Сходил я тут на днях на новую сцену Александринки — фестиваль OpenLook. И посмотрел дуэт Айсылу Мирхафизхан и Тимура Ганеева «Нәрсәдер». Во-первых, это очень красиво и всем рекомендую посмотреть, если будет возможность!
Во-вторых, по такому случаю будет текст сегодня

#текст

1.
Мягка и черна земля, точно шерсть пуделя.
Ноги из неё вырастают, вырываются
Ураганом движения, снова пускают пальцы.

Ты вырастаешь передо мной,
И за кроной не различить закрома
Губ твоих неуёмных,
Щёк твоих царственных,
Глаз твоих прытких...
Глаз твоих яблоки зелены‌ —
Мягка и черна земля,
Точно шерсть пуделя.

2.
Откуда ноги растут, дорогой,
У нашей такой
Беззаветной наглости,
Утомительной бодрости,
Ребячьей радости?
Прости,
Что мой голос тих
И вкрадчив до холодного пота.
Наклонись поближе.

3.
Голь — а выдумкой и не пахнет,
Любая дорога длиннее, чем напрямик.
Пока привязь корней позволяет
Гнуться мне и качаться —
Гнуться мне и качаться,
Гнуться мне в три погибели
— и не мочь дотянуться.

Уплотни шёпот, между наших губ
Подвесным мостом перекинутый,
Протянись навстречу голодному,
Укороти недосказанность,
Укроти крону в косы, да обуздай
Царственность божию,
Урони яблоко да на землю,
Пусть это назовут когда-нибудь
Яблочным спасом.

4.
Когда северный ветер вырвет
Нас с корнем.
Мы ототрём наши пятки, наденем
Цветастые сапоги и выцветшие рубашки,
Разольём гречишного чая по пиала‌м,

И я приглашу тебя кушать яблоки,
Сочные, так что сок бы стекал до груди,
Сладкие, так чтоб от спешки и жадности
Ни один кусок не был проглочен.

август 2025

Сегодня день рождения моей подруги — Саши Невской.

Нельзя сказать, сколько благодарности и радости я чувствую от нашей яркой и близкой дружбы,
Ровно как, сколько печали я ощущаю без неё.

Далее — её стихотворение

L'ENFANT TERRIBLE

эти слова —
или постмортем, или постскриптум,
постмодернизм или веган-диета
в церковный пост.

ястребиные когти по горлу,
когда заразился гриппом,
конструктор костей хрустит —
выпрямись в полный рост.

эти слова забылись
в бэдтрипе на чьей-то хате,
застряли лезвием в языке
оконного зычного грома того июня,

где в тине кислотных глаз
таяла анахата,
когда передавали не виски —
бутыль мерзкого чёрного рома.

эти слова — сорок градусов лихорадки
пустынного ралли, —
и в этой гонке метафор
никто из нас не уникален.

к чёрту губы —
я буду стрелять в твою грудь стихами,
я не мгновения тиканий бомбы,
я — цианистый калий.

эти слова —
выход за рамки привычек чтецов,
эти слова — не белесость строф
и не вольность верлибра.

тебя рифмованным
дымом в лицо
целует
l’enfant terrible.

Саша Невская
17.09.2002 — 25.01.2024

#текст

Положив голову на ноги большой матери,
Чувствуй себя руками её приласканным.
Кольца обвитые вокруг пальцев,
Громко урчит живот.

Чему стать хроникой? В гневе засветив матрицу
Гамма-лучами, лица стирает ластиком
Братьев, друзей и всех, кто спалится,
Жить кому тяжело.

Говорит: "Мой кудреватый, услужи матери!
Матери голод бок грызёт необъятный,
Камни по почкам да по лесочкам,
Следующий в ямку — бух!

Сыновья беглые, доченькам вопить матерно —
Им бы отречься от слов, пойти на попятную,
Их бы родительски пропесочить —
Ты донеси мне слух!

Вот любовь, душенька, сильная: от ласк — вмятины,
Не перелюбишь их всех дотла — потом мучайся!
Стражам, иудам и лизоблюдам
Водочки бы налить"

И сложив голову в хлюпающих ногах матери,
Счастлив же будь и гордись собой, потому что
Мать тебе этого не забудет!
Да только вспомнит ли?

сентябрь 2025

А это я вчера читал пыль

Сегодня, кстати, выложу заметки из летнего путешествия

#текст
ЗАПИСКИ ИЗ ПУТЕШЕСТВИЯ

1.
Я боюсь в один день стать способным заплакать только
От злого лука.
Ни злого рока, ни рок'н'ролла, ни похорон —
Колокольный звон, щекастенький карапуз.
(плачет)
Кожа горит, темечко топкое, колени не обросли бронёй, пятернёй
Ударяет священника по лбу,
а тот смеётся.

Щип! Розовый, он не знает блюз и пока что не знает джаз,
Но воет не хуже волка, сирены, ветра.
Вниманье! Невольник спелёнут, но вооружён до зубов
своей обоюдоострой
нежностью.
Как полезут молочные — возможно, перевооружится.

2.
Перешли через мост, перекинутый до половины
Хозяйки Волги.
Мы шли недолго, возможно, были окрылены,
Не смотрели вниз, молочного ветра след
Брали.
Как ни крути, город Калинов привечает ярмарками, молвой, паровой
Распашонкой младенческой глади
Рассветной Волги.

Щип! Яблоки поцелуями осыпают нехоженную тропу,
Обходя смерть вопросами, почему
дети так много плачут (а как иначе?),
Сидим и чирикаем.
"Моя ты нежность!" - это ты обнаружила мои глаза.
"Ну что за нюня!" - это я почему-то жадно
Пихаю слезинки в карманы.