Воскресенье. Новые стихи.
***
А разучиться обольщаться,
Как взять и с жизнью попрощаться.
Тебе, чтоб в этом мире жить,
Мир должен голову вскружить.
А ежели, как он ни бьётся,
Вскружить её не удаётся,
То будет жизнь твоя грустна,
Как явь, не знающая сна.
И ежели избыток света
Не превратил тебя в поэта,
Не научил мечтать, летать,
И бисер попусту метать,
То путь один: с тоской сродниться
Иль вновь попробовать родиться.

***
Все куда-то бегут, ну а я не бегу.
Не бегу, потому что бежать не могу.
Все куда-то бегут, слыша грома раскаты.
Я бежавшего мимо спросила: «Куда ты?».
«Я не знаю, - сказал он, по склону скользя, -
Я не знаю. Но здесь оставаться нельзя».
Ну а как же нам быть - и не юным, и хворым?
Он кричит издалёка: «Сидите по норам».
Я тогда поняла: мы остались одни,
И у нас впереди только чёрные дни,
И никто не спасёт, и никто не поможет,
И большую ладонь на плечо не положит.
Вдруг смотрю - тихий ангел меж нами встаёт
И крыло своё белое нам подаёт.
То ли чтобы прикрыть нас своими крылами,
То ли чтоб улететь со спасёнными нами.

29 Марта 2024 г.
Пятница. Новые стихи.
***
Ах, весна, я люблю твои нежные цацки,
Я люблю твой характер шальной и дурацкий.
Я, наверно, недаром весной родилась
И в поэты в какой-то момент подалась,
Потому что любой, очарованный светом,
Он не может не стать вдохновенным поэтом.
Даже тот, кто стихов не кропает давно,
С первых звуков весенних поэт всё равно.
Птицы звонко поют, даль рассветная манит,
А поэт всё не спит, всё сидит, графоманит.

***
Почему-то нам внушили,
Строгим пальчиком грозя,
Что мы слишком долго жили,
Что так долго жить нельзя.
Приводили нам примеры,
Из которых всем видать,
Что обычным чувством меры
Надо всё же обладать.
И негоже, и негоже
Не считаться с грузом лет…
Что же это, боже, боже!
Да ведь мне и года нет.
Хоть страдаю от одышки,
Всё равно я карапуз
И читаю только книжки
С маркировкой «Годик плюс».

Друзья, большое спасибо за поздравления!
Это помогает жить!!!
Л.М.
Суббота. Новые стихи.
***
Горе, горе слева, справа,
У земли дурная слава,
Не селитесь на земле.
Жизнь - сладчайшая отрава,
Жемчуг, найденный в золе.
Горе, горе справа, слева.
Столько горя, боли, гнева,
Столько желчи разлилось.
Вместо сладкого напева -
Хор, поющий вкривь и вкось.
И скорее по привычке
Тихо радуемся птичке
И её привычке петь,
И откладывать яички,
Чтобы жизнь продлилась впредь.

***
Почему-то верится,
Что из мёртвой точки
Вырастает деревце,
А на нём - листочки.

Почему-то кажется:
Благодать настанет,
Время покуражится
Да и перестанет.

И дождёмся вскорости
Той желанной доли,
Что не знает хворости,
Горестей и боли.

И живём, иллюзии
Робкие питая,
Что из точки вырасти
Может запятая.

Воскресенье. Новые стихи.
***
Счастливый день грачей, проталин.
Он так наивен и банален,
Так простодушен, юн и свеж,
Полна небес любая брешь.
И, хоть в лесу покуда голо,
Но птичий хор и птичье соло
Сегодня превзошли себя.
Я тоже, музыку любя,
Упорно мелос насаждаю
И чьё-то ухо услаждаю,
Покуда водит с куражом
Судьба по стёклышку ножом,
Рождая ненавистный скрежет,
Что душу рвёт и ухо режет.

***
Март, апрель. Черно, бело,
Птичье лёгкое крыло,
Снег последний, черно-белый,
Свет рассветный, оробелый -
Всё мне нА душу легло.
Всё ложится на мотив -
Тот, что слёту подхватив
Те поют, кто жив остался,
Кто с надеждой не расстался
В мире мрачных перспектив.

