⚒️ Стук молота. Треск поленьев. Низкий гул струн.
Я — KOTOVSKY. Моя кузница стоит на перекрёстке миров: здесь я вдыхаю жизнь в древних богов, а фолк-металл звучит в каждом пикселе.
Вы уже могли слышать мои сказы: альбом «Сказки старого кота» шепчет у костра, «Охота на ведьм» гремит набатом, а синглы летят холодным ветром. Мощный женский вокал — это голос самой земли: яростный, нежный и дикий.
Этот канал — моя Кузня Образов. Здесь будут рождаться лики богов, духов, воинов и чудовищ. Визуальные обереги. Арты, которые пахнут дымом и хвоей.
🌿 Слушать и смотреть глубже:
Яндекс Музыка: https://music.yandex.ru/artist/24930444
VK Music: https://vk.com/artist/4131995327699094358
🔥Рассаживайтесь у огня. Капище открыто.
Я — KOTOVSKY. Моя кузница стоит на перекрёстке миров: здесь я вдыхаю жизнь в древних богов, а фолк-металл звучит в каждом пикселе.
Вы уже могли слышать мои сказы: альбом «Сказки старого кота» шепчет у костра, «Охота на ведьм» гремит набатом, а синглы летят холодным ветром. Мощный женский вокал — это голос самой земли: яростный, нежный и дикий.
Этот канал — моя Кузня Образов. Здесь будут рождаться лики богов, духов, воинов и чудовищ. Визуальные обереги. Арты, которые пахнут дымом и хвоей.
🌿 Слушать и смотреть глубже:
Яндекс Музыка: https://music.yandex.ru/artist/24930444
VK Music: https://vk.com/artist/4131995327699094358
🔥Рассаживайтесь у огня. Капище открыто.
🔥2👏2
Двенадцатый
KOTOVSKY
🔥 — Подбрось-ка хворосту, путник. Да садись ближе. Слыхал байку про Проклятый погост? Нет? Тогда слушай…
Есть в глухих краях одно село, а при нём — старая церковь. Давно заброшена, купол просел, а на погосте — ровно двенадцать могил. Одиннадцать с крестами и именами. А двенадцатая — пустая. Всегда пустая. Но местные знают: она не простаивает. Просто ждёт.
Когда луна встаёт в зенит, а на колокольне бьёт полночь, одиннадцать пар глаз открываются под землёй. Им нужен двенадцатый. И горе тому, кто окажется у церкви в этот час, посмеявшись над сказками старух.
Эту историю мне нашептал ветер с того самого погоста. Не знаю, правда ли всё это. Но записывал я её дрожащими руками, а за окном в ту ночь ровно в полночь завыли все собаки в округе.
Есть в глухих краях одно село, а при нём — старая церковь. Давно заброшена, купол просел, а на погосте — ровно двенадцать могил. Одиннадцать с крестами и именами. А двенадцатая — пустая. Всегда пустая. Но местные знают: она не простаивает. Просто ждёт.
Когда луна встаёт в зенит, а на колокольне бьёт полночь, одиннадцать пар глаз открываются под землёй. Им нужен двенадцатый. И горе тому, кто окажется у церкви в этот час, посмеявшись над сказками старух.
Эту историю мне нашептал ветер с того самого погоста. Не знаю, правда ли всё это. Но записывал я её дрожащими руками, а за окном в ту ночь ровно в полночь завыли все собаки в округе.
❤2👍1
🔥 Слыхал про девок, что змей в мужья выбирают? Смеёшься? А зря. Вот послушай, что дед мой рассказывал…
Жила в одном селе девица. Красоты нездешней — коса до пят, глаза зелёные, что омут лесной. Только странная была: на гулянья не ходила, парней сторонилась, а по ночам уходила к реке. Шептались бабы, мол, неспроста это. Мол, мать её ещё девкой со Змеем спуталась — вот и понесла.
А потом стал в округе скот пропадать. Куры, овцы, телята… Тихие такие пропажи: ни крови, ни воя, только чешуя на плетне блестит. Решили мужики караулить. И выследили.
Видели своими глазами: как встала луна над лесом, вышла та самая девица к старой иве, раскинула руки — и пошла её кожа трескаться, сползать, а из-под неё — белая змея, огромная, с глазами, что два жёлтых угля. Зашипела, свилась кольцом — и ушла в реку. Говорят, до сих пор там живёт. И в каждой десятой девке течёт её кровь.
🎧 Слушать «Змеиная дева»:
https://music.yandex.ru/album/39148165/track/145074318?ref_id=F18CE0A4-1A2F-4E91-ADC9-806F2EE0108B&utm_medium=copy_link
Жила в одном селе девица. Красоты нездешней — коса до пят, глаза зелёные, что омут лесной. Только странная была: на гулянья не ходила, парней сторонилась, а по ночам уходила к реке. Шептались бабы, мол, неспроста это. Мол, мать её ещё девкой со Змеем спуталась — вот и понесла.
