Поэты всегда воспринимают погоду слишком близко к сердцу. Они любят навязывать эмоции тому, что лишено всякой эмоциональности.

Джером Дэвид Сэлинджер
«Тедди»

#сэлинджер
#цитата
#поэзия

* * *

вы меня не по­ня­ли на­вер­но
это все в небес­ном нар­су­де
с моих слов за­пи­са­но невер­но
ви­ла­ми по об­лач­ной воде
по­то­му что в пу­та­ной и длин­ной
бес­тол­ко­вой жиз­ни день за днем
явка про­дол­жа­ет­ся с по­вин­ной
и сто­ит за две­рью управ­дом
и бе­жит га­ли­мая по тру­бам
зна­ю­щая гра­мо­те вода
пе­ре­крой­те вен­тиль го­во­рю вам
вы меня не по­ня­ли то­гда

Александр Францев

#францев

* * *

Я книгу отложил – и, кажется, душа
Осталась без меня под темным переплетом.
А я закрыл глаза, и лишь комар, жужжа,
Перебивал мне сон охотничьим полетом.

И наяву еще или уже во сне,
Но сдавливая грудь какой-то болью давней,
Той мудрости слова напоминали мне
О двадцати годах надежд и ожиданий.

И оглянулся я на двадцать лет назад,
Под перестук времен – на сбывшиеся строки,
И в брызгах дождевых был над Москвой закат,
И радуга была вполнеба на востоке.

Вот так я жизнь и жил – как захотел, как смог.
То соберусь куда, то возвращусь откуда.
И тьма ее низка, и свет ее высок,
И велика ли честь надеяться на чудо?

Надеяться и ждать. Не напрягая сил,
Осенней горечью дышать на склоне лета,
Ступить на желтый лист, забыть, зачем все это,
И выдохнуть легко – октябрь уж наступил...

Александр Сопровский

август 1989

#сопровский

Позднее осеннее

Как в эту пору нужно мне,
как мне сейчас необходимо,
вдыхая отголоски дыма,
бродить в остывшей тишине,

где август птицами отпет
давно, навеки, без оглядки,
и топка хвоя на тропе,
и листьев бледные заплатки
худыми пальцами ветвей
пришиты к памяти моей.

И в этой зябкой тишине
и сладко мне, и горько мне,
как покаяния плоды,
срывать холодные рябины;

у тёмной медленной воды
стоять, стоять, сутуля спину,
вдыхая сырость и покой, –
река сродни новокаину,
я обезболена рекой.

И слыша, как сочится в вены
травы усталость и озноб,
принять и дождь, и запах тлена
и по-старушечьи блаженно
перекрестить на небо лоб.

Полина Орынянская

2019

#орынянская

* * *

Так, просыпаясь, пытаешься отыскать
границы своего тела или страны.
Из мыслей, собравшихся
стайками да под скальп,
высматривая лишь те, что сейчас верны.

Если все круги — замкнуты,
и все палки — о двух концах,
то это — палка о двух возможных концах войны.

Не сносить головы, не оставить белой спины.
Обо всех не помолишься,
но о ком-то молиться нужно,
имея в виду,
что нужно — не значит можно.

Вот люди и вороны
молятся одному и тому же
богу в пределах черт своей головы —
но о вещах всегда противоположных.

Так, поднимаясь, пытаешься трогать пол
ступнями русалочьими,
так выходишь за фронт порога.
Здесь не бывает добра и зла, но бывает боль.

И её здесь много.

Егор Сергеев

2022

#сергеев

* * *

Медлительно, как древняя пирога, боками дымноватыми алея, плывет рассвет. Окраина. Дорога. Век двадцать первый. Эра Водолея.
Земля нетленна, густонаселенна, над ней столбы застыли часовые, внутри двора от тополя до клена натянуты веревки бельевые.
Поэзия закончилась. Ни песню не сочинишь, ни горестную оду. Лишь изморось над крышами, хоть тресни, да санкции на зимнюю погоду.
Мой дом выходит окнами на небо — я на него смотреть предпочитаю, но Бог давненько в наших сферах не был, здесь Докинза архангелы читают.
Вот и лежу в миру материальном, смотрю из незаправленной кровати на то, что оказалось идеальным: косяк двери, окно, обогреватель.

