* * *

город исчезает под толщей осени, делаясь нерезким, бесшумным, донным,
всякий вышедший покурить ощущает себя бездомным,
и ко входам в метро, словно к тайным подземным домнам
сходят реки руды

восемь лет назад мы шли той же дорогой, и все, лестницы ли, дома ли, -
было о красоте, о горечи, о необратимости, о финале;
каждый раз мы прощались так, будто бы друг другу пережимали
колотую рану в груди

дорогая юность, тебя ещё слышно здесь, и как жаль, что больше ты не соврёшь нам.
ничего не меняется, только выглядит предсказуемым и несложным;
ни правдивым, ни ложным, ни истинным, ни оплошным.
обними меня и гляди, как я становлюсь неподсудным прошлым.
рук вот только не отводи

Вера Полозкова

20 октября 2011

#полозкова

* * *

осень опять надевается с рукавов,
электризует волосы - ворот узок.
мальчик мой, я надеюсь, что ты здоров
и бережёшься слишком больших нагрузок.
мир кладёт тебе в книги душистых слов,
а в динамики - новых музык.

город после лета стоит худым,
зябким, как в семь утра после вечеринки.
ничего не движется, даже дым;
только птицы под небом плавают, как чаинки,
и прохожий смеется паром, уже седым.

у тебя были руки с затейливой картой вен,
жаркий смех и короткий шрамик на подбородке.
маяки смотрели на нас просительно, как сиротки,
море брызгалось, будто масло на сковородке,
пахло темными винами из таверн;

так осу, убив, держат в пальцах - "ужаль. ужаль".
так зареванными идут из кинотеатра.
так вступает осень - всегда с оркестра, как фрэнк синатра.

кто-то помнит нас вместе.
ради такого кадра
ничего
ничего
ничего

не жаль.

Вера Полозкова

#полозкова

* * *

теперь, когда у холода есть ключ,
он думает, что ты его дворецкий.
бушует в ванной. пробует, текуч,
петь утром в кабинете или в детской,

хохочет: о. ты в шерстяных носках.
наивная. тут нужен батискаф.

не жди поблажек. не зови друзей.
я здесь директор. это мой музей.

привет, приятель. заходи в мой дом.
и не грози: мы не были чужими.
такое лето было - поживем
в бесшумном, кашемировом режиме:

бразильский джаз, бутылка куантро,
узор небес, исполненный хитро.

ты смотришь в суть. ты унимаешь боль.
нам есть о чем
не говорить с тобой.

Вера Полозкова

#полозкова

* * *

сутулые, в темноте
еще посидим вдвоем.
признаем, что мы не те,
за кого себя выдаем.
комнату, где спим,
мебель и весь хлам
вытащим из-за спин,
разломим напополам.
будем тугой ком
у каждого в рюкзаке.
прощаются на каком
чертовом языке?
том же, что был мал,
весел и необжит,
если соединял?
им же и надлежит:
мы были близки
так, что и свет мерк.
сразу в конце тоски —
поезд наверх.

Вера Полозкова

#полозкова

* * *

каждый из нас - это частный случай музыки и помех
так что слушай, садись и слушай божий ритмичный смех
ты лишь герц его, сот, ячейка, то, на что звук разбит
он - таинственный голос чей-то, мерный упрямый бит
он внутри у тебя стучится, тут, под воротничком
тут, под горлом, из-под ключицы, если лежать ничком
стоит капельку подучиться - станешь проводником
будешь кабель его, антенна, сеть, радиоволна
чтоб земля была нощно, денно смехом его полна

как тебя пронижет и прополощет, чтоб забыл себя ощущать,
чтоб стал гладким, словно каштан, наощупь, чтобы некуда упрощать
чтобы пуст был, словно ночная площадь, некого винить и порабощать
был как старый балкон - усыпан пеплом, листьями и лузгой
шёл каким-то шипеньем сиплым, был пустынный песок, изгой
а проснёшься любимым сыном, чистый, целый, нагой, другой
весь в холодном сиянье синем, распускающемся дугой
сядешь в поезд, поедешь в сити, кошелёк на дне рюкзака
обнаружишь, что ты носитель незнакомого языка
поздороваешься - в гортани, словно ржавчина, хрипотца
эта ямка у кромки рта мне скажет больше всех черт лица
здравствуй, брат мой по общей тайне, да, я вижу в тебе отца

здравствуй, брат мой, кто независим от гордыни - тот белый маг
мы не буквы господних писем, мы держатели для бумаг
мы не оптика, а оправа, мы сургуч под его печать
старость - думать, что выбил право наставлять или поучать
мы динамики, а не звуки, пусть тебя не пугает смерть
если выучиться разлуке, то нетрудно её суметь
будь умерен в питье и пище, не стремись осчастливить всех
мы трансляторы: чем мы чище, тем слышнее господень смех

