#текст
ЗАПИСКИ ИЗ ПУТЕШЕСТВИЯ

1.
Я боюсь в один день стать способным заплакать только
От злого лука.
Ни злого рока, ни рок'н'ролла, ни похорон —
Колокольный звон, щекастенький карапуз.
(плачет)
Кожа горит, темечко топкое, колени не обросли бронёй, пятернёй
Ударяет священника по лбу,
а тот смеётся.

Щип! Розовый, он не знает блюз и пока что не знает джаз,
Но воет не хуже волка, сирены, ветра.
Вниманье! Невольник спелёнут, но вооружён до зубов
своей обоюдоострой
нежностью.
Как полезут молочные — возможно, перевооружится.

2.
Перешли через мост, перекинутый до половины
Хозяйки Волги.
Мы шли недолго, возможно, были окрылены,
Не смотрели вниз, молочного ветра след
Брали.
Как ни крути, город Калинов привечает ярмарками, молвой, паровой
Распашонкой младенческой глади
Рассветной Волги.

Щип! Яблоки поцелуями осыпают нехоженную тропу,
Обходя смерть вопросами, почему
дети так много плачут (а как иначе?),
Сидим и чирикаем.
"Моя ты нежность!" - это ты обнаружила мои глаза.
"Ну что за нюня!" - это я почему-то жадно
Пихаю слезинки в карманы.

#текст

3.
А карманы-то вдруг оказались совсем дырявы -
Запасов нету. Что же!
Просить совета у первого встречного, слышать имя своё в чужом городе,
Завидовать дворовым собакам,
Провожать караван радостно,
Но направляться в другую сторону —
Нехитрый набор пилигрима, мимо
Несётся город Калинов.

Щип! Угощает на прощанье гостинцами солнце,
Священник устало плетётся домой.
Если слезам не верить, то станешь городом-мегаполисом,
Если слезам не верить, то станешь совсем большой.

4.
У меня уже заселились люди:
Квартиранты, пара бомжей, пригревшихся около
теплотрассы аорты —
периодически пробки, в порте
разгружают мешками полынь и горести, кочегарки работают на износ.
Вопрос: почему эти люди в саже улыбаются
в 32 белоснежных? Глаза и губы сухи.
Это Калинов, а это Волга,
Напейся сполна и смотри.

5.
Несётся город Калинов
Испарина накрывает Волгу
Карапуз причмокивает во сне
Яблоки катятся по земле

Слеза у меня не катится.

октябрь 2025

Мда, так и ставь в отложку без нормального доступа в интернет...

#взгляд

Откопано из сентября. Предлагаю в комментариях угадать, что это

Пока что вместо того, чтобы писать стихи, я пишу страдательные отчёты на работе, но хочу вас пригласить на наш вечер танцевальных перформансов!

#текст

Я стоял под часами на Витебском
В окружении клёпаных перекрытий.
Как предчувствие дня, уловив тебя,
Не найдя в себе сил развернуться, выйти.

На вокзалах всегда ощущается
Перекличка дорог, и чужой попутный
Подмывает рвануть за шуршанием
Паспортов и билетов. “Смакуй минуты!” -

Говорили друг другу мы ласково,
Проезжая сгорающий город, в окнах
Наши сны предавались огласке и
Бесновались на крышах и в водостоках.

Мы считали по правилам физики,
Что минуты чуть медленней в электричках.
И пытались заметить их сизые
Очертания в небе, пыли́ частичках…

Но сейчас под часами на Витебском,
Наступает зима, остужая утро.
Как теперь одиночество вытерпеть,
Когда я навострился считать минуты?

ноябрь 2020

Хочу с вами поделиться началом нашего перформанса, который мы показывали неделю назад. У него нет названия и нет нарратива, но в нём присутствовал вызов.
Фразы, которые мы танцуем, вышли одновременно драматичными и озорными: они просили играть с ними. Таким образом и сложилась первая рамка перформанса —калейдоскоп (его вы и можете посмотреть на видео). Мне это чем-то напомнило умозрительную математичность и структурность поэзии. И если в первой версии перформанса мы шли в сторону условного телесного верлибра за счёт импровизации и хаотичности, в этой итерации мы решили обуздать случайность бросаемых костей и заковать её в строгие правила, тем не менее, оставив место для игры. Удивительно, но это вызвало больший отклик и интерес у зрителя, чем мной ожидалось. Не знаю, получит ли этот перформанс "третье дыхание", но мне стало интересно переложить принципы, которые мы использовали, в текст. Получится или нет - узнаем, а пока предлагаю посмотреть отрывок.