Я давно пишу стихи и сегодня расскажу, зачем.

Поэзия всё-таки штука не самая простая. Помимо сложности выражения чувств, не ясно, какая общая цель у этого жанра. Условное и ненужное обывателю «назначение» прозы как-то проще определить: эскапизм, пересказ, воспитание человечности.

«Что такое проза? Это небо…»

Поэзия сильно абстрактнее прозы. В хорошей книге автору приходится достаточно точно описывать имеющуюся в его голове реальность, действия, эмоции, а если автор внимателен - микрожесты. Важна каждая деталь, потому что каждая может «выстрелить». Это выстраивание лабиринта: не обманись на очевидное и увидь сокрытое. Доберись до конца книги и узнай, чем же все закончилось, если автор не возжелает оставить интригующую концовку. В мире, где у всего есть продолжение, отсутствие финала у произведения — жестоко.
Думает ли кто-то, как жили герои классических произведений после действий романов? Вряд ли, потому что в этих романах все герои в конце либо умерли, либо воцерковились.
Современный автор не остановится на одной книге. Казалось бы, напиши не две, а одну большую, но автор жесток, он вскормлен индустрией 21-го века. У всего есть продолжение. Ничего не закончится.

Поэзия сегодня нужна.

Поэзия сегодня, как мне кажется, носит другую задачу. Тяжкая ноша её не в доподлинном отображении действительности, а в конечности и даже, я бы сказал, искажении бытия. Речь не идёт про поэмы, речь про стихи, подобные тем, что пишет моя подруга или ряд других поэтов, за творчеством которых я изредка слежу (тут и тут). Что общего у всех них (нас?). Рука помощи.

Пока прозаик детально описывает быт и грани-ребра чемодана, у поэта задача помочь двумя словами и рифмой не плакать, потому что чемодана больше нет. Прозаику необходимо выступить отстранённым документалистом человечности, лишенным её, пока поэту приходится проявлять чувственную сторону за себя, и как говорится, за кого-то другого. Перейдем к людям из прошлого, которые возвели принцип отстранённой человечности в абсолют.

Если прошлое – жестоко, настоящее безжалостно, то поэзия – вечна.

Примерно 1755—1752 до н. э. датируется установка Кодекса Хамураппи. Принцип «взаимности», при котором преступников в Вавилоне заставляли испытать то же, что они делали своей жертве, отсюда в библии позднее и появился принцип «око за око, зуб за зуб». Я бы назвал это справедливым, если бы сами законы Хамураппи не подразумевали классовое неравенство, при котором нанесение вреда кому-то из «вышестоящей» касты людей преступление значительно больше, чем нанесение тяжкого телесного вреда кому-то из «нижестоящих». А это, на минуточку, один из древнейших правовых памятников в мире. Что особенного могли знать люди о человеколюбии тогда? Достаточно, чтобы их «прописные истины» легли в основу морали и веры людей после них. Есть ли любовь к человеку в законе? Должна быть, но есть ли она там?

Отношения поэта и стиха противоположны отношению закона и человека. Закон безжалостен к людям, лишенный человечности, он стоит во главе угла любого общества. Любил ли поэт своё стихотворение? В большинстве случаев – да, но должен ли? Уважает ли читатель прозаика? Ни в коем разе. Должен ли читатель считать поэта равным себе, чтобы понять смысл вкладываемых образов? Думается мне, что да, потому что никто не будет обращаться за помощью к поэту из «нижестоящей» касты.

Считает ли читатель автора книги - человеком или для него это набор произведений и руки, что никак не выпустят продолжение? Это при учете того, что автор прозы точно передаёт своё восприятие реальности через книги, равно, мыслит, значит, как заверял Декарт, существует в тех же понятиях «человечности», что и читатель.
Поэт, напротив, искажает реальность всеми возможными способами, приближая себя к художнику и музыканту. Пока наблюдатель ищет смысл в сочетании рифм и ритма, нужда в поиске «человечности» отпадает за ненадобностью. Мозг, занятый поиском смысла, уже держащий в руке протянутую к нему руку помощи, не ненавидит, а чувствует то же, что и чувствовал автор, значит и становится более человечным.

