Поэзия не поддается переводу.

Томас Стернз Элиот

#элиот
#поэзия
#цитата

* * *

– Этот мир сотворен наповал –
как узнать, кто его рисовал,
составляя утесы,
собирая снежинки в пургу
ДНК заплетая в дугу,
чтоб создать утконоса?
 
– Почему этот мастер планет
Не завел здесь приличный сюжет,
Поскупился на пряжу,
Плоскость камбалы плотью одел
И дыхания не пожалел –
Оживить персонажа?
 
– Почему эти тысячи лет
Мы несем на себе этот бред?
Ни войною, ни лаской
Не добьешься у внешней среды –
У железа, огня и воды –
Где тут строчка с подсказкой,
 
Чтоб наполнился смыслом сигнал,
Чтоб создатель вошел в сериал,
Чтоб от Рейна до рая
Хор гонял по орнаменту крыш
Оперетту летучая мышь
Над простором Китая.

Елена Михайлик

#михайлик

* * *

И снова я к тебе не успеваю.
И мне уже, наверно, не успеть,
не выдохнуть, не встать и не посметь
сказать тебе, что я не успеваю.

Я знаю: за чертой готовят плаху!
Да будет казнь!
Да будет на заре!
Мир праху твоему! Свобода – праху,
свободному, как кровь на топоре,

в театре, где история – раба,
безгласная служанка Мельпомены,
рожденная, как Ева из ребра,
из синтеза коварства и измены.

Как та Иерихонская труба,
невинная приспешница Навина,
история преступна и невинна,
невинна и преступна, как раба,
страшащаяся вечно не успеть
на вечный пир, на собственную смерть.

Вот так и я к тебе не успеваю.
И мне уже, наверно, не успеть,
не выдохнуть, не встать и не посметь
сказать тебе, что я не успеваю,

что по пятам за мною из огня,
поспешно за собой мосты сжигая,
бежит, бежит, за мной не успевая,
эпоха обреченная моя.

Ефим Бершин

1977-2012

#бершин

* * *

Когда глядит молчащий человек в своё окно на падающий снег, то он не одинок на белом свете. И тот, кто – зренье чуткое одно, с ним рядом смотрит в зыбкое окно как рты снежинкам подставляют дети,
смеясь, галдят, ещё без рукавиц, и смахивают капельки с ресниц, и лица поднимают в упоенье – и кажется, что снег стоит, а ты возносишься в объятия высоты. Такое вот простое вознесенье.

Сергей Пагын

#пагын

* * *

ни день ни ночь ни город ни село
ни стар ни молод ни зима ни осень
так потемнело будто рассвело
сегодня сумрак светоносен
 
святая ни спаси и сохрани
да будут помыслы смиренны
покуда тьмой подсвеченные дни
не обещают перемены
 
глухое время тесная стезя
со всех сторон известия стучатся
настолько важные
что промолчать нельзя
настолько тёмные
что впору отмолчаться

Александр Беляков

#беляков

Литература — лучшее, что есть у человечества. Поэзия — сердце литературы, высшая концентрация всего лучшего, что есть в мире и в человеке. Это единственная пища для души. И от вас зависит, будете вы вырастать в людей или останетесь на животном уровне.

Людмила Улицкая

#улицкая
#поэзия
#цитата

Домой

Я сворачиваю за угол.
Там — дворами напрямик.
Мимо старого продмага,
двухэтажек-горемык
и цветочного подвальчика
(10 роз за 300 рэ,
продавщица тётя Валечка
с обесцвеченным каре),
мимо садика с заснеженным
пионером-трубачом,
и, конечно же, конечно же,
мимо клуба с Ильичом,
мимо школы, мимо винного,
мимо старых гаражей
жизни этой половину
исходила я уже…

Ничего тут не меняется —
уезжай ли, приезжай.
Жизнь, старуха-постоялица,
всё скрипит по этажам.
Годы сложены в поленницу.
Не найдётся ли огня?..
Ничего тут не изменится
без меня.

Полина Орынянская

#орынянская

* * *

трубку никто не берёт а как она там орёт
надрывается представляешь?
а никто
собственно я звонил сказать именно то
что сказала трубка:
четыре шесть восемь двенадцать звуков
не отличных один от другого
один не важнее другого
только это – ничего другого

Михаил Гронас

#гронас

* * *

прошлой ночью
я пытался уснуть
долго ворочался
перед этим
я смотрел фильм эйзенштейна
иван грозный
старые фильмы
перед сном
успокаивают меня
они убаюкивают меня
в какой-то священный покой
который хорошо
смотреть в темноте
(часто я засыпаю
смотря такой фильм
и потом хорошо сплю)
больше всего
мне нравятся
старые советские фильмы
так вот
я смотрел этот фильм
не обращая внимания
когда начинали стрелять
(поздно у нас часто стреляют)
потому что искусство нельзя прерывать
а потом когда [я] закрыл глаза
оказалось я пересмотрел
и сон улетел
я потом мучился целую ночь
а когда наконец-то уснул
стали сильно стрелять
я тогда снова проснулся
оказалось я спал всего пару часов
а когда стало к нам подлетать
я пошел спать в другую комнату
на диван