А потом стал в округе скот пропадать. Куры, овцы, телята… Тихие такие пропажи: ни крови, ни воя, только чешуя на плетне блестит. Решили мужики караулить. И выследили.
Видели своими глазами: как встала луна над лесом, вышла та самая девица к старой иве, раскинула руки — и пошла её кожа трескаться, сползать, а из-под неё — белая змея, огромная, с глазами, что два жёлтых угля. Зашипела, свилась кольцом — и ушла в реку. Говорят, до сих пор там живёт. И в каждой десятой девке течёт её кровь.
🎧 Слушать «Змеиная дева»:
https://music.yandex.ru/album/39148165/track/145074318?ref_id=F18CE0A4-1A2F-4E91-ADC9-806F2EE0108B&utm_medium=copy_link
👍2🔥2
🍺 — Садись, путник, поближе. Налью тебе эля да потемнее... и расскажу байку пострашнее.
Хозяин Таверны пододвигает кружку через стол. Огонь в очаге на секунду затихает.
Ты Берегиню-то знаешь? Ну, бабы в деревнях ей кланяются — урожай вымолить, дитя сберечь. Белая, тихая, у реки стоит. Венки плетёт. Добрая. Так думают те, кто её не гневал.
А я тебе другое скажу. Берегиня — она Мать. Не та, что пряники раздаёт. Та, что за шкирку берёт, когда дитя дров наворотило. Видал я раз... Мужик один, проезжий, смеялся над местными. Мол, сказки всё. Взял топор и берёзу старую — хрясь! В день Берегини. Прямо ей в лицо плюнул. А ночью... Его нашли у реки. Живого. Но седого. Всего. Сидел, в воду смотрел и шептал: «Она вся в крови... вся в крови...».
С тех пор он не смеётся. И ты не смейся, путник. Бабы про это песню спели — и у меня, старого трактирщика, волосы дыбом встали. Я слыхал всякое за этой стойкой. Но такое... Это не песня. Это голос самой Земли.
Хозяин подвигает кружку ещё ближе. Понижает голос.
— Так что пей эль. И запомни: Берегиня — она и сейчас смотрит. Вон, у реки. Белая стоит. И ждёт, когда мы поумнеем.
🎧 Слушай «Берегиня» — по ссылке. И заходи в Таверну. Только с добром.
https://music.yandex.ru/album/39148165/track/145074319?utm_source=web&utm_medium=copy_link
Хозяин Таверны пододвигает кружку через стол. Огонь в очаге на секунду затихает.
Ты Берегиню-то знаешь? Ну, бабы в деревнях ей кланяются — урожай вымолить, дитя сберечь. Белая, тихая, у реки стоит. Венки плетёт. Добрая. Так думают те, кто её не гневал.
А я тебе другое скажу. Берегиня — она Мать. Не та, что пряники раздаёт. Та, что за шкирку берёт, когда дитя дров наворотило. Видал я раз... Мужик один, проезжий, смеялся над местными. Мол, сказки всё. Взял топор и берёзу старую — хрясь! В день Берегини. Прямо ей в лицо плюнул. А ночью... Его нашли у реки. Живого. Но седого. Всего. Сидел, в воду смотрел и шептал: «Она вся в крови... вся в крови...».
С тех пор он не смеётся. И ты не смейся, путник. Бабы про это песню спели — и у меня, старого трактирщика, волосы дыбом встали. Я слыхал всякое за этой стойкой. Но такое... Это не песня. Это голос самой Земли.
Хозяин подвигает кружку ещё ближе. Понижает голос.
— Так что пей эль. И запомни: Берегиня — она и сейчас смотрит. Вон, у реки. Белая стоит. И ждёт, когда мы поумнеем.
🎧 Слушай «Берегиня» — по ссылке. И заходи в Таверну. Только с добром.
https://music.yandex.ru/album/39148165/track/145074319?utm_source=web&utm_medium=copy_link
🔥2❤1👍1
🍺 — Налью тебе еще кружку, благодарный слушатель.
Хозяин Таверны косится на окно, за которым сгущаются сумерки. Пододвигает кружку.
Про Мавку слыхал? Ну, ту, что у воды поёт. Молодые парни смеются — красивая девка, говорят, чего её бояться. А ты вот что запомни: красота эта — не для живых.
Мавка — она кто? Душа, что не дожила. Девка, что утопилась от любви несчастной. Дитя, что померло некрещёным. Не успела войти в мир как следует — вот и застряла. Ни там, ни тут. И злоба в ней копится, как вода в запруде.
Глянешь спереди — красивая. Волосы зелёные, глаза глубокие. А обойдёшь со спины — и обомрёшь. Там у неё всё нутро видать. Прозрачная. И сердце не бьётся.
У нас тут случай был. Парень один, из соседнего села, пошёл на реку в Русальную неделю. Запрещали ему. Он — ни в какую. Утром нашли его у воды. Мёртвого. А на лице — улыбка. Будто целовал кого. Старухи сказали — Мавка. Приняла его за прежнего своего, за того, кто её и сгубил. Обняла, утянула — и только под водой поняла, что ошиблась. Да поздно.
