* * *

Кто вам сказал, что стихи я люблю? Не люблю.
А начитавшись плохих, вообще ненавижу.
Лучше стоять над обрывом, махать кораблю,
Скрыться от дождика вместе со статуей в нишу.

Как он шумел и завесой блестящей какой
Даль занавешивал, ямки в песке вырывая!
Яркий, лишенный тщеславия, вне стиховой
Длинной строки — бескорыстная радость живая.

Эй, тереби некрасивый листочек ольхи,
Прыгай по бревен неряшливо сваленной груде.
Я, признаюсь, насмотрелся на тех, кто стихи
Пишет; по-моему, лучше нормальные люди.

Можно из ста в девяноста сказать девяти
Случаях: лучше бы вы ничего не писали,
Лучше бы просто прогулки любили, дожди,
Солнце на веслах и парные кольца в спортзале.

Александр Кушнер

#кушнер

* * *

Ноябрьский вечер…У костра
в пространстве голого двора,
сидит на чурке потемневшей,
ладони грея, человек.
Над миром вьётся редкий снег,
не ставший музыкой кромешной.

А человек сидит, молчит,
листву порою ворошит –
и дарит пламени дыханье.
И словно местность ей тесна,
перетекает тишина
в его бездонное молчанье.

Сергей Пагын

#пагын

* * *

Вспоминаю, иногда вспоминаю:
светлые стены, перила, ступени
амфитеатр аудитории, свои колени,
прикрытые толстой тетрадью,
твои ладони, чувство погони,
запах дождливого — словно последнего в жизни — мая…

Помнится небо
над самой макушкой кленов
и что тогда еще я не носила зелёный,
а потому — в каком-то сиреневом флере
все вместе и сразу:
зацветающие кусты,
я, ты,
мое старомодное платье,
кое-что из мычащего лексикона влюблённых
тщетно пытается заключить нас в объятья.

Как хорошо, что в памяти ничего не меняется.
Как бы вселенная не трещала,
бешено встряхиваясь и вращаясь,
незнамо чьим усилием сдерживаемая,
чтобы не слететь с орбит —
как будто гвоздями к кресту,
в моей памяти насмерть прибита
та твоя так и не высказанная улыбка,
те мои так и не пройденные шаги,
те другие мы,
которые выходят из кадра, взявшись за руки,
пока камера уходит ввысь,
а саундтрек нам подыгрывает клавишами рояля.
Дождик накрапывает, но ты едва ли
замечаешь, что записываешься на скрижали
виртуального диска моей девичьей памяти.

Прости.
Ты как хочешь, но это сокровище без срока давности.

Янина Солдаткина

27 октября 2023

#солдаткина

* * *

Я выхожу из дома и отправляюсь в плаванье.
Словно корабль, что всегда избегает гавани.
Словно поэма без города и героя.
Словно последний стоик времен застоя.
Где мое место? Адрес – не год, не улица.
Красит лицо гречанка - такая умница.
Вяжет носки усталая Пенелопа.
Я аплодировал бурьно, но все прохлопал.
Кончилось время яблок и виноградинок.
Все что не отнято даром – давно украдено.
Щерит подъезды, щурится ядовито
Город на букву мертвого алфавита.
Я деревенщина, я морячок без пристани.
Брось меня в воду, хватит мусолить истины.
Выкинь в терновый куст, оторви да в небо –
Может хоть там глупому сердцу внемлю.
В чаще под снегом листья рыжеют лисами…
Разве рожденным плавать летать немыслимо?
Точка причала - не карточка, не икона.
Звездная пыль у пояса Ориона…

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

* * *

Ольге Родионовой

я теперь не летаю, поскольку нет за спиной
крыльев и прочих приспособлений для
полета по вертикали, горизонтали или иной
траектории. мне милей земля.

я теперь не летаю. мне даже не снятся сны
в которых есть небо, паренье, паденье, ты,
вынужденность потери, вальпургиевость луны.
я не приемлю боли и высоты.

я уже не латаю, ты знаешь, пропала блажь.
жизнь обретает русло, двумерность дна,
эдакий черно-белый простой пейзаж,
где каждая из деталей четко видна.

