* * *

Вода огонь в себе таит,
как ангелы - чертей.
И жизнь большая состоит
из маленьких смертей.

Снедая дух, пирует плоть.
Слепы поводыри.
Но бьётся запертый Господь
у каждого внутри.

Валерий Котеленец

2004

#котеленец

* * *

Когда из душного города сбегаешь в туманный лес, Где комары под вечер уносят детей живьем, Кажется, что ты тоже — забыт, унесен, исчез, Притворился улиткой, мышкой, стенающим журавлем.

Лесник на краю географии услышит твой скорбный крик, Поднимет пивас, осклабится: «Да, братюнь, это дно. Не парься, лети, куда следует, я здесь уже привык». Уйдет в сторожку доигрывать сам с собою в двадцать одно.

А в городе все спокойно — ковидная пастораль. Летит тополиный пух и дети его не жгут. В башке у бывшего школьника щелкнет тугая спираль. Соберется в школу, пойдет. В школе его не ждут.

Рассвет — зашифрованный Дух Святой — оранжевые лучи Согреет все, что сможет согреться, но ярок для здешних мест. Заорешь: «Какого лешего, Отче? Что ты молчишь, не молчи!» Тишина за плечами болит сильней и превращается в крест.

Ты вернешься к себе домой, и будет рабочий день. Будет пища, будет работа, и после работы — вино. А старый лесник продолжает играть — и как ведь ему не лень — И все выпадает Лето Господне — две тысячи двадцать одно.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Когда тебе под шестьдесят,
Не так деревья шелестят,
Земля вращается не так,
И всем мечтам цена — пятак.
И пару слов «дорога к дому»
Воспринимаешь по-другому,
Не так, как в детстве, а иначе…
Была бы дача, жил на даче,
Сгребал бы листья, жёг костры,
И были бы не так остры
Воспоминанья и виденья,
Будь на природе целый день я.
А, может, глупости всё это?
И чтенье Нового Завета
Всего полезней старику?
Не знаю. Дальше волочусь,
Молясь в себе: «Изыди, грусть!»
Всё в мире сущее от Бога,
Под шестьдесят не так уж много,
И пусть не ёкает в груди:
«Что там маячит впереди?»
Маячит, значит, там маяк,
Маяк есть свет, а свет не мрак,
На этот свет надежды зыбкой
Иди и благостной улыбкой
Свети себе и для людей,
И ни о чём не сожалей,
Как будто снова ты — ребёнок…

Николай Зиновьев

#зиновьев

Стихи - это трепет сердца, волнение души и слёзы. А слёзы есть не что иное, как чистая поэзия, отвергнувшая слово.

Фетхуллах Гюлен (турецкий писатель и общественный деятель)

#гюлен
#поэзия
#цитата

Сад земных наслаждений

Босх показал нам современный пляж.
Здесь шум и гам, и окрики мамаш
под чудными грибами и цветами.
Вот юноша, приподнятый волной,
на рыбе восседает надувной,
гребя куда-то тонкими руками.

Вот в шар прозрачный дева забралась,
и в нём бежит и падает, смеясь,
и парни шар вдоль берега толкают.
Правее, у цветущего куста,
на горке детской ноги изо рта
раскрашенного чудища свисают.

У кромки водной вот малец идёт,
и держит мяч, как заповедный плод.
В бассейне круглом веселятся люди...

И верится: огромен и незрим,
в тени блаженной спит Иероним -
и страшной части триптиха не будет.

Сергей Пагын

#пагын

ПЕЙЗАЖ В ЧИСТОМ ВИДЕ

Серым мазком положенный океан,
шкурой шторма внутрь, не говорит: ты меня окинь
взглядом или окликни утром.
Плоскость неба — голубоватым мазком,
жёлтым — прибрежная полоса.
Если подглядывать в глазок
за разноцветными голосами,
всё разрушишь, скверно
ввалившись тучной душой в окоём.
Скука тихая всего верней.
Бесталанность — вот с кем спокойно.
Океан слегка на закате горит,
и когда я вспыхиваю устало,
— ты и ночью меня не тревожь, — говорит, — заволокитить в своё одеяло.