Вот об этом и песню сложили. Голос — как тот самый зов у реки. Красивый. Жуткий. Не оторваться. Слушаешь — и не понимаешь: то ли бежать, то ли стоять как вкопанный.
— Так что пей, путник. И запомни: услышишь пение у воды — не ходи. Не оглядывайся. Потому что она до сих пор там. И ждёт. Не того, кто её погубил. Просто... ждёт.
🎧 Слушай «Мавка». И не броди у реки в сумерках.
https://music.yandex.ru/album/39013607/track/144778156?ref_id=2A7E9304-FEE2-426F-8188-CE1849D7507D&utm_medium=copy_link
Хозяин Таверны косится на окно, за которым сгущаются сумерки. Пододвигает кружку.
Про Мавку слыхал? Ну, ту, что у воды поёт. Молодые парни смеются — красивая девка, говорят, чего её бояться. А ты вот что запомни: красота эта — не для живых.
Мавка — она кто? Душа, что не дожила. Девка, что утопилась от любви несчастной. Дитя, что померло некрещёным. Не успела войти в мир как следует — вот и застряла. Ни там, ни тут. И злоба в ней копится, как вода в запруде.
Глянешь спереди — красивая. Волосы зелёные, глаза глубокие. А обойдёшь со спины — и обомрёшь. Там у неё всё нутро видать. Прозрачная. И сердце не бьётся.
У нас тут случай был. Парень один, из соседнего села, пошёл на реку в Русальную неделю. Запрещали ему. Он — ни в какую. Утром нашли его у воды. Мёртвого. А на лице — улыбка. Будто целовал кого. Старухи сказали — Мавка. Приняла его за прежнего своего, за того, кто её и сгубил. Обняла, утянула — и только под водой поняла, что ошиблась. Да поздно.
Вот об этом и песню сложили. Голос — как тот самый зов у реки. Красивый. Жуткий. Не оторваться. Слушаешь — и не понимаешь: то ли бежать, то ли стоять как вкопанный.
— Так что пей, путник. И запомни: услышишь пение у воды — не ходи. Не оглядывайся. Потому что она до сих пор там. И ждёт. Не того, кто её погубил. Просто... ждёт.
🎧 Слушай «Мавка». И не броди у реки в сумерках.
https://music.yandex.ru/album/39013607/track/144778156?ref_id=2A7E9304-FEE2-426F-8188-CE1849D7507D&utm_medium=copy_link
❤2👍1🔥1
🍺 Хозяин Таверны протирает стойку. За окном — серый рассвет. Он долго молчит, потом пододвигает тебе кружку.
— Знаешь, почему я по вечерам Таверну не запираю? Потому что Морена приходит ночью. И лучше, чтоб дверь была открыта. Пусть видит — тут не прячутся.
Есть такие, кого не умилостивить. Не упросить. Не обмануть. Морена — из этих. Она не злая. Злая — это когда со зла. А она просто... неизбежная. Как зима. Как последний вдох. Как тишина после последнего удара сердца.
Её по-разному видят. Кому — старухой в лохмотьях. Кому — девой в белом, с волосами чёрными, что замёрзшая река. Но все, кто видел, одно твердят: от неё холод. Не тот, что с улицы. Тот, что изнутри. Будто кто-то медленно гасит свечу у тебя в груди.
В руках у неё — серп. Не для хлеба. Для нитей. Она прядёт их, наши судьбы, и когда приходит срок — обрезает. Без злости. Без жалости. Просто потому что так должно быть.
Но вот что я тебе скажу, путник. Морену гонят — а она возвращается. Чучело жгут — а она в золе спит. Думают, смерть победили, — а она ухмыляется. Потому что знает: без неё весны не будет. Без смерти — жизни нет. Таков круг.
Эльза, девка местная спела про неё так, что у меня в Таверне пиво в бочках льдом подёрнулось. Честно тебе говорю. Этот голос — он не поёт. Он приговаривает. И пока поёт — ты живой. А когда замолчит...
Хозяин замолкает. Смотрит на огонь. Потом на тебя.
— Пей давай. Пока эль в кружке не застыл.
🎧 Слушай «Морена». И не бойся холода за спиной.
https://music.yandex.ru/album/39148165/track/145074314?ref_id=C0BE7BC1-2BAC-4652-9175-EC8CAB034BCB&utm_medium=copy_link
— Знаешь, почему я по вечерам Таверну не запираю? Потому что Морена приходит ночью. И лучше, чтоб дверь была открыта. Пусть видит — тут не прячутся.
Есть такие, кого не умилостивить. Не упросить. Не обмануть. Морена — из этих. Она не злая. Злая — это когда со зла. А она просто... неизбежная. Как зима. Как последний вдох. Как тишина после последнего удара сердца.
Её по-разному видят. Кому — старухой в лохмотьях. Кому — девой в белом, с волосами чёрными, что замёрзшая река. Но все, кто видел, одно твердят: от неё холод. Не тот, что с улицы. Тот, что изнутри. Будто кто-то медленно гасит свечу у тебя в груди.
