ЛИТЕРАТУРНАЯ ПРЕМИЯ «ПОЭЗИЯ»
Сегодня хочу опубликовать лауреатов литературной премии «Поэзия» за последние три года в номинации «Стихотворение года»
Всего четыре стихотворения (в 2019 году жюри не смогло выбрать победителя и разделило премию между двумя поэтами)
2019 год:
⁃ Дмитрий Веденяпин «Тебя не будет, тебя не будет, тебя не будет…»;
⁃ Екатерина Симонова «Я была рада, когда бабушка умерла»
2020 год:
⁃ Юлий Гуголев «Не дверцу шкафчика, но, в целом, Сандуны…»
2021 год:
⁃ Мария Малиновская «бело-красно-белый флаг».
2021 год оказался скандальным. Присуждение премии Малиновской вызвало жаркие споры и дебаты, на публикации стихотворения-победителя в сети бесконечно писались жалобы и анонимные доносы, публикации удалились. Одно время текст было невозможно найти в интернете.
«...Так что те, кто жаловались на Малиновскую в соцсетях и добились удаления ее стихотворения, не разглядели леса за деревьями. Политика здесь лишь наносный слой. Однажды эпоха Лукашенко закончится, окаменеет то, что мы считаем актуальной историей – и останутся эстетика и красота, о которой пел Шевчук как о чем-то легком и недоступном. И получится, что Малиновская отвечала критериям Мандельштама, разделявшего словесное творчество на разрешенное и написанное без разрешения…»
#премияпоэзия
#премии
Сегодня хочу опубликовать лауреатов литературной премии «Поэзия» за последние три года в номинации «Стихотворение года»
Всего четыре стихотворения (в 2019 году жюри не смогло выбрать победителя и разделило премию между двумя поэтами)
2019 год:
⁃ Дмитрий Веденяпин «Тебя не будет, тебя не будет, тебя не будет…»;
⁃ Екатерина Симонова «Я была рада, когда бабушка умерла»
2020 год:
⁃ Юлий Гуголев «Не дверцу шкафчика, но, в целом, Сандуны…»
2021 год:
⁃ Мария Малиновская «бело-красно-белый флаг».
2021 год оказался скандальным. Присуждение премии Малиновской вызвало жаркие споры и дебаты, на публикации стихотворения-победителя в сети бесконечно писались жалобы и анонимные доносы, публикации удалились. Одно время текст было невозможно найти в интернете.
«...Так что те, кто жаловались на Малиновскую в соцсетях и добились удаления ее стихотворения, не разглядели леса за деревьями. Политика здесь лишь наносный слой. Однажды эпоха Лукашенко закончится, окаменеет то, что мы считаем актуальной историей – и останутся эстетика и красота, о которой пел Шевчук как о чем-то легком и недоступном. И получится, что Малиновская отвечала критериям Мандельштама, разделявшего словесное творчество на разрешенное и написанное без разрешения…»
#премияпоэзия
#премии
* * *
1.
Тебя не будет, тебя не будет, тебя не будет, — Подпрыгнул как-то в своей кроватке дошкольник Изя, Ладошки взмокли, губа трясётся, глаза, как блюдца, Один на целом-прецелом свете во мраке жизни.
Настало утро, и мальчик Изя и все проснулись. Вот солнце светит, вот папа ходит, вот мама гладит. Ночные страхи вдруг расступились, перевернулись В какой-то дикий теду бе нябет, теду бе нябет.
2.
Однажды Изе приснилась птичка с часами в спинке. Она сидела, потом вспорхнула и улетела, И понял Изя, столетний Изя, тараща зенки, Что худо дело, ох, худо дело, эх, худо дело.
Опять за горло его схватили железной хваткой, Опять сверкнули в углу над шкафом клыки и когти. Будь Изя прежним, подпрыгнул б снова в своей кроватке, А этот просто, держась за сердце, привстал на локте.
Дмитрий Веденяпин
#веденяпин
#премияпоэзия
#жизнь
#память
#смерть
#премии
1.
Тебя не будет, тебя не будет, тебя не будет, — Подпрыгнул как-то в своей кроватке дошкольник Изя, Ладошки взмокли, губа трясётся, глаза, как блюдца, Один на целом-прецелом свете во мраке жизни.
Настало утро, и мальчик Изя и все проснулись. Вот солнце светит, вот папа ходит, вот мама гладит. Ночные страхи вдруг расступились, перевернулись В какой-то дикий теду бе нябет, теду бе нябет.
2.
Однажды Изе приснилась птичка с часами в спинке. Она сидела, потом вспорхнула и улетела, И понял Изя, столетний Изя, тараща зенки, Что худо дело, ох, худо дело, эх, худо дело.