Ганна Шевченко

#шевченко

* * *

И когда опять разорвался круг
И когда врагом оказался друг,
И крапивинский мальчик достал кастет,
Умножая тоску и бред,
Мы готовим яблоки на меду -
Не надеясь так отвратить беду,
А скорее законы блюдя отцов -
Пусть посмотрят в конце концов.

Круг был мал и мил, и не круг и был,
Огоньки тепла на путях судьбы,
Было мало их, а один погас,
Посчитай, сколько стало нас.
Мы готовим яблоки на меду,
Оставляя плохое в плохом году,
И надеясь на то, что хоть кто-нибудь
Нарисует нам добрый путь.

Будет слаще, нам говорит Тора,
Будет слаще, гмар хатима това,
Запиши меня в книгу, чтоб все грехи
Превратились в пыль и стихи.
Запиши меня в книгу, поставь печать,
Невозможно же каждый день кричать,
Мы узнали тьму, какой равных нет,
Мы готовы идти на свет.

Для чего же пели мы об одном,
Для чего дышали одним огнём,
Для чего цвели кто во что горазд,
Если близкий потом предаст.
Я не знаю, но верь, что я не уйду,
Мы готовим яблоки на меду.
Дай мне руку, мою в темноте узнай.
Барух ата адонай.

Аля Кудряшева
(Алина Хайтлина)

4 октября 2022

#кудряшева

* * *

посвящается Анне Голубовской

Эти кони возникли когда-то
из джунгарских побед и утрат,
и промчались по кромке заката,
и впечатались в этот закат.
И когда на слепом горизонте
странным блеском прорезало мглу –
там в небесной степи амазонка
вслед Тезею пустила стрелу.
Половецкая вольная воля
до полынных, ковыльных корней,
атаманское дикое поле
в темных тропах и храпе коней.
И над речкою в час половодья,
где коню по колено вода,
покачнуться, оставить поводья,
и упасть под копыта, туда
где усталые лошади в мыле,
с рыжей гривой закат вдалеке,
и занятие, лучшее в мире, –
мыть остывших коней на реке.

Юрий Михайлик

22 августа 2022

#юриймихайлик

Колыбельная

Звезда у месяца на щёчке.
Да будет светел и живуч
Малыш, родившийся в сорочке
Из серых туч.

И чтобы горестному вою
С земных полей не долететь,
Ночь погремушкой громовою
Начнёт потряхивать, греметь.

Ложись в кроватку, человечек.
Мир, истекающий дождём,
Знамёна рвёт и копья мечет,
Но ничего, переживём.

И кто-то верный будет рядом.
Впотьмах угадывая путь,
Придёт волчок с потухшим взглядом,
Положит голову на грудь.

Прошепчет горько: - Видишь, сыне,
Я проглядел свои глаза,
И потому в их бездне синей
Не отражается гроза.

Малыш, я видел всё на свете,
И колыбель твою качал.
В ночных полях выл дикий ветер,
А я молчал.

Теперь сошёл бы за бродягу,
Но ты мне в доме не стели.
Под куст малиновый прилягу,
Растущий на краю земли.

Ты присмотри за мною, милый,
Как за тобой смотрел волчок.
А буду падать - что есть силы
Хватай за серенький бочок.

Елена Кепплин

#кепплин

Нездешний Бог

Стою у храма. Бог поёт в груди.
«Надень платок», – старуха мне твердит, –
не оскверняй собой обитель Божью»,–
и пыль сметает с лестничных перил.
Но пыль не оседает, а парит,
как бабочки на волжском бездорожье.
Глотаю воздух – горечь от глотка,
когда /за неимением платка/
врата к Отцу невидимо забиты.
Пугает строгий голос: «Аз воздам».
Но слышу: «Дочь, не бойся. Ты – мой храм.
Я рядом! Я не дам тебя в обиду».
И этот мой нездешний добрый Бог
ведёт к реке, туда, где спелый мох,
улитка и песок на тёплой тверди,
где дарит мне живую тишину –
её не потревожить, не спугнуть –
в ней только мы: ни горечи, ни смерти,
где выключив свои монастыри,
без умолку безмолвно говорим,
как будто впрок хотим наговориться.
Бог шепчет: «Я люблю тебя. А ты?»
А я в ответ молчу до хрипоты.
Мне страшно: надо мной большая птица.
Она кричит. Она – моя вина.
Но слышу ясно: «Дочь, ты прощена.
Держись любви, как света – тьма ночная.
А те /кому прощенье невдомёк/
пускай твердят: «Неправильный твой Бог»
и ждут Меня, Меня не замечая».

