* * *

Я ничего не видел.

Ни Вильнюс, ни Бирмингем, ни Юпитер.
Ни полюс, ни монастырь. Ни окоп, ни парус.

Я ничего не видел.
Я был простым.

Мир состоял из пустоты и пауз.
Мир состоял из пауз и пустоты.

Я ничего не видел. В моём портфеле
Бэкон, Булгаков, Тоинби, Фукуяма.
Я не был в Турине, в Кракове
и в Марселе,
амфибрахий не отличал

от ямба,

не жил, не плакал, не сочинял.
Не хотел быть шофёром и космонавтом.
Не пил вино и остывший чай,
не ел кураги на завтрак.

Я ничего не видел. Ни проводов, ни линий.
Ни этикетки от "Шнапса" и "Кока-колы".
Не видел – как тащат железо и алюминий
мимо
начальной
школы.

Или бьют тарелки в окне напротив.
Или ругаются без причин.
Не видел взлетающий самолет и
потерянные ключи.

Я ничего не видел.

Ни Вильнюс, ни Бирмингем, ни Юпитер.
Ни залив, ни парусник, ни маяк.
Ни Велеса, ни русалок.

Зато
раз в неделю
я видел
тебя

и это меня спасало.

Джек Абатуров
(Саша Кириллова)

#кириллова

В день рождения Александра Сергеевича Пушкина (06.06.1799, Москва - 10.02.1837, Санкт-Петербург) стихи о нём:


* * *

Я сквозь смуту русских бед
Пронёс стихов миниатюрный том*,
Который был мне словно амулет,
А, может быть, и спас меня потом...

*Имеется в виду томик стихов Пушкина.

Владимир Морозов


* * *

Если жизнь тебя обманет,
Не печалься, не сердись!
В день уныния смирись:
День веселья, верь, настанет.

Сердце в будущем живёт;
Настоящее уныло:
Все мгновенно, все пройдет;
Что пройдет, то будет мило.

Александр Сергеевич Пушкин

1825

#пушкин
#деньрождения
#морозов
#подборка
#подборкапушкин

Встреча с Пушкиным

Я подымаюсь по белой дороге, Пыльной, звенящей, крутой. Не устают мои легкие ноги Выситься над высотой.

Слева — крутая спина Аю-Дага, Синяя бездна — окрест. Я вспоминаю курчавого мага Этих лирических мест.

Вижу его на дороге и в гроте… Смуглую руку у лба… — Точно стеклянная, на повороте Продребезжала арба… —

Запах — из детства — какого-то дыма Или каких-то племен… Очарование прежнего Крыма Пушкинских милых времен.

Пушкин! — Ты знал бы по первому слову, Кто у тебя на пути! И просиял бы, и под руку в гору Не предложил мне идти.

Не опираясь на смуглую руку, Я говорила б, идя, Как глубоко презираю науку И отвергаю вождя,

Как я люблю имена и знамена, Волосы и голоса, Старые вина и старые троны, — Каждого встречного пса!

Полуулыбки в ответ на вопросы, И молодых королей… Как я люблю огонек папиросы В бархатной чаще аллей.

Марионеток и звон тамбурина, Золото и серебро, Неповторимое имя: Марина, Байрона и болеро,

Ладанки, карты, флаконы и свечи Запах кочевий и шуб, Лживые, в душу идущие речи Очаровательных губ.

Эти слова: никогда и навеки, За колесом — колею… Смуглые руки и синие реки, — Ах, — Мариулу твою!

Треск барабана — мундир властелина — Окна дворцов и карет, Рощи в сияющей пасти камина, Красные звезды ракет…

Вечное сердце свое и служенье Только ему, королю! Сердце свое и свое отраженье В зеркале… Как я люблю…

Кончено. — Я бы уж не говорила, Я посмотрела бы вниз… Вы бы молчали, так грустно, так мило Тонкий обняв кипарис.

Мы помолчали бы оба — не так ли? — Глядя, как где-то у ног, В милой какой-нибудь маленькой сакле Первый блеснул огонек.

И — потому что от худшей печали Шаг — и не больше! — к игре, Мы рассмеялись бы и побежали За руку вниз по горе.

Марина Цветаева

1913

#цветаева
#пушкин

Пушкину

Мечтая о могучем даре
Того, кто русской стал судьбой,
Стою я на Тверском бульваре,
Стою и говорю с собой.

Блондинистый, почти белесый,
В легендах ставший как туман,
О Александр! Ты был повеса,
Как я сегодня хулиган.

Но эти милые забавы
Не затемнили образ твой,
И в бронзе выкованной славы
Трясешь ты гордой головой.

А я стою, как пред причастьем,
И говорю в ответ тебе:
Я умер бы сейчас от счастья,
Сподобленный такой судьбе.

Но, обреченный на гоненье,
Еще я долго буду петь…
Чтоб и мое степное пенье
Сумело бронзой прозвенеть.

