а реальность трещит тарабарщиной,
крутит у виска, хихикнув,
и кажется,
что по тарелкам удар барабанщика
бьёт прямо в лоб
и взбивает мозг в кашицу.

сколько можешь, извивайся вовсю,
танцуй на пределе сил,
даже если в груди тебе
жмёт костюм,
даже если опять развязался галстук,
завяжи снова и прикрепи к балласту.

движения стали скованнее,
ты явно идёшь ко дну.
исполняй пируэт в падении.
и если на чистоту,
этот длинный танец -
результат титанических усилий.
но зачем они,
если в конечном счёте
умеешь лишь красиво драматизировать?

я не хочу придавать стихам
ни капли театрального писка.
не хочу прототипам из жизни
приписывать роли.
хочу, чтобы мои стихи
цитировали в предсмертных записках.
хочу, чтобы мои стихи,
задыхаясь, кричали от боли.

как знать,
вдруг кому-то это будет нужно?
вдруг кого-то спасёт
от падения в пропасть?
вдруг для кого-то мои стихи
окажутся рукой,
протянутой со дна в помощь?

memory is all filled up
with the moments
i could capture.
purple sunset, yellow cars,
tasty food and humor matching.

can't believe i've gone so far,
i've being thinking far too longly.
i could rip the world instead
so that i would not be lonely.

rings of smoke will fly away
and they'll meet somebody's fingers.
all i wish for is a day
when i only have to whisper.

time is truly, truly wild,
and it often makes your crying.
though i'm calm
despite no money:
she's as happy as a child
waiting on a train and smiling.