Суббота. Новые стихи.
***
О, как унылы наши вести!
То снова вести об аресте,
То про убийство и поджог…
Ты не соскучился, дружок?
Тебе ещё не надоело?
А ведь душа когда-то пела,
Летала с песней на устах
Быстрей и легче вешних птах.

***
А проблемы решать хорошо на рассвете.
На рассвете и ушлые люди, как дети -
Простодушны, доверчивы, чутки, нежны,
На рассвете и факты совсем не нужны,
И спасительный выход уже на примете.
Мнится мне, что Создатель придумал рассвет,
Чтоб рассвет нам давал столь желанный ответ
На вопросы, которыми утро встречаем
И которыми Господу мы докучаем,
Не поняв, что ответа у Господа нет.

***
Ну надо же - птички опять прилетели,
Как будто бы лучше не видели цели.
И вместо того, чтобы нас миновать,
Устроились здесь ночевать и дневать.
А ту, что вообще в двух шагах поселилась,
Я слушала, слушала и прослезилась.
Ведь мне-то казалось - я родом из мест
Таких, на которых поставили крест.
Я думала, нас облетают, обходят,
А птички отважно младенцев заводят.
А вдруг они чуют, что в воздухе есть
Намёк на благую, счастливую весть.
И пробую я, пусть весьма осторожно,
Поверить, что жить здесь и правда возможно.

Суббота. Новые стихи.
***
А бывает иногда
День заучит так чисто, ясно,
Будто жизнь на всё согласна.
Спросишь: «Рада?» Скажет: «Да!».
Будто жизни всё к лицу:
Птичий гвалт и лучик ломкий,
Даже путь по самой кромке
К неизбежному концу.

***
Сказать, на что я время трачу?
На то, что постоянно прячу,
Усердно прячу от него
Кусочки мира своего.
А время, знай себе, летает
И, что ни попадя, хватает,
Легко хватает, что ему
Ну совершенно ни к чему.
Легко хватает и уносит,
А налетается и бросит,
Чтоб устремиться налегке
К тому, что светит вдалеке.

Воскресенье. Новые стихи.
***
Весна, спасибо, что пришла.
Мы тут во мраке пропадали.
Ты ожиданья превзошла
Тем, что зажгла и высь, и дали.
О, как нежны твои ветра!
О, как твой щебет выручает,
Хотя с утра и до утра
Тебя от слабости качает.

***
Расцветка неба яркая.
Весна, начало дня.
Спешу, кряхтя и шаркая,
Добавить дню огня.
Хоть выгляжу убожеством
На склоне лет и дней,
В душе таится множество
Не вспыхнувших огней.
И я живу и здравствую,
Не жду времён иных,
И, как могу, участвую
В радениях земных.

Суббота. Новые стихи.
***
Не знаю сама, как я здесь затесалась,
Зачем я на этой земле прописалась
И сделала первые в жизни шажки,
И даже вступила в земные кружки.
И, вроде, чему-то на них научилась,
И, вроде бы, что-то постичь получилось.
К примеру, постигла волшебный секрет,
Как духом не пасть по прошествии лет,
Как каждое утро легко загораться,
Спеша до весны соловьиной добраться.

***
И звучит задорный клич,
Появившийся с рассветом.
Звонкий клич: «Вся власть поэтам!»
А иначе будет дичь,
А иначе будет ад,
Разнобой, разлад, разруха.
У поэта тоньше ухо
И его стихия - лад.
Лишь поэты знают как
Тьму, которой нет кромешней,
Превратить во влажный, вешний
И щебечущий овраг.

Воскресенье. Новые стихи.
***
День к прожитию готов,
Даль сияет, высь лучится,
И наполнен светом кров,
И полна мелодий птица.
Обустроен день под ключ:
Есть, где жить и чем согреться,
Даже есть рассветный луч,
На который опереться.

***
А рифма может всех сдружить
И всех сплотить, сроднить и сблизить,
И всё далёкое приблизить,
И всё, что скрыто, обнажить,
И сблизить завтра и вчера,
И подружить закат с рассветом…
И держит рифма всю планету
На самом кончике пера.