Елена Уварова

#уварова

ДОЖДЬ

В Москве идет проливной дождь
А ведь уверяли свыше не отдадим ни капли
Облака нарушают целостность неба
Подтвердились самые смелые прогнозы
В Европе полагают этот дождь продлится
Возможно в течение всего года
Зато атомной зимы не будет
Берлин это не подтверждает но и не опровергает
Но мировое сообщество поддерживает непогоду
Ибо надо всей Испанией всегда безоблачное небо
А над Лондоном рассеивается традиционный туман
И все неявное становится явным
Пустыни Гоби Сахары и Аламогордо
Хотели бы выступить против
Но они все еще не имеют права голоса
А дождь все льет и льет
Иные уже боятся что не выйдут из воды сухими
И у многих уже сносит крышу
Даже у тех кто считает
Что над ними не каплет

Вячеслав Куприянов

25 сентября 2022

#куприянов

* * *

Пабло пишет Жаклин:

я скучаю среди пейзажей, домов и витрин,
город без тебя выглядет так, как будто вот-вот помрет.
но все ещё так же неутомим
p.s/ твой покорный слуга,
который упрямо ждёт.

Пабло Пишет Жаклин:

ты помнишь, какой сейчас год?
мне день без тебя- уж будто прожили зря,
ты ведь знаешь, я могу написать все, абсолютно все,
но знаешь, вот в чем беда:
неважно, что я создам, ведь любой натюрморт,
скульптура, Герника и свет и зима,
ничто не красиво так,
как твой милый рот.

Пабло пишет Жаклин:

я могу как Рафаэль.
мне ручку, холсты, карандаш, акварель,
абсолютно неважно чем,
вот только остыла от грусти постель,
у меня вечера, алкоголь и пастель,
а ты бы мне стала всем.

Пабло пишет Жаклин:

что мне рассказать? будто тысяча миль,
и в лампе почти что истёк керосин,
и места практически нет.
лишь только бы слышать твой нежный «привет»,
блуждать среди ив, тополей и осин,
вкушать твой неистовый стиль.

Пабло пишет Жаклин:

мне знать бы, что искренне нужен, любим,
разлука подобна палящему солнцу,
что бросило жизнь мою в тень.
Жаклин, ты ведь знаешь- я незаменим,
люблю тебя больше чем сотни картин,
и здесь без тебя пятый день.

Пабло пишет Жаклин:

Бог создал Землю за семь дней,
а я становлюсь только злее.
не нужно мне всех остальных новостей.
прошло уже шесть, приезжай поскорее,
шестое письмо- как девятый круг Ада,
Жаклин, ты пойми
без тебя:
ни неба, ни звёзд,
ни морей, ни красот,
ничего мне вовеки не надо.

Седьмое: Жаклин,

закончился я, написал семь картин,
семь писем и семь раз очнулся.
для всех пусть хоть идол, творец и кумир,
вот только на деле, Жаклин,
с тобою я будто очнулся.

я имя своё отдаю и труды,
все то, что создал за все время.
вот только бы руки касались руки,
любовь- это страшное бремя.

Жаклин возвращается и читает письмо,
о том, как тоскуют и ждут,
о том, как лелеют, грустят, берегут,
и как без неё плохо тут.
с улыбкой в глаза ему:
Пабло, ты баламут,
семь писем про семь долгих дней?

я вышла во двор на семь долгих минут,
иди
обниму
поскорей.

