21
Какая радость, что осталось слово.
Оно не может быть запрещено.
Ему для выражения не нужен повод.
Оно со всех сторон защищено.

Его лицо прикрыто чёрным капюшоном,
Но тот, кто хочет, прочитает по губам.
Невидимая мысль сильней законов.
Неслышимая речь ясна ушам.

Слова останутся кроссвордом между строчек–
Построенный из рифм ревущий ряд.
Их голос будет громче многоточий.
Какая радость!
Рукописи
не горят.
21 сентября, 2022

как головастик,
пойманный с поличным,
смотрят на меня
глаза из зеркала.
обвинения из раза в раз
идентичны,
написаны ясно,
чёрным по белому:
гордыня,
тщеславие,
жалость к себе,
агрессия,
грусть
и угрюмость.
что ж, будем разбираться теперь
с запрещённым законом грузом.
как страшный суд,
где прокурор и обвиняемый -
один,
выглядит прогулка до магазина:
под ногами моими - лёд,
на мне - холодная голова,
тоже льдина.
да хоть бы
довели уж дело до конца.
чего там судья присудит?
о смертной
казни
я б
умолял,
пока хохотали бы люди.
но нет же!
процесс длится
уже несколько лет к ряду.
а людям в зале
хорошо!
весь этот цирк
приятен их взгляду.

28.02.2022

из-за многочисленных просьб голосов в моей голове я всё-таки решил выкладывать и старые стихи тоже

лента шипов на однополосной дороге -
машина теперь едет со спущенным колесом,
запаска кончилась, но ещё есть три целых,
вроде в порядке, но что с лицом?
лобовое в трещинах, выбиты фары,
кошка хвостом зацепилась за диск
и чего-то мурлычет,
не в то направление
ведут нас радары,
я не в кабриолете,
но еду без крыши.
навигатор выводит меня из себя
и ведёт не в тот мемфис.
старая рухлядь!
я еду, бранясь.
о, погодите-ка.
автосервис.
заезжаю в него еле-еле,
рабочие сбегаются, как к мессие.
с опаской, но гордо, вылезаю
весь в бензине.

- братья, сможете - помогите.
нет так нет, но очень хотелось бы.
это машина дорога мне как память.
взгляните, может, всё самое важное
всё ещё на месте?

главный рабочий провалился в кресле.
поперхнулся, ловко швырнул окурок в сторону.
встал, нагнулся над аппаратом
и рассмеялся во весь голос.

- дружище, я разные вещи видал,
как никак, есть опыт.
но тут, уж прости,
ни для меня, ни для парней
нет работы.
не расстраивайся так,
тоже мне горе.
лучше б тебе прикупить
машинку новую.

да кто ж я вам?!
ведь сказал:
не хочу расставаться с автомобилем.
я в нём столько проехал,
ему столько отдал,
чтобы всё это стало пылью?
кто я вам?
харизматичный делец,
что днём играет на бирже,
а ночью попивает мартини?
у меня даже на колесо новое
нет средств,
а вы мне - о новом автомобиле!

🌃

вчера ко мне приходил лучший друг. с недавних пор мы живём недалеко друг от друга, поэтому встретиться вживую стало намного легче.

у нас случился классический ночной разговор. даже не помню, как мы к этому пришли. ну, путь от постиронии до экзистенциальных вопросов неисповедим, что поделать. в чём суть-то.

есть разряд мыслей, которые я формулирую для себя примерно так:

"я не знаю, как задать вопрос, но мне очень нужен на него ответ"

я довольно часто испытываю чувство вины по разным поводам. эти поводы могут быть как оправданными, так и не очень, но важно сейчас другое. поскольку я регулярно сталкиваюсь с виной, мне хотелось понять природу этого ощущения. это именно тот вопрос, который я не мог сформулировать для себя. совершенно спонтанно я на него ответил.

вина - это результат конфликта между единственным возможным сценарием поведения и желаемым сценарием поведения человека.

я не большой фанат прямых высказываний на публику. мне намного больше удовольствия бы принесла формулировка этой мысли в виде загадки. кстати, вот по этому поводу я тоже испытываю вину, как смешно бы ни звучало! виню себя за то, что не высказал мысль более красиво. о причинах чувства вины конкретно в этой ситуации я напишу когда-нибудь позже.

не знаю, насколько нужным вам оказался этот текст, но я захотел поделиться. поделиться, как минимум, радостью, что мне что-то стало понятнее.

я либо недостаточно,
либо слишком сильно пьян,
чтобы связать слова из мыслей.
случайная строчка оплетёт меня,
как змея,
и опять буду сидеть над нею полжизни.
пока в разуме тишина
и нет ничего нового,
давайте хотя бы
расскажу историю.

давеча случилось сыграть в покер.
(простите за пафос - создаю атмосферу)
противники были равны, но,
как водится,
один был ровнее.
не то чтобы сделал на картах
карьеру,
но чем-то выделялся
среди прочих.
не смотрел на раздачу,
повышал ставку,
каждый третий раз
забирал банк.
сидели и не могли понять,
кто среди нас -
покерный гений или просто
дурак?

пришёл мой час славы,
собиралась удачная комбинация.
не долго думая,
пошёл ва-банк.
раздача была что ли
пятнадцатая.
мой противник ответил тем же.
не сказать, что я был удивлён,
но ожидал от него
хода поменьше.
подумал:
"ставок больше нет".
ошибся, как оказалось.

