* * *

разве стихи начинаются
со взгляда
во мгле куда проще нащупать твоё плечо
или коснуться ступни
а взгляд возникает позже
хотя стихи
и не оканчиваются им

Андрей Першин

#першин

* * *

Ты приходишь и даешь имена вещам, живешь в мире вещей,
Говоришь с вещами, создаешь новые вещи,
Находишь новые имена для новых вещей.
Или всю жизнь изучаешь списки имен вещей,
Уточняешь имена, споришь с другими обладателями списков
По расхождениям.
Преподаешь имена вещей новым людям, которые выйдут в мир, позабыв имена вещей или не смогут создавать вещи.
Но кто-то, отчаявшись, спросит у вещей их имена,
Станет слушать голоса вещей и они назовут ему свои имена.

Виталий Пуханов

#пуханов

* * *

Когда я стану львом небесным,
когда я стану мертвым львом, -
войди в пустой и темный дом
и с зеркала сними завесу.
И кресло к зеркалу придвинь,
и ногу на ногу закинь,
и, продолжая разговор,
открой "Герцеговину Флор"
и сигарету закури,
и долго в зеркало смотри
на гладь блескучую канала,
на изваяния ворон,
на каменные пьедесталы,
на многозвездный небосклон,
на этот тонкорунный свет,
где я брожу с другими львами,
и желтые хвосты комет
привычно следуют за нами,

и сядь, как прежде ты сидела,
надменно выдыхая дым, -
чтобы я видел твое тело
и чувствовал себя живым.

Дмитрий Мельников

25 июля 2015

#мельников

* * *

Как же было нам не обозлиться?!
Рядом с Ним расселись беспардонно
Мотя из налоговой полиции,
Магда из массажного салона!

Как же нам не предпочесть Денницу
Плотницкой компании хваленой -
Мотьке из налоговой полиции,
Машке из массажного салона?!

Ведь и в этой чертовой провинции
Мог бы выбрать Флавия, Филона,
Хоть Варраву - все ж не из полиции
И не из массажного салона!..

Я воображаю наши лица
В Судный день, когда, поправ законы,
Рыболов, и мытарь, и блудница
Воссияют у Господня трона.

Тимур Кибиров

#кибиров

* * *

Мне нравятся фильмы с открытым финалом,
Когда можно выбрать меж гибелью, балом,
Объятьем, разлукой, рассветом в горах,
Меж горьким «Увы» и восторженным «Ах!».
Чудесна поездка с открытою датой:
Прощайте, до скорого, буду когда-то.

Лариса Миллер

#миллер

* * *

Как здесь холодно вечером, в этом безлюдном саду,
У квадратных сугробов так холодно здесь и бездомно.
В дом, которого нет, по ступеням прозрачным взойду
И в незримую дверь постучусь осторожно и скромно.
На пиру невидимок стеклянно звучат голоса,
И ночной разговор убедительно ясен и грустен.
— Я на миг, я на миг, я погреться на четверть часа.
— Ты навек, ты навек, мы тебя никуда не отпустим.
— Ты всё снился себе, а теперь ты к нам заживо взят.
Ты навеки проснулся за прочной стеною забвенья.
Ты уже на снежинки, на дымные кольца разъят,
Ты в земных зеркалах не найдешь своего отраженья.

Вадим Шефнер

#шефнер

Поэтический минимум от Иосифа Бродского

Английская, американская: Роберт Фрост, Томас Харди, Уильям Батлер Йейтс, Томас Стернз Элиот, Уистен Хью Оден, Марианна Мур, Элизабет Бишоп.

Немецкая: Райнер Мария Рильке, Георг Тракль, Петер Хухель, Ингеборг Бахман, Готфрид Бенн.

Испанская: Антонио Мачадо, Федерико Гарсиа Лорка, Луис Сернуда, Рафаэль Альберти, Хуан Рамон Хименес, Октавио Пас.

Польская: Леопольд Стафф, Чеслав Милош, Збигнев Херберт, Вислава Шимборска.

Французская: Гийом Аполлинер, Жюль Сюпервьель, Пьер Реверди, Блез Сандрар, Макс Жакоб, Франсис Жамм, Андре Френо, Поль Элюар, Виктор Сегален, Анри Мишо.