Опять за горло его схватили железной хваткой, Опять сверкнули в углу над шкафом клыки и когти. Будь Изя прежним, подпрыгнул б снова в своей кроватке, А этот просто, держась за сердце, привстал на локте.
Дмитрий Веденяпин
#веденяпин
#премияпоэзия
#жизнь
#память
#смерть
#премии
* * *
Я была рада, когда бабушка умерла.
Сначала она начала задумываться, замолкать, смотреть куда-то между нами, потом каким-то последним усилием воли возвращаться обратно.
Через месяц вдруг спросила маму: «Что это за мальчик сидит на холодильнике? Видишь, смеётся, хорошенький такой, светловолосый. Смотри, смотри же — спрыгнул, побежал куда-то, куда побежал?»
Назавтра увидела деда, молодого, весёлого, наконец впервые через семнадцать лет после его смерти: «Что за рубашка на тебе, Афанасий? Я у тебя что-то не помню такой, я тебе такую не покупала». Через пару дней напротив за столом сидела её мачеха. Бабушка толкала мою мать в бок локтем: «Оль, ничего не пойму — что она молчит и улыбается и молчит, молчит и улыбается. Матрёна, да что с тобой?»
Через неделю людьми был полон дом. Бабушка днём и ночью говорила только с ними, знакомыми нам, ни разу нами не виденными, мёртвыми, довольными, рассказывающими наперебой, какой в этом году будет урожай, как они рады встрече, а что это за чёрный котёнок прячется в ванной?
При следующей нашей встрече не узнала меня, как будто меня никогда и не было.
Перестала вставать, открывать глаза, только что-то шептала, тихо, нехорошо так смеялась — пустая оболочка, полная чужим духом, как дымом. Это была не жизнь и не смерть, а что-то совсем чужое, что-то гораздо хуже.
Потом перестала и смеяться. Когда мы с мамой меняли простыни, пытались вдвоём её приподнять — измучились, крошечное тело стало втрое тяжелее, будто уже заживо пыталось уйти в землю, стремилось к ней.
В день похорон мама первой пришла в бабушкину квартиру, присела на кухне. Рассказывала, что вдруг стало тихо, потом вдруг ни с того, ни с сего начали трещать обои по всем комнатам, вдруг заскрипели, приближаясь, половицы в коридоре. Но, слава богу, тут кто-то постучался в дверь.
Целовать покойницу в лоб никто не целовал: тело начало неожиданно чернеть и разлагаться. Говорят, переморозили в похоронном бюро. Что-то, говорят, пошло не так.
Я не хочу об этом помнить. Я всегда думаю об этом. Ужасно скучаю.
В итоге смерть даёт нам не меньше, чем жизнь: законченный образ, историю, которую нужно однажды рассказать, чтобы не сойти с ума.
Треск обоев в пустой утренней квартире, маленький-невидимый-смеющийся мальчик.
Екатерина Симонова
#симонова
#троицкаяродительскаясуббота
#премияпоэзия
#жизнь
#память
#смерть
#бабушка
#любовь
#премии
Я была рада, когда бабушка умерла.
Сначала она начала задумываться, замолкать, смотреть куда-то между нами, потом каким-то последним усилием воли возвращаться обратно.
Через месяц вдруг спросила маму: «Что это за мальчик сидит на холодильнике? Видишь, смеётся, хорошенький такой, светловолосый. Смотри, смотри же — спрыгнул, побежал куда-то, куда побежал?»
Назавтра увидела деда, молодого, весёлого, наконец впервые через семнадцать лет после его смерти: «Что за рубашка на тебе, Афанасий? Я у тебя что-то не помню такой, я тебе такую не покупала». Через пару дней напротив за столом сидела её мачеха. Бабушка толкала мою мать в бок локтем: «Оль, ничего не пойму — что она молчит и улыбается и молчит, молчит и улыбается. Матрёна, да что с тобой?»
Через неделю людьми был полон дом. Бабушка днём и ночью говорила только с ними, знакомыми нам, ни разу нами не виденными, мёртвыми, довольными, рассказывающими наперебой, какой в этом году будет урожай, как они рады встрече, а что это за чёрный котёнок прячется в ванной?
При следующей нашей встрече не узнала меня, как будто меня никогда и не было.
Перестала вставать, открывать глаза, только что-то шептала, тихо, нехорошо так смеялась — пустая оболочка, полная чужим духом, как дымом. Это была не жизнь и не смерть, а что-то совсем чужое, что-то гораздо хуже.
