The world is yours.

لطالما خُيّل إليّ أن العالم ليس شيئًا قائمًا خارج الذات، بل امتدادٌ خفيّ لوعيها؛ فالأشياء لا تكتسب معناها إلا حين تمرّ عبرنا، ولا يصبح للوجود شكل إلا بقدر ما نمنحه نحن من إدراك.
يكفي أن تلامس الروحَ لحظةُ صفاءٍ خفيفة حتى يغدو الكون أكثر اتساعًا وبهجة، ويكفي أن تنطفئ الذات من الداخل حتى يتداعى العالم معها، كأن الوجود نفسه يفقد مبرره.

وربما لم يكن هذا العالم بكل ازدحامه سوى مرآةٍ كبرى للوعي الفردي؛ فالناس، والطرق، والذكريات، وكل ما نظنه منفصلًا عنا، ليس إلا صورًا متعددة لذلك الـ«أنا» العميق الذي يتخفّى خلف كل شيء.

الفجوة هنا ليست بين شخصين، بل بين الوعي وصورته المتبددة؛ بين الذاكرة وما آل إليه الكائن تحت وطأة الزمن والتحول الداخلي.
ولهذا يبدو الحوار مستحيلًا، لأن الكلمات لا تعبر المسافات التي يصنعها اغتراب الإنسان عن نفسه.

إنها حقًا مأساة أن يبقى الجسد حاضرًا بينما تغيب الروح التي كانت تمنحه معناه.

A conversation with the self.
It begins with a piano that speaks only in questions, repeating unresolved phrases that feel trapped in uncertainty. It mirrors the human search for meaning without ever fully reaching clarity. Around 1:40 ,the music finally begins to answer itself by shifting into subtle “question-and-answer” dialogue, as if the chaos inside the mind slowly turns into understanding. The piece never reaches certainty, but it reaches acceptance — and that’s what makes it feel deeply human.

فإِن نُوديتُ: كيفَ بدأتَ؟
قُلْتُ : خَلَعْتُ أوحالي
وكيف عرفتَ سرَّ القُرْبِ؟
قلتُ : الحبُّ أوحَى لي
فَلَمْ يَبْلُغْ بَنو الدنيا
مَقامِي فِيكِ
أو حالي

أعوذُ بحبِّى الوهابِ
من وَعْدٍ
بلا لُقْيا
ومن يومٍ
بلا صحوٍ
ومن شوقٍ
بلا رؤيا
متى سأُتمُّ معجزتي
لأُطْلِقَ طائرَ الدنيا

إِذا عزَّ اللقاءُ هتفتُ
يا شمس الضُحىَ
غِيبْي
فمنذُ غيابِ هذا الحُسْن
حُزْنِي
حزنُ يعقوبِ
وقد نَهَبَ الأسى رُوحي
فأينَ قميصُ محبوبي؟

أتيتُ
وأترك الدنيا
قريراً سالَمِ الصَدْر
صلاةُ محبَّتي
شِعْرِي
زكاةُ محبَّتي
عُمْري

POV you slept so good she shows up in your dream again.
But then morning came. And the sun didn’t warm you, it just reminded you that it wasn’t real. You stared at the ceiling for a long time, heart pounding over something that never even happened. You thought you had healed. You told yourself you were over it. You deleted the photos, boxed up the memories, blocked the number you never had the courage to call again. You had done everything right. You were doing better. But your brain doesn’t care about timelines. It doesn’t care about closure. It just remembers how it felt when she was yours. And it brings it all back, on a Tuesday morning, in a passing face, in a dream that tastes too much like truth. You don’t cry. Not like you used to. But there’s still a heaviness. A quiet ache. The kind that doesn’t scream, just lingers. The kind that makes you wonder if she ever dreams of you, too. You replay everything. The good. The bad. The “almosts.” The “what-ifs.” You wonder if maybe it was timing. Or maybe it was you. Maybe you were just young and didn’t know how to hold something so rare. Or maybe she was never meant to stay. And maybe that’s the hardest part: She’s gone. You’re healing. Life is moving forward. But somewhere deep down, you’re still holding space for someone who doesn’t know they still live there. Some people don’t leave with a goodbye. They leave by becoming someone you only get to see when your eyes are closed.