Подводя итог:

Подводя итог, хочу обнажить этот парадокс для вас:

прозаику в целях доподлинного отображения действительности приходится отстранять себя от неё, становясь отдалённым наблюдателем;
Читателю, изначально приходящему к чтению прозы из побуждений поиска человечности, абсолютно безразлична человечность автора прозы, при этому нужна она в самом тексте. Автор в этом взаимодействии лишь инструмент передачи истории и смыслов, лишающий себя «я» в угоду дара общественности.
Поэту же напротив приходиться пропускать сквозь себя вдвое больше человечности, поскольку, думается мне, задача поэзии – помощь.

Вот такие на сегодняшний час мысли.

А что думаете об этом вы?

_________________________

🔥 Кострище - стихи и эмоции Лопатина К.

Я буду благодарен Вашей реакции на пост и любому Вашему комментарию.

#poetry #поэзия #стихи #стихотворения

Отделите меня от пота
Разведите с воздухом дна
Блядского этого курорта
На котором прописан я.

Перекройте мое дыхание
Задушите биение вен
За покоем явился страданием
Как удушье собственных век

У стен наточены зубы
Потолок отрастил глаза
Я пустил иглы сквозь губы

От фрустраций
Болит
Голова.

Наизнанку вывернул сердце
В нем любви ни гроша, ни хуя.
И проблема не в «согреться»
А иглах в моих губах.

Кострище

Отказ в желаниях
Отрез предрассудков
Жизнь между первой
И последней маршруткой

В толпе чихающих
Я гниющий
Я разгневанный
Подари удушие

Обмен любезностью
Танец улыбок
Правило вежливости
Плюешь?
Только в затылок.

Фарфор не форма
Как формалин
Фарфор - затворник
Не-форма-лен

Как тальк, гниение
Ихор и слезы.
Оттай, зловоние
Оторвите кожу.

Сорвите маски,
с меня одежды
Не верю в сказки
Умру невежей.

Кострище | #стихи

Со звуком пишущей машинки
Стирайте в пыль и порошок
Костьми ложитесь на развилке
Пред вами монумент и пароход

Зуб-дробью тряска рельса
Визгом
Ворвется в эхо черепка
Отметина от выстрела
В затылке
Отметит уходящие года

Обрывок от веревки бельевой
Бельмом от крови обратившись
Отметит данность вековой
Отвратности и нелюбви к
“Отчизне”

Кострище | #стихи

В пекле сквозняк и сыро
Жара тут не видать
В эпицентре пожара
Изморозь, тишь да гладь

Штиль задушил лавину
Шторм обернулся вспять
Ужаса не случилось
Демоны все мои спят.

Уголь, что вечно яркий
Окунот был в воде
Объект для всех непонятный
Изучен от ног до пят.

Как обернуться страхом?
Провокацией стать
Ужасом столь неявным
Огонь возвратить опять

Пеклу потребны угли
Печи нужны дрова
Следующий промежуток
Возглавит пусть сатана.

Тишь, тишина - пороки
Риск не про жар же ведь
Ставши пройденным уроком
Горюю об учителях

Кострище | #стихи

Отмеченные недосыпом
Изгнанники царства снов
Близкие и разбитые
Выбравшие забвение
Царству прочих миров

Выбравшие пробуждение
Каждый нечетный час
Выбравшие, как спасение
Бессонницу и полумрак

Отмеченные недосыпом
С мешками под очами
Снаружи вечно унылы
Внутри так желают сна.

Кострище | #стихи

И в чем он не прав?

_Память мест__

Пространство хранящее память
Лишенной которой поэт
Я был здесь когда-то счастлив
А здесь - с отцом был нетрезв

В пространстве - от места к месту
Лучший был «я» сохранен
Я был здесь когда-то счастлив
В объятиях дам был нетрезв

Места сохранили память
К ним прикрепил объектив
Того, что моментом был занят.

Прошлое мне претит

Сжать бы его руками
По точкам переписать
Акценты иначе расставить
Иль вовсе не начинать

Главное не заблудиться
Ленту б не потерять
Без путеводного солнца
Будущность не объять.


Кострище | #стихи