2026
В календаре ликует воскресенье, над крышей митингуют воробьи, а воздух столь уверенно-весенний, что состоит из света и любви — хоть раздавай пригоршнями прохожим, хоть сам клади в карман и так ходи…
У Персефоны золото на коже и солнечные зайчики в груди.
Она мурлычет неизвестный ритм (все строчки начинаются с «I feel…»), неспешно поливает хлорофитум, а тот изобретает хлорофилл.
В пижаме, непричесанная, с лейкой, глядит в окно — и видит за окном: идет весна — с цимбалами и флейтой — и говорит: «Давай, иди за мной».
01.03.2026
❤🔥7❤4
[Честное слово, мне пора заводить тег #это_должна_быть_песня. — Прим. авт.]
🖤 🖤 🖤 🖤 🖤 🖤 🖤
Я источаю яд, безупречный яд, королева драм, мятежей, диверсий.
Если б ты только знал, радость моя, что у меня под сердцем!
Там у меня тьма, а внутри этой тьмы звенят бессмертные струны.
Из звона их сплетены хрустальные сны, в которых никто не умер.
Никто, начиная с меня, не знает, где ключ к этой запретной дверце.
Никто, начиная с тебя, не найдет пути, но не сможет остановиться.
Если б ты только знал, радость моя, что у меня нет сердца,
И только звенящая тьма вместо него продолжает биться…
Я думала, будет театр, а вышел цирк — как ни смотри, все равно шапито.
Смотри, у ткани сюжета протерлись концы, полотно стало решетом.
В логических дырах сквозняк, кульминация смазалась хуже дешевой туши.
Если б ты только знал… А хотя не знать порою бывает лучше.
Никто, начиная с меня, не знает, где ключ к этой запретной дверце.
Никто, начиная с тебя, не найдет пути, но не сможет остановиться.
Если б ты только знал, радость моя, что у меня нет сердца,
И только звенящая тьма вместо него продолжает биться…
Я источаю свет из последних сил, как свойственно только поэтам.
Ты меня никогда ни о чем не просил, и прежде всего — об этом.
Пьеса не задалась, драматург был пьян, но финал всё ближе.
Если б ты только знал, радость моя, как я тебя…
22.12.2025
Я источаю яд, безупречный яд, королева драм, мятежей, диверсий.
Если б ты только знал, радость моя, что у меня под сердцем!
Там у меня тьма, а внутри этой тьмы звенят бессмертные струны.
Из звона их сплетены хрустальные сны, в которых никто не умер.
Никто, начиная с меня, не знает, где ключ к этой запретной дверце.
Никто, начиная с тебя, не найдет пути, но не сможет остановиться.
Если б ты только знал, радость моя, что у меня нет сердца,
И только звенящая тьма вместо него продолжает биться…
Я думала, будет театр, а вышел цирк — как ни смотри, все равно шапито.
Смотри, у ткани сюжета протерлись концы, полотно стало решетом.
В логических дырах сквозняк, кульминация смазалась хуже дешевой туши.
Если б ты только знал… А хотя не знать порою бывает лучше.
Никто, начиная с меня, не знает, где ключ к этой запретной дверце.
Никто, начиная с тебя, не найдет пути, но не сможет остановиться.
Если б ты только знал, радость моя, что у меня нет сердца,
И только звенящая тьма вместо него продолжает биться…
Я источаю свет из последних сил, как свойственно только поэтам.
Ты меня никогда ни о чем не просил, и прежде всего — об этом.
Пьеса не задалась, драматург был пьян, но финал всё ближе.
Если б ты только знал, радость моя, как я тебя…
22.12.2025
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
💔7💯3
С праздником, дорогие! Самые разные и самые прекрасные. Продолжаем создавать мир 🌸
[Прим. авт.: Кстати, первым в мире поэтом, чье имя нам известно, была женщина.
Стихотворение написано специально для проекта VITA NUOVA «Девичник: история образа женщины в отечественной культуре от мифа к современности» — и по мотивам анонса той части девичника, в которой буду участвовать я.]
___
Несет в себе разом и сталь, и нежность, сама себе дочь и мать.
Одной рукой отстранять от сердца, другой рукой — обнимать.
Кольчуга и шелк одинаково ладно сидят на ее плечах.
Одной рукой замешивать радость, другой — вышивать печаль.
Плетет себе косы, срезает косы; кому, как не ей, решать,
Какой рукой качать колыбель, а какой — сжимать рукоять.
Мария и Марфа, Ассоль и Жанна, несметность Дуняш и Кать —
Создают, растят, сберегают мир.