Владимир Гандельсман

#гандельсман

* * *

Разговоры, сплетни, пересуды.
Начинаем с чистого листа.
Все готово для битья посуды:
вот – подразделения Иуды,
вот – подразделения Христа.

Как они похожи! К масти – масть.
Словно чемоданы на платформе,
как романс на старом патефоне,
где ни слов, ни музыки понять
не дано. И поздно понимать.

Черный ангел над землей гостит.
Бедный Иов, жалобы податель,
видно отвернулся твой Создатель
навсегда. И больше не простит.

Ведь дожди не ведают стыда
в пору зарождения разливов.
Где твои бескрайние стада,
бедный Иов?

Вот и ливень.
Полыхает сад
так же, как и много лет назад
накануне казни и спасенья.
Только б научиться воскресать
в понедельник после Воскресенья.

Ефим Бершин

#бершин

* * *

Когда судьба согнёт в дугу,
Сбегу, и здесь, на берегу,
Где город меньше табакерки,
Где я не виден, не сочтён...
Какое дело мне, что он
Не по моей построен мерке!

Мой Плёс, перчатка на руке,
Я - ненадолго, налегке,
Опять вдыхаю воздух волглый.
Ты мне уже почти чужой -
Что там осталось за душой?
Не больше, чем огней за Волгой!

И не расспрашивай меня
О том как жил, что разменял,
Зачем свои листаю годы,
Куда сбежал я от стыда...

Уходит это всё, когда
Смотрю на гаснущую воду.

Ян Бруштейн

#бруштейн

* * *

Это было лето, метро тоннель,
многотомный оползень городов,
привокзальной площади канитель,
твой прощальный голос, моя любовь.

За рекою делают черт-те чë.
Свет погас — вернулся луной зимы.
Твой трамвай уткнулся в моë плечо.
Ты домой вернёшься и скажешь: мы.

Эскалатор выплëвывает людей,
люди отправляются на покой.
Был бы я серьëзней и веселей —
не терзал бы встречных своей тоской.

Но всегда высматриваю в толпе
то лицо запутанное твоë,
то стихотворение о тебе,
духоту, безумье, метро враньë.

Ростислав Ярцев

#ярцев

* * *

Я в детстве заболел
От голода и страха. Корку с губ
Сдеру - и губы облизну; запомнил
Прохладный и солоноватый вкус.
А все иду, а все иду, иду,
Сижу на лестнице в парадном, греюсь,
Иду себе в бреду, как под дуду
За крысоловом в реку, сяду - греюсь
На лестнице; и так знобит и эдак.
А мать стоит, рукою манит, будто
Невдалеке, а подойти нельзя:
Чуть подойду - стоит в семи шагах,
Рукою манит; подойду - стоит
В семи шагах, рукою манит.
Жарко
Мне стало, расстегнул я ворот, лет, -
Тут затрубили трубы, свет по векам
Ударил, кони поскакали, мать
Над мостовой летит, рукою манит -
И улетела...
И теперь мне снится
Под яблонями белая больница,
И белая под горлом простыня,
И белый доктор смотрит на меня,
И белая в ногах стоит сестрица
И крыльями поводит. И остались.
А мать пришла, рукою поманила -
И улетела...

Арсений Тарковский

1966

#тарковский

* * *

Провожу тебя с рассветом,
ждать и помнить обещая.
Горечь первой сигареты,
горечь утреннего чая.

Этот горький утра привкус...
Настроение - нулевое.
Я,наверное, привыкну
видеть небо дождевое.

Я,наверное, забуду
ветреность твою и милость -
как роняла ты посуду
и ревела:"Не разбилась".

Не гадаю на ромашках,
да храню, что приживется:
например вот эту чашку,
что никак не разобьется.

Юрий Кучумов

#кучумов

* * *

Слепые блуждают ночью.
Ночью намного проще.
Перейти через площадь.
Слепые живут наощупь.
Наощупь,
Трогая мир руками,
Не зная света и тени
И ощущая камни:
Из камня делают стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
Несокрушимые
Лучше обойти стены.
А музыка — в них упрется
Музыку поглотят камни.
И музыка умрет в них,
Захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать наощупь.
Так значит слепым — проще.
Cлепой идет через площадь.

