* * *
Развернётся автобус на пыльной дороге
и пейзаж развернёт.
Состоялась ли жизнь? Состоялась в итоге?
Кто её разберёт.
Я люблю этот синий простор нараспашку,
где глодает река берега.
Состоялась ли жизнь? Погадай мне, ромашка,
до последнего до лепестка.
С этим миром я ровня, я рыжая кровля
и трава под босою ногой,
я, наверное, есть всё, что знаю и помню,
человек городской.
Но порою водой, захлестнувшей плотину,
кровь бурлит, и я чую вину,
на распутье стою, безутешна, повинна,
волком вою во тьме на луну.
Катя Капович
3 мая 2022
#капович
#жизнь
#просебя
#разворот
Развернётся автобус на пыльной дороге
и пейзаж развернёт.
Состоялась ли жизнь? Состоялась в итоге?
Кто её разберёт.
Я люблю этот синий простор нараспашку,
где глодает река берега.
Состоялась ли жизнь? Погадай мне, ромашка,
до последнего до лепестка.
С этим миром я ровня, я рыжая кровля
и трава под босою ногой,
я, наверное, есть всё, что знаю и помню,
человек городской.
Но порою водой, захлестнувшей плотину,
кровь бурлит, и я чую вину,
на распутье стою, безутешна, повинна,
волком вою во тьме на луну.
Катя Капович
3 мая 2022
#капович
#жизнь
#просебя
#разворот
* * *
Он так её мучит, как будто растит жену.
Он ладит её под себя — под свои пороки,
Привычки, страхи, веснушчатость, рыжину.
Муштрует, мытарит, холит, даёт уроки.
И вот она приручается — тем верней,
Что мы не можем спокойно смотреть и ропщем.
Она же видит во всём заботу о ней.
Точнее, об их грядущем. Понятно, общем.
Он так её мучит, дрючит, костит, честит,
Он так её мучит — прицельно, умно, пристрастно,
Он так её мучит, как будто жену растит.
Но он не из тех, кто женится, — это ясно.
Выходит, всё это даром: "Анкор, анкор",
"Ко мне, ко мне," — переливчатый вопль тарзаний,
Скандалы, слёзы, истерики, весь декор,
Приходы, уходы и прочий мильон терзаний.
Так учат кутить обречённых на нищету.
Так учат наследного принца сидеть на троне —
И знают, что завтра трон разнесут в щепу,
Сперва разобравшись с особами царской крови.
Добро бы на нём не клином сошёлся свет
И всё сгодилось с другим, на него похожим;
Но в том-то вся и беда, что похожих нет,
И он её мучит, а мы ничего не можем.
...Но, может быть, вся дрессура идёт к тому,
Чтоб после позора, рёва, срыва, разрыва
Она дорастёт и станет равна ему,
А значит — непобедима, неуязвима?
И всё для того, чтоб отринув соблазн родства,
Давясь слезами, пройдя километры лезвий,
Она до него доросла — и переросла,
И перешагнула, и дальше пошла железной?..
А он останется — треснувшая броня,
Пустой стакан, перевёрнутая страница.
Не так ли и Бог испытывает меня,
Чтоб сделать себе подобным — и устраниться,
Да всё не выходит?..
Дмитрий Быков
2018
#быков
#жена
#испытание
#учение
#рост
#бог
Он так её мучит, как будто растит жену.
Он ладит её под себя — под свои пороки,
Привычки, страхи, веснушчатость, рыжину.
Муштрует, мытарит, холит, даёт уроки.
И вот она приручается — тем верней,
Что мы не можем спокойно смотреть и ропщем.
Она же видит во всём заботу о ней.
Точнее, об их грядущем. Понятно, общем.
Он так её мучит, дрючит, костит, честит,
Он так её мучит — прицельно, умно, пристрастно,
Он так её мучит, как будто жену растит.
Но он не из тех, кто женится, — это ясно.
