Утро.Проснулся от того, что палатка светится изнутри. Не солнце – конденсат на стенках собрался в капли и ловит свет. Как гирлянда. Снаружи – пыль. Такая мелкая, что висит в воздухе золотой дымкой. Дышишь – и она колышется. Вчерашний ветер пригнал её с поля, и теперь весь лагерь в этой позолоте.

Завтрак.Каша. Овсянка. Не "а-ля крем-брюле с ягодами годжи", а просто: крупа, вода, соль. Горячая. В неё – кусок сливочного масла, который тает медленно, оставляя жирные жёлтые острова. Главное – успеть съесть, пока они не растаяли. Кофе – тёмная жижа в железной кружке. Крепкий. Если не мешать – на дне осядет гуща, похожая на влажную землю. Пьёшь – и чувствуешь, как по жилам растекается тепло. Бодрит лучше любого энергетика.

Дорога на лекцию.Тропинка через сосняк. Воздух пахнет смолой и нагревшейся хвоей. Под ногами – песок, рыжий, почти как корица. В неё– следы: чьи-то кроссовки с сеточкой узора, собачьи лапы (бездомный Шарик тут главный по территории), и что-то мелкое, птичье, цепочкой. Остановился – слышу стук. Дятел. Где-то высоко, невидимый, долбит сосну с упорством перфоратора. *Тук-тук-тук-тук...* Пауза. *Тук.* Как будто ставит точку.

Обед.Суп. Курица с вермишелью. Плавает морковь бледными полукругами, лук почти растворился, зелень – одинокие травинки на поверхности. Простой. На второе – гречка. Рассыпчатая. И котлета. Не шедевр, но горячая, с хрустящей корочкой. Съел – и чувствуешь, как тяжелеет живот. Энергия на ближайшие три часа лекций обеспечена.

Вечер. После ужина (творожная запеканка, немного резиновая, но со сгущёнкой – святое) – вышли к озеру. Вода тёплая у берега, чуть дальше – холодная струя. Стоим босиком по щиколотку в иле. Он мягкий, вязкий, пробирается между пальцев. Над водой – комариный рой. Целое облако, гудит тонко. Они не кусают, просто тучами носятся в последних лучах. Солнце садится прямо в лес на том берегу. Небо – от розового до сизо-синего. На воде – длинная дорожка из золота и крови.

Ночь.В палатке душно. Спальник прилипает к спине. Распахнул полог – впустил темноту и прохладу. Слышно, как кто-то в соседней палатке тихо смеётся. Дальше – гитара. Два аккорда, сбивчиво. Потом тишина. Где-то за лесом – гул трассы. Постоянный, низкий, как дыхание спящего гиганта.

П.С.Еда тут – как фон. Не восхищает, не разочаровывает. Топливо. Картошка – как картошка. Хлеб – как хлеб. Но когда ешь эту простую гречку с котлетой на деревянной скамейке под соснами, глядя, как белка прыгает по веткам над твоей головой и роняет шишки – она вкуснее любого ресторана. Потому что здесь и сейчас. Потому что усталость после лекций. Потому что ветер с озера.

П.П.С. Умывальники утром – ледяная война. Вода из скважины – градуса четыре. Брызнешь на лицо – аж дыхание перехватывает. Зато просыпаешься мгновенно. Лучше кофе.

Кто первым пишет комментарий под этим постом—получает владельца канала

Трепещите

ГОЙДА

ПРИЕМ В ВШМ МФТИ ПРОХОДИТ ЧЕРЕЗ КОММЕНТЫ К ЭТОМУ ПОСТУ.
НЕОБХОДИМО В 5 СТРОЧКАХ НАПИСАТЬ, КТО ВЫ.