Иосиф Бродский

#бродский

* * *

Когда жена устанет не на шутку,
она идет и покупает юбку.
Конечно, хорошо, что хоть не шубку,
поскольку юбка стоит меньше все ж.
А мне что делать, если я расстроен
грядущих лет далеким ровным строем,
по уик-эндам волей и покоем,
и утром в ванной пробирает дрожь?

Купить пять книжек? Пряников, коврижек?
Жевачек, детских мармеладных мишек?
Скачать игрушек, фильмов, музык, фишек?
Надуться в пабе, как в дурном кино?
Сыграть на все в подпольную рулетку?
Все проиграть, но запикапить детку?
Наутро угодить с отребьем в клетку?
Остаться дома и глядеть в окно?

Как будто, что задумал, получилось,
и никаких трагедий не случилось,
и солнце в полдень грело и лучилось,
а после ланча шмыг за облака,
и к вечеру нахмурилась природа,
дождь прислонился к окнам на полгода,
и местная скучнейшая погода
ровна, странноприимна, далека.

Олег Дозморов

#дозморов

* * *

Вместо разбитого сердца
Разбей палатку
где-нибудь высоко в горах.
Есть единственная раскладка - забыть про страх.

Горы любят не всех и принимают не каждого.
Горы, как и женщины,
Любят отважного.
Вот и проверим теперь чья благороднее кость,
Ты думаешь, что покоритель, но ты тут
Всего лишь гость.

Горы располагают тем, у кого на душе огни,
И каким ты оттуда вернёшься
Решают тоже они.

Яна Мкр
(Яна Мкртчева)

#мкр

* * *

Не голос дать стихам хочу,
А слух и уши,
Чтобы строка
Умела тихо слушать,
Чтоб плакали в неё
Или кричали,
От боли отходили
И молчали.

Михаил Герштейн

#герштейн
#поэзия

* * *

Это ты мое небо. Это ты моя почва. Это ты мой огарок свечи.
Запорошены на ночь. Засыпаны ночью. Цвета красного кирпичи.
На дворе безнадежно. На дороге бессрочно. Кто упал, непременно лежит.
Счастье в виде подковы. Размером с подкову. Из гранитных и мраморных плит.
Осторожно потрогай. Осторожно пощупай. Осторожно взгляни на меня.
В самом сердце разлуки. В самом сердце разлука. Льдом затянута полынья.
Непорочно, мой ангел. Непрочно. На столбах вознеслись фонари.
Свет снаружи мигает. И гаснет снаружи. И мигает, и гаснет внутри.
Кирпичи кирпичами. Фонари фонарями. Полынья полыньей.
Тело выйдет из дома. Разум выйдет из тела. Жизнь тебя пронесет стороной.
Не печалься, мой ангел, не стоит. Засыпай. Забывай про печаль.
Я, конечно, не небо. Конечно, не почва. Я, конечно же, не свеча.

Петр Лодыгин

#лодыгин

* * *

Перестать вышивать, вязать и плести макраме. Потому, что отпущено столько, что не успеть. Перестать покупать колечки и бусы, а что обронишь в траве – то траве и подаришь, но можно ронять в Исеть, в Енисей ли, в Темзу, или в Аму-Дарью, можно в Сену и Рону (а почему бы нет?) Можно сбросить серёжку с моста, можно жгучий свет сохранить (за которым следует чернота). Перестать покупать запасы из всяких круп. Перестать покупать навырост (ну да, ха-ха, застегни вот тут и вот здесь – ну конечно, жмут). Перестать считать, что ты вечно пребудешь тут. Перестать откладывать на день, на месяц, год. Перестать планировать жизнь и беречь живот. Перестать ожидать от смертных, что не умрут. Перестать считать свои жизни, ведь ты не кот.