Сергей Есенин

1924

#есенин
#пушкин

Юбилейное (часть)

Александр Сергеевич,
разрешите представиться.
Маяковский.

Дайте руку!
Вот грудная клетка.
Слушайте,
уже не стук, а стон;
тревожусь я о нем,
в щенка смирённом львенке.
Я никогда не знал,
что столько
тысяч тонн
в моей
позорно легкомыслой головенке.
Я тащу вас.
Удивляетесь, конечно?
Стиснул?
Больно?
Извините, дорогой.
У меня,
да и у вас,
в запасе вечность.
Что нам
потерять
часок-другой?!
Будто бы вода —
давайте
мчать болтая,
будто бы весна —
свободно
и раскованно!
В небе вон
луна
такая молодая,
что ее
без спутников
и выпускать рискованно.
Я
теперь
свободен
от любви
и от плакатов.
Шкурой
ревности медведь
лежит когтист.
Можно
убедиться,
что земля поката, —
сядь
на собственные ягодицы
и катись!
Нет,
не навяжусь в меланхолишке черной,
да и разговаривать не хочется
ни с кем.
Только
жабры рифм
топырит учащённо
у таких, как мы,
на поэтическом песке.
Вред — мечта,
и бесполезно грезить,
надо
весть
служебную нуду.
Но бывает —
жизнь
встает в другом разрезе,
и большое
понимаешь
через ерунду.
Нами
лирика
в штыки
неоднократно атакована,
ищем речи
точной
и нагой.
Но поэзия —
пресволочнейшая штуковина:
существует —
и ни в зуб ногой.

<…>

Владимир Маяковский

1924

#маяковский
#пушкин

Пушкин

Есть имена, как солнце! Имена —
Как музыка! Как яблоня в расцвете!
Я говорю о Пушкине: поэте,
Действительном, в любые времена!

Но понимает ли моя страна —
Все эти старцы, юноши и дети, —
Как затруднительно сказать в сонете
О том, кем вся душа моя полна?

Его хвалить! — пугаюсь повторений…
Могу ли запах передать сирени?
Могу ль рукою облачко поймать?

Убив его, кому все наши вздохи?
Дантес убил мысль русскую эпохи,
И это следовало бы понять…

Игорь Северянин
(Игорь Лотарев)

1926

#северянин
#пушкин

Пушкин

Кто знает, что такое слава! Какой ценой купил он право, Возможность или благодать Над всем так мудро и лукаво Шутить, таинственно молчать И ногу ножкой называть?..

Анна Ахматова

1943

#ахматова
#пушкин

Памятник Пушкину

… И Пушкин падает в голубоватый колючий снег

Э. Багрицкий.

…И тишина.
И более ни слова.
И эхо.
Да ещё усталость.

…Свои стихи
доканчивая кровью,
они на землю глухо опускались.
Потом глядели медленно
и нежно.
Им было дико, холодно
и странно.
Над ними наклонялись безнадёжно
седые доктора и секунданты.
Над ними звёзды, вздрагивая,
пели,
над ними останавливались
ветры…

Пустой бульвар.
И пение метели.
Пустой бульвар.
И памятник поэту.
Пустой бульвар.
И пение метели.
И голова
опущена устало.

…В такую ночь
ворочаться в постели
приятней,
чем стоять
на пьедесталах.

Иосиф Бродский

#бродский
#пушкин

Традиционно, в день рождения Александра Сергеевича Пушкина, на Красной площади объявлены лауреаты литературной премии «Лицей» им. Пушкина для молодых писателей и поэтов.

Лауреаты в номинации «Поэзия»:

1. Степан Самарин, Москва, сборник стихотворений (без названия), первая премия составляет 1 200 000 руб., Дмитрий Воденников вручил премию со словами «этот человек пишет настоящие стихи»;

2. Сергей Скуратовский, Нижний Новгород, сборник стихотворений «Стакан из Атлантиды», 700 000 руб.;

3. Варвара Заборцева, п. Пинега, Архангельская область, сборник стихотворений «Набело хочется жить».

Специальный приз от жюри с формулировкой «за верность традиционному русскому стиху и чистоту лирического высказывания» Дмитрий Воденников вручил Марии Тухватулиной, Москва, за сборник стихотворений «Растрёпанный календарь».

Специальный приз от Издательства «Стеклограф» поэта Даны Курской - издание собственной книги стихов получила Марья Куприянова.