Потом перестала и смеяться. Когда мы с мамой меняли простыни, пытались вдвоём её приподнять — измучились, крошечное тело стало втрое тяжелее, будто уже заживо пыталось уйти в землю, стремилось к ней.
В день похорон мама первой пришла в бабушкину квартиру, присела на кухне. Рассказывала, что вдруг стало тихо, потом вдруг ни с того, ни с сего начали трещать обои по всем комнатам, вдруг заскрипели, приближаясь, половицы в коридоре. Но, слава богу, тут кто-то постучался в дверь.
Целовать покойницу в лоб никто не целовал: тело начало неожиданно чернеть и разлагаться. Говорят, переморозили в похоронном бюро. Что-то, говорят, пошло не так.
Я не хочу об этом помнить. Я всегда думаю об этом. Ужасно скучаю.
В итоге смерть даёт нам не меньше, чем жизнь: законченный образ, историю, которую нужно однажды рассказать, чтобы не сойти с ума.
Треск обоев в пустой утренней квартире, маленький-невидимый-смеющийся мальчик.
Екатерина Симонова
#симонова
#троицкаяродительскаясуббота
#премияпоэзия
#жизнь
#память
#смерть
#бабушка
#любовь
#премии
* * *
Не дверцу шкафчика, но, в целом, Сандуны,
где причиндалы каждого видны:
болты, отростки, шланги, мотовило…
Какой там трубы – души здесь горят!
Одни проходят, прочие стоят,
и хоть у нас и веник есть, и мыло,
отец бубнит, что мы – другой разряд.
Что проку спорить с ним? – все верно: мы – другой…
Средь нас – увечные: кто с грыжей, кто с ногой,
с башкой истерзанной, и с телом-самоваром.
Сквозь помутневшей памяти окно
вот в это все стожопое «оно»
ведут меня за сандуновским паром
отцы-мучители, и деды заодно.
В гробу видал я сандуновский пар.
Еще там помню, синий кочегар
при каждом шаге уголь мечет в топку;
и каждый инвалид и ветеран
намыливает свой мясистый кран,
а я на них – все правильно – без толку…
на новые ворота… как баран…
Куда ж ведут нас новые врата?
Куда мы входим с пеною у рта
(точней, без пены – нас уже обмыли)?
Здесь веника неопалимый куст
горит, как тот, в важнейшем из искусств;
и нет чертей, все сами, сами… или
держись за шайку и лишайся чувств.
А шайка наша – деды и отцы.
Какие ж все-т’ки взрослые – лжецы!
Иначе для чего им это нужно,
чтоб человек, который и не жил,
под пиво с воблой (чисто рыбий жир!),
сидел, потел и крякал с ними дружно:
Как вкусно! Как прекрасен этот мир!
Но мы же тут не долго посидим…
Уйдем, как пар, рассеемся, как дым,
навеянный когда-то Сандунами.
И кочегара синяя рука
отправит в топку все, что за века
намылось, напотело между нами.
Но это будет позже… А пока
они сидят на влажных простынях,
раскинувшись, как баре на санях,
рвут плавничок, сдувают пену ловко
среди багровых и счастливых рож.
– Эй, Юликатый, ты чего не пьешь?!
И дед Аркадий, тяпнув «Жигулевского»,
знай себе крякает. И миром правит ложь.
Юлий Гуголев
#гуголев
#премияпоэзия
#ложь
#премии
Не дверцу шкафчика, но, в целом, Сандуны,
где причиндалы каждого видны:
болты, отростки, шланги, мотовило…
Какой там трубы – души здесь горят!
Одни проходят, прочие стоят,
и хоть у нас и веник есть, и мыло,
отец бубнит, что мы – другой разряд.
Что проку спорить с ним? – все верно: мы – другой…
Средь нас – увечные: кто с грыжей, кто с ногой,
с башкой истерзанной, и с телом-самоваром.
Сквозь помутневшей памяти окно
вот в это все стожопое «оно»
ведут меня за сандуновским паром
отцы-мучители, и деды заодно.
В гробу видал я сандуновский пар.
Еще там помню, синий кочегар
при каждом шаге уголь мечет в топку;
и каждый инвалид и ветеран
намыливает свой мясистый кран,
а я на них – все правильно – без толку…
на новые ворота… как баран…
Куда ж ведут нас новые врата?
Куда мы входим с пеною у рта
(точней, без пены – нас уже обмыли)?
Здесь веника неопалимый куст
горит, как тот, в важнейшем из искусств;
и нет чертей, все сами, сами… или
держись за шайку и лишайся чувств.
А шайка наша – деды и отцы.
Какие ж все-т’ки взрослые – лжецы!