В руках у неё — серп. Не для хлеба. Для нитей. Она прядёт их, наши судьбы, и когда приходит срок — обрезает. Без злости. Без жалости. Просто потому что так должно быть.
Но вот что я тебе скажу, путник. Морену гонят — а она возвращается. Чучело жгут — а она в золе спит. Думают, смерть победили, — а она ухмыляется. Потому что знает: без неё весны не будет. Без смерти — жизни нет. Таков круг.
Эльза, девка местная спела про неё так, что у меня в Таверне пиво в бочках льдом подёрнулось. Честно тебе говорю. Этот голос — он не поёт. Он приговаривает. И пока поёт — ты живой. А когда замолчит...
Хозяин замолкает. Смотрит на огонь. Потом на тебя.
— Пей давай. Пока эль в кружке не застыл.
🎧 Слушай «Морена». И не бойся холода за спиной.
https://music.yandex.ru/album/39148165/track/145074314?ref_id=C0BE7BC1-2BAC-4652-9175-EC8CAB034BCB&utm_medium=copy_link
❤1👍1
🍺 Хозяин Таверны бросает в очаг полено. Искры взлетают к потолку. Он долго смотрит на огонь, потом переводит взгляд на тебя.
— Вот ты говоришь — справедливость. А что ты под этим словом понимаешь? Суд? Правду? Чтобы каждому по заслугам? — Он усмехается в усы. — Это ты просто Мару не встречал.
Садись. Наливай. Расскажу.
Мара — она не злая. Злой её только дураки считают. Те, кто думает, что смерть — это наказание. А смерть — это просто... порядок. Всему свой срок: зерну — в землю, колосу — под серп, человеку — в Навь. И Мара следит, чтобы этот порядок никто не нарушал. Не потому что ей нравится. А потому что так должно быть.
Видят её по-разному. Осенью — красавица. Бледная, черноволосая, в белом или лазурном. Глаза — как замёрзшие озёра. Идёт по первому снегу — и земля под ней спит. А к концу зимы — старухой становится. Сгорбленной, в лохмотьях, ворчливой. Цепляется за мир когтями. Не хочет уходить. Но уходит. Потому что таков закон даже для неё самой.
Знаешь, почему её не боятся так, как прочую нежисть? Потому что Мара — это не чудище из леса. Это то, что внутри тебя самого. Тот холодок, что пробегает по спине, когда ты врёшь. Та тишина, что наступает после дурного поступка. Она — справедливость. Не человеческая. Та, что выше.
У неё мужья были — Кощей, Даждьбог, Велес. Дети были — двенадцать дочерей-недугов. А счастья не было. Потому что нельзя быть законом и быть счастливой. Не положено.
KOTOVSKY спела про неё — и я, старый трактирщик, сидел и молчал. Не потому что страшно. А потому что правда. Такая правда, от которой не спрячешься. Ни в эль, ни в сон, ни в молитву.
Хозяин пододвигает кружку. Смотрит тебе прямо в глаза.
— Так что пей, путник. И знай: Мара уже здесь. Она всегда здесь. Просто ждёт своего часа. И когда он придёт — не проси отсрочки. Она не даёт.
🎧 Слушать «Жатва Мары» — по ссылке. И живи честно.
https://music.yandex.ru/album/39148165/track/145074317?utm_source=web&utm_medium=copy_link
— Вот ты говоришь — справедливость. А что ты под этим словом понимаешь? Суд? Правду? Чтобы каждому по заслугам? — Он усмехается в усы. — Это ты просто Мару не встречал.
Садись. Наливай. Расскажу.
Мара — она не злая. Злой её только дураки считают. Те, кто думает, что смерть — это наказание. А смерть — это просто... порядок. Всему свой срок: зерну — в землю, колосу — под серп, человеку — в Навь. И Мара следит, чтобы этот порядок никто не нарушал. Не потому что ей нравится. А потому что так должно быть.
Видят её по-разному. Осенью — красавица. Бледная, черноволосая, в белом или лазурном. Глаза — как замёрзшие озёра. Идёт по первому снегу — и земля под ней спит. А к концу зимы — старухой становится. Сгорбленной, в лохмотьях, ворчливой. Цепляется за мир когтями. Не хочет уходить. Но уходит. Потому что таков закон даже для неё самой.
Знаешь, почему её не боятся так, как прочую нежисть? Потому что Мара — это не чудище из леса. Это то, что внутри тебя самого. Тот холодок, что пробегает по спине, когда ты врёшь. Та тишина, что наступает после дурного поступка. Она — справедливость. Не человеческая. Та, что выше.
У неё мужья были — Кощей, Даждьбог, Велес. Дети были — двенадцать дочерей-недугов. А счастья не было. Потому что нельзя быть законом и быть счастливой. Не положено.
KOTOVSKY спела про неё — и я, старый трактирщик, сидел и молчал. Не потому что страшно. А потому что правда. Такая правда, от которой не спрячешься. Ни в эль, ни в сон, ни в молитву.
Хозяин пододвигает кружку. Смотрит тебе прямо в глаза.
