* * *

Позвоночник — колокольчики-позвонки
загудели ночью у колоколенки.
Наклоняюсь ниже, ниже ещё, нежней,
до земли, в земле, и вот я уже над ней
пытаюсь выразить вечность, в которой живу,
каждую мелочь: ветер, жука, траву —
на языке бестелесных жестов, воздушных рек,
прикосновений света, раз жизнь есть речь
ныне и присно и во веки веков, но прежде
посылаю тебе столько любви и поддержки,
сколько ты выдержишь унести,
ибо мы сиблинги во Христе.

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд

* * *

Собираю чернику, а вижу лицо, лицо…
Закрываю глаза и во сне собираю всё то, что
поднималось по лестнице, шло на моё крыльцо
и на руки просилось бездомной туманной кошкой.

Кожей чувствуешь внутренний снег. Снег.
Проступает мнимое в каждой черте пейзажа.
Спи, мой вымышленный, спи, в осторожный бег
постепенно смещаясь, в мой сон прорастай персонажем.

Прохожу сквозь порталы улиц, в ладонях вода, вода.
По касательной встречное задевает крылом, пролетает мимо.
И сады под рёбрами покрываются корочкой льда.
Под запретами запертых губ всё, что носит имя.

Зримый мир замыкается, точно стена, стена.
Ты забудешься сном, за который мне не проникнуть.
Ты заблудишься в том лесу, на изнанке сна.
Вспоминаю лицо, но вижу одну чернику.

Александра Молчанова

#молчанова

Братья Гримм

Говорят: они вырубят Марбаденский лес
И сожгут все сказки.
Говорят - закупают каски,
Привезут из-за моря марево и оружие.
Корабли идут так загружены.
Но не бойся, пока дефицит патронов,
Безоружные никого не тронут.

Может быть гусеничные танки
Обернутся самолетами махаоновыми?

Я уже не помню, как правильно, так ли
Заканчиваются войны?

И на каждом дереве, что пока ещё не срубили,
Есть листовка о Якобе или Билле.
Кто-то видел их якобы…
Якобы их убили.

Всё вокруг отравлено красотой мрачной.
Той, которой был ты запросто одурачен.
Белоснежки не в моде, нынче сезон злых мачех.
И не важно, какой ты мачо,
Внутри мальчик.

Этот мальчик помнит сказки, что мать читала.
Ведьма ядом яблоко пропитала.
Золушка потеряла туфельку,
А принц голову.
И пройдя сквозь воду, огонь, олово
Непременно находят своё «долго и счастливо».
Но реальность к этому непричастная
Говорит: заберу мальчика, не отдам девочку,
Роди сына, посади деревце, выстрой дом из белого кирпича.
И в саду чтоб шиповник и алыча.
Набери кредитов по самый край.
Живи долго, но всё таки умирай.

Взрослая жизнь- огромная, как Орда Золотая,
Слишком быстро книгу твою листает.
Слишком быстро выросли, но не стали
До конца взрослыми.

И терновник шипами острыми
Царапает твою кожу, когда ты шагаешь сквозь его зеленые лабиринты, устав от привычной своей битвы.
От будничной битвы с девяти до шести.
Ни один из сказочников не простит,
Если узнает, какой ты порос рутиной.
Хотя в общем и самому противно.

Я не дам им срубить ни сучка, ни дерева.
Этот лес, всё что есть. Всё, во что я когда-то верила.
Этот лес от небес до корней узловатых, мшистых -
Всё, что есть у меня в жизни.

Мне знакомо в нем всё, Что ты для меня придумал.
Я люблю этот лес
От принцесс его до колдуний.

Ты напрасно думаешь - не осмелюсь.
Я безумна, как Дейнерис в последней серии.
Я безумней безумных. Король севера
Обнимает меня, раздирая грудную клетку,
Раздвигая ребра внутри, как ветки.

Прежде чем вонзится топор в кору,
И из раны, будто кровь, потечет смола,
Я как Гэндальф, который придет к утру,
В час когда надежда совсем мала…

Ирина Глузгольд

#глузгольд

* * *

слова оставь
беспомощны они
враги они мешаются в гортани
когда горит когда так жжёт в груди
чем воздуха схватить
губами
что речь?
зачем
кому
что
жалко бормотать – что дуть на пламя
нелепо как
ресницами тушить
не-по-га-сить
когда такой пожар горит
что реку выпьешь – и её
в огонь
расплавит

Михаил Пимонов

#пимонов

* * *

Небо цвета морей, пастилы, цукат,
Километры могучих святых земель.
Написать бы о грустном — да вот, закат.
Написать бы о трудном — да вот, апрель...