толпа вокруг к столу
поприжалась,
и незнакомец кинул в фишки
ключи -
от машины, от дома,
от ячейки в банке.
опешив, я в ответ кинул лишь
кольцо с бриллиантом.

- больше у меня нет
- ну что же, играем

голос звучал, как огонь
в очень холодном зале.
"ну не может он победить,
чего же он столь уверен?".
дилер выложил на стол
ещё пару карт
и зрители зашумели.

- вскрываемся, господа.

говорю:
- флеш на червях, -
и кладу карты.
противник передаёт свои дилеру
рубашкой вверх.
тот открывает и произносит:
- фулл хаус,
вы победили, сэр.

люди ликуют,
бармены смеются.
чудо какое-то, не иначе.
встаю изо стола
и направляюсь к выходу,
чуть не плача.
подхожу к автомобилю
с проклятым пробитым в труху
колесом,
смотрю в треснутое лобовое
минут с сорок
и падаю на руль лицом.
машина сигналит -
я пробудился,
мыслительный процесс запущен.
"как, чёрт возьми,
я мог сыграть лучше?
не было ни одной предпосылки,
никакого намёка на то,
что меня ожидает.
как он играет,
ну КАК он играет?"

и только сейчас я понял,
что был не прав.
покер, конечно, игра для умных,
но всё ещё игра вероятностей.
невозможно победить того,
кто сам не знает ни правил,
ни своей комбинации.

в комнате, где взгляды
не держатся вместе
дольше пяти секунд,
расположенной на окраине
города с краю,
молча сидят и ждут
у моря погоды, сроков не зная,
сдавленные страхом и виной,
потенциальные юристы,
сегодняшние шалопаи.
слово лишнее
можно себе позволить:
мы не чужие люди,
в конце концов.
боимся спросить,
кто выберет ночь в Лиссабоне,
кто - молчанку,
а кто - окоп.
и пусть полосы
всё ещё чёрные,
пусть суетимся,
из стороны в сторону бегая,
может быть,
после них всё же следуют
одна синяя и две белые?

серый конец ноября предваряет
месяцев пять гололедицы,
белого блеска и холода,
а я всё ещё в шахте мозга
копаюсь, но почему-то
не нахожу в ней
ни грамма золота.
сколько кирок сломано,
факелов расставлено
в коридорах тёмных,
обжитых пауками.
смотрю в длинный тоннель
за собой и думаю:
"господи, я прорыл это всё
своими руками".
из шахты не слышен
гул ветра,
присущий окраине города,
не слышен декабрь.
изолирован от современности,
морозов и странствий,
я всё ещё призван пахать,
гнуть дальше
ржавчину
об
изувеченный грунт,
надеясь в конце бездны увидеть,
как сквозь магму
мне навстречу
белые розы цветут.

1

путь от гурмана
до посетителя забегаловки,
будто из князей
в грязь,
полон надежд, навязчивых мыслей
и с каплей радости,
забывшись в дешёвом фастфуде,
начнёшь уплетать
картошку фри
одну за другой
и представлять, что это
гратен.
мелкий снег моросит по улице,
пока я добиваю обед.

мёд вкусен, но нет
ни сытости, ни голода.
я отдам предпочтение чему-то другому.
очищу жвачкой вкусовые сосочки
и пойду гулять
по унылым узким улицам города.

задание выполнено:
тарелка пуста.
выпущен под залог
из харчевни на углу бульвара.
расплатился с кассиром
в этот раз
наличкой-сдачей из бокового кармана.

хотелось блевать,
но блевать не пищей.
до дома сейчас бы дойти.
на бульваре бесилось кострище
из людей, автомобилей
и фонари
освещали всё вокруг нехотя
тусклым поникшим светом.
я сказал одному из них:
"ты гори,
пока не наступит лето".

фонарь был послушен
и молча согласен,
чему, впрочем,
я был не удивлён.
лёд на тротуаре меня тащит
в сторону места,
где вчера находился мой дом.


но сколько можно
всех этих метафор?
всё, что у меня есть -
это я сам,
да и то не точно.
про что мне ещё писать?
про то, как улыбчиво светит солнце?
как на нём пурпурным отливает асфальт?
все этого ждут?
жизнерадостный и бойкий
эпитет, да?
хорошо, я расскажу не про себя,
а про оставшегося в Кирове
своего кота.

2

просто дотронься до меня
и погладь,
сделай минуту чуть лучше.
расскажи мне про детство,
зря время не трать,
чеши мою спинку,
чеши мне за ушком.

мы во многом похожи,
мой старый друг:
на обоих одежда
не по размеру.
мне жмёт ошейник,
тебе - выученный цинизм,
то и дело
при резких движениях
спадающий с тела.

мы знакомы всю мою жизнь,
но даже твоего лица я
уже не помню.
придёшь и уйдёшь опять.
задержись!
я так соскучился
по твоим бессмысленным монологам.
да, я не знаю слов,
но зачем они мне?
самые важные вещи
не выразить лексикой.
я слышу твой голос
и знаю, как часто
бьётся за тысячу километров
твоё сердце.

вернись и посади на колени,
либо пропади с концами
из моих дней.
будем друг для друга
воспоминаниями.
цепляться продолжу за наши связи,
сколько вокруг не было бы людей.

может, однажды наладим мосты.
было бы только время.
главное, помни:
я ни чуть не менее одинок,
чем ты,
и никогда тебя не встречу
с презрением.