Георгий Аланский

29 августа 2022

#аланский

* * *

Седьмые сутки дождь не умолкает.
И некому его остановить.
Все чаще мысль угрюмая мелькает,
Что всю деревню может затопить.
Плывут стога. Крутясь, несутся доски.
И погрузились медленно на дно
На берегу забытые повозки,
И потонуло черное гумно.
И реками становятся дороги,
Озера превращаются в моря,
И ломится вода через пороги,
Семейные срывая якоря…
Неделю льет. Вторую льет… Картина
Такая — мы не видели грустней!
Безжизненная водная равнина
И небо беспросветное над ней.
На кладбище затоплены могилы,
Видны еще оградные столбы,
Ворочаются, словно крокодилы,
Меж зарослей затопленных гробы,
Ломаются, всплывая, и в потемки
Под резким неслабеющим дождем
Уносятся ужасные обломки
И долго вспоминаются потом…
Холмы и рощи стали островами.
И счастье, что деревни на холмах.
И мужики, качая головами,
Перекликались редкими словами,
Когда на лодках двигались впотьмах,
И на детей покрикивали строго,
Спасали скот, спасали каждый дом
И глухо говорили: — Слава Богу!
Слабеет дождь… вот-вот… еще немного.
И все пойдет обычным чередом.
Николай Рубцов

1966

#рубцов

* * *

Представь, что я пишу тебе
И говорю: сегодня снежно.
Не оттеплеть пока земле,
И небо кажется мне бежевым.
Бежит в запястье тонкий пульс
С твоими, чудится, чертами.
Весны пока не будет.
Пусть.
Но что-то же случится с нами?
Пусть это будет только дождь,
Росток тюльпана под сугробом,
И солнечный чеканный грош -
Сиюминутный и особый.
Пусть это даже будет грусть,
Но в понимании «мы живы».
Кричи «вернись!»
И я вернусь.
Кричи огромно и призывно
Сквозь весь с ума сошедший мир,
Сквозь весь горящий, весь кромешный…
Туда - где март, где мирт, где мы,
Где я пишу.
Тебе, конечно.

Аль Квотион

7 октября 2022

#квотион

Реалистический сценарий II

Понимаете, этот, цензурно сказать, влюбленный,
Он по бабушке был родом из Вавилона.
Из строителей. Доказали определенно –
Закрепилось в ДНК, в крови, как в реке.
И когда ему удалось к своей достучаться,
И взглянуть, и обнять, и врасти, и сделаться частью,
Он от радости пожелал всему миру счастья
На родном языке.

И конечно, общество встало примерно дыбом,
Экономика немедля нырнула к рыбам,
Нечем гнать вперед… всех ужасов, что могли бы
Рассказать вам, хватило б на добрые десять лет.
Вместо этого шар земной говорит «Спасибо».
Потому что счастье есть.
А могло быть - нет.

Елена Михайлик

28 сентября 2022

#михайлик

Сегодня день рождения Андрея Белого - поэта, писателя, математика, критика, мемуариста, стиховеда; одного из ведущих деятелей русского символизма и модернизма в целом.

Это был "писатель для писателей" прежде всего, мэтр, изобретатель, изобретениями которого пользовались многие из русских романистов более молодых поколений. Язык его книг - это язык Белого, совершенно так же, как язык "Улисса" не английский, но язык Джойса.
— Евгений Замятин.

#белый
#деньрождения

Борис Николаевич Бугаев (настоящее имя Андрея Белого) родился 26 октября 1880 года в семье московских интеллигентов. Благодаря матери мальчик познакомился с волшебным миром российской и европейской музыки. Благодаря отцу, известному математику, служившему деканом Московского университета, в духовный мир будущего писателя причудливо вплелись точные науки.

Семья была недружной, её постоянно сотрясали ссоры и скандалы, свидетелем которых был маленький Боря. Семейные неурядицы произвели на ребёнка сильнейшее впечатление, которое было отражено и в его творчестве, в особенности — в его главном романе «Петербург».

В 1891 — 1899 г.г. Борис учился в частной гимназии Поливанова. На становление его внутреннего мира большое влияние оказало творчество Достоевского, Ибсена, поэзия Брюсова, Мережковского, Бальмонта, философия Соловьева. Юношу всерьез увлекло изучение буддистской религии, философии Шопенгауэра и тайн оккультизма.
По окончании гимназии молодой человек поступил в университет, в котором преподавал отец. После обучения, уехал в Европу.

Первое стихотворение Белый опубликовал, еще будучи студентом. Своей «Северной симфонией (1-й, героической)» он заявил о рождении нового жанра – литературной симфонии. Затем вышли «Симфония (2-я, драматическая)», «Северная симфония» и ряд других произведений.