Иначе для чего им это нужно,
чтоб человек, который и не жил,
под пиво с воблой (чисто рыбий жир!),
сидел, потел и крякал с ними дружно:
Как вкусно! Как прекрасен этот мир!
Но мы же тут не долго посидим…
Уйдем, как пар, рассеемся, как дым,
навеянный когда-то Сандунами.
И кочегара синяя рука
отправит в топку все, что за века
намылось, напотело между нами.
Но это будет позже… А пока
они сидят на влажных простынях,
раскинувшись, как баре на санях,
рвут плавничок, сдувают пену ловко
среди багровых и счастливых рож.
– Эй, Юликатый, ты чего не пьешь?!
И дед Аркадий, тяпнув «Жигулевского»,
знай себе крякает. И миром правит ложь.
Юлий Гуголев
#гуголев
#премияпоэзия
#ложь
#премии
а я не понимаю этих слов
август 2020
Маша Малиновская
#малиновская
#премияпоэзия
#память
#любовь
#юность
#правда
#отношения
#политика
#премии
август 2020
Маша Малиновская
#малиновская
#премияпоэзия
#память
#любовь
#юность
#правда
#отношения
#политика
#премии
Вчера прошёл VIII Всероссийский ФЕСТИВАЛЬ молодой поэзии
«ФИЛАТОВ ФЕСТ», названный в честь поэта и актера Леонида Филатова. Фестиваль был основан в 2014 году поэтом и актером, выходцем из Театра на Таганке Владиславом Маленко.
Имя победителя фестиваля было объявлено Игорем Волгиным - это Анна Долгарева.
В качестве приза Анна Долгарева получит один миллион рублей и право на публикацию в Антологии русской поэзии.
Совсем не о войне
В город пришла война.
В город ложатся мины.
В городе разорвало водопровод,
и течет вода мутным потоком длинным,
и людская кровь, с ней смешиваясь, течет.
А Серега – не воин и не герой.
Серега обычный парень.
Просто делает свою работу, чинит водопровод.
Под обстрелом, под жарким и душным паром.
И вода, смешавшись с кровью, фонтаном бьет.
И, конечно, одна из мин
становится для него последней.
И Серега встает, отряхиваясь от крови,
и идет, и сияние у него по следу,
и от осколка дырочка у брови.
И Серега приходит в рай – а куда еще?
Тень с земли силуэт у него чернит.
И говорит он: «Господи, у тебя тут течет,
кровавый дождь отсюда течет,
давай попробую починить».
Лемерт
(Анна Долгарева)
#лемерт
#долгарева
#текущее
#премии
#филатовфест
«ФИЛАТОВ ФЕСТ», названный в честь поэта и актера Леонида Филатова. Фестиваль был основан в 2014 году поэтом и актером, выходцем из Театра на Таганке Владиславом Маленко.
Имя победителя фестиваля было объявлено Игорем Волгиным - это Анна Долгарева.
В качестве приза Анна Долгарева получит один миллион рублей и право на публикацию в Антологии русской поэзии.
Совсем не о войне
В город пришла война.
В город ложатся мины.
В городе разорвало водопровод,
и течет вода мутным потоком длинным,
и людская кровь, с ней смешиваясь, течет.
А Серега – не воин и не герой.
Серега обычный парень.
Просто делает свою работу, чинит водопровод.
Под обстрелом, под жарким и душным паром.
И вода, смешавшись с кровью, фонтаном бьет.
И, конечно, одна из мин
становится для него последней.
И Серега встает, отряхиваясь от крови,
и идет, и сияние у него по следу,
и от осколка дырочка у брови.
И Серега приходит в рай – а куда еще?
Тень с земли силуэт у него чернит.
И говорит он: «Господи, у тебя тут течет,
кровавый дождь отсюда течет,
давай попробую починить».
Лемерт
(Анна Долгарева)
#лемерт
#долгарева
#текущее
#премии
#филатовфест
В день рождения Александра Сергеевича Пушкина объявлены лауреаты литературной премии «Лицей» им. Пушкина для молодых писателей и поэтов.
Лауреаты в номинации «Поэзия»:
1. Оля Скорлупкина, сборник «В стране победившего сюрреализма»;
2. Денис Балин, сборник «Мутная река»;
3. Антон Азаренков, сборник стихотворений (без названия).
Приз зрительских симпатий у Анны Долгаревой.
#премии
#премиялицей
Лауреаты в номинации «Поэзия»:
1. Оля Скорлупкина, сборник «В стране победившего сюрреализма»;
2. Денис Балин, сборник «Мутная река»;
3. Антон Азаренков, сборник стихотворений (без названия).
Приз зрительских симпатий у Анны Долгаревой.
#премии
#премиялицей