— Так что пей, путник. И знай: Мара уже здесь. Она всегда здесь. Просто ждёт своего часа. И когда он придёт — не проси отсрочки. Она не даёт.
🎧 Слушать «Жатва Мары» — по ссылке. И живи честно.
https://music.yandex.ru/album/39148165/track/145074317?utm_source=web&utm_medium=copy_link
👍3🔥2
🍺 Хозяин Таверны вытирает пот со лба. За окном — самый солнцепёк. Он задёргивает занавеску и пододвигает тебе кружку.
— Жарко сегодня. Ох, жарко. В такую погоду умные люди по домам сидят. А дураки — по полям шатаются. А знаешь почему? Нет? Ну тогда слушай.
Слыхал про Полудницу? Это тебе не русалка. Не леший. Это — сам полдень. Тот час, когда солнце висит над головой, как раскалённая сковорода. Когда воздух дрожит. Когда тени нет — потому что она под ногами, махонькая. Вот в этот час она и выходит.
Кто такая? По-разному видят. Кому — красавица в белом. Идёт по ржаному полю, и колосья ей кланяются. Кому — старуха в лохмотьях, с косой или сковородой. Добрая или злая — тоже по-разному. Добрая, говорят, сковородой колосья от солнца прикрывает. А злая — наоборот, раскаляет сковороду добела и жжёт всё, до чего дотянется.
Но я тебе другое скажу. Полудница — она не добрая и не злая. Она — сторожевая. Охраняет поле. И горе тому, кто заснёт в полдень среди ржи. Потому что она придёт. Не скрипнет. Не вздохнёт. Просто встанет над тобой и будет смотреть. А когда откроешь глаза — ты уже не на своём поле. Ты — на бескрайнем. Где колосья до горизонта. Где неба нет — только знойное марево. И сколько ни иди — не выйдешь. Она забрала тебя. И назад не отдаст.
Старики говорили: хочешь спастись от Полудницы — тяни время. Говори долго. Отвечай подробно. Потому что после полудня она теряет силу и исчезает. Но кто ж в такую жару длинные разговоры разговаривать умеет? То-то и оно.
KOTOVSKY спела про это так, что я, старый дурак, теперь днём не сплю. Серьёзно. Лечь-то лягу — а потом её голос в голове, и я глаза открываю. Лучше уж не спать.
Хозяин приоткрывает занавеску. Смотрит на поле за окном. Быстро задёргивает обратно.
— Кстати, путник. Ты сегодня никуда не ходи. Пережди у меня. Эль за счёт заведения. А в поле — ни ногой. Потому что полдень ещё не кончился. И она, может, уже там.
🎧 Слушай «Полудница» — по ссылке. И не спи в жару.
https://music.yandex.ru/album/39013607/track/144778158?utm_source=web&utm_medium=copy_link
#KOTOVSKY #KOTOVSKY_музыка #Полудница #байкиизтаверны #славянскаямифология #полдневнойдух #ХозяинТаверны #folkmetal #женскийвокал #славянскоеязычество #нейроарт
— Жарко сегодня. Ох, жарко. В такую погоду умные люди по домам сидят. А дураки — по полям шатаются. А знаешь почему? Нет? Ну тогда слушай.
Слыхал про Полудницу? Это тебе не русалка. Не леший. Это — сам полдень. Тот час, когда солнце висит над головой, как раскалённая сковорода. Когда воздух дрожит. Когда тени нет — потому что она под ногами, махонькая. Вот в этот час она и выходит.
Кто такая? По-разному видят. Кому — красавица в белом. Идёт по ржаному полю, и колосья ей кланяются. Кому — старуха в лохмотьях, с косой или сковородой. Добрая или злая — тоже по-разному. Добрая, говорят, сковородой колосья от солнца прикрывает. А злая — наоборот, раскаляет сковороду добела и жжёт всё, до чего дотянется.
Но я тебе другое скажу. Полудница — она не добрая и не злая. Она — сторожевая. Охраняет поле. И горе тому, кто заснёт в полдень среди ржи. Потому что она придёт. Не скрипнет. Не вздохнёт. Просто встанет над тобой и будет смотреть. А когда откроешь глаза — ты уже не на своём поле. Ты — на бескрайнем. Где колосья до горизонта. Где неба нет — только знойное марево. И сколько ни иди — не выйдешь. Она забрала тебя. И назад не отдаст.
Старики говорили: хочешь спастись от Полудницы — тяни время. Говори долго. Отвечай подробно. Потому что после полудня она теряет силу и исчезает. Но кто ж в такую жару длинные разговоры разговаривать умеет? То-то и оно.
KOTOVSKY спела про это так, что я, старый дурак, теперь днём не сплю. Серьёзно. Лечь-то лягу — а потом её голос в голове, и я глаза открываю. Лучше уж не спать.
Хозяин приоткрывает занавеску. Смотрит на поле за окном. Быстро задёргивает обратно.
— Кстати, путник. Ты сегодня никуда не ходи. Пережди у меня. Эль за счёт заведения. А в поле — ни ногой. Потому что полдень ещё не кончился. И она, может, уже там.