книга на сон грядущий — какой-нибудь детектив,
чай по утрам, хмурый рассвет в окне.
дело в цене, любимая, и, по счетам заплатив,
я уже не летаю. слышишь, даже во сне.

Борис Панкин

#панкин

* * *

Уходят тени, на земле светло,
Встал под берёзой осторожный гриб,
И облако ложится на крыло,
Стараясь сохранить его изгиб.
И в этих декорациях... Не так!
В их смене мы свою играем роль.
Ты думал, репетиция? Чудак!
Ты думал, ты король?
Да кто тебя оценит, брат актёр?
Они же — драматург и режиссёр,
И зритель, критик — не начнут оваций.
Важнее установщик декораций.
Ещё важнее — осветитель светом,
Чтоб на свету, на свете быть.
На этом

Борис Фабрикант

#фабрикант

* * *

Она встала на цыпочки, и закрыла окно щитом,
И он тоже проснулся, и нащупал спички в комоде,
И они стояли так близко, как дождь и дом,
Когда дом все стоит, а дождь не проходит.

И тогда он сказал ей, что наступает зима.
Они сняли две комнаты в доме напротив почтамта,
И она целый вечер на коленях расставляла тома,
Чтобы Тютчев был там-то, а Данте был там-то и там-то.

И они просыпались, курили, варили овес,
Он часами смотрел, как, живая от края до края,
Она неподвижно лежала под дождем его слез,
Иногда открывая глаза, иногда закрывая.

Аня Логвинова

#логвинова

* * *

Молчальника честность
и тютчевская печаль -
с каждой минутой
все меньше
хочется отвечать.
Ни радость от встречи,
ни жалость, ни горечь отчаяния
не умещаются в текст.
Холод людских речей
самые жаркие губы
не сделают горячей.
Голос во тьме вселенной
правдиво звучит - ничей.

Чувство брыкает бричку
и сбрасывает хомут.
Если кого-то любишь,
не делай тщеты ему:
из каждой пустой беседы
смерти цветы взойдут.
Мысль тем временем
еле сочится
Сквозь щелочку языка,
только родившись,
становится
тягостна и вязка.
В узкое горлышко слова
не пролезают её бока, -

насколько язык наш щедр,
Настолько ж костист и хил.
Чтоб выразить всю эту ширь,
ему не хватает сил.
Правда, о самом важном
никто все равно не спросил.
Слова и словечки -
такая аллея цветных витрин:
красиво снаружи, а что внутри?

А как и зачем объяснять
словами, когда внутри
просто по снегу рассыпаны
звонкие снегири?

Зачем объяснять словами -
открой, смотри.

Астя Гейченко
(Анастасия Гейченко)

#гейченко

* * *
С. К.

Окраина – сирень, калина,
окалина и окарина,
аккордеон и нож ночной.
Кривые яблони, задворки,
враги, подростки, отговорки,
разборки с братом и женой.

Лад слободской в рассрочку продан,
ветшает сердце с каждым годом,
но дорожает, словно дом,
душа – и жителю предместья
не след делиться бедной честью
с небесным медленным дождем,

переживая обложные,
облыжные и ледяные
с утра, двадцатого числа.
Дорогою в каменоломню
ты помнишь радугу? Не помню.
Где свет? Синица унесла.

Устала, милая? Немножко.
В ушах частушка ли, гармошка,
луной в углу озарена
скоропечатная иконка.
Играй, пластинка, тонко-тонко –
струись, сиянье из окна,

дуй, ветер осени – что ветер
у Пушкина – один на свете, –
влачи осиновый листок
туда, где птицам петь мешая,
зима шевелится большая
за поворотом на восток.

Бахыт Кенжеев

#кенжеев

* * *

- Видишь – лев и прекрасная дева,
за окном они светятся слева, -
говорит мне безумный сосед.
Я киваю, хотя только вижу
облетевшую вишню и крышу,
и безличный скудеющий свет.

Вижу только ноябрь опустелый.
И ни льва золотого, ни девы,
чьё лицо - словно пламя свечи…
Не свихнулся ещё, да и ладно.
Мне хватает бездонности сада
и смиренного жара в печи.