Выходит, всё это даром: "Анкор, анкор",
"Ко мне, ко мне," — переливчатый вопль тарзаний,
Скандалы, слёзы, истерики, весь декор,
Приходы, уходы и прочий мильон терзаний.
Так учат кутить обречённых на нищету.
Так учат наследного принца сидеть на троне —
И знают, что завтра трон разнесут в щепу,
Сперва разобравшись с особами царской крови.
Добро бы на нём не клином сошёлся свет
И всё сгодилось с другим, на него похожим;
Но в том-то вся и беда, что похожих нет,
И он её мучит, а мы ничего не можем.
...Но, может быть, вся дрессура идёт к тому,
Чтоб после позора, рёва, срыва, разрыва
Она дорастёт и станет равна ему,
А значит — непобедима, неуязвима?
И всё для того, чтоб отринув соблазн родства,
Давясь слезами, пройдя километры лезвий,
Она до него доросла — и переросла,
И перешагнула, и дальше пошла железной?..
А он останется — треснувшая броня,
Пустой стакан, перевёрнутая страница.
Не так ли и Бог испытывает меня,
Чтоб сделать себе подобным — и устраниться,
Да всё не выходит?..
Дмитрий Быков
2018
#быков
#жена
#испытание
#учение
#рост
#бог
Вдоль канала
Когда идешь вдоль черного канала
куда угодно, мнится: жизни мало,
чтоб до конца печального дойти.
Твой город спит. Ни с кем не по пути.
Так тихо спит, что кажется, возможно
любое счастье. Надо осторожно
шагать, чтоб никого не разбудить.
О, господи, как спящих не простить!
Как хочется на эти вот ступени
сесть и уснуть, обняв свои колени.
Как страшно думать в нежный этот час:
какая боль еще разбудит нас...
Борис Рыжий
1996
#рыжий
#сон
#просебя
#жизнь
#боль
Когда идешь вдоль черного канала
куда угодно, мнится: жизни мало,
чтоб до конца печального дойти.
Твой город спит. Ни с кем не по пути.
Так тихо спит, что кажется, возможно
любое счастье. Надо осторожно
шагать, чтоб никого не разбудить.
О, господи, как спящих не простить!
Как хочется на эти вот ступени
сесть и уснуть, обняв свои колени.
Как страшно думать в нежный этот час:
какая боль еще разбудит нас...
Борис Рыжий
1996
#рыжий
#сон
#просебя
#жизнь
#боль
* * *
А Пасха эта всегда происходит девятого мая,
потому что на самом деле все они живы:
и зеленоглазая санитарка Петрова Маня,
и рядовой Пашка Андреич Жилин,
и лётчица Нина Ушкова, и повар Люда Пашкова,
и старшина Свиридов, который скучал по дочке.
И те, кто сбежал на войну прямо из школы,
уснул у неё во садочке.
Да, все они живы, конечно, живы, просто уснули.
Если снятся им птицы — значит, их не убили.
Хоть из них проросли цветами чёрные пули,
хоть по ним теперь ходят люди, ездят автомобили.
Ну и вот на девятый день каждого мая,
чуть запахнет сирень, откуда — не разглядеть им,
все они поднимаются и идут, не хромая,
к повзрослевшим внукам своим, к постаревшим детям.
Или просто к тем, кто ещё умеет их видеть:
пап, смотри, красна девица, добрый молодец, храбрый витязь.
Все приходят, смеются сквозь слёзы: Какие вы стали!
Ох ты господи Боже мой, Боже,
товарищ Сталин.
И светлы они, и высоки, и сочатся звоном,
пахнут сахаром жжёным и новым летом зелёным.
Потому что кто был в аду — тот умеет свечение рая.
Не умирая.
Юлия Мамочева
#мамочева
#война
#пасха
#9мая
#рай
А Пасха эта всегда происходит девятого мая,
потому что на самом деле все они живы:
и зеленоглазая санитарка Петрова Маня,
и рядовой Пашка Андреич Жилин,
и лётчица Нина Ушкова, и повар Люда Пашкова,
и старшина Свиридов, который скучал по дочке.