Греческая: Константин Кавафис, Йоргос Сеферис, Яннис Рицос.

Голландская: Мартинус Нейхоф («Аватар»).

Португальская: Фернандо Пессоа, Карлос Друммонд де Андрад.

Шведская: Гуннар Экелёф, Харри Мартинсон, Вернер Аспенстром, Тумас Транстрёмер.

Русская: Марина Цветаева, Осип Мандельштам, Анна Ахматова, Борис Пастернак, Владислав Ходасевич, Велимир Хлебников, Николай Клюев, Николай Заболоцкий.

#бродский
#поэзия

* * *

Мне горы златые – плохая опора,
Когда высота такова,
Что страшно любого в пути разговора,
И кружится голова.
И что мне погода, приличья и мода,
Когда высота такова,
Что мне не хватает глотка кислорода,
Чтоб ясно звучали слова.
И колют мне грудь, угрожая простудой,
Весенние сквозняки.
И я вечерами, как будто на чудо,
Гляжу на чужие стихи...

Варлам Шаламов

#шаламов

* * *

«Смерти нет, смерти нет, смерти нет….»
Повторяй эту мантру почаще.
Ты живой ещё и настоящий,
хоть и стар, как одышливый Фет.

Обжигающий берег реки,
порыжелые сосны в закате.
Как же славно здесь жить, в благодати,
этой самой, с косой, вопреки.

Повторяй «смерти нет», повторяй….
Всё качнётся однажды к началу.
И рыбарь, что подходит к причалу,
не заметит реки невзначай.

Георгий Чернобровкин

#чернобровкин

Старая картина

Была написана картина
Сто сорок восемь лет назад:
В окне пузы́рится гардина,
Вовсю цветет вишнёвый сад,
В саду, смеясь, играют дети,
Синеют ярко небеса…
Сто сорок восемь лет… А ветер
Детей доносит голоса.

Николай Зиновьев

2017

#зиновьев

* * *

Зверушка. Амеба. Головоногий моллюск. Медуза.
Со дна меня через раскрытые шлюзы
всплывает допотопное мореобразное —
странными шевелящимися щупальцами
тянется к прекрасному,
через толщу сознания, взрезая узы,
забывая, что все напрасно,
бесстрашно
подставляя волнам, течениям и простору
слабенькое смешное тельце
(просто вздохнуть, всего лишь погреться),
наполненное до упора,
до готового сорваться с кончика плавника слова,
которого не выговорить губам
(особенно если их нет).
Хорошо Афродитой выходить из пены к людским берегам.
Даже Русалочкой приравнять язычок и хвост к ногам…
Как не завидовать маленькому моллюску человечьим шагам
навстречу!
Самой возможности человечьей речи.
Острым краем прободая навылет,
немое слово
растекается кружком по воде,
возвращаясь в пустое подсознательное нигде.
Море успокоительно плещется.
Медуза, подобравшись покрепче,
заходит на новый виток,
веря, что росток, листок, лепесток —
ее никому не нужный лепет —
хотя бы через пятьсот столетий
все-таки разомкнёт ей уста.
Слова — они ведь что-то вроде моста
изнутри наружу,
кому-то в душу, в самые уши —
эволюционный механизм из пучины на сушу.

Янина Солдаткина

14 февраля 2023

#солдаткина

* * *

я в старом пальто, растерянности, тисках
устало твержу, что нет ни ума, ни силы,
а он говорит как красива моя тоска
и чтобы я почаще ее носила.

другой говорит, что скоро придет весна
и этому рады все до потери пульса.
и четко по расписанию кровит десна
от каждого недалёкого "не волнуйся".

а третий кричит о том, что уже давно
меня размололо, после - переболело.

казалось, что в каждом "он" затаилось "но",
по сути, выражаемое пределом

того, что уже не вынести, не нести.
и я тороплюсь к тому, кто меня не помнит.
он говорит - гори, сжимая меня в горсти ,

и укрывает от ветра меня ладонью.

