ظهيرةُ آب | فطم

آب لا يشرق...
بل يفتحُ فمه فوق المدينة.

الضوءُ ليس ضوءًا،
إنه سائلٌ كثيف،
يلتصقُ بالجلد كما تلتصقُ الخطيئةُ بالذاكرة،
ويجعلُ الأرواحَ تتعرقُ أكثر مما تتعرقُ الأجساد.

حتى الريح...
في ظهيرةِ آب،
لا تهبّ
كأنها شاهدٌ متعب،
رأى من فجورِ هذا العالم
ما جعله يختارُ الصمت.

الرطوبةُ هنا...
ليست في الهواء،
بل في المشاعر
إنها في العواطفِ التي طال مقامها، حتى بدأت تتخمر،
في الكلمات التي تعفنت
قبل أن تُقال،
في الضحكات التي تفوحُ منها رائحةُ المقابر،
وفي القلوبِ التي تضعُ العطر
فوقَ جثث ضمائرها.

آب...
يُعرّي كلَّ شيء.

يكشفُ أن الإسفلتَ يملكُ قلبًا
أكثر رحمةً من كثيرٍ من البشر،
وأنّ الأشجار وحدها
ما زالت تعرف كيف تقف صامتةً
دون أن تخون ظلَّها.

أكره هذا العالم
حين يزدحم بأفواهٍ تتحدث عن الفضيلة،
بينما رغباتُها
تحفر الأنفاق تحت أقدامها.

كلُّ شيءٍ فيهم
يلمعُ من الخارج،
لكنني كلما اقتربتُ
شممتُ احتراقَ أرواحٍ
نسيت رائحتها الأولى.

أما أنا...

فأجلسُ في ظهيرةِ آب،
أتركُ الشمس تؤدبُ جلدي،
وأراقبُ المدينةَ وهي تغلي
كقدرٍ نسي فوق النار.

أتحسسُ ساعدي أحيانًا...
فلا أشعرُ باللحم.

كأنني ألمسُ ظهيرةً
تعلّمت أخيرًا
كيف تمشي على قدمين.

لهذا لا أقاومُ الضوء،
ولا أبحثُ عن ظلٍّ ينجيني.

كلُّ الذين مرّوا بي
ظنّوا أنني أملكُ جسدًا.

ولم ينتبه أحدٌ
أنني كنتُ أملكُ ظهيرةً.

ولهذا...
كلُّ من حاول أن يحتضنني،
غادر وفي جلدهِ
شيءٌ من حرارةِ آب.

فَتَودُ لو تَبكِي وَما مِن أَدمُعٍ
‏وَتَظَلُّ مُختنقا وَما مِن خانقٍ.

وَمَا بَالُ هَذَا الدَّهْرِ يَطْوِي جَوَانِحِي
عَلَى نَفْسِ مَحْزُونٍ وَقَلْبِ كَئِيبِ

تَقَسَّمُنِي الْأَيَّامُ قِسْمَةَ جَائِرٍ
عَلَى نَضْرَةٍ مِنْ حَالِهَا وَشُحُوبِ

كأَنِّي في كفِّ الوزير رَغِيبَةٌ
تُقَسَّمُ في جَدوى أَغَرَّ وهُوبِ

أريدُ أن أهربَ مني
ولكن إلى أين أمضي إذا كنتُ أحملني؟

خايف لو اطيحن
علىّ ياهو اصيحن!

فكأنني موجٌ يلاطمُ نفسهُ
‏البحرُ صدري والفؤادُ غريقُ

this city that put the wind in my lungs,
the ice in my stare ;

My city fled,
And i’m an exile

خذيني أَطِر في أعالي السماء،
صدى غنوةٍ، كركراتٍ، سحابه!
خذيني، فإنَّ صخورَ الكآبه
تشدُّ بروحي إلى قاعِ بحرٍ بعيد القرارِ
خذيني أَكُن في دجاك الضياء،
ولا تتركيني لليلِ القفارِ!

بدر شاكر السياب | مَنزِلُ الأقنَان‏