И те, кто сбежал на войну прямо из школы,
уснул у неё во садочке.
Да, все они живы, конечно, живы, просто уснули.
Если снятся им птицы — значит, их не убили.
Хоть из них проросли цветами чёрные пули,
хоть по ним теперь ходят люди, ездят автомобили.
Ну и вот на девятый день каждого мая,
чуть запахнет сирень, откуда — не разглядеть им,
все они поднимаются и идут, не хромая,
к повзрослевшим внукам своим, к постаревшим детям.
Или просто к тем, кто ещё умеет их видеть:
пап, смотри, красна девица, добрый молодец, храбрый витязь.
Все приходят, смеются сквозь слёзы: Какие вы стали!
Ох ты господи Боже мой, Боже,
товарищ Сталин.
И светлы они, и высоки, и сочатся звоном,
пахнут сахаром жжёным и новым летом зелёным.
Потому что кто был в аду — тот умеет свечение рая.
Не умирая.
Юлия Мамочева
#мамочева
#война
#пасха
#9мая
#рай
* * *
Родина-мать стала бабушкой с красным знаменем. Форма на детях всё менее карнавальная. С неба, которое мирным годами звали мы, облаком красным рожа глядит нахальная.
С кем старики наши вместе топтали свастику носят её на груди вместо ленты с орденом. Древко в руке пальцы держат железной спастикой некогда общей и сильной старушки-родины.
Я не возьмусь рассуждать за любовь и ненависть. За восемь лет или против бомбежек Харькова.
Я ужаснусь: посмотрите, что с нами сделалось. С теми, чьё детство, прошедшее одинаково, дедушки-бабушки наши победоносные нежно хранили в руках, испещренных шрамами. Мы и тогда были, прямо сказать, несносными. И вот внучата, ставшие папа-мамами, смотрят в глаза тем, которые как-то дожили, чтобы увидеть, как грядки засеют минами.
Нам всё понятно. А им объяснить не сможем мы, как небеса не смогли сохранить мы мирными.
Мальвина Матрасова
(Дарья Ефремова)
9 мая 2022
#матрасова
#ефремова
#текущее
#война
#мир
Родина-мать стала бабушкой с красным знаменем. Форма на детях всё менее карнавальная. С неба, которое мирным годами звали мы, облаком красным рожа глядит нахальная.
С кем старики наши вместе топтали свастику носят её на груди вместо ленты с орденом. Древко в руке пальцы держат железной спастикой некогда общей и сильной старушки-родины.
Я не возьмусь рассуждать за любовь и ненависть. За восемь лет или против бомбежек Харькова.
Я ужаснусь: посмотрите, что с нами сделалось. С теми, чьё детство, прошедшее одинаково, дедушки-бабушки наши победоносные нежно хранили в руках, испещренных шрамами. Мы и тогда были, прямо сказать, несносными. И вот внучата, ставшие папа-мамами, смотрят в глаза тем, которые как-то дожили, чтобы увидеть, как грядки засеют минами.
Нам всё понятно. А им объяснить не сможем мы, как небеса не смогли сохранить мы мирными.
Мальвина Матрасова
(Дарья Ефремова)
9 мая 2022
#матрасова
#ефремова
#текущее
#война
#мир
* * *
Наведайтесь на праздниках на кладбище.
Конечно же, на майских, а когда еще?
Не ждите от кого-то слова веского,
Езжайте по Седова до Еврейского.
Пошлепайте по лужам, аки посуху,
Хорошие, не нюхавшие пороху,
И посмотрите сколько там рассеяно
Геройского народа Моисеева.
Вы сделаете правильные выводы,
Что здесь они лежат не из-за выгоды,
Что ум и сердце маменьки и папеньки
Отчизне этой отдали до капельки.