мы оттенок его, подробность, блик на красном и золотом
будем чистыми - он по гроб нас не оставит. да и потом
нет забавней его народца, что зовёт его по часам
избирает в своем болотце, ждет инструкции к чудесам
ходит в мекку, святит колодцы, ставит певчих по голосам

слушай, слушай, как он смеется.
над собою смеется сам

Вера Полозкова

#полозкова

* * *

скажи пластмасса и я пластмасса
скажи лавина и я сойду
скажи мне слово для жарки мяса
скажи мне слово для сна в саду

я видел облако над серова
я видел радугу с крымских гор
я верю в бег без конца и крова
я верю в кровь и её узор

скажи мне слово и я ослаблю
узлы и мускулы, цель и цепь
о разрубающий саблей саблю
я видел свет на твоём лице

перелистнуть не хватило роста
пройти насквозь не хватило сил
скажи мне слово чтоб стало просто,
но так, как если я не просил

на карте память и пара чисел
вокруг цветная от слов вода
я верю в скорость, и я превысил,
а прав и не было никогда

Вера Полозкова

#полозкова

И ещё одно старое и очень любимое 💔
И стихотворение это нежно люблю, и то как его читает Вера

* * *

На самом деле, мне нравилась только ты,
Мой идеал и моё мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
И это с ними меня мирило.

Пока ты там, покорна своим страстям,
Порхаешь между Орсе и Прадо,
Я, можно сказать, собрал тебя по частям -
Звучит ужасно, но это правда.

Одна курноса, другая с родинкой на спине,
Третья умеет всё принимать как данность.
Одна не чает души в себе, другая во мне -
Вместе больше не попадалось.

Одна как ты, с лица отдувает прядь,
Другая вечно ключи теряет.
А что, я ни разу не мог в одно это всё собрать?
Так Бог ошибок не повторяет.

И даже твоя душа, до которой ты
Допустила меня раза три через все препоны,
Осталась тут, воплотясь во все живые цветы
И все неисправные телефоны.

А ты боялась, что я тут буду скучать,
Подмены сам себе предлагая.
А ливни, а цены, а эти шахиды, а Роспечать?
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.

Дмитрий Быков

#быков
#любовь
#полозкова
#читаетартист

* * *

На Бога в нём,
гляди на Бога в нём.
всё, кроме Бога в нас, большим огнём
займётся скоро, как трава сухая.
он дерево в расщелине времён.
гляди на Бога в нём:
он разветвлён,
он ширится и бьётся, не стихая…

мы не могила, но и не скала:
мы поровну из пепла и стекла,
мы воины не более мизинца.
в сетях обиды, накануне слёз,
спроси себя, с чем ты сейчас всерьёз
решила врукопашную сразиться?

с щебёнкой, пеной, накипью, трухой?
кто тут из нас действительно плохой,
когда нас завтра выметут отсюда?
лицо ребёнка к свету привлеки:
чьи, кроме Бога, мы здесь дневники?
чья, кроме Бога, мы ещё посуда?

поэтому смотри поверх помех:
высокий лоб и драгоценный смех,
немного аистиная повадка;
как лодку, тело бросив впопыхах,
мы станем лишь цезурами в стихах.
мы станем только Богом без остатка...

а то, что мы орём сквозь немоту,
какой мы ад, когда невмоготу,
придумано, чтоб быть преодолённым:
чтобы прозреть одним осенним днём.
прощай его,
гляди на Бога в нём:
отчаявшемся,
замкнутом, влюбленном...

Вера Полозкова

#полозкова

* * *

перинатально спит на краю зимы
морщится трогает лапкой кусочек неба
маленький март — заснежен еще зернист
полупрозрачен — видны на просвет все нервы
темные ветки полны тишины весны
если кусать их медленно и небольно
пульс пробужденья жизненных сил лесных
ритм оживанья мертвого и рябого
вникнет и отзовется на все лады
ветка предчувствий — листьев чесотка почек
тянущих клювы — смерть принимают льды
молча уходят молча уходят молча
толщею ожиданья прикрыт и спит
скоро начнется — вот уже гул подземный
эхом тоннелем входит в мои виски
и сквозь меня на вечный приход глазеет

Решишься - знай: душа одноэтажна,
И окна до полу, и мебели почти
Что нет. Терять естественно и важно,
Иначе будет некуда найти.

Увидишь: все начнут из ужаса глухого
То призывать, то клясть свой будущий уход.
И ты умрёшь. И ничего плохого
Поверь, при этом не произойдёт.

