Приз «за новаторство»


* * *

интересует не столько соль земли сколько соль воды
ведь её не возьмут на небо

испаряясь, вода покидает соль
на облаках проступает боль
и любая молитва звучит нелепо

тогда с берега облака прыгают капельки дождевые

мы ловим зонтом их — как бабочек — и засеиваем
ранения ножевые —
ожидая всходы к Воскресению

но уже сегодня как живые
временем наложенные швы и

мокрого тепла прикосновения

Артем Ушканов

#ушканов

Медаль «Слова на вес золота»


* * *

И быть крапивой жгучей и высокой,
бессонно петь, быть частью божьей речи,
хватать детей за тонкие лодыжки,
расти из не пойми какого сора,
из впадин всех земных, небесных трещин,
и глубже быть самой себя, и выше.

Любить тебя, любить и больно ранить,
и раненой у ног твоих ложиться,
и умирать от рук твоих горячих,
больших твоих и милосердных рук,
и воскресать до литургии ранней,
до всякой не проснувшейся к ней жизни,
и каждый позвонок и каждый хрящик
по новому в себе предслышать вдруг.

Спиной касаться выжженного дёрна,
ржаных колосьев животом касаться,
ладонями – случайного тепла,
рубашкой быть твоей недоплетённой,
зелёной, однорукой, нежной самой,
быть продолженьем твоего крыла:

лебяжьего, неспящего, немого,
кольчугою твоею невесомой,
из светлячковых сотканной мерцаний, 
из крыл стрекозьих, бабочкиных сот,
ни страха не испытывать, ни боли,
лишь благодарность, засыпать под солнцем
подсолнуховым, твоего лица не
запомнив, только свет идущий от.  

Ксения Август

#ксенияавгуст

К сожалению Артем Рагимов никаких призов не получил, а мне очень понравились его стихи
Поиграю в жюри и опубликую его)


Одиссей Телемаху

Пора идти. Простимся, Телемах.
Пустой баркас ветра не гонят в море.
Что я найду: победу или горе?
В каких увижу зиму теремах?

Будь трижды проклят глупый Менелай!
Я лягу у стены или на рифы —
За мной присмотрят рыбы или грифы.
Меня не знаешь — но не забывай.

Я не вернусь. Скорее Дионис
Изменит своей пагубной привычке.
Спроси курить и тихо оглянись
Вослед бегущей к Трое электричке.

Артем Рагимов

#рагимов

Гулять, так гулять, решила я)
Опубликую и трех оставшихся соискателей, а то как-то несправедливо по отношению к ним


* * *

И детство, и паркет, и зимний свет —
Стоят, летят, сияют; и во сне
Пластмассовый двойной стеклопакет
Их запечатлевает, и в огне

Стоит зима. Мне пять. Мне минус три.
Полозья оставляют длинный след 
Неровный, непрерывный, и внутри
Следов синеет, розовеет свет.

Мне минус тридцать, в сумерках горит
Всё тот же свет аптеки на углу,
Всё так же снег над вывеской парит,
Зима стоит и в ледяную мглу

Уходит след, темнеет колея:
Смоленская дорога, путь ночной,
Дымит тысячелетняя земля,
Мне минус девятьсот и я спиной

Стою к тысячелетней тишине,
И сельские холмы лежат в снегах,
И сторожа в глубокой синеве
Стоят, и разгорается в ногах

Холодное сияние, и в нём —
Седые сполохи, широкий частокол
Лесов, крестов, а главное — проём,
Дверной проём, пробоина, раскол

В бледно-зелёном камне бытия
В ребре угла, и холодно стоять
С лопаткой в тишине, в столпе огня,
Сжимая ледяную рукоять.

Степан Султанов

#султанов

Премия от блогерского жюри - статуэтка в виде «большого лайка»


* * *

М.З.

Но полслова выдохнешь и вдохнёшь
на бегу не дым, а глоток эфира.
И приколешь поэзию, словно брошь,
к этой ленте проигранного турнира,
не пытаясь выяснить, кто хорош
из оставшихся здесь на обломках мира. 

Как творец безвременного родства
на любой конференции и попойке
подбирай эти выпавшие слова,
добавляй по капле к своей настойке, 
применяй, как забрезжит вдали едва
перспектива слечь на больничной койке. 

Повторяй молитвенным бубнежом
посреди вгоняющих в страх картинок:
есть не только Гоморра или Содом,
есть ещё и бабочка, и ботинок.
И поэзия будет нам рубежом, 
а не вещью, с которой идут на рынок.