А если кто-то скажет вам, что вроде бы
Евреи рвали ниточки из Родины
И рыскали повсюду, будто клад ища,
То укажите путь ему до кладбища.
Вадим Смоляк
#смоляк
#война
#9мая
#кладбище
#евреи
Наведайтесь на праздниках на кладбище.
Конечно же, на майских, а когда еще?
Не ждите от кого-то слова веского,
Езжайте по Седова до Еврейского.
Пошлепайте по лужам, аки посуху,
Хорошие, не нюхавшие пороху,
И посмотрите сколько там рассеяно
Геройского народа Моисеева.
Вы сделаете правильные выводы,
Что здесь они лежат не из-за выгоды,
Что ум и сердце маменьки и папеньки
Отчизне этой отдали до капельки.
А если кто-то скажет вам, что вроде бы
Евреи рвали ниточки из Родины
И рыскали повсюду, будто клад ища,
То укажите путь ему до кладбища.
Вадим Смоляк
#смоляк
#война
#9мая
#кладбище
#евреи
Оказывается, война…
Оказывается, война
не завершается победой.
В ночах вдовы, солдатки бедной,
ночь напролет идет она.
Лишь победитель победил,
а овдовевшая вдовеет,
и в ночь ее морозно веет
одна из тысячи могил.
А побежденный побежден,
но отстрадал за пораженья,
восстановил он разрушенья,
и вновь — непобежденный он.
Теперь ни валко и ни шатко
идут вперед его дела.
Солдатская вдова, солдатка
второго мужа не нашла.
Борис Слуцкий
1975
#слуцкий
#война
#победа
Оказывается, война
не завершается победой.
В ночах вдовы, солдатки бедной,
ночь напролет идет она.
Лишь победитель победил,
а овдовевшая вдовеет,
и в ночь ее морозно веет
одна из тысячи могил.
А побежденный побежден,
но отстрадал за пораженья,
восстановил он разрушенья,
и вновь — непобежденный он.
Теперь ни валко и ни шатко
идут вперед его дела.
Солдатская вдова, солдатка
второго мужа не нашла.
Борис Слуцкий
1975
#слуцкий
#война
#победа
* * *
Я не видал родных дедов,
И видеть мог едва ли:
Все до рождения моего
Они поумирали.
Но я не обделён судьбой,
Я всё равно счастливый.
Был рядом дед, пусть не родной,
Но горячо любимый.
Он был нерусский - из армян,
С деревни, из народа -
Агван Тиграныч Григорян,
Двадцать шестого года.
Он был герой и ветеран -
Такой, что прямо с книжки -
Для всех. А я ему кидал
За шиворот ледышки.
Я про войну всё с детства знал -
Ведь дед, без всякой лажи,
Мне каждый день преподавал
С тарелкой манной каши.
Всё было так: он мирно пас
Овец у Арарата.
И вдруг взяла пошла на нас
Немецкая армада,
Чтобы ни русских, ни армян
Здесь не было в природе,
Но тут подъехал дед Агван,
И он был резко против.
Подъехал, правда, не один…
Стекались, словно реки,
Туда и тысячи грузин,
Казахи и узбеки…
Разноязыкою толпой
Они в окопы сели.
И в тех окопах всей гурьбой
Мгновенно обрусели.
Вместо овец на этот раз
Другие были звери.
И дед в прицел свой
«Тигра» пас, крутил хвоста «Пантере»…
По-русски с ним общенье шло
Сперва не идеально,
Но фразу «Башню сорвало»
Он понимал – буквально.
Я с дедом мог тарелки три
Съедать той самой каши,
Внимая, как они пошли
На Запад пешим маршем.
И, как всегда, в который раз
В итоге накидали…
А дальше шёл такой рассказ,
Как в слёзном сериале:
«Берлин. Апрель. Земля дрожит.
Снаряды, пули – градом…»
И дед по улице бежит
С трофейным автоматом.
