Бу, испугались?
Не бойтесь, я друг

от forgive me father for I have sinned до нынешнего момента моего существования.

В планах перенести сюда из закрытого список прочитанного и обновить мелочевку рекомендаций.

Возможно, в планах еще катастрофически существовать.

Опознавательный знак.

— Флор Веско - «золото, перина и ночная чертовщина»

Хотите сказочку в духе переделанного злободневного Андерсена? Обещанной чувственности под маркой 18+, завлекающей своей кокетливой запрещенностью? Почитайте фанфики на ао3.
А так — история на пару часов, легкий жанр, mommy issues которые прям issues. Забавненько, на разочек.

#r

Понимаешь?

Вы найдете меня в лесу, на третьем километре от грунтовой дороги.

Воздух пропитан влажностью, ароматом тяжелой хвои и того сладковато-приторного запаха, от которого сдерживаешь порыв бежать.

Меня окружает трава и перегной листвы, рыхлая жирная почва и бесконечное количество насекомых и червей. Я закрываю опухшие синеватые веки, прислушиваюсь — слышу шорох их изломанных ножек.

Мое тело наконец обмякло, багряные пятна на бедрах и лопатках становятся почти черными. Кожа ласково сползает, открывая миру скромные волокна мышц. Мы с осенним лесом так схожи в своей липкой сырости, плотью, расползающейся под касаниями ветра.

Теперь куда мягче, куда проще растворится в комьях земли. Мое терпение безгранично и дождусь, когда через бесконечное количество моих ран прорастут корни деревьев.

Вы найдете меня везде — плоть — развороченная муравьями и личинками. Обрывки одежды и волос среди деталей птичьих гнезд. Осколки костей разнесет ветер.

Вначале не рисуешь 11037 лет, а потом на тебя чихает вампир и осознаешь себя уже с карандашиком.

Закидайте арты или всякие штуки, эстеты-хуестеты, которые у вас ассоциируются со ✨мной✨

#aftg

Не шутите со мной, иначе я вас нарисую.
А так использую моменты, что бы переработать их в штуки.

Похорони меня в огне. Уничтоженного, но не униженного, размозженного о жалящие границы этого мира. О его условности. О его святое убеждение в собственной правоте и трижды проклятое ханжество.
Похорони и развей. Пепел моего тела смешается с грязью и водой, с южным ветром. Пепел опадет на твои ладони. Ресницы. Ожоги.
В пустоте взгляда твоего ни единого всполоха жизни, отблески погребального пламени разве что выдают остатки существования.

Су щест во ва ни е.

Вот, что остается, на осколках разрушенного влачить свое бедственное, втаптывая трясиной усталые дни, но ты улыбнись, герой. Улыбнись щелью зубастой, разрезающей не твое лицо. Душу. Остатки размазанного по ребрам сердца.

Похорони свое сердце. Воткнутые в него осколки моих костей, мыслей, идей ни один хирург не вырежет, ты обречен в бедственном существовании рука об руку с моей погибелью гибнуть сам. Сгорать до жалких последних всполохов.
Похорони свою жизнь. Да и не жил ты, в паутине лжи и ожиданий, «выше, быстрее, сильнее». Выдрессированная псина, со смертью моей лишенная последнего шанса на полет. Икар, который никогда не увидел солнца, но умудрился потерять каждое из своих перьев.

Или это была отчаянная мольба кострищу моих идей?

Молитвы глохнут.
Бог мертв.

#dabihawks