Из новостей : на базе появился кот. Рыжий, наглый, с мордой, которая явно что-то знает.
Он выбрал мою койку. Спит на моём спальнике. Смотрит на меня так, будто это я здесь гость.
Прайс сказал не трогать - «приносит удачу».
Я не верю в удачу. Но этот кот видел мои карты. И, кажется, одобрил план зачистки.
Теперь у меня есть напарник. Молчаливый, пушистый и совершенно бесполезный в бою. Но, зато мягкий.

Сегодня хоронили оперативника. Двадцать три года. Первая серьёзная миссия. Не вернулся.
Ошибка была не его. Разведка дала неверные координаты. Наши же. Свои.
Я стоял у гроба и смотрел на закрытое лицо. Думал о том, что ему даже не дали шанса научиться ошибаться самостоятельно.
Говорят, война - это просчеты политиков. Врут. Война - это просчеты разведки, помноженные на чужую жизнь.
Сегодня я буду чистить оружие дольше обычного. В память о том, кто не успел почистить своё.

Самый опасный момент - не бой. А тишина после него.
Когда адреналин падает, и ты остаёшься наедине с тем, что сделал.
Руки дрожат. Не от страха. От перенапряжения. Мышцы помнят то, что разум пытается забыть.
Я снимаю маску и смотрю в зеркало. Там человек с пустыми глазами и мокрыми от пота волосами.
Он спрашивает меня : «Ты сделал всё, что мог?»
Я отвечаю : «Всё, что нужно».
Этого достаточно. Этого всегда достаточно.
Потому что завтра снова будет бой. И снова тишина. И снова этот взгляд в зеркало.
Бесконечный цикл. Но другого у меня нет.

В последнее время и все сильнее и сильнее предаюсь своим мыслям.
Знаете....самое странное чувство - быть одиноким среди своих, среди людей, этого вечного шума.
Когда вокруг люди, которые говорят на твоём языке, но не понимают того, что у тебя в голове. И ты будто не понимаешь их.
Они видят маску и думают, что знают меня. Они видят позывной и думают, что понимают мою суть.
Но они не знают, каково это - просыпаться в три часа ночи и проверять, заряжен ли пистолет. Просто потому, что тишина слишком громкая, и насторожен настолько, что каждый шорох - и тебе кажется, что кто-то крадётся.
Они не знают, каково это - смотреть на еду и не чувствовать вкуса, потому что язык перестал ощущать вкус, пища стала лишь способом получения необходимой энергии.
Я не жалуюсь. Это плата за возможность быть тем, кто я есть.
Просто иногда хочется, чтобы кто-то спросил не «какая цель?», а «как ты?».
Но на этот вопрос я бы всё равно не ответил. Не нашел бы нужных слов.

Когда я был совсем «зелёным», меня как-то раз спросил один из рядовых : а за что ты воюешь? За родину?
Я не знаю, что это значит. Родина - это карта с линиями, которые нарисовали политики. Родина - это флаг, который можно сжечь. Родина - это гимн, слова которого никто не помнит.
Я скорее....воюю за людей. За тех, кто слева от меня. За тех, кто справа. За того, кто прикроет, даже когда приказа нет.
Я воюю за Соупа, который всегда лезет вперёд. За Прайса, который никогда не сдаётся. За Макмиллана, который… который просто есть.
А всё остальное просто... ненужная информация. Лишний шум.

Сегодня Соуп зашёл в столовую с пачкой чипсов. Спрятанной за спиной. Думал, я не замечу!
Я даже не обернулся. Просто сказал : «Правый угол, нижняя полка. Мусорка. Чипсы. Живо».
Он замер. Спросил : «Как ты…?»
Я не ответил. У меня нет глаз на затылке. У меня есть нюх на идиотизм, и чертов специфичный запах чипсов.
И они...пахнут сильнее любого вражеского склада с боеприпасами.
Теперь он ест их только на кухне. Над раковиной. Как нашкодивший щенок.
Прогресс. Медленный. Очень медленный. Но все же прогресс.

Сапп.: всем привет, вы меня ждёте?
Я вымираю из-за инета и учебы, но я все ещё жив.....

Никто не ждал, но я вернулся. Хотя нет, один человек все же ждал меня, но стоило только зайти мне в его кабинет, мне внезапно прилетел смачный подзатыльник.

И спрашивается, а собственно говоря, за что?

Ну, причин было много. Сквозь собственный скрежет зубов, бесконечные нецензурные выражения, признаюсь:
Я сломал рацию и долгое время не выходил с ним на связь. Это не было обязательным в контексте моей задачи, но в моральном плане - я идиот. Признаюсь честно и открыто. Возможно, он меня простит.

Решил зайти сегодня вечером к Карлу, да не просто так, а с бутылочкой хорошего, выдержанного бурбона - приберег ещё с давних времён, да прятал все это время.

Но, просто зайти и предложить выпить, как в старые добрые - моветон!

В общем, стучусь я к нему, и здороваюсь, отдаю честь - все, как подобает настоящему солдату. Только вот, ошибся я чутка - Макмиллан стар, как это мир, и все мои замашки знает. Учуял, видать, что я что-то задумал, и сходу спрашивает: "Что на этот раз?"

А я не растерялся, и начал анекдоты травить, так Карл аж дар речи потерял! Но, бурбоном я его напоил, хоть он и сказал, что это дрянь редкостная.

Щп у меня редко, но метко.
Просто совет на будущее: прежде чем сдавать историю, подумайте 100 раз. А лучше 1000.
Сестра вроде как написала, но наша с ней подготовка (мне приходилось быть ее "репетитором" - сущий кошмар. Сам я также сдавал (несколько лет назад) "с Богом", и знатно успел ахуеть с вопросов. Сдал, но просидел все экзаменационное время.
Благо, сейчас остаётся закрыть долги и сессию, и "гуляй, Вася".
Всем, кто сдавал историю в этом году, будь то ОГЭ или ЕГЭ - искренне сочувствую и желаю восстановить потраченные нервы.

#щп

Ббчч лавочку прикрыли лол.

Пишу так, будто не совлд.

Я выгорел ребят.

+ переезд, + прочая поебота лол кек.