Кругом - разбитые дома,
Как гор кавказских гребни.
С собой у деда пять гранат,
Вдруг глядь: на куче щебня
Лежит, скулит от страшных ран,
Один, как щепка в шторме,
Такой же, как и он, пацан,
Но лишь в немецкой форме.
И тычет деду на окно,
Руками объясняет,
Что он у дома своего
Лежит и помирает.
Что там родители его,
Что он берлинский, местный,
Его войною домело
До своего подъезда.
И дед поверх своих поклаж
Хоть был не сильный самый,
Взвалил его, и на этаж -
Туда, где папа с мамой,
Где взрывом балку повело,
Где теплится лампада:
«Встречайте, фрау, своего
Немецкого солдата»…
Дед, говоря про этот миг,
Вдруг сразу изменялся:
Про страшный материнский крик,
Про то, как там остался.
Как в кухне, где горел шандал,
Воды ему нагрели,
Как с грязью ненависть смывал
За годы и недели,
Как спал на белых простынях
Среди войны и ада
И видел сны о мирных днях
В долине Арарата.
Как утром снова он пошёл
К победной близкой дате,
Услышав сзади «Danke schon»,
Ответив им «Прощайте»…
Тут я перебивал всегда,
Дослушивал едва ли:
«Дедуня, что за ерунда?
Давай, как вы стреляли!
Давай, как ты горел в огне,
Чуть не погиб на мине…» -
Неинтересно было мне
Про простыни в Берлине.
Но дед чего-то замолкал,
Шёл за добавкой каши
И кашу снова в рот толкал,
Чтоб стал быстрей я старше…
Его уж нет, а я большой.
И вдруг я докумекал:
В тот день был самый главный бой
За звание человека.
Игорь Растеряев
#растеряев
#9мая
#победа
#война
#мир
#человек
#человечность
Я не видал родных дедов,
И видеть мог едва ли:
Все до рождения моего
Они поумирали.
Но я не обделён судьбой,
Я всё равно счастливый.
Был рядом дед, пусть не родной,
Но горячо любимый.
Он был нерусский - из армян,
С деревни, из народа -
Агван Тиграныч Григорян,
Двадцать шестого года.
Он был герой и ветеран -
Такой, что прямо с книжки -
Для всех. А я ему кидал
За шиворот ледышки.
Я про войну всё с детства знал -
Ведь дед, без всякой лажи,
Мне каждый день преподавал
С тарелкой манной каши.
Всё было так: он мирно пас
Овец у Арарата.
И вдруг взяла пошла на нас
Немецкая армада,
Чтобы ни русских, ни армян
Здесь не было в природе,
Но тут подъехал дед Агван,
И он был резко против.
Подъехал, правда, не один…
Стекались, словно реки,
Туда и тысячи грузин,
Казахи и узбеки…
Разноязыкою толпой
Они в окопы сели.
И в тех окопах всей гурьбой
Мгновенно обрусели.
Вместо овец на этот раз
Другие были звери.
И дед в прицел свой
«Тигра» пас, крутил хвоста «Пантере»…
По-русски с ним общенье шло
Сперва не идеально,
Но фразу «Башню сорвало»
Он понимал – буквально.
Я с дедом мог тарелки три
Съедать той самой каши,
Внимая, как они пошли
На Запад пешим маршем.
И, как всегда, в который раз
В итоге накидали…
А дальше шёл такой рассказ,
Как в слёзном сериале:
«Берлин. Апрель. Земля дрожит.
Снаряды, пули – градом…»
И дед по улице бежит
С трофейным автоматом.
Кругом - разбитые дома,
Как гор кавказских гребни.
С собой у деда пять гранат,
Вдруг глядь: на куче щебня
Лежит, скулит от страшных ран,
Один, как щепка в шторме,
Такой же, как и он, пацан,
Но лишь в немецкой форме.