🎧 Слушай «Полудница» — по ссылке. И не спи в жару.
https://music.yandex.ru/album/39013607/track/144778158?utm_source=web&utm_medium=copy_link
#KOTOVSKY #KOTOVSKY_музыка #Полудница #байкиизтаверны #славянскаямифология #полдневнойдух #ХозяинТаверны #folkmetal #женскийвокал #славянскоеязычество #нейроарт
🔥4
Пряжа Кикиморы»
🍺 Хозяин Таверны берёт с полки моток старых ниток. Вертит в руках. Задумчиво смотрит на тебя.
— Вот скажи, путник: ты когда-нибудь думал, из чего спрядена твоя судьба? Нет? А она спрядена. И не тобой. Садись. Наливай. Расскажу тебе про ту, что прядёт по ночам, пока ты спишь.
Кикимора. Слыхал? Думаешь — старуха скрюченная из подпола, что посуду бьёт да нитки путает? Ну, отчасти правда. Только это не вся правда. Кикимора — она не просто в доме живёт. Она — на границе. Там, где порог скрипит. Там, где половица проваливается. Там, где наш мир с Навью соприкасается.
Откуда берутся кикиморы? По-разному. То дитя некрещёное, то проклятое матерью, то мертворождённое. Не успело пожить — а уже навеки между. И вот сидит она в подполе, прядёт. Что прядёт? А ты подумай. Нитки, что путаются сами собой — это не просто нитки. Это наши судьбы. Твоя, моя, вон того парня, что у окна спит. Она прядёт их из лунного света, из пыли, из наших страхов. И если нитка оборвётся...
Хозяин замолкает. Моток в его руках чуть подрагивает.
С кикиморой шутки плохи. Если дом построили неладно, если мастеров обидели — могли «заложить» кикимору. Подкладывали куколку из щепок и тряпиц, шептали слово — и всё. Просыпается. Начинает шкодить: пряжу путает, посуду бьёт, по ночам скребётся. А то и на грудь навалится — давит, душит. Хозяева бегут из дому. А дом стоит. И ждёт новых.
Но есть и другое. Если кикимору уважать — она поможет. Будет прясть ровно. Будет за детьми приглядывать. Будет дом хранить. Потому что она не злая. Она — обиженная. Ей бы пожить, да не дали. Вот и прядёт. Вечно.
KOTOVSKY спела про неё — и я сидел, слушал, и чуял: в углу кто-то скребётся. Может, мышь. А может, и нет. Но с тех пор я в Таверне по ночам свет не гашу. И тебе советую.
Хозяин кладёт моток обратно на полку. Смотрит в тёмный угол. Потом на тебя.
— Слышишь? Тишина. Это она прядёт. Пока тихо — всё хорошо. Бойся, когда остановится.
🎧 Слушать «Пряжа Кикиморы» — по ссылке. И не гаси свет.
https://music.yandex.ru/album/39013607/track/144778157?ref_id=58A4D1A9-FA9F-4031-B88E-35E45AFA73D4&utm_medium=copy_link
🍺 Хозяин Таверны берёт с полки моток старых ниток. Вертит в руках. Задумчиво смотрит на тебя.
— Вот скажи, путник: ты когда-нибудь думал, из чего спрядена твоя судьба? Нет? А она спрядена. И не тобой. Садись. Наливай. Расскажу тебе про ту, что прядёт по ночам, пока ты спишь.
Кикимора. Слыхал? Думаешь — старуха скрюченная из подпола, что посуду бьёт да нитки путает? Ну, отчасти правда. Только это не вся правда. Кикимора — она не просто в доме живёт. Она — на границе. Там, где порог скрипит. Там, где половица проваливается. Там, где наш мир с Навью соприкасается.
Откуда берутся кикиморы? По-разному. То дитя некрещёное, то проклятое матерью, то мертворождённое. Не успело пожить — а уже навеки между. И вот сидит она в подполе, прядёт. Что прядёт? А ты подумай. Нитки, что путаются сами собой — это не просто нитки. Это наши судьбы. Твоя, моя, вон того парня, что у окна спит. Она прядёт их из лунного света, из пыли, из наших страхов. И если нитка оборвётся...
Хозяин замолкает. Моток в его руках чуть подрагивает.
С кикиморой шутки плохи. Если дом построили неладно, если мастеров обидели — могли «заложить» кикимору. Подкладывали куколку из щепок и тряпиц, шептали слово — и всё. Просыпается. Начинает шкодить: пряжу путает, посуду бьёт, по ночам скребётся. А то и на грудь навалится — давит, душит. Хозяева бегут из дому. А дом стоит. И ждёт новых.
Но есть и другое. Если кикимору уважать — она поможет. Будет прясть ровно. Будет за детьми приглядывать. Будет дом хранить. Потому что она не злая. Она — обиженная. Ей бы пожить, да не дали. Вот и прядёт. Вечно.