Александра Ардова
(Александра Смолина)

2015

#ардова

* * *

Сулейма держит руки на животе, ждёт, когда кожа впитает мёд. Шепчет: «Смерть не возьмёт, этого мальчика — не возьмёт, двух получила, достаточно ей детей». Руки у Сулеймы шершавые, как песок, голос вечерний стрекочет и шелестит. Рая думает: «Интересно, все это сон?», живот ее мягок, солнечен, невесом, слёзы стоят в глазах и тепло в груди. Вспоминает: в столице вирусы, стрессы, сор. Сулейма кивает ласково: «Уходи».
В газетах пишут, что закончился карантин, выходите, мол, живите и знайте впредь. Рае никто не встречается на пути, город чист и спокоен, пуст, безмятежно тих, как будто в нем больше некому умереть. Рая выходит из лифта, ошибается этажом, у окна вспоминает, что может во сне летать. Обнимает живот, согревает и бережёт.
А живот ее мягок, солнечен и тяжёл — медовый улей, янтарная благодать.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева

Поделюсь кусочком вчерашнего поэтического вечера в МПГУ


* * *

Никогда уже не пойму,
как в стихи
перевоплощается проза.
Величественная поза.
В вазочке бархатная мимоза.
Для сюжета: саднящая занозой
проглоченная в спешке угроза
vs всепрощающая мелодия Лакримозы,
vs ссора из-за какой-то там чепухи.
Плюс мои пахнущие райским соблазном духи.

Ты стоишь у окна,
в контровом свете
такой родной и невероятно серьёзный.
А из-за твоего плеча выглядывает весна.
Непринципиально и несущественно,
какой в итоге будет цена.
Кто перед кем в ответе —
не проболтаемся ни в одном сонете.

Янина Солдаткина

7 марта 2023

#солдаткина
#читаетпоэт

Жаклин Вартазарова

#вартазарова
#читаетпоэт

Текст к циклу на видео


* * *

Говорят, параллельные не пересекаются,
остаются на расстоянии,
он, например, в Париже,
она — в обветшалом здании
на окраине города,
которого нет на карте,
пока он допивает свой кофе,
с кем-то смеясь на Монмартре.

Она героиня романа, который написан в провинции:
эстетика захолустья и устаревшие принципы,
потеря себя как личности, поиски и метания,
усадебный декаданс, совсем ничего нормального.

Он же нормален во всех отношениях,
во всех ипостасях
и в каждом действии,
сегодня в Ирландии, завтра в Венгрии,
этакий новый герой: Лопахин нашего времени.

Он смотрит на башню Эйфеля, она — на небо,
он бронирует рейс, она — покупает вербу,
он читает об Иосифе Сталине,
она — Иосифа Бродского,
сойтись параллельным прямым нет никакой возможности.

Она осядет у Чёрного моря,
потеряет себя для всех, кто знал её личное горе,
она найдёт свой дом посреди простора,
ибо только вода способна принять любого.

Он останется при своём: ни больше ни меньше,
такой вот «Вишнёвый сад» на мотив современной песни.

4 января 2021


* * *

Всё, как я говорила: мы из разных миров,
такие, как мы не встречают друг друга вновь,
таких, как обычно, разводит по разные стороны света,
ты — на другом контенте, я — в разгаре южного лета.

Я кормлю комаров и мне не помог тот красный бальзам для губ,
ты, вероятно, смеёшься сейчас, читая всё это тут,
ты говорил, мол, надо понять чего ты, собственно, хочешь:
«У тебя ни пути, ни маршрута, как ты вообще так ходишь?»

Я так и не знаю, куда же лежит мой путь,
но я поняла, что жизнь — это больше, чем погоня за чем-нибудь,
жизнь многогранней целей и не сводится всё к успеху,
я счастлива жить в моменте и этот момент мне веха.

Такие, как я находят себя в просторе,
в знакомой дороге, в ночных разговорах, в старом любимом доме,
и пусть я искусана комарами, мне нравится жизнь, в которой есть место воле.

7 августа 2021


* * *

Забери у меня этот август,
вырви, как рудимент:
до сих пор не могу расплатиться за месяц сплошных побед.
Удаляй уже на живую, не надо анестезии,
и будем считать, что сочлись,
мой временный летний Мессия.

Мой временный летний спаситель,
товарищ и врачеватель,
ты ворвался в моё пространство, никаких не давая гарантий.
Ты был прям и открыт, едва ли
можно было быть более честным,
меня подкупил этот синтез несочетаемых истин,
несочетаемых действий, несочетаемых формул,
несочетаемых чувств и скрытого в смехе шторма.