Кому, кроме них, сберегать.
08.03.2026
[Прим. авт.: Кстати, первым в мире поэтом, чье имя нам известно, была женщина.
Стихотворение написано специально для проекта VITA NUOVA «Девичник: история образа женщины в отечественной культуре от мифа к современности» — и по мотивам анонса той части девичника, в которой буду участвовать я.]
___
Несет в себе разом и сталь, и нежность, сама себе дочь и мать.
Одной рукой отстранять от сердца, другой рукой — обнимать.
Кольчуга и шелк одинаково ладно сидят на ее плечах.
Одной рукой замешивать радость, другой — вышивать печаль.
Плетет себе косы, срезает косы; кому, как не ей, решать,
Какой рукой качать колыбель, а какой — сжимать рукоять.
Мария и Марфа, Ассоль и Жанна, несметность Дуняш и Кать —
Создают, растят, сберегают мир.
Кому, кроме них, сберегать.
08.03.2026
❤🔥11❤4
До Юрьева дня еще далековато, но весна уже ощущается, поэтому хочется выложить новый перевод песни)
Djurdjevdan — сербская народная песня, связанная с Юрьевым днем, одним из главных сербских праздников. Отмечают его 6 мая и чествуют в этот день святого Георгия Победоносца. А песни поют «о любви, моя радость. Конечно же, о любви».
Перевод, как водится, неточный, но с сохранением общего смысла. И петь можно.
С благодарностью Юлии Шевель, без чьего голоса этот перевод не получился бы.
➖ ➖ ➖ ➖ ➖ ➖
На плечо мое весна ложится
Нежным первоцветом,
Нежным первоцветом,
Первой тенью лета.
Сколько звезд над головой сияет,
А одна упала,
Лишь одна упала —
В сердце мне попала.
Сколько звезд над головою,
Небо серебром звенит,
Сколько звезд над головою —
Но не со мною,
Не со мною
Та, что в сердце светит.
На губах моих любимой имя
Песней расцветает,
Песней расцветает —
А она не знает.
Я б звезде моей отдал все песни,
Сколько есть на свете.
Сколько их на свете —
Знает только ветер.
Сколько песен есть на свете,
Все я спел бы ей одной,
Сколько песен есть на свете —
Но не заметит,
Не заметит
Та, что не со мной…
21.01.2026
Djurdjevdan — сербская народная песня, связанная с Юрьевым днем, одним из главных сербских праздников. Отмечают его 6 мая и чествуют в этот день святого Георгия Победоносца. А песни поют «о любви, моя радость. Конечно же, о любви».
Перевод, как водится, неточный, но с сохранением общего смысла. И петь можно.
С благодарностью Юлии Шевель, без чьего голоса этот перевод не получился бы.
На плечо мое весна ложится
Нежным первоцветом,
Нежным первоцветом,
Первой тенью лета.
Сколько звезд над головой сияет,
А одна упала,
Лишь одна упала —
В сердце мне попала.
Сколько звезд над головою,
Небо серебром звенит,
Сколько звезд над головою —
Но не со мною,
Не со мною
Та, что в сердце светит.
На губах моих любимой имя
Песней расцветает,
Песней расцветает —
А она не знает.
Я б звезде моей отдал все песни,
Сколько есть на свете.
Сколько их на свете —
Знает только ветер.
Сколько песен есть на свете,
Все я спел бы ей одной,
Сколько песен есть на свете —
Но не заметит,
Не заметит
Та, что не со мной…
21.01.2026
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤🔥3❤1💔1
Media is too big
VIEW IN TELEGRAM
— Ира, сколько можно хвастаться «Вороной»?!
— Да.
Но это последнее видео с концерта в Нови Саде, которое у меня есть)Зачеркнуто: хотя там у уважаемой группы ISTÓK уже близится новый тур …
Смотреть полную версию, слушать песню, поддерживать музыкантов, поэта и всё хорошее можно здесь: https://www.youtube.com/watch?v=hkz9j2RHr1A
— Да.
Но это последнее видео с концерта в Нови Саде, которое у меня есть)
Смотреть полную версию, слушать песню, поддерживать музыкантов, поэта и всё хорошее можно здесь: https://www.youtube.com/watch?v=hkz9j2RHr1A
❤5🔥1😁1
С Днем святого Патрика всех, кто носит зеленое! 🍀
И в честь одного из моих любимых праздников — сразу два стихотворения в одном посте, потому что они оба одинаково прекрасные и любимые)
💚 💚 💚 💚 💚 💚 💚
Целовать ирландцев, волынщиков и котов.