Дарья Ильгова

#ильгова

кошачий остров

ты не смотришь матчи по футболу,
по ночам не караулишь нежить,
не катаешь финики по полу.
зверь притихший, как тебя утешить?

я звонила летчикам над Осло
пролетавшим, над Индокитаем,
узнавала про кошачий остров:
был ли найден, был ли обитаем?

но гудками отзывалась трубка
раз за разом, прежде чем исчезла.
спи. пока тебе кроватью — куртка,
вовремя не убранная с кресла.

схваченный когтями сон упитан
и подобен рыбе-звездочету.
пусть покажет что в себе таит он,
и какая жизнь идёт по счету.

Мирослава Бессонова

#бессонова

* * *

Двадцатый век. Начало. Спас
Глядит с иконы в каждой хате,
А на дворе полдневный час,
И тени прячутся, как тати.

А среди старых тополей,
Смеясь заливисто и звонко,
Босая бегает девчонка,
Что станет бабушкой моей…

Николай Зиновьев

#зиновьев

* * *

И ведь представляешь
Ты ведь тоже всю жизнь проживешь со мной
Проживешь
Вспоминая меня на подкорке
Глядя на каждую синагогу
На каждую завитушку
На большие глаза, вечно на мокром месте
На собак, несущихся стайками
На моих любимых героев
На цветы, которые ты собирал мне в поле за домом
И за несложным именем из четырех букв
Всегда будет
Только мое лицо

Рива Рабинович

#рабинович

* * *

Порой, читая современные
Стихи из толстого журнала,
Впадаешь в смертный грех сравнения,
Превознося себя немало:

Мол, жрец великого-могучего,
Да из другого сделан теста...
Тогда снимаешь с полки Тютчева –
И всё становится на место.

Сергей Панцирев

2004

#панцирев

* * *

И печка железная в классе продлённого дня.
И пчёлка на клумбе мне в палец впивается, жаля.
И, кажется, нет человека несчастней меня —
за парту к другому отсажена девочка Валя.
Но все ещё живы. И шумная наша родня
ещё не прощается с нами на чёрном вокзале.

Кто в землю уедет чужую, кого-то родной
засыплют, сверкая на солнце проворной лопатой.
Пока же соседи справляют в саду выходной
и пробует водку весёлый Валера горбатый.
Чрез четверть столетья он выпьет ещё по одной
с дружками в беседке и свежею станет утратой.

Бессмысленно всё. И ничто не вернётся назад —
ни старый еврей, ни соседские пьяные песни.
И новым хозяином вырублен маленький сад.
Зачем же душа моя плачет и молит: воскресни?
Что делать мне с жизнью моей, превращённою в ад?
Покончить с собою? Ложиться в больницу на Пресне?

О Господи Боже, зачем эта гибель и мрак?
И горькая водка, и сладкая музыка эта?
Рукою ужаленной шарит несчастный дурак,
меся пустоту в беспорядочных поисках света.
Зачем он родился? Что в жизни он сделал не так?
Кто даст мне ответ? И к чему домогаться ответа?

Игорь Меламед

2000

#меламед

* * *

Мой сын, птенец, моих тревог наследник,
пчеле и облаку, и снегу - собеседник,
и муравьям, ползущим по листу…
С трудом сняв цоколь с лампочки стоваттной,
он целый мир, прекрасный и громадный,
в округлую вселяет пустоту.

Щепоть земли, лесного мха немного
и камушек, подаренный дорогой,
и две-три капли дождевой воды.
Еще чуть-чуть - здесь свой возникнет воздух,
и в новом небе засияют звёзды,
и свет дневной придёт из темноты,

верней, как водится – из сказанного слова.
И станет лесом мох сырой, и снова
новорождённым зеленеть холмам…
И я кричу: «Сейчас ты всё разрушишь!».
Сын отвечает: «Я вдыхаю душу»,
своё творенье поднося к губам.

Сергей Пагын

2016

#пагын

Стихи — совершеннейший из способов пользоваться человеческим словом, и разменивать его на мелочи, пользоваться им для пустяков — грешно и стыдно.

Валерий Брюсов

#брюсов
#поэзия
#цитата

* * *

К золоту, брошенному на сердцевину рек,
Останцам каменноугольным вопреки,
Смотри — подмешан краеугольный снег,
Вытянутый по образцу руки.