Мой временный летний друг,
практичный и приземлённый,
забирай у меня этот август,
за двоих его будешь помнить.

Я дарю тебе эти строки,
ещё десяток стихотворений,
несколько классных песен
и большой коридор затмений.

10 октября 2020


* * *

Ты, говорит, ужас какая сложная,
мне попроще бы,
я таких раньше не видывал,
друзья мне не верят, говорят, что я тебя выдумал,
я и сам удивляюсь, как ты можешь за мною гнаться:
в оригинале читаешь Горация,
пишешь свою диссертацию, —
и молодец! будь счастлива и здорова!
но я пребываю в поисках не бытийного, а бытового.

Ты улыбаешься и тает льдина в районе сердца,
вероятно, с тобой я мог бы рассчитывать на бессмертие,
оставшись навечно в твоих стихах,
но я выбираю держаться подальше,
ибо с такими, как ты, неминуемо следует крах.

Мне откровенно страшно: я держусь от тебя на расстоянии выстрела,
внушаю себе, что это немыслимо,
но ноги предательски снова ведут к тебе:
и вот ты уже
рассказываешь мне о поэте,
который повесился в декабре.

Ты, я уверен, с подвохом: за улыбкой таится бездна,
отгородившись, я поступил по-честному.
У нас всё получится, только — по одиночке,
посему: желаю тебе любви и избавиться от заморочек,
ты молодец, будь счастлива и здорова,
но я пребываю в поисках не бытийного, а бытового.

8 января 2024


Жаклин Вартазарова

#вартазарова

Отмечаем Благовещенье подборкой стихов 🕊️


* * *

В Благовещеньи Яна ван Эйка
Под ногами у Девы Марии
Ослепленный врагами Самсон
Вырвал с корнем колонну –
На пирующих рушатся камни,
Разбивают им головы –
Ну же, ползите под стол,
Закрывайтесь руками, кричите – никто не спасет!

По соседству Давид-пастушок,
Прямо в лоб угодив Голиафу,
Меч огромный его кое-как приподняв,
Пилит горло ему.

Сверху синее платье и лилии белой цветы,
Неземные из радуги крылья.
– Аve gratia plena...
– Ecce Ancilla...
Дух Святой,
Семь лучей золотых из окна.

Михаил Кукин

#кукин
#подборка
#благовещенье

БЛАГОВЕЩЕНИЕ, Слова Ангела

Мы все от Господа отдалены,
а ты еще дальше нас.
Но как блаженно озарены
руки твои в твой час,
в них расцветает ясность твоя,
и чудо — твои черты.
Я — это день, роса — это я,
но дерево — это ты.

Прости, я сбился, был путь далек,
и я позабыл ту весть,
которую я в назначенный срок
призван тебе принесть.
Я должен сказать небывалое,
блуждал я средь пустоты,
видишь — благое начало я,
но дерево — это ты.

Летел я долго мглой мировой,
ни для кого незрим,
теперь этот маленький дом твой
тесен крылам моим.
Но здесь для тебя лишь тень я,
так взоры твои чисты,
и я — в листве дуновение,
но дерево — это ты.

Из ангелов каждый так боязлив,
быть первым никто не привык,
и не был еще никогда призыв
смутен так и велик.
Скоро свершиться тому суждено,
к чему ты в мечтах идешь.
Радуйся, Дево, в тебе зерно,
ты готова, ты ждешь,
ты — это врата, и раскрыться им,
и я эту весть несу.
Слух твой сладок словам моим,
теперь, как эхо, неповторим
мой голос в твоем лесу.

Я верю, в тебе претворение в плоть
тысяча первой мечты.
Взглядом меня ослеплял Господь,
но дерево — это ты

Райнер Мапия Рильке
(перевод Вячеслава Куприянова)

#рильке
#куприянов
#благовещенье

Благовещенье

Изломан грунт, и облако искомкано,
Последнюю листву сметает зной.
Соедини нас, тесто известковое,
В кирпичной кладке церкви приходской.

В ней будут колоситься лики с зенками
И хор недетский петь, впадая в раж,
Когда в окно, зажатое простенками,
Польётся свет сквозь выцветший витраж.

Засеет воздух крестиками вышивки
Сосновый бор за двушку-пятачок,
И вот тогда под сводами, забывшими
Кружала, со свечой замрёт дьячок.

Мы будем помнить это одиночество,
Крест без камней, без отчества отца,
Как он молчал, когда молитва кончилась,
От рук своих не поднимал лица.