это стихотворение
о сне и искусстве
хотя может и о чем-то другом
чего мне не хватает
[и чего всем нам не хватает]
и что так просто найти
в старом кино
или в чем-то
что еще радует нас
даже во время войны
маленькие вещи
делают нас
гораздо счастливей
они всегда радуют нас

[хотя это может радовать нас
и в другое менее
страшное время]

Игорь Бобырев

#бобырев

* * *

Мы с тобой проживём и зимой,
ведь всё наше по-прежнему с нами.
Замороженный воздух резной –
как старинный комод с тайниками.

В этих мреющих нишах ночных,
в этих ящичках хитрых зеркальных
столько разных чудес золотых,
столько всяких вещиц музыкальных.

Лишь рукою тихонько коснись,
и откинется дверца упруго.
Вот свисток, в детстве сделанный из
абрикосовой косточки смуглой.

Ты подуешь в него – полыхнёт
настороженный иней на стенах.
И детсадовский полдень войдёт
в сердце дикой зимы неизменной

безоглядно, светло, налегке…
А пока мне угадывать сладко:
льдистый жёлудь в твоём кулаке
иль цветочная муха-журчалка?

Сергей Пагын

#пагын

* * *

Остановочка -
Дюже холодно,
А надеяться -
Лишь на Воланда.

А ругаться, блин,
Лишь по матери -
Ни автобуса,
Ни хрена тебе.

Днём курили тут,
Семки лускали.
Остановка, блин,
Доля русская.

Прямо в пазуху
Дует ветер нам.
С остановками -
Кюхельбекера...

Долго ждать ещё?
Нам неведомо.
С остановками -
Грибоедова...

На Руси дворцы,
Залы-залищи.
...а в глухой степи
Замерзал ямщик...

Мне б домой скорей,
Чай да в коечку,
Да услышать бы -
Беспокоишься.

Нафиг брюлики,
Водка бочками?
Папиросного
Огонёчка бы...

Вера Кузьмина

20 февраля 2014

#кузьмина

* * *

Старый город выбирает себе людей - звездочётов, монахов, лекарей, королей, капитанов, распутниц, лавочников, шутов. Воронов и котов. От гранитной кладки до темных глухих лесов, - он все видел и знает, как крутится колесо. Как проходят волны, войны, земная боль. Город принимает судьбу любой. Он спокоен и вечен, как бы судьба ни шла - Королевской дорогой, по набережной Ковша, через Северный вал, по острову и мостам. Старый город расставляет все по местам. Укрывает своих, перекрещивает пути, у него в запасе вечность - как ни крути. Ледяной металл залива, крутой подъём. Он ни шанса ветру времени не даёт. Каждый час у него на службе - послушай бой. Здесь не место тем, кто ищет войны с собой, кто боится говорить, не открыв лица.

Город выбирает себе сердца.

Светлана Лаврентьева

#лаврентьева

* * *

И откуда мысли взять под старость,
если мыслей сроду не бывало,
а теперь и вовсе не осталось.
 
Облачных развалин постояльцы,
гости недостроенных гостиниц
навсегда ушли и не простились.
 
«Вот оно, готовое решенье» —
лёгкими подсказывал толчками
шум, идущий на опереженье.
 
Голос, покидающий пределы, —
только он укажет, где мы были,
если даже не были нигде мы.
 
Только убегающая строчка
переправит «не было» на «было»,
на полях рисуя ангелочка.

Михаил Айзенберг

#айзенберг

* * *

Я усну и вновь тебя увижу
девочкою в клетчатом пальто.
Не стесняясь, подойду поближе
поблагодарить тебя за то,
что когда на целом белом свете
та зима была белым-бела,
той зимой, когда мы были дети,
ты не умирала, а жила,
и потом, когда тебя не стало, —
не всегда, но в самом ярком сне —
ты не стала облаком, а стала
сниться мне, ты стала сниться мне.

Борис Рыжий

#рыжий

* * *

Бог гуляет по небу шагами мерным и у Бога в кармане дыра, наверное. Из неё выпадают на землю косточки, у которых не ядра внутри, а строчечки. Словно Отче натёр их до блеска гладкого, но посеял за облачными подкладками...

И растут абрикосовыми деревьями, не дровами становятся и деревнями, не идут на плетёную мебель, заборы, срубы.
Словно Бог приложил к ним сухие губы, а потом по оплошности и беспечности прорастают словами добра и вечности.

Так деревья выходят книгами и страницами, сам Создатель стволы побелил денницами. Сквозь кору и розовое цветение плодоносят побеги стихотворениями.