По образу золота — чуть взлохмаченный диск,
Прячущийся за взвешенной пеленой.
Воды идут себе, плавно идут на риск,
Тонкий, двоякодышащий, затяжной.

На обоюдоострые зеркала
Выкроенные из череды долин,
Падает, обратно врастая в себя, скала, —
В ней резвится дельфин.

Кто распахнет контуры облика моего?
Кто заведет в самую глушь вещей?
К расщебетавшейся отмели вековой,
Где обрывается всякое «вообще».

Согнуто время по образу ртутных жил.
Выгнуты реки по слову «наперечет».
Так оно будет, сколько бы ты ни жил.
И ничего. И тишина течет.

Богдан Агрис

#агрис

* * *

На кухне окна приоткрыты,
Туда влетает мошкара
И звёзды, и метеориты,
И тянет морем со двора,
А мы с тобой неразрешимы,
Но не жалей, а подытожь,
Что незамеченный другими
К тебе зато приходит дождь
И сушит плащ на ручке двери,
Что третий год в саду твоём
Растут какие-то деревья,
А я не знаю их имён,
Что ветер в зарослях полынных,
А в банках прорастает лук,
Что шелест крыльев муравьиных –
Пронзительный и нежный звук.

А под подушкой фотоснимок

Мне до утра мешает спать,
Он весь белёсый от щербинок,
Но я боюсь его предать,
И я не спрашиваю, где ты,
Не потому, что знаю, где,
А потому что все рассветы
Потухли в дождевой воде,
И я вычерпываю воду,
И представляю, как во сне,
Одолевая непогоду,
Мой тихий, ты придёшь ко мне,
И так по-будничному скажешь,
Что в кухне дует из окна,
И сына своего покажешь,
И дашь деревьям имена.

Софья Юдина

#юдина

* * *

как бумажный фонарик бессмертный мы побьёмся о дождик слепой станем старше и станем бессмертны

песню пой

звёзды встанут над скошенным полем дымкой круглою обведены: позади - перейдённое поле

тишины

Василий Бородин

#бородин

* * *

Пахнет дождём:
не водой, а вином домашним,
веткой, отцветающим мхом апрельским.
Тёмное время – с пятницы на субботу,
                 
с субботы на воскресенье.
Страшно.
И разделить это время не с кем. 
гулкое и пудовое
раздави меня как жука
что мне делать здесь
если исчерпаны возможности языка 
Вот она тяжесть последнего в мире сюжета.
Зацвели абрикосы. Небо низкое. Холодно. И ни одной пчелы. 
Но мы, оказывается, переживём и это.

Василий Нацентов

#нацентов

* * *
П. О.

Не повезло с погодой, хоть убей.
Сдувает ветер толстых голубей
с навесов пляжных. Мусорный пакет,
освободившись, чешет налегке,
дерзя бескрыло обалделым чайкам.
Ты что-то спрашиваешь, я не отвечаю –
нас всё равно не слышно ни шиша.
Сегодня ветер с морем по душам –
так севера с югами по-простецки
беседуют. Ты жмуришься по-детски,
оттаяла слегка и отживела.
Кривые сосны, душный можжевельник,
морская галька, ветер, бирюза –
всё то же, что и много лет назад.
Считай до десяти. На шалость падкий,
Куриный бог с тобой сыграет в прятки.

Наталья Возжаева

#возжаева

НА МАЯК

Если долго бродить вдоль берега, погружаясь в воспоминания, волны начинают петь твоё имя.
Шепчут его по слогам, каждый раз унося в песок и сызнова повторяя.

Кажется, ты и сама скоро здесь появишься. Выйдешь навстречу, босая, неся кроссовки в руке. В другую руку возьмёшь мою, и ни слова не говоря, поведёшь в обратную сторону...

На маяк

Дима Диканов

#диканов

За городом

Тот запах вымытых волос,
Благоуханье свежей кожи!
И поцелуй в глаза: от слёз
Солёные, и в губы тоже.

И кучевые облака,
Курчавящиеся над чащей.
И спящая твоя рука,
И спящий лоб, и локон спящий.

Повремени, певец разлук!
Мы скоро разойдёмся сами.
Не разнимай сплетённых рук,
Не разлучай уста с устами.

Ведь кучевые облака
Весь день курчавятся над чащей.
И слышится издалека
Дневной кукушки свист горчащий.

Не лги, не лги, считая дни,
Кукушка, – мы живём часами...
Певец разлук, повремени!
Мы скоро разойдёмся сами.

Давид Самойлов

1985

#самойлов