Ася Аксенова

#аксенова

* * *

Всю жизнь я проживаю
выясняя отношения
с собой с другими
с собой через других
с другими но наедине с собой
жалею ли я об этом? да
виню ли?
только отчасти
мы все виноваты в том
какие мы есть лишь
отчасти
ясная полнота мира знакома
мне только вспышками
тоскую по ней
возможно я научусь
быть

Артемий Семичаевский

#семичаевский

Сегодня день рождения одной из самых ярких и самобытных современных поэтов - Екатерины Симоновой

В 2019 году стала первым лауреатом премии «Поэзия».

Екатерина Викторовна Симонова родилась 7 июля 1977 года в Нижнем Тагиле.

Окончила филологический факультет Нижнетагильского педагогического института.

Ученица поэта Евгения Туренко, является одной из участниц нижнетагильской поэтической школы, к которой так же относился Алексей Сальников.

Неоднократно становилась лауреатом фестиваля актуальной поэзии Урала и Сибири. Победитель турнира поэтов «Естественный отбор» (Екатеринбург, 2002), Большого уральского поэтического слэма (Екатеринбург, 2009).

С 2013 года живет в Екатеринбурге и работает в Свердловской областной научной библиотеке.

Куратор Туренковских чтений (2015-2016), один из кураторов серии екатеринбургских поэтических чтений «Стихи о …», куратор поэтической серии InВерсия, технический координатор Всероссийской литературно-критической премии «Неистовый Виссарион».

#симонова
#деньрождения
#биография

Из аннотации к книге «Два её единственных платья»:

«Екатерина Симонова впускает в свою поэзию прозу — и результат изумляет. Она пишет о том, о чем писать труднее всего: о старости, нищете, стыде, нелюбви, скуке, болезни. Её строго организованные верлибры с их «домашней» акустикой несут в себе память о неканонических женских голосах русского модерна».


Екатерина Симонова из интервью 2019 года:

«Вообще оказалось, что вот такое сближение прозы с поэзией — гораздо веселее и интереснее, чем писать просто стихи. Читать комментарии — всегда одно сплошное удовольствие. Под текстом про девяностые, где кошка разодрала туфли, все дружно начали вспоминать своих животных, дравших обувь, под текстом, где случайно упоминается роман «Маленькая хозяйка большого дома», несколько человек начали вспоминать про детские впечатления от этого романа, а под текстом про секонд-хэнд активно начали обсуждать секонды и шмотки. Иногда радуются, что, мол, вот, мы снова в катином стихотворении — и тогда даже я на пару секунд сама верю в то, что написала.

Иногда смеются и подкалывают (и это, на мой взгляд, самое замечательное, когда под самыми страшными текстами можно увидеть что-то веселое и/или ехидное, что-то активно сопротивляющееся безнадежности и депрессивности бытия, даже если это иногда тебя раздражает, мол, «тема серьезная, а они, а они ну опять как всегда!», а потом хмыкаешь и сам присоединяешься к словесному вертепу.

Вот это вот, когда стихи не просто стихи, а интерактив, мне и по душе».


Ольга Седакова о Екатерине Симоновой:

«В стихах безвременья никто не живет. В них живет русский язык, пережидая молчание времени. Его на короткий момент нарушает голос чужой и чистый, собственный голос, услышанный со стороны. Чужой и чистый голос, который не хочет отпустить уходящее в ничто, и есть, по-моему, голос поэзии».


Мария Малиновская о Екатерине Симоновой:

«Если Ф-письмо Оксаны Васякиной или Лолиты Агамаловой в своем нарративе непосредственно исходит из дискурса травмы, понимая его преодоление как его проживание, то Симонова вместо женщины, заведомо пострадавшей от заведомо несправедливых обстоятельств, ставит в фокус внимания женщину, живущую полноценной жизнью вопреки обстоятельствам. Этих несправедливых обстоятельств, вообще говоря, гораздо больше, чем содержит стандартный для актуальной женской поэзии перечень претензий к мирозданию, — но даже ими всеми Симонова не ограничивается, всегда указывая и на то, что может быть положено на другую чашу весов».

#симонова
#интервью