Танцевать до искр, до них же и хохотать.
Вот, смотри, весна, и ты к ней всегда готов,
Даже если ты не готовился ни черта.
Целовать ирландцев, волынщиков, хоть кого.
Разливать в стаканы эль, медовуху, сидр.
Раздавать горстями радость — на всех, с лихвой,
Чтоб хватило всякому, кто бы ни попросил.
Целовать ирландцев, зеленое надевать —
Чтобы было счастье. С запасом. На целый год.
Патрик рассыпает клевер из рукава.
Он хоть и святой, но свой парень. Он всё поймёт.
💚 💚 💚 💚 💚 💚 💚
Всяк, кто носит зеленое, будет благословен.
Так воспой же хвалу изумрудам, листве, траве,
Малахиту и клеверу, всполохам на стекле
И зеленому чаю в изысканной пиале.
Всяк, кто носит зеленое — пой, веселись, танцуй,
Ибо радость, и свет, и песни тебе к лицу.
И зеленые лучики где-то в глубинах глаз…
Надевай же зеленое.
Радуйся.
Здесь.
Сейчас.
И в честь одного из моих любимых праздников — сразу два стихотворения в одном посте, потому что они оба одинаково прекрасные и любимые)
Целовать ирландцев, волынщиков и котов.
Танцевать до искр, до них же и хохотать.
Вот, смотри, весна, и ты к ней всегда готов,
Даже если ты не готовился ни черта.
Целовать ирландцев, волынщиков, хоть кого.
Разливать в стаканы эль, медовуху, сидр.
Раздавать горстями радость — на всех, с лихвой,
Чтоб хватило всякому, кто бы ни попросил.
Целовать ирландцев, зеленое надевать —
Чтобы было счастье. С запасом. На целый год.
Патрик рассыпает клевер из рукава.
Он хоть и святой, но свой парень. Он всё поймёт.
Всяк, кто носит зеленое, будет благословен.
Так воспой же хвалу изумрудам, листве, траве,
Малахиту и клеверу, всполохам на стекле
И зеленому чаю в изысканной пиале.
Всяк, кто носит зеленое — пой, веселись, танцуй,
Ибо радость, и свет, и песни тебе к лицу.
И зеленые лучики где-то в глубинах глаз…
Надевай же зеленое.
Радуйся.
Здесь.
Сейчас.
Please open Telegram to view this post
VIEW IN TELEGRAM
❤4❤🔥2🕊2
Так кончается все: сначала время, потом вино, а потом терпение.
Так разлетаются вдребезги, на брызги, осколки, перья.
Так делают глупости, пишут бывшим —
Просто чтоб быть услышанными.
Так ложатся на дно и смотрят с него в зеленую толщу вод.
Так превращают в вино любую вину, а после — наоборот.
Так рвутся на буквы и запятые, сильнее, чем на британский флаг.
Так пишут на кольцах любимые имена,
А потом носят их на среднем, чтоб изящней показывать fuck.
Так сбиваются с ритма, слетают с орбиты, не попадают в такт.
И разве ты никогда не видел подобного, радость моя? У тебя — не так?
Так пишут песни о том, что боль не лечит и спирт не лечит.
Кстати, а ты же еще не видел, какое красивое у меня колечко?..
Так обрывают на полуслове, не попадают дрожащими в рукава.
Так занимаются нелюбовью. Когда я не люблю тебя — я права.
Так иссякает ярость, низводится в фоновый белый шум.
Не волнуйся.
Тебе я тоже
когда-нибудь
напишу.
02.02.2026
Так разлетаются вдребезги, на брызги, осколки, перья.
Так делают глупости, пишут бывшим —
Просто чтоб быть услышанными.
Так ложатся на дно и смотрят с него в зеленую толщу вод.
Так превращают в вино любую вину, а после — наоборот.
Так рвутся на буквы и запятые, сильнее, чем на британский флаг.
Так пишут на кольцах любимые имена,
А потом носят их на среднем, чтоб изящней показывать fuck.
Так сбиваются с ритма, слетают с орбиты, не попадают в такт.
И разве ты никогда не видел подобного, радость моя? У тебя — не так?
Так пишут песни о том, что боль не лечит и спирт не лечит.
Кстати, а ты же еще не видел, какое красивое у меня колечко?..
Так обрывают на полуслове, не попадают дрожащими в рукава.
Так занимаются нелюбовью. Когда я не люблю тебя — я права.
Так иссякает ярость, низводится в фоновый белый шум.
Не волнуйся.
Тебе я тоже
когда-нибудь
напишу.
02.02.2026
❤4💔4