ثمة حرائق لا تأتي لتأخذ منك شيئًا،
بل لتأخذك من الأشياء.

تحاصر النسخة التي طال بقاؤك فيها،
وتدفعك عاريًا نحو نفسك.

وحين تنطفئ، لا تجمع رمادك،
اتركه شاهدًا على آخر نسخةٍ منك.
وامضِ.

فالنار التي جاءت لتُنهيك،
لم تكن تعرف
أنها كانت تحرق آخر شيءٍ فيك
يقبل الهزيمة.⁩

على الجدار ظلٌّ لا يعرف مَن تركه، ومع ذلك، كلّما مرَّ الضوء، انحنى له.

المأساة ليست أن الأشياء ترحل.
المأساة أن الإنسان خُلِق بعجزٍ واحد: أنه لا يستطيع أن يحب شيئًا دون أن يتخيّل أنه سيبقى.

كلّما ابتعد القارب، ارتفع البحر
في ذاكرة الشاطئ

السراب، كما أعرفه، يتلاشى حين نقترب منه، لكنّه بقي معه حتى بعد أن انتهى الطريق. أكان عطشانًا إلى هذه الدرجة، أم أنّه لم يكن يبحث عن الماء أصلًا.. بل عن شيءٍ يجعله يصدّق أن الوصول ما يزال ممكنًا؟

وما جدوى الحقيقة
إذا كانت تستطيع أن تنتهي
بالطريقة نفسها التي ينتهي بها الوهم؟