Суббота. Новые стихи.
***
А нынче так поёт скворец,
Как может петь лишь душ ловец,
И невозможно не купиться
На песню, что с ветвей струится.
Я тоже щёлкать норовлю
И души чуткие ловлю.
Пою, курлычу, заливаюсь
И в чью-то душу пробиваюсь.
Не то весь мир хочу обнять,
Не то себя хочу понять.

***
Апрель сегодня шёлковый,
Покладистый и кроткий,
Хоть в нём звучат и горькие
И жалостные нотки.
И я за дней безбрежностью,
За каждой птичьей трелью
Слежу с печальной нежностью,
Столь свойственной апрелю.
И, радуясь готовности,
С которой даль блеснула,
Слежу, чтоб горечь полностью
Меня не захлестнула.

Воскресенье. Новые стихи.
***
А знаешь, что здесь замечательно?
Что всё совсем не окончательно,
И нет окаменевших дат,
И шаток всякий результат,
И только небеса зардеются,
Как начинаю я надеяться
И уповать, и уповать,
И в небо вешнее взмывать,
Где то ли утром, то ли вечером
Свиданье с ангелом намечено.

***
Хоть не грянула беда,
Но бедою всё чревато:
Даже талая вода,
Даже облачная вата,
Даже радостный припёк,
Что вот-вот растопит льдинку,
Даже солнечный денёк,
Что нас губит под сурдинку.

Суббота. Новые стихи.
***
Но кто-то должен продолжать
В рассветном воздухе чирикать
И ближних звать и дальних кликать,
И спящих песней окружать.

Но кто-то должен дальше жить
И трепетать, и окрыляться,
Пыльцой весенней опыляться,
Примером стойкости служить.

Но кто-то должен кровлю класть,
Когда её ветрами сносит,
И тот недуг, что смертных косит,
Хоть как-то пробовать заклясть.

***
Уходя, уходи. Ну а я не хочу.
Я остатние дни так прекрасно влачу,
Так неспешно тащусь от скамейки к скамейке,
И причём не одна. С кем-нибудь из семейки.
С кем-нибудь, с кем проворнее ходится мне,
С кем катается мне на воздушной волне,
С кем могу, то на свет, то в тенёк заплывая,
Убедиться, что я, слава богу, живая.
И конёк мой - не носом от скуки клевать,
А проверенным способом счастье ковать,
Превращая рутинных событий цепочку
В непонятно откуда возникшую строчку.

Воскресенье. Новые стихи.
***
Глаза открыла и лежу,
Лежу, мгновеньем дорожу.
Лежу и дорожу мгновеньем -
Его теплом, лучом и пеньем.
Ценить мгновение учусь,
Чтоб, если даже закручусь,
То всё же помнить: мчится мимо
Мгновенье, что неповторимо.

***
А вопросы всё копятся, копятся,
А Господь отвечать не торопится.
Да и стоит ли нам отвечать,
Если мы не умеем молчать,
И желанный ответ утешительный
Пропадёт в трескотне оглушительной.

* * *
Молчишь, Боже мой, Ты молчишь.
Но так, что заслушалась тишь.
Но так, что заря заалела.
Но так, что душа заболела.
2011

9 мая 2024 г.
***
Я знаю тихий небосклон.
Войны не знаю. Так откуда
Вдруг чудится – ещё секунда,
И твой отходит эшелон?!

И я на мирном полустанке,
Замолкнув, как перед концом,
Ловлю тесьму твоей ушанки,
Оборотясь к тебе лицом.
1965

Суббота. Новые стихи.
***
И как я попала в печальный разряд
Тех душ, что не светятся и не парят,
А горестно шаркают и поминают,
И что-то далёкое припоминают.
Господь, ты, наверное, плохо считал,
Ты где-то в заоблачных высях витал
Иль просто в летах понимаешь не шибко,
Но знаю одно - происходит ошибка,
И мне полагается числится там,
Где тихая радость идёт по пятам,
Где майской сирени нарядная пена
Волнует не меньше, чем грёзы Шопена,
Которого нежно и не без огня
Восторженный мальчик играл для меня.

***
Интересно, как долго чирикает птица,
И когда-нибудь голос у птицы садится?
Интересно, надолго ли хватит скворца,
И способен ли он щебетать без конца?
Я пою, лишь пока за окошком светает,
А на тёмную пору меня не хватает.
Если даже попробую петь в темноте,
То легко обнаружу, что звуки не те,
Что не песню пою, а рыдаю, рыдаю
И в кромешную тьму, как в беду, попадаю.

Воскресенье. Новые стихи.
***
Тяжко всем. А кому хорошо? Подскажите.
Вьются утренних троп серебристые нити.
Их кропит дождевая живая вода,
И вдали, как обычно, маячит беда.
Ну а я остаюсь светлым дням благодарной,
И при помощи рифмы, излюбленной, парной,
Услыхав, как волшебно щебечет рассвет,
Тщусь напевное что-то чирикнуть в ответ,
Веря в то, что судьба будет мною довольна
И, меня пощадив, мне не сделает больно.

***
А как живётся? Так живётся,
Как будто нить вот-вот порвётся,
Что за процессы отвечает
И кровь без устали качает.
И бедный дух тоскует люто,
И остаётся лишь минута
На то, чтоб как-то всё уладить,
Тоску унять, беду отвадить.

Суббота. Новые стихи.
***
Да разве жизнь бывает косной?
Она летит по тропке росной,
Незримым крылышком шуршит,
И каждый миг её прошит
Тончайшей нитью светоносной.

Да разве может устареть
День, удлинившийся на треть,
И непочатый лист бумаги,
И бытованье в полушаге
От рифмы «петь-благоговеть»?

***
Ну признайся, скворец переливчатый, ты ведь
Появился на свет, чтоб меня осчастливить?
Ну признайтесь, вишнёвых кустов лепестки,
Вы хотите меня уберечь от тоски?
Светлый луч, ты пришёл, чтоб меня обнадёжить
И остатние силы мои приумножить?
Ну а я, чтоб случайно вас не подвести,
Через силу стараюсь улыбкой цвести.

Воскресенье. Новые стихи.
***
«Началу положить конец», -
Прочла я где-то у кого-то.
А как же проблески и взлёты,
И трепетание сердец?
Заря нужна мне позарез.
Я в ней отчаянно нуждаюсь.
Я утром заново рождаюсь
Под наблюдением небес.
И сколько б тропок на земле
За годы я ни протоптала,
И как бы долго ни летала,
Мой вечный счётчик на нуле,
Как будто некто говорит:
«Не торопись, живи неспешно».
И шепчет голосом утешным:
«Ты всё успеешь. Не горит.»

***
А стих, когда родиться хочет,
Сперва мне горлышко щекочет,
Чтоб после - за строкой строка -
Попасть на кончик языка.
Но прежде, чем с него сорваться,
Он начинает волноваться:
Он кто? Он что? Он сущий бред
Иль стих, родившийся на свет?
И, если он живой и дышит,
Его хоть кто-нибудь услышит?

Суббота. Новые стихи.
***
Но если мир лежит во зле,
Откуда щебет на заре
Такой заливистый и дружный?
Откуда ветер тёплый, южный
И синь, когда глаза горе?
Но жизнь вместительна. Она
Нам дарит всё, и всё без дна.
И в этой пёстрой круговерти
Всему есть место. Даже смерти,
Что в жизнь ревниво влюблена.

***
Я не спешу искать слова.
Они меня находят сами.
Мы под одними небесами:
И я, и птицы, и трава.
И, коль уйти с больших дорог
Туда, где тихо, малолюдно,
То отыскать меня не трудно
Для шустрых и летучих строк.

Воскресенье. Новые стихи.
***
Ах, спасибо, рассвет, ты меня обнадёжил.
Ты количество светлых дорожек умножил.
Ах, спасибо тебе, ослепительный май.
Столько светлых дорожек, и каждая - в рай.
Ах, спасибо за лютики и медуницу,
И за пёстрый овраг, и за певчую птицу,
И за то, что опять небеса расцвели
И легко вокруг пальца меня обвели.

***
А день пришёл меня спасать
И приказать не падать духом,
И показать, как можно пухом
В среде воздушной зависать.
Пришёл меня уговорить
Продлить судьбы живую нитку
И безнадёжную попытку
Жить с миром в мире повторить.