В 1903-м Белый создает поэтический кружок «Аргонавты». Он знакомится с московскими символистами, сближается с петербургскими издателями Мережковским и Гиппиус. В их журнале публикует ряд философских статей. В 1904-м начинается его дружба с Блоком. Тогда же выходит его первый поэтический сборник «Золото в лазури».

Революционные события 1905 года поэт встретил восторженно, но отстраненно. 1906-й и 1907-й годы он провел за границей — в Мюнхене, а затем в Париже.

В 1905-м его роман с женой поэта-символиста Валерия Брюсова закончился тем, что отчаявшаяся женщина попыталась застрелить возлюбленного. Пистолет дал осечку. Белый посвятил бывшей любимой стихотворение «Друзьям».

Андрей Белый был участником двух любовных треугольников (модных в начале прошлого века).

Отношения Белого, Брюсова и Нины Петровской вдохновили Брюсова на создание романа «Огненный ангел» (1907).
Роман послужил сюжетной основой для одноимённой оперы Сергея Прокофьева.
В 1905 году Нина Петровская стреляла в Белого.

Треугольник Белый — Блок — Любовь Менделеева замысловато преломился в романе Белого «Петербург» (1913). Некоторое время Любовь Менделеева-Блок и Белый встречались в съёмной квартире на Шпалерной улице. Когда же в 1906 году она сообщила Белому, что остаётся с мужем, а его хочет навсегда вычеркнуть из жизни, Белый вступил в полосу глубокого кризиса, едва не закончившегося самоубийством. Ощущая себя покинутым всеми, он уехал за границу.

В 1907-м Белый возвращается в Москву. Сотрудничает с изданием «Золотое руно» и журналом «Весы». В конце 1900-х выходят сборники его стихов «Урна» и «Пепел», а позднее — романы «Серебряный голубь» и «Петербург».

В 1909-м поэт знакомится с Анной Тургеневой (Асей), племянницей знаменитого писателя. Вместе они много путешествуют. В 1914-м вступают в брак.
С началом первой мировой поэту пришлось возвратиться в Россию. Он был мобилизован, но получил отсрочку. Спустя пять лет Белый приехал к супруге в Германию, однако возобновить отношения не удалось. Пара рассталась.

События февральской революции Белый приветствовал написанием поэмы «Христос воскрес» и созданием поэтического сборника «Звезда».

В 1921-м Белый эмигрирует в Германию, в 1923-м навсегда возвращается в Россию. Этот период ознаменовался публикацией романов «Маски», «Москва под ударом», «Московский чудак», воспоминаний о Блоке и трилогии о революции.

В 1923-м писатель повстречал женщину, с которой не расставался до самой смерти. Верную подругу Клавдию Васильеву он ласково называл: «Клодя».
В 1931-м она согласилась стать его женой. 8 января 1934-го Андрей Белый умер от инсульта. Знаменитый символист похоронен на Новодевичьем кладбище.

#белый
#биография

Осень

Мои пальцы из рук твоих выпали.
Ты уходишь — нахмурила брови.

Посмотри, как берёзки рассыпали
Листья красные дождиком крови.

Осень бледная, осень холодная,
Распростертая в высях над нами.

С горизонтов равнина бесплодная
Дышит в ясную твердь облаками.

Андрей Белый

1906, Мюнхен

#белый

Любовь

Был тихий час. У ног шумел прибой.
Ты улыбнулась, молвив на прощанье:
«Мы встретимся… До нового свиданья…»
То был обман. И знали мы с тобой,

что навсегда в тот вечер мы прощались.
Пунцовым пламенем зарделись небеса.
На корабле надулись паруса.
Над морем крики чаек раздавались.

Я вдаль смотрел, щемящей грусти полн.
Мелькал корабль, с зарею уплывавший
средь нежных, изумрудно-пенных волн,
как лебедь белый, крылья распластавший.

И вот его в безбрежность унесло.
На фоне неба бледно-золотистом
вдруг облако туманное взошло
и запылало ярким аметистом.

Андрей Белый

1901-1902

#белый

Звезда

Упал на землю солнца красный круг.
И над землей, стремительно блистая,
Приподнялась зеркальность золотая
И в пятнах пепла тлела.

Всё вокруг вдруг стало: и – туманисто;
И – серо…

Стеклянно зеленеет бирюза,
И яркая заяснилась слеза –
Алмазная, алмазная Венера.

Андрей Белый

май 1914

#белый