И тычет деду на окно,
Руками объясняет,
Что он у дома своего
Лежит и помирает.
Что там родители его,
Что он берлинский, местный,
Его войною домело
До своего подъезда.
И дед поверх своих поклаж
Хоть был не сильный самый,
Взвалил его, и на этаж -
Туда, где папа с мамой,
Где взрывом балку повело,
Где теплится лампада:
«Встречайте, фрау, своего
Немецкого солдата»…
Дед, говоря про этот миг,
Вдруг сразу изменялся:
Про страшный материнский крик,
Про то, как там остался.
Как в кухне, где горел шандал,
Воды ему нагрели,
Как с грязью ненависть смывал
За годы и недели,
Как спал на белых простынях
Среди войны и ада
И видел сны о мирных днях
В долине Арарата.
Как утром снова он пошёл
К победной близкой дате,
Услышав сзади «Danke schon»,
Ответив им «Прощайте»…
Тут я перебивал всегда,
Дослушивал едва ли:
«Дедуня, что за ерунда?
Давай, как вы стреляли!
Давай, как ты горел в огне,
Чуть не погиб на мине…» -
Неинтересно было мне
Про простыни в Берлине.
Но дед чего-то замолкал,
Шёл за добавкой каши
И кашу снова в рот толкал,
Чтоб стал быстрей я старше…
Его уж нет, а я большой.
И вдруг я докумекал:
В тот день был самый главный бой
За звание человека.
Игорь Растеряев
#растеряев
#9мая
#победа
#война
#мир
#человек
#человечность
* * *
Я широко забросил невод,
и невод погрузился в небо,
и выловил кусок луны,
ее изогнутый обломок,
туман, стекавший с книжных полок,
мне навевал чудные сны.
В табачных переливах света
я нянчил маленького деда,
я на руках его качал,
я был - началом из начал.
Вот стол, свивальники и лавка,
вот ходит сонная прабабка,
с утра растапливая печь.
Я слышал ангельскую речь,
певучий, окающий говор.
Потом мой дед уедет в город,
переживет войну и голод,
потом - великая война,
потом - великая Победа.
Давай, ущербная луна,
показывай родного деда,
избу, иконы, стол и лавку,
мою красивую прабабку.
Во сне я плакал, дед молчал,
я на руках его качал.
Всю жизнь - во сне и наяву -
я вглядываюсь в эту тьму,
где в вихре яростных атак
кружатся дорогие тени.
От смерти и до воскресенья
им остается только шаг.
Дмитрий Мельников
2 мая 2022
#мельников
#дед
#род
#память
#война
#победа
Я широко забросил невод,
и невод погрузился в небо,
и выловил кусок луны,
ее изогнутый обломок,
туман, стекавший с книжных полок,
мне навевал чудные сны.
В табачных переливах света
я нянчил маленького деда,
я на руках его качал,
я был - началом из начал.
Вот стол, свивальники и лавка,
вот ходит сонная прабабка,
с утра растапливая печь.
Я слышал ангельскую речь,
певучий, окающий говор.
Потом мой дед уедет в город,
переживет войну и голод,
потом - великая война,
потом - великая Победа.
Давай, ущербная луна,
показывай родного деда,
избу, иконы, стол и лавку,
мою красивую прабабку.
Во сне я плакал, дед молчал,
я на руках его качал.
Всю жизнь - во сне и наяву -
я вглядываюсь в эту тьму,
где в вихре яростных атак
кружатся дорогие тени.
От смерти и до воскресенья
им остается только шаг.
Дмитрий Мельников
2 мая 2022
#мельников
#дед
#род
#память
#война
#победа
* * *
Солнце лезет в глаза.
Мама с кухни: «Вставать пора!»
Снова первым уроком физ-ра и блины на завтрак.
Мама с Костей выходят из дома в семь тридцать утра,
прямо в майский зелёный запах.
Вот гуляет соседка с чёрным лохматым псом,
дядя Витя из пятого роется под капотом.