Сергей Пагын

#пагын

зимниe яблоки
 
Осень – время, в котором не подают
и в котором излишнего не хотят.
Вру, конечно же, надо – тепло, уют,
запах кофе – так пахнет осенний яд.
Нe смертельный он, Господи, упаси,
просто допинг, чтоб это преодолеть,
чтобы весь мир крутился вокруг оси,
ты прости меня, Господи – это лесть.
 
Это просто авансом за листопад,
это просто вперёд, ведь помру потом,
за ступени, которые не скрипят
и за листья в саду, что лежат пластом.
Бог мой, как хорошо мне в Твоей горсти
с чашкой кофе, забористым табаком.
Боженька, Ты по осени не грусти,
с грустью этакой я хорошо знаком.
 
Льщу и верю, что осень и ты со мной
в этой кухоньке, в садике за окном.
Стынет кофе, но я ли тому виной,
пей холодный и время не экономь.
Есть – и ладушки, много ли надо нам,
я курю, ты не морщись – мне дым что мёд.
Я скучаю, Всевышний, по временам,
кроме осени кто же меня поймёт.
 
Двор мой, сад мой и домик с кривой трубой,
всё имеется – время течёт с ленцой.
Вот я, Господи, что нам делить с Тобой,
отчего же Ты прячешь Своё лицо.
Выйду с чашкой, а в ней-то всего глоток,
дым уходит колечками изо рта...
И на ветках, покуда не вышел срок,
зимних яблок невиданные сорта.

Лев Либолев
(Лев Борщер)

#либолев

* * *

…нет одиноких рек,
когда мы всё – вода
мы к северу течём
ведь холод студит раны
всё заживёт, река!
вся боль под лёд сойдёт
другой – живой! – водой
нальётся русло талой…

Михаил Пимонов

2 ноября 2023

#пимонов

* * *

а покой – только краешек
маленький
ты его
приголубь – шёпотом ли или
ладонями
их сокрушённым молчанием, – сам ещё
успокой
завернув в сна бедную простыню
или куртки край, хлопающей на ветру, – «ты
со мной, а я, а – я
тебя
найду найду» – так ему, на ходу
на бегу
в перебивах дыхания приговаривай

Степан Самарин

2022

#самарин

«У меня налицо все пошлые признаки влюбленности: отсутствие аппетита, бессонница и маниакальное стремление сочинять стихи. Слушайте, что я накропал вчера ночью при колеблющемся свете электрической лампы: «Я помню чудное мгновенье, передо мной явилась ты, как мимолетное виденье, как гений чистой красоты». Правда, хорошо? Талантливо? И только на рассвете, когда дописаны были последние строки, я вспомнил, что этот стих уже написал А. Пушкин. Такой удар со стороны классика! А?»

Илья Ильф, Евгений Петров
«Золотой теленок», Остап Бендер

#цитата
#поэзия

Дом
 
Тот, кто возвращается домой только спать,
однажды осознаёт, что, в сущности,
никакого дома не было
и никакого дома не будет.
И лишь то место,
где ты находишься сейчас,
должно называться так.
 
Но это не всё.
 
Дом не устроен для того, чтобы твоему прошлому было в нём комфортно,
но он единственный ждёт,
когда ты поймёшь это.
 
И когда случается это чудо,
даже несуществующие ангелы
где-то рядом начинают радоваться за тебя,
а вечные демоны предлагают выпить и уступить выход.
 
А потом они все уходят,
как уходили бабушки и первая любовь,
молодость мамы и неуклюжесть сына,
любимый учитель и ты.
 
А ты остаёшься смиренным,
чтобы предать их всех –
никуда не уйти,
но начать свою собственную уходящую жизнь.
Чтобы каждую ночь,
возвращаясь ко сну,
в ипотечную тень своего настоящего,
становиться своим собственным домом,
потому что ты и есть этот дом.