Природа вообще не копит за квартирой
Ни сплетен, ни людей, ни пауз, ни причин:
Носи себя пустым, ходи и резонируй.
Записывай, где хорошо звучим.

Вера Полозкова

#полозкова
#март
#весна

* * *

Свиться струйкой водопроводной –
Двинуть к морю до холодов.
Я хочу быть такой свободной,
Чтобы не оставлять следов.
Наблюдая, как чем-то броским
Мажет выпуклый глаз заря,
Я хочу быть немного Бродским –
Ни единого слова зря.

Вера Полозкова

#полозкова

* * *

как открывается вдруг горная гряда,
разгадка, скважина; все доводы поправ, ты
возник и оказался больше правды -
необходимый, словно был всегда.

ты область, где кончаются слова.
ты детство, что впотьмах навстречу вышло:
клеёнка, салки, давленая вишня,
щекотка, манка, мятая трава.

стоишь, бесспорен, заспан и влюблён,
и смотришь так, что радостно и страшно -
как жить под взглядом, где такая яшма,
крапива, малахит, кукушкин лён.

я не умею этой прямоты
и точной нежности, пугающей у зрячих,
и я сую тебе в ладони - прячь их -
пакеты, страхи, глупости, цветы;

привет! ты пахнешь берегом реки,
подлунным, летним, в молодой осоке;
условия, экзамены и сроки
друг другу ставят только дураки,
а мы четыре жадные руки,
нашедшие назначенные строки.

Вера Полозкова

#полозкова

* * *

Барбара Грэйн благодарна своей болезни - если б не она, то пришлось бы терзаться сущими мелочами:
Думать о муже, которого только радио бесполезнее, просыпаться, когда он кричит ночами;
Злиться на сыновей, их ухмылки волчьи, слова скабрезные, если б не потребность в деньгах, они бы её и вовсе не замечали.

А мигрень - лучше секса и алкоголя, лучше шопинга, твою мать, и поездки за город на природу:
Это пять часов ты блюёшь от боли, с передышкой на пореветь, перестать дрожать, лечь лицом в ледяную воду;
Лопаются линзы в глазах, струны подо лбом, а затем отпускает тебя на волю, и вот тут узнаёшь ты истинную свободу.

Потому что Барбаре сорок пять, ничего не начнётся заново, голова седая наполовину, не золотая.
Если в будущее глядеть, холодны глаза его, её ноша давно сидит на ней, как влитая.
Но ей ведомо счастье - оно почти осязаемо, когда смерть дважды в месяц жует тебя, не глотая.

Барбара глядит на себя из зеркала, свет становится нестерпим, дёргается веко.
Через полчаса, думает она, всё уже померкло, на поверхности ни предмета, ни звука, ни человека.
Только чистая боль, чтоб ты аж слова коверкала, за четыре часа проходит четыре века.

А потом, говорит себе Барбара, после приступа, когда кончится тьма сырая и чертовщина,
Я пойду напьюсь всего мира свежего, серебристого, для меня только что налитого из кувшина,
И начну быть живая полно, живая пристально, так, чтоб если любовь гора, моё сердце - её вершина.

Вера Полозкова

27 октября 2012

#полозкова

* * *

ступень или печать на кирпиче
заговорят и, наконец, расслышу,
что я не более, чем только дым в луче,
протянутом сквозь пальмовую крышу,

что мир еще неназван и раздет,
зато чудесно цел и обитаем
и я объемный, я прилежный свет, блуждающий, но пристальный к деталям

то обращенный внутрь, где города
ложатся в прах, как воинство хромое,
то с силою развёрнутый туда,
где мой ребенок забегает в море

и как янтарь, поет в его руке.
закат пролит, и хлопок неба порист.
и я расплачусь, будто вдалеке
сигналит легкий беспечальный поезд:

последний, уходящий по холму.
я в нём не еду: водами колеблем,
цветок на горизонте никнет стеблем,
склоняясь к отраженью своему.

Вера Полозкова

22 января 2018

#полозкова

Мечта

Неужели будет день,
Когда папины ботинки
Мне придутся в самый раз.
Папа скажет: «Вот, надень»,
И лукавые морщинки
Обозначатся у глаз.

Стану я суров и быстр.
Бабушку и маму в девять
Буду отправлять в кровать.
Стану, как премьер-министр,
Всем рассказывать, что делать,
Указанья раздавать.

В воздух, будто арбалет,
Упирая грозный ноготь,
Всю семью предупреждать:
— Я иду в свой кабинет.
Чур, не бегать! Книг не трогать!
Не беситься! Не визжать!

Вера Полозкова

#полозкова
#детское