Первоклассник Костя с мамой идёт к воротам
и смеётся всем естеством своим большеротым,
отчего-то практически невесом.
— Мама! — он говорит. — Видишь, светятся мои руки?
— Это, милый, в детстве бывают такие штуки.
— Мама, я изнутри зелёный! Смешно и жутко!
Ах, какая славная шутка.
Ах, если бы шутка.
Вот на дереве ангел слёзы льёт голубые.
Топай, мальчик, в восьмое своё бесконечное лето.
— Ну и как я скажу им, что город их разбомбили?
Как я им расскажу, что их всех уже месяц как нету?
Юлия Мамочева
9 мая 2022
#мамочева
#текущее
#война
#смерть
Солнце лезет в глаза.
Мама с кухни: «Вставать пора!»
Снова первым уроком физ-ра и блины на завтрак.
Мама с Костей выходят из дома в семь тридцать утра,
прямо в майский зелёный запах.
Вот гуляет соседка с чёрным лохматым псом,
дядя Витя из пятого роется под капотом.
Первоклассник Костя с мамой идёт к воротам
и смеётся всем естеством своим большеротым,
отчего-то практически невесом.
— Мама! — он говорит. — Видишь, светятся мои руки?
— Это, милый, в детстве бывают такие штуки.
— Мама, я изнутри зелёный! Смешно и жутко!
Ах, какая славная шутка.
Ах, если бы шутка.
Вот на дереве ангел слёзы льёт голубые.
Топай, мальчик, в восьмое своё бесконечное лето.
— Ну и как я скажу им, что город их разбомбили?
Как я им расскажу, что их всех уже месяц как нету?
Юлия Мамочева
9 мая 2022
#мамочева
#текущее
#война
#смерть
* * *
май — это когда катера по реке,
черемуха и сирень,
это когда легко, когда налегке,
когда слегка набекрень.
май — это когда солнце, солнце, гроза;
когда Фонтанка с Невой;
май — это когда пригородный вокзал
и электричка с него.
май — это когда, жизнь на себя взвалив,
вполне себе рад, что жив.
а ещё это когда Финский залив
и снова Финский залив.
май — это листва, небеса и трава,
дворы-колодцы, сады;
май — это слова: лес, весна, синева,
тепло, цветение, ты
Рахман Кусимов
#кусимов
#май
#сирень
#черёмуха
май — это когда катера по реке,
черемуха и сирень,
это когда легко, когда налегке,
когда слегка набекрень.
май — это когда солнце, солнце, гроза;
когда Фонтанка с Невой;
май — это когда пригородный вокзал
и электричка с него.
май — это когда, жизнь на себя взвалив,
вполне себе рад, что жив.
а ещё это когда Финский залив
и снова Финский залив.
май — это листва, небеса и трава,
дворы-колодцы, сады;
май — это слова: лес, весна, синева,
тепло, цветение, ты
Рахман Кусимов
#кусимов
#май
#сирень
#черёмуха
Море, милое,
прости.
пленник ласковых глубин,
твой солёный гладкий стиль
я не в силах разлюбить.
ты семья моя,
мой дом,
свет сакральный и обряд.
каждый камешек,
планктон -
это я.
это всё я.
я твой шторм и нежный штиль.
я лазурь в немой стране.
Море,
милое,
прости.
отпусти меня за Ней.
I.
Олово солёных волн.
перламутровая ртуть.
я так сказочно влюблён
как-то сказочно не в ту.
дремлет лунный мотылёк.
сонный мир небрежно нем.
я сижу и жду Её
на прибрежном валуне.
обещала ведь прийти.
неужели соврала?..
/...помню,
Млечный палантин.
переливчатая гладь.
пароходный чёрный дым.
и Она на берегу.
я, следящий из воды
за вселенной её губ.
помню,
выл вулкан в груди,
лаву лил в потоках жил.
помню,
нежности мотив