Их читают в небесной оранжерее, забывают о неурядицах и добреют, а Старик, улыбаясь, шагает от цеха к цеху и с любовью нащупывает прореху.

Анна Сеничева

#сеничева

* * *

У прохожих на виду
Маму за руку веду.
Мама маленькою стала,
Мама сгорбилась, устала,
Мама в крохотном платке -
Как птенец в моей руке.
У соседей на виду
Маму в комнату веду.
Подведу её к порогу,
Покормлю её немного,
Уложу поспать в кровать.
Будем зиму зимовать.
Ты расти, расти во сне –
Станешь ласточкой к весне,
Отдохнешь и отоспишься,
Запоёшь и оперишься,
И покинешь тёплый дом,
И помашешь мне крылом…
У прохожих на виду
Маму за руку веду.
Мама медленно идёт,
Ставит ноги наугад…
Осторожно, гололёд!
Листопад…
Звездопад…

Михаил Яснов

#яснов

* * *

это больше не больно / досадно / смертельно / мучительно,
ведь стихи не прочтут те, кому они были написаны.

«расставание» впредь нарекается главным учителем,
а «стремление выжить» подобно желанной ремиссии.

я не чувствую страха закончиться – всё было искренне:
мы забыли друг друга взаимно / взаправду / уверенно.

«я не стóю тебя» разрушительней всякого выстрела.
«я тебя не забуду» бьёт в самую цель преднамеренно.

«я желаю добра тебе, солнце!» застрянет в гортани и
я умру от того, что во мне не останется смелости.

ты прости за любовь и за то, что слова эти ранили,
но я высказал всё, что когда-то с собою посмел нести.

я ваял нелюбовь не из глины, а слов инструментами.
сотни мыслей сплетал воедино, а после их вымесил.

но разлука с тобой оказалась подобием ментора,
а причины спастись не нашлось, превратив чувства в вымысел.

мне объятия рук заменяет объятие комнаты.
после стольких попыток влюбиться однажды отчаюсь я.

но поэзии свойственно ввек оставаться непонятой,
ведь стихи не прочтут те, кому они предназначаются...

И. Врублевский

27 января 2020

#врублевский

* * *

Что делать, если день идет на убыль? Есть множество рецептов – например, в буддизм удариться, иль появленья внуков ждать, или, по лукавой поговорке, про беса и ребро, пойти вразнос, пить, петь и плакать, словно сумасшедший. Иные так страшатся времени, что сами впадают в руки Господа Живаго, а если проще – принимают яд, бросаются с балконов и, качаясь, висят на бельевой веревке, но нет просветления на этих лицах. Я выбрал географию. Смотри же – рыжеет незлопамятный гранит былой окраины, воспетой Боратынским, и в сером небе, словно знак аскезы, простые лютеранские кресты чернеют. Ветра нет. Веселые гребцы вручную гонят маленькую яхту к причалу. По проспекту Маннергейма гуляют белозубые красотки со сливочным румянцем на щеках. Потом кресты сменяются другими – дородными, злачеными, се я на родине, хоть, правда, и проездом. Притихший переулок желт и бел. Начало осени. Так славно и прохладно. Вдруг визг машин, и некто в камуфляже орет: "Скорей, скорее, черт возьми!" Я убегаю, я Орфею больше не подражаю – нет, не обернусь, и не остановлюсь, и задыхаюсь… И вот я вновь на Каспии. Жара. Бетонные коробки долгостроя обжиты беженцами. Вместо стекол в окошках одеяла и картонные коробки: Уинстон, Марлборо и Джонни Уокер. А на балконах сушится белье заплатанное, словно жизнь моя, младенцы черноглазые играют в пыли и прахе. И с плакатов добрый вождь светло и мудро смотрит. Что еще добавить? Пусть планета превратилась в деревню мировую – прав поэт, на всех стихиях – человек тиран, купец или холоп… так труден, Боже, напрасный подвиг наш, так ненасытно растерянное сердце…
Бахыт Кенжеев

#кенжеев

Поэзия избавляет нас от необходимости самому формулировать свои впечатления. Как приятно в чужих словах узнавать собственные мысли.

Мэри Стюарт

#стюарт
#поэзия
#цитата

* * *

Под утро ляжем и проспим до двух,
Во сне и то нагоревавшись вдоволь.
Зима в Тбилиси мягкая, как пух,
Сквозная, как пирамидальный тополь,

И сквозь неё дорога не видна
С бредущею фигуркою – не я ли?
И пахнет подступившая весна,
Как высохший в саду пододеяльник.

Согреем хлеб – и захрустят края,
Нарежем сыр. Гора пригладит шёрстку.
Что, постарела девочка твоя? –
Подумаю – и звёздочка зажжётся.

Как непроизнесённое люблю,
Погаснет на губах зима в Тбилиси,
И тайный снег слетит на мушмулу
Цветущую – и до утра продлится.

Татьяна Вольтская

26 января 2023

#вольтская