#премии
#премиялицей

* * *

обрывочно — и хорошо
как зима настигает
как плачет будильник

если заболеваешь — поспи
на плече световом
на сиденье — тёплый троллейбус
по маршруту идёт так же
как течёт кровь, как пирог
к приезду родные готовят
— неспешно, нерасторжимо

это что обрывается вниз — у слезы
полежи у её потаённого края:
всё прощает она и падает вниз
узелок в горле развязывает — и ты вздыхаешь

и видишь: у всего жизнь
шарф повязывает, он слетает

и опять, терпеливая, его поправляет

Степан Самарин

#самарин

* * *

что мы можем сказать такое
отчего станет просто
и хорошо
снова ночь наступает, снова
только маленький краешек
островок
дыхания
тает
– и
тает – и новым
приходит клочком без единой строки  

голос, затаённый в гортани
навстречу молчанью ночному –
не выйдет – и 


тишина
 

замирает в доме
 

за окном голые ветви тьму
качают – и опять


мы

засыпаем
 

и покой бежит рядом с нами

Степан Самарин

#самарин

При вручении ему первого приза, Степан Самарин сказал, что то, что он сейчас чувствует, и то, что для него символизирует поэзия, составляет одно слово - «милость».

Мне кажется это слово очень подходит его стихам…


* * *

В мире — что ещё, кроме сердца.
Одно, сплошное — как солнце.
Или камешек в кармане. Или
от резинки ластика частица.
Или что ещё нашарю:  всё, что просит тихо, кровно,
прорастая с кровью, — только будь со мною, тёплой
варежкой до смерти.
А потом — и после, если вместе
будем — не умрём с тобою.


Степан Самарин

#самарин

* * *

Небо протерлось и в дырочки видно звезды. Запах дождя стал любимым твоим парфюмом. Ты консервируешь в банках июньский воздух, чтоб ноябри по чуть-чуть разбавлять июнем. Ты консервируешь мысли, мечты и чувства, чтоб открывать в новый год или день рождения. В этой варенье, здесь квашенная капуста, вот трехлитровая радости с восхищением. Баночка августа: грозы и звездопады. Фляга июльского моря, графин апреля.
В калейдоскопе эмоций под маринадом, не сомневайся: ты тот, кто вращает землю.

Мальвина Матрасова
(Дарья Ефремова)

#ефремова

* * *

Человек родится, он же умирает,
Прилетает Кришна из области рая,
Золотой как птица и черный как птица,
Говорит: «Захочешь, дам воды напиться.
Выпьешь и проснешься живым из болота,
Если не Меня, так полюбишь кого-то,
Зеленую воду, рыжие крыши,
Кто-то есть, прислушайся и услышишь».
«Отвали свой рай, не латай душу,
Некуда мне быть, не во что слушать,
Взять воды, или чадо и домочадца,
Значит – возвращаться.
Там пустые нети, портвейн черноплодный,
Загаражный ветер ходит голодный,
Только если вишня… но уж когда вишня,
Её всюду слышно – и страшно, что слышно.
От нее сбежать, заспать, истлеть молочаем…»
Мне не разобрать, что ему отвечают,
Только тянет ветку вишня из-за ограды,
Близко, но чуть выше линии взгляда.
 
Елена Михайлик

#михайлик

* * *

Смотри, Бог призывает палые листья,
Камни завораживает, уговаривает водой.
История — пистолет, а время — всего лишь выстрел,
Прозвучавший рядом с твоей головой, с моей головой.

Ты говоришь, это время темно и серо,
Темно и серо, огонь и сера, поэты слепнут.
Мальчик пишет наощупь, пишет Гомера, он видит Гомера,
И взгляд его становится светлым.

Ты говоришь, те — не эти, а эти — не те.
Я отвечаю: ангелов делают в темноте,
В такой темноте будут зубы болеть и не сможешь найти их рукой,
К тебе подойдет сатана и спросит, щурясь:
кто ты такой?
Прикинь, он не знает, кто ты такой,
А ты тоже не в курсе.

Ты, вообще, знаешь ли что-то, кроме
Говорящей крови, молчащей крови?
Все смешалось, люди и кони.
Наивный такой, на старой иконе
Искал себя и нашел себя
Не в Георгии, но в драконе.

Зверь, вышел из бездны, стоит на камне, под камнем болит.
Дай мне, Господи, светлых Твоих молитв,
Ясных, как летнее небо,
Как голубая трава Твоих незаметных полей.
Одолей дракона, Георгий, побыстрей одолей.
Может, тогда я встречу Гомера.
Сядем, поговорим…

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Когда мне говорят, что не бывает вечной любви, я поднимаю голову в небо.
Там, вне зависимости от времени года живет звезда.
И ни меня, ни тебя никогда бы тут просто не было,
Если бы солнце земле хоть раз сказало «ты мне должна!»
И так его любовь греет свою маленькую планету,
Ничего не требуя, не сжигая и не превращая в лёд.
Ни одно, ни десять, а каждое в мире лето
Солнце любит свою подругу и с ней живет.
И что бы было и было бы вообще хоть что-то,
Если бы они тянули каждый друг друга к себе?
Мы существуем, потому что солнце дарит заботу
Своей крутящейся в танце, разной такой земле.

Яна Мкр
(Яна Мкртчева)

#мкр