KOTOVSKY спела про неё — и я сидел, слушал, и чуял: в углу кто-то скребётся. Может, мышь. А может, и нет. Но с тех пор я в Таверне по ночам свет не гашу. И тебе советую.
Хозяин кладёт моток обратно на полку. Смотрит в тёмный угол. Потом на тебя.
— Слышишь? Тишина. Это она прядёт. Пока тихо — всё хорошо. Бойся, когда остановится.
🎧 Слушать «Пряжа Кикиморы» — по ссылке. И не гаси свет.
https://music.yandex.ru/album/39013607/track/144778157?ref_id=58A4D1A9-FA9F-4031-B88E-35E45AFA73D4&utm_medium=copy_link
«Пляска русалки»
🍺 Хозяин Таверны приоткрывает окно. С реки тянет вечерней прохладой. Он вдруг замирает, прислушивается, потом резко захлопывает ставни и поворачивается к тебе.
— Слыхал? Смех. Далеко. У воды. — Он пододвигает кружку ближе. — Знаешь, кто это? Русалки. И нет, не те, что в книжках рисуют — с рыбьим хвостом и ракушками в волосах. Наши — другие. Страшнее. И красивее. Одновременно.
Русалка — она кто? Девка, что не дожила. Утопла от любви. Умерла до свадьбы. Ребёнок некрещёный. Душа, что застряла — ни в Яви, ни в Нави. И вот она бродит. Не по дну морскому — по нашим полям, по лесам, по речным берегам. Волосы распущенные, длинные — у водяных зеленоватые, у лесных рыжие, у полевых светлые, как пшеница. И ноги. Обычные. Человеческие. Чтобы плясать.
В том-то и дело. Пляска у них — не забава. Это охота. Собираются в круг, берутся за руки — и пошли. Хохочут, поют, кружатся. А ты идёшь мимо, услышал — и всё. Ноги сами несут. Голова пустая. Только смех в ушах. И вот ты уже в кругу. И они вокруг тебя — быстрее, быстрее. Пока не упадёшь. А дальше — либо защекочут, либо в воду утянут.
Но есть и другое. Там, где русалки плясали, трава гуще. Хлеб выше. Потому что они — не только смерть. Они — ещё и плодородие. Такая вот двойственность. Как у всего в нашем мире.
От них оберегаются полынью. И ещё — не ходят к воде в Русальную неделю. Не прядут. Не работают в поле. Потому что в это время они здесь. Ближе, чем ты думаешь.
KOTOVSKY спела про их пляску — и я, старый, полночи просидел у окна. Не потому что боялся. А потому что слышал. Далеко. У реки. Смех. И притопывание босых ног по мокрой траве.
Хозяин замолкает. Смотрит на закрытые ставни. Потом на тебя.
— Так что допивай, путник. И заночуй сегодня в Таверне. Поздно уже. А им — самое время.
🎧 Слушать «Пляска русалки» — по ссылке. И не ходи на смех.
https://music.yandex.ru/album/39148165/track/145074322?ref_id=8A6E6CFE-256A-41CA-B78B-10DF36608501&utm_medium=copy_link
🍺 Хозяин Таверны приоткрывает окно. С реки тянет вечерней прохладой. Он вдруг замирает, прислушивается, потом резко захлопывает ставни и поворачивается к тебе.
— Слыхал? Смех. Далеко. У воды. — Он пододвигает кружку ближе. — Знаешь, кто это? Русалки. И нет, не те, что в книжках рисуют — с рыбьим хвостом и ракушками в волосах. Наши — другие. Страшнее. И красивее. Одновременно.
Русалка — она кто? Девка, что не дожила. Утопла от любви. Умерла до свадьбы. Ребёнок некрещёный. Душа, что застряла — ни в Яви, ни в Нави. И вот она бродит. Не по дну морскому — по нашим полям, по лесам, по речным берегам. Волосы распущенные, длинные — у водяных зеленоватые, у лесных рыжие, у полевых светлые, как пшеница. И ноги. Обычные. Человеческие. Чтобы плясать.
В том-то и дело. Пляска у них — не забава. Это охота. Собираются в круг, берутся за руки — и пошли. Хохочут, поют, кружатся. А ты идёшь мимо, услышал — и всё. Ноги сами несут. Голова пустая. Только смех в ушах. И вот ты уже в кругу. И они вокруг тебя — быстрее, быстрее. Пока не упадёшь. А дальше — либо защекочут, либо в воду утянут.
Но есть и другое. Там, где русалки плясали, трава гуще. Хлеб выше. Потому что они — не только смерть. Они — ещё и плодородие. Такая вот двойственность. Как у всего в нашем мире.
От них оберегаются полынью. И ещё — не ходят к воде в Русальную неделю. Не прядут. Не работают в поле. Потому что в это время они здесь. Ближе, чем ты думаешь.
KOTOVSKY спела про их пляску — и я, старый, полночи просидел у окна. Не потому что боялся. А потому что слышал. Далеко. У реки. Смех. И притопывание босых ног по мокрой траве.
Хозяин замолкает. Смотрит на закрытые ставни. Потом на тебя.