Саша Мисанова

#мисанова

* * *

Вдоль по улице метелица плывёт —
это числа покидают небосвод,
это числа составляют кружева,
слой за слоем, белизною наносной,
ожидая, что воротятся слова,
как обычно — восстановятся весной,
посмотри, вчерашний нерест залатал
и квартиру, и колодец, и квартал,
слой за слоем, кроме дыма на трубе,
город — множество, подобное себе,
в небе ходит грозовой водоворот,
это числа подпирают небосвод,
это числа повторяют небосвод,
потому что основного — не нашли,
собирают мир наощупь, напролёт
оставляя единицы и нули,
чтоб весной художник, глядя на залив,
лужи, зонтики, трамваев тяжкий бег,
и не вспомнил, как стирал лицо земли,
где под снегом и под снегом — только снег.

Елена Михайлик

#михайлик

* * *

Стройный такой дымок из трубы идёт,
бледный, тонкий, а держит небесный свод
со всеми его богами и бездной звёзд,
садом, где нет, наверно, вороньих гнёзд.

Дым стоит, не качаясь, а снизу – дом,
человек живёт неприметный в нём,
говорит с котом, долго топит печь,
чтоб и быт, и небо над ним сберечь.

Сергей Пагын

#пагын

* * *

Рядом, а ты и не знаешь,
Семь лет по улицам этим,
В городе,
Где все чужие друг другу,
Ходим, где-то совсем около,
И не встречаемся.

Ты, наверное, уже не помнишь,
Как ладони, держа телефонную трубку,
Прилипают к ней,
Как к магниту,
И голос становится тихим-тихим,
Или совсем пропадает.

Но верь мне,
Очень хочу, чтобы вспомнил,
Что сердце есть, которое видит,
Сердце, которое слышит, и знает,
И все прощает, и ждет так долго,
Что даже если все отвернулись,
Любит.

Елена Бородина

5 апреля 2013

#бородина

* * *

Вдвоем с тобой, в чужой квартире, —
чтоб не замерзнуть, включим газ.
Послушай, в этом черном мире
любой пустяк сильнее нас.
Вот эти розы на обоях,
табачный дым, кофейный чад
лишь захотят — убьют обоих,
растопчут, если захотят.
Любовники! какое слово,
великая, святая ложь.
Сентиментален? Что ж такого?
Чувствителен не в меру? Что ж!
А помнишь юность? Странным светом
озарены и день и ночь.
Закрой глаза, укройся пледом —
я не могу тебе помочь.

Борис Рыжий

1996

#рыжий

* * *

Ни зимы, ни лета, ни планов на личный рост…
50 оттенков серого за карнизом. Город горбит тоннели и новый мост. Ты стоишь восклицательным знаком — в бумажный рост, и небесный ласковый свет на тебя нанизан.

А ты чувствуешь каждый камень, кору Кремля, видишь след столетий, пропущенных через площадь. На четвёртой стадии февраля Пастернаком плачется и полощет.

Ты умеешь кнутом и пряником, ждать молчком, заводиться от полуслова и полувзгляда разноцветным, сделанным в СССР волчком, закалённым в период его распада.

Никогда не берёшь взаймы, не несёшь сумы, веришь в то, что счастье не продаётся. Это внутриутробный баланс перемирия и войны, это пляски босого канатоходца…

У тебя ярким светом ресницы обожжены.
Потому что под ними восходит солнце.
Восходит солнце.

Анна Сеничева

#сеничева

* * *

под небом отраженье неба,
под облаками – облака.
и воздух хочется лакать,
забыв, что выглядишь нелепо.
 
большое блюдце молока
медведица заденет лапой,
и долго будут звёзды капать,
и снега сыпаться мука.

Ольга Абатурова

#абатурова

* * *

А теперь пускай говорит ледник,
языком свою перейдя черту,
за того, узнавшего не из книг,
каково без сна ночевать во льду.

Не судьба, рассказанная с конца,
а по камню так провели резцом,
что хватало сил не терять лица.
Но куда пускают с таким лицом?

И откуда власть, опускаясь вниз,
не пропасть как точка в пустой дали?
Мирового Дерева поздний лист,
не касающийся земли.

Михаил Айзенберг

#айзенберг

Раздеться догола в общественном месте – ещё куда ни шло, а вот обнародовать тот факт, что хорошие стихи иногда задевают некие тайные струнки в моей смешной душе, – это, как мне кажется, слишком!

Макс Фрай

#поэзия
#цитата
#фрай