Храни же нас с сияньями и зорями,
Со старческою дрожью без причин
Тепло подушек с грубыми мозолями
И лес ветвистый складок и морщин.

Алексей Дьячков

#дьячков
#благовещенье

* * *

Благовещенье
в стае сизарей
один белый

Ольга Стебелькова

#стебелькова
#благовещенье

Благовест

Когда так небо бирюзово,
И так медвяны облака,
Я словно слышу эхо зова
Издалека и свысока.
Чей голос душу мне тревожит?
Откуда он, такой родной?
Не может быть... Или быть может
То тихий зов души самой.
Сквозь мрак, рожденный злобным словом,
Сквозь кровь и месть, сквозь ложь и лесть.
Она своим негромким звоном
Благую весть мне шлет: “Я есть”.

Николай Зиновьев

#зиновьев
#благовещенье

* * *
М.Б.

Что нужно для чуда? Кожух овчара,
щепотка сегодня, крупица вчера,
и к пригоршне завтра добавь на глазок
огрызок пространства и неба кусок.

И чудо свершится. Зане чудеса,
к земле тяготея, хранят адреса,
настолько добраться стремясь до конца,
что даже в пустыне находят жильца.

А если ты дом покидаешь — включи
звезду на прощанье в четыре свечи,
чтоб мир без вещей освещала она,
вослед тебе глядя, во все времена.

Иосиф Бродский

#бродский

ЕВАНГЕЛИЕ ОТ ИОСИФА

= моему сыну

Я путаю любовь…
Когда родится сын…
Кого теперь любить,
Кому теперь молиться…
Он на руках твоих
Доверчиво сопит,
Что в детском сне его
Ему должно присниться…
Когда узнает он,
Зачем пришел сюда
И что уйти ему
Назначено до срока…
Во мне любовь горит,
Она ему верна,
Я верую в Него –
Ни пасынка, ни Бога.

Михаил Пимонов

16 апреля 2023

#пимонов

* * *

Не зови, родная. Меня здесь нет.
Я лежу под снегом. Я вижу сны.
Сквозь меня пролески и горицвет,
К объявлению первой волны весны.
Не горюй, родная. Я вижу сон.
В нём приходит сын на твою кровать.
Поседевших прядей коснётся он —
И тебе захочется прорастать.

Тэграл
(Яна Цыганкова)

13 апреля 2023

#цыганкова

Знаете, для чего существуют поэты? Для того, чтобы не стыдно было говорить — самые большие вещи.

Марина Цветаева

#цветаева
#поэзия
#цитата

* * *

я слушаю свой путь, припав к земле,
вздохнув, остановив мгновенье, -
и даже облако зависло надо мной,
в подвешенном оцепененьи,
- я слушаю дрожанье струн тревожных,
натянутых меж пунктами исхода
и состояния покоя,
я ощущаю трепет направленья
и шёпот перехожих троп,
и тихое дыхание камней с распутья,
рукопожатья верстовых столбов,
и тихое скрещенье нитей
метафизики пространства
связующее намеренье и шаг,
и резонанс зачина и развязки,
и скрежет всех дверных петель,
и всхрап уставших лошадей
у предстоящей переправы,
и даже добродушное брюзжанье
пера,
чертящего такой занятный,
многоярусный сюжет.

Валерия Казакова

#казакова

АПРЕЛЬ

Вполоборота повернувшись к дому,
стоишь, вбирая бронхами апрель.
Оно пришло, и вот его симптомы:
как будто опускаешься на рель,
и тягостно горит любой сустав,
и вдруг понятен собственный состав.

Или вот так: как будто ты за школой,
впервые пробуешь украденный "LM",
дрожа от этой сладостной крамолы,
исследуя взрослеющий Эдем.
И выпускаешь в небо светлый дым,
и знаешь, что исчезнешь молодым.

Еще такой симптом: как будто ночью
ты босиком крадешься на чердак,
где мрак и страх, но среди всяких прочих,
ты станешь ближе к звёздам только так.
И ты в себя вбираешь эту тьму,
как цену света главную саму.

…Оно пришло, и вот его симптомы:
как водки жадный сладостный глоток,
как на запястье всходит гематома,
как по губам проходит влажный ток,

как в тишине кричит ночная птица,
как русский рок играют во дворе,
как будто выбегаешь из больницы
в киоск за белой розой медсестре,

как в электричке полночью без света,
как твой звонок, когда ты не звонишь,
как в мае наступающее лето,
как солнце бьет в глаза с высоких крыш.

Как море. Как лавина. Как вино.
Всё остальное – это не оно.

Дана Курская

#курская