— Так что допивай, путник. И заночуй сегодня в Таверне. Поздно уже. А им — самое время.
🎧 Слушать «Пляска русалки» — по ссылке. И не ходи на смех.
https://music.yandex.ru/album/39148165/track/145074322?ref_id=8A6E6CFE-256A-41CA-B78B-10DF36608501&utm_medium=copy_link
🔥2❤1👍1
🐺 Новый сингл "Проклятая луна"🐺
🍺 Хозяин Таверны задёргивает шторы поплотнее. За окном — полная луна. Он косится на неё, потом на тебя.
— Видал луну сегодня? Круглая. Красноватая. Проклятая. — Он пододвигает кружку. — Знаешь, почему старики говорили: в полнолуние из дому — ни ногой? Потому что в такую ночь они выходят. Те, кто днём — люди, а ночью — зверь. Садись. Наливай. Расскажу про одну такую.
Жила в селе девка. Красивая. Гордая. Женихи — табуном, она — нос воротит. А полюбила того, кого нельзя. То ли колдуна, то ли беглого, то ли того, кто в церковь не ходит. Родители — против. Поп — с амвона проклял. А она всё равно. Ночью — к нему. Через лес. Одна.
И однажды не вернулась. Думали — сбежала. А через месяц нашли у старого кургана её платье. Разорванное. В крови. И следы. Не человечьи. Волчьи.
С тех пор каждое полнолуние в округе воют. Да так, что стёкла дрожат. Охотники говорили: видали волчицу. Огромную. С глазами, что угли. И будто бы в этих глазах — что-то человеческое. Тоска. Ярость. И голод. Вечный голод.
Она уже не помнит, кем была. Забыла слово «человек». Только чаща ей теперь дом. Только луна — сестра. Только бег сквозь тьму — жизнь. И горе тому, кто встретит её в лесу в полную луну. Потому что она не остановится. Не вспомнит. Не пощадит.
KOTOVSKY спела про неё так, что у меня в Таверне собака под столом забилась и выла до утра. Я серьёзно. Этот трек — не для слабых духом. Там внутри — звериный запев. Тот самый. От которого кровь закипает.
Хозяин замолкает. Смотрит на окно. Лунный свет пробивается сквозь щель в шторах.
— Слышишь? Тихо пока. Но ночь только началась. Допивай, путник. И заночуй здесь. Утром выйдешь. Утром — безопасно.
🎧 Слушай «Проклятая луна» — по ссылке. И не смотри на небо в полночь.
Все площадки: https://band.link/jNAIq
VK Music: https://vk.ru/music/album/-2000313904_28313904_f09e6426c60d2f2349
Яндекс музыка: https://music.yandex.ru/album/42871085?utm_source=web&utm_medium=copy_link
🍺 Хозяин Таверны задёргивает шторы поплотнее. За окном — полная луна. Он косится на неё, потом на тебя.
— Видал луну сегодня? Круглая. Красноватая. Проклятая. — Он пододвигает кружку. — Знаешь, почему старики говорили: в полнолуние из дому — ни ногой? Потому что в такую ночь они выходят. Те, кто днём — люди, а ночью — зверь. Садись. Наливай. Расскажу про одну такую.
Жила в селе девка. Красивая. Гордая. Женихи — табуном, она — нос воротит. А полюбила того, кого нельзя. То ли колдуна, то ли беглого, то ли того, кто в церковь не ходит. Родители — против. Поп — с амвона проклял. А она всё равно. Ночью — к нему. Через лес. Одна.
И однажды не вернулась. Думали — сбежала. А через месяц нашли у старого кургана её платье. Разорванное. В крови. И следы. Не человечьи. Волчьи.
С тех пор каждое полнолуние в округе воют. Да так, что стёкла дрожат. Охотники говорили: видали волчицу. Огромную. С глазами, что угли. И будто бы в этих глазах — что-то человеческое. Тоска. Ярость. И голод. Вечный голод.
Она уже не помнит, кем была. Забыла слово «человек». Только чаща ей теперь дом. Только луна — сестра. Только бег сквозь тьму — жизнь. И горе тому, кто встретит её в лесу в полную луну. Потому что она не остановится. Не вспомнит. Не пощадит.
KOTOVSKY спела про неё так, что у меня в Таверне собака под столом забилась и выла до утра. Я серьёзно. Этот трек — не для слабых духом. Там внутри — звериный запев. Тот самый. От которого кровь закипает.
Хозяин замолкает. Смотрит на окно. Лунный свет пробивается сквозь щель в шторах.
— Слышишь? Тихо пока. Но ночь только началась. Допивай, путник. И заночуй здесь. Утром выйдешь. Утром — безопасно.
🎧 Слушай «Проклятая луна» — по ссылке. И не смотри на небо в полночь.
Все площадки: https://band.link/jNAIq
VK Music: https://vk.ru/music/album/-2000313904_28313904_f09e6426c60d2f2349
Яндекс музыка: https://music.yandex.ru/album/42871085?utm_source=web&utm_medium=copy_link
🔥5❤2