Михаил Войкин

декабрь 2022

#войкин

* * *

мне кажется оно меня узнало
обрадовалось вскинуло лицо
точнее не лицо а много тихих
сквозных перекликающихся ртов
и кинулось тогда ко мне навстречу 
но тотчас передумало и все
огромные и ласковые лапы
втянуло под себя и задержав
дыхание опять пришло в движенье
и я его любила и когда
в него входила чувствовала нежность
солоноватый привкус на руке
когда берешь черешню из пакета
мне было вечно сквозь меня дышала
другая.жизнь я знала про нее
всегда но здесь она определилась
окрепла материализовалась
потом меня не стало я ушла
уехала и даже вышла замуж
но чувствовала что меня там ждут
что я вернусь туда и снова стану

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

ноябрь 2023

#делаланд

* * *

славные белогвардейцы
честные комиссары
что они не поделили
друг друга зачем убивали
в детстве
мы этого не понимали
сегодня это мы сами
с вами

Герман Лукомников

24 мая 2022

#лукомников

Памяти Герцена (баллада об историческом недосыпе)

Любовь к Добру разбередила сердце им.
А Герцен спал, не ведая про зло...
Но декабристы разбудили Герцена.
Он недоспал. Отсюда всё пошло.

И, ошалев от их поступка дерзкого,
Он поднял страшный на весь мир трезвон.
Чем разбудил случайно Чернышевского,
Не зная сам, что этим сделал он.

А тот со сна, имея нервы слабые,
Стал к топору Россию призывать, –
Чем потревожил крепкий сон Желябова,
А тот Перовской не дал всласть поспать.

И захотелось тут же с кем-то драться им,
Идти в народ и не страшиться дыб.
Так началась в России конспирация:
Большое дело – долгий недосып.

Был царь убит, но мир не зажил заново.
Желябов пал, уснул несладким сном.
Но перед этим побудил Плеханова,
Чтоб тот пошёл совсем другим путём.

Всё обойтись могло с теченьем времени.
В порядок мог втянуться русский быт...
Какая сука разбудила Ленина?
Кому мешало, что ребёнок спит?

На тот вопрос ответа нету точного.
Который год мы ищем зря его...
Три составные части – три источника
Не проясняют здесь нам ничего.

Да он и сам не знал, пожалуй, этого,
Хоть мести в нём запас не иссякал.
Хоть тот вопрос научно он исследовал, –
Лет пятьдесят виновного искал.

То в «Бунде», то в кадетах... Не найдутся ли
Хоть там следы. И, в неудаче зол,
Он сразу всем устроил революцию,
Чтоб ни один от кары не ушёл.

И с песней шли к Голгофам под знамёнами
Отцы за ним, – как в сладкое житьё...
Пусть нам простятся морды полусонные,
Мы дети тех, кто недоспал своё.

Мы спать хотим... И никуда не деться нам
От жажды сна и жажды всех судить...
Ах, декабристы!.. Не будите Герцена!..
Нельзя в России никого будить.

Наум Коржавин

#коржавин

* * *

давно уже не середина
и даже не вторая треть

любимая моя рябина
я буду на тебя смотреть

твой жар оранжевый и алый
багряный охряный златой
меня согреет небывалой
потусторонней теплотой

не ягоды
я их не трону
их кровь густая для зимы
их кровью украшать корону
зима приходит на холмы

Вячеслав Попов

#попов

Моя подписчица Ольга - нарисовала вот такую иллюстрацию к стихотворению Елены Кепплин, поэтому я решила переопубликовать этот текст, чтобы все увидели рисунок к нему.

Как сказал ещё Гораций «картина — это стих, только без слов», пусть здесь будут в тандеме и слова, и их художественное, бессловесное выражение.


* * *

Мне снится медленная лодочка,
Она приют мой и ночлег.
Горит звезда, клубится облачко,
А из весла растёт побег.

Я на заре любуюсь поймами,
И мне видать издалека,
В какие воды неспокойные
Впадает тихая река.

И если это не предчувствие,
То я все сны переживу.
Скажи мне что-нибудь в напутствие,
Чтоб оставалась на плаву.

И мнится мне, что бью не вёслами
По рыхлой мякоти морей,
А расцветающими вёснами,
И с каждым взмахом всё быстрей.

Елена Кепплин

#кепплин
#гораций
#цитата
#поэзия