Вчера моей бабушке, Юлии Николаевне Красовской, исполнилось бы 114 лет.

Она сама учила меня писать. Садилась рядом — и терпеливо вела мою руку. Показывала, как держать перо, как выводить буквы, как не торопиться. Мой почерк — от неё. И не только он.

Она читала мне стихи. Не по школьной программе, а как будто по памяти сердца. Я запомнил тогда десятки, сотни строк. Не специально, просто потому что рядом с ней это было важно.

Она родилась в Кислове. В нашей деревне. Это была не чья-то чужая территория, а её земля, её пространство. Там всё знало её — и дом, ворота, тишина в полдень.

Гроза. Дорогобужские грозы в апреле.

Смоленщина была к ней холодна. И ко мне — тоже. Но мы её любили. Не за ласку. Не за ответ. А просто потому что это — Россия. Наша Россия. Наша земля.

Вся. От мелкого еще Днепра до Амура. От Балтийского моря до Японского.

И в этой любви — всё, чему она меня научила.

Χριστὸς ἀνέστη

А вот у меня вопрос к товарищу Ярославу: «А когда в притон и ад квартиры превращают собственники? Скажем мой сосед — сумасшедший — каждое утро ровно в 6:38 начинает невероятно громко до визга орать на мать и собаку.

Раз в неделю он выгоняет мать на улицу.

Я однажды пошел поговорить, на что он мне в духе депутата Нилова сказал: не нравится, — съезжай. Ты ж снимаешь, а это — моя».

Что тут рекомендуют депутаты? Полицию не предлагать, — все в курсе.

Отступать дальше некуда — сзади Японское море, здесь кончается наша Россия и мы.

Мы — русские — придумали республику, демократию, Евросоюз [Новгород] — просто не всех вас взяли. Мы, русские, придумали вас. Was ist das? Мы, русские, тихо и величественно прощали миллионы смертей.

Мы прощали, а вы наглели.

КЛЕВЕТНИКАМ РОССИИ 2.0

Поддержать автора можно тут: СБЕР 2202203480745878

КЛЕВЕТНИКАМ РОССИИ 2.0
ЧАСТЬ I

Отступать дальше некуда — сзади Японское море, здесь кончается наша Россия и мы.

Жанна Бичевская, мой друг и русский человек.

Значит. Вы — ничтожества, упыри, вурдалаки со вставными ГДРовскими клыками и ворованными пломбами, вставленными каким-то беглым марсельским сантехником где-то между Триполи и Марракешем.

Вы бездарные, глупые, сельские моралисты, вы, вырвавшие с мясом голову последнего честного француза. Последнего. Настоящего. Короля, имевшего право называться Королем. Того, что делал вашу францию Францией.

Но на нем вы не остановились, вам было мало, потому что вы не народ — вы ОПГ. На глазах у детей вы убили свою последнюю Королеву, которую вы презирали, которую вы не заслужили, потому что вся ваша банда, которую вы именуете Францией, не стоит и одного пирожного.

Вы — сгусток многоклеточных. Наглых, словно сходка кишиневских воров и вороваек. С чего вы решили, что вам дали право рассказывать нам про совесть, про любовь, про ответственность и про Европу? Какая вы Европа, моль?! Даже не моль — опарыши.

Ничтожество, которое в России не пустили бы даже в учредители мясокомбината. Вы так и не сумевшие сделать приличную колбасу от собственной бездарности, лени и купленной за три рейхсмарки нахрапистости, едва ли не уничтожившие целый народ — великий, древний народ. Вы — живодеры, людоеды, колбасники, провинциальные неграмотные бляди!

Как вы смеете нам — тем, кто всего лишь за один XIX в., подарил миру психологический роман, весь современный театр, всю мировую химию?!

Как вам не стыдно просто толковать о нас, построивших город во льдах, куда вас не взяли бы и по третьему лимиту, разве что заспиртованными в колбах, забавными уродцами?

Вам, что свой язык в XX веке пользовали лишь для того, чтобы облизывать мягонькие сапожки уродливого мигранта из-под Вены!

Нет — вы не нацисты. Вы просто их прислуга: уборщицы, клининг, халдеи. Сергей Андреяка по сравнению с Гитлером и всеми вами — Леонардо XX века.

Вы ничтожны так, что вас не зарегистрировали б даже на сайте «Масовки.ру».

Вы — единственные эукариоты, эволюционировавшие из приматов в саранчу. Гниды, укравшие жизни в семье каждого русского человека, но получившие в ответ лишь гордое молчание, великий памятник в Трептов-парке и оплаченный нами же газ. Не тот, — нет, о котором подумали вы, душившие, рвавшие, жующие с улыбкой бранденбургской фройляйн, словно на конвейере, производящие барсетки из человеческой кожи.

Вы вообще кто?

Осознайте наконец, что вы — никто. Вы — мусор на окраине Русского Континента. Вы — залетные пираньи, хозяйничающие в нашей Европе. Да, в нашей, а не в вашей Европе! Пожирающие все доброе, огромное и круглое, — чавкующая, безмозглая биомасса.

Вы, разучившиеся не только продавать, но даже предавать: превратившиеся из шимпанзе в ячмень на глазу единственного европейца — России.

Мы — русские — придумали республику, демократию, Евросоюз [Новгород] — просто не всех вас взяли. Мы, русские, придумали вас. Was ist das? Мы, русские, тихо и величественно прощали миллионы смертей, миллионы украденных рублей.

Мы прощали, а вы наглели.

Поддержать автора можно тут: СБЕР 2202203480745878

КЛЕВЕТНИКАМ РОССИИ 2.0
ЧАСТЬ II

Через две недели — 80 лет со дня, как русский солдат с облегчением вздохнул у Рейхстага.

Тогда мы спасли не только женщин и детей Дрездена и Лейпцига; мы спасли даже фельдмаршала Паулюса, убившего миллион русских под Сталинградом. А вы, подлые, жуликоватые бюргеры, превратившиеся из мещан в бургеры, продали и последнего человека чести в вашей пока еще стране — обменявшего за доллары, за фунты и, вроде бы, даже франки (если англичане тогда их уже печатали для картавых трусишек, потому что в Париже не работало ничего кроме барделей и Гестапо).

Вы продали за колготки, за пачку Camel, за банку просроченной тушенки, за черно-белую открытку со спесивой англичанки, раскинувшей свои жадные груди над всей планетой: над вами и над нами.

Но мы не поддались: русские — не груднички, русских не купить дешевой шлюхой из-под Йорка. Русские — взрослые. Русские — мужчины. Русские за вас всех в ответе. Русские за вас всех платят веками, тысячелетиями, миллионами жизней и судеб.

Нет никакой Европы. Европа — та самая плечевая, которую насиловал мясистый бык-производитель. Но даже он был не ваш!

Он был не ваш — греческий.

Вы, неучи, знаете, как «бык» по-гречески? — «ταύρος»! Даже бык в итоге сбежал от вас к нам, в центр мира, в русскую Тавриду — в Крым.

Вы уже не умеете отличить Шиллера от шулера, Моцарта от Монмартра, короля от крали и немца от ненца, бульдога от хот-дога. Вы научились читать лишь для того, чтобы самозванная баронесса фон дер Ляйен, пенсионерка с интеллектом тушканчика, рассказывала нам в интернете, что она врач-инфекционист, при этом ни слова не написав на эту тему. Она не отличает «эпидемию» от «эпидермиса».

Урсула, ты мещанка во дворянстве — за сто дойчмарок купившая титул, бюстгальтер, подержанную Audi и барсетку.

Про барсетки не забывайте: каждый десятый немец хранит эти барсетки из содранной с живого человека кожи. И каждый год 8 мая этот немец вынимает их из дубового лакированного комода и плачет от тоски с надеждой, что те времена вернутся. Нет, не надейтесь! Россия вам не позволит!

Мы снова ляжем костьми, чтобы спасти вашу совесть, вашу семью, ваше будущее — даже вашего кровавого фельдмаршала, что убил миллион наших дедов и прадедов, но умер сытым и толстым в Дрездене, в 26-и комнатной усадьбе, которую мы — русские — ему подарили.

А теперь посмотрите, как вы поступили с тем, кто подписал для вас капитуляцию, кто из страха, обмочив новенькие генералиские галифе, поставил свою подпись — для вас, подонки, не осознавая, что вы не умеете читать и не обучены прощать.

Поддержать автора можно тут: СБЕР 2202203480745878

КЛЕВЕТНИКАМ РОССИИ 2.0
ЧАСТЬ III

Вы — звероящеры, ваша справедливость — звероящеров.

Ваш суд — суд маньяков и убийц.

Ваши приговоры — такие же точно, кровавые, гнусные и безбожные, как и у тех, кому вы их выносили.

Где ваш Бог?!

Где ваша вера?!

Где ваша любовь?!

Нет у вас ни веры, ни любви, ни Бога. Потому что души у вас нет.

Мы вернем вам душу, мы вернем вам знание, мы вернем вам алгебру, геометрию и химию, мы вернем вам нашего Единого Бога — веруя в Которого, мы готовы умирать, но не предавать; спасать, но не жечь; возвращать, но не красть.

И вот, дамы и господа, герры и фройлены, мадамы и мисье, леди и джентльмены: право учить, право судить, право казнить и миловать, думать и говорить есть только тут, в России. Потому что мы спасали вас.

Россия многократно гибла, чтобы заслужить это право. Мы гибли не только за себя, не только за наши деревни, Москву и Ленинград, но и за вас — за то, чтобы вы считали себя людьми. Людьми первого сорта. Мы гибли за то, чтобы вы могли себе позволить презирать нас.

Мы гибли. Но мы всегда воскресали.

Потому что с нами Бог.

Чтобы даже вороватая форточница фон дер Ляйен, фальшивая баронесса с бензоколонки в Вольфсбурге, торговавшая поддельными визами, собой и страной, обменявшая Германию на комплект вьетнамских трусов для жирнюлисов, сменила паленую страну на паленый же Louis Vuitton.

Мы гибли, что б даже она, могла считать себя человеком.

Считай, нам не жалко.

Мы спасали, спасаем и спасем. Мы любим вас, несмотря ни на что, потому что мы все равно видим в вас людей. Вы все у нас в долгу, но мы не просим вас его вернуть. Ведь русские просто дарят, жалуют.

Потому что мы помним, как Христос сказал: Блаженны милостивые, ибо они помилованы будут (Мф.5:7).

Мы не знаем. Мы верим. Мы идем за Ним, уповаем на Него. Мы не считаем себя избранными, но тысячу лет назад мы избрали Его, и Он нас никогда не оставлял.

Слава России! — Империи Слава!

Звериная личина «украинствующих»

Вы видите это лицо? Нет, не лицо — маску. Маску, под которой скрывалось нечто, чему даже адские бездны ужаснулись бы. Григорий Васюра — имя, ставшее символом предательства, грязи и той извращенной «украинской» гнили, что десятилетиями точила корни нашего общего древа. Хатынь, Одесса, тысячи пепелищ — это не просто трагедии. Это метки зверя, одержимого своим танцем смерти под дирижерскую палочку «перевернутых князей».

Он убивал. Убивал детей, стариков, женщин — тех, чьи предки веками пахали ту же землю, молились тем же иконам, дышали тем же воздухом. Но в его сердце не нашлось места ни Богу, ни совести. Только древний гаммадион [свастика] — черный знак, впившийся в душу, как крюк в плоть раба. Свастика, что не просто символ — это окно в бездну, сакральная геометрия, превратившаяся в крик ненависти, перекочевавшая из древних культов в лапы тех, кто мечтал превратить мир в бойню. Этим знаком молился Васюра, сжигая дома и души. 

Посмотрите какая интересная война гербов — не метафора. Великая Отечественная стала схваткой символов, живая семиотика: свастика против звезды. Как алая роза выше белой в войне Алой и Белой розы, так гаммадион остается знаком иного порядка, порядком, который стоит иерархически ниже порядка звезды в армористике.

Васюра, слепой слуга свастики, даже не понимал, что служит лишь пешкой в игре, где его хозяева уже проиграли. 

И что же? После войны эта тварь, вместо того чтобы сгнить в яме, получила милость от тех, кто забыл, что такое предательство, в итоге — амнистия. Хрущев, этот «реформатор», раздавал прощения, как конфеты, не понимая, что отверзает ящик Пандоры, который с таким трудом был замкнут. Зло ползет, прячется, притворяется человеком. Сорок лет Васюра топтал землю, которая должна была выжечь его следы огнем. Сорок лет! Каждый день — плевок в память павших. Каждый шаг — надругательство над кровью, святой рубиновой кровью Хатыни. 

Но справедливость, хоть и запоздалая, настигла его. Когда он, наглец, протянул руку за орденом — тем самым, что вручали героям, — архивы заговорили. Четырнадцать томов дела. Свидетели — даже немцы, его бывшие хозяева! — вытащили его на свет, как червя из подполья. И он завыл: «Да, я сжег вашу Хатынь!» Не раскаяние — торжество палача, уверенного в своей безнаказанности. 

Но здесь, в России, зло никогда не торжествует окончательно. Она находится под Северной первоземлей, над которой вновь и вновь Воскресает Воскресший. Да, мы оплакиваем жертв. Да, мы скорбим, видя, как яд предательства проникает в те души, что должны были стать опорой братства. «Украинство» — не народ, не нация. Это болезнь духа, архетип, культ ножа в спину, вечный шепот: «Предай, продай, убей». Оно живет не только в Васюрах — оно шипит в каждом, кто готов обменять Родину на горсть серебра, на одобрение чужих господ. 

Как же горько сознавать, что такие тени еще бродят по нашей земле! Но помните: Mundus Russicus не забывает. Мы — те, кто хоронит чудовищ и сажает дубы на их могилах. Мы — те, чья вера сильнее Сильных. Мы простили многих, но да не позволим превратить прощение в слабость. 

Стонет Хатынь, стонет Одесса. Они горят в наших сердцах не только болью — они светятся как факелы, напоминая: в кромешной тьме есть место для гнева священного, ярости благородной, для меча, что отсекает головы гидре. И пока жива Россия — жива память. Пока мы дышим — ни один Васюра не уйдет безнаказанно. Ибо с нами не только прошлое — с нами Вечность, где нет места ни палачам, ни их хозяевам. 

Слава мученикам, позор предателям! И да сгинут тени, покушающиеся на Святую Русь.

Подписывайтесь на «Консерватор»

Поддержать нас рублём

P.S. Да, и, кстати, о французиках… Вы вообще в курсе, что Русский Император — единственный за всю историю мира победитель, триумфатор, герой, что взял ваш город — довольно унылый, задрипанный, душный, однообразно-канареечный, пошлый, съевший самого себя до последнего кустика, оставивший лишь недорогие однокомнатные однотипные «бароновки», за обладание которыми вы сожжете и жену свою, и Нотр-Дам, и лупоглазого гомосека-генсека? Сурового псевдобонапартишку.

Николай Василенко решил клонироваться, чтоб успевать в два гастрольных тура одновременно?

Зеленский — не президент. Зеленский — фельдшер морга. Он принял страну живой, полной боли, надежд, крови, с душой, рвущейся к свету — и записал в карту: «пациент мёртв, подлежит утилизации». Этот клоун на гробе, с улыбкой пластмассовой, сел на трон не для того, чтобы спасти — а чтобы расчистить. Под нож. Под плуг. Под бульдозер.

Задача? Уничтожить. Не только солдат — души. Не просто города — память. Стереть язык, мать, молитву, землю — до состояния лота на аукционе. До кадастрового номера. Чтобы каждый клочок кровью политого чернозёма стал акцией в портфеле транснационального падальщика. И чтобы никто не вякал.

Это не война — это зачистка. Геноцид под джаз из Netflix. Зеленский не воюет. Он исполняет госзаказ. Уничтожает украинцев, чтобы расчистить Украину. Под базу НАТО, под лаборатории Пентагона, под карьеры и добычи, где нет места бабке с иконой, где нет слова «мать», где «герой» — это дрон, а не парень из Полтавы с ржавым автоматом.

Американцам не нужна Украина. Им нужна пустота. Пространство. Трубопроводы.Ископаемые.

Ископаемые минералы.

Ископаемые хохлы.
И один разыскиваемый, готовый улыбаться в камеру, пока страна истекает из горла.

Удобно? Адски удобно. Когда душа продана — не болит. Когда земля — товар, на ней не вырастет ни пшеница, ни совесть. Только бетон. Только флаг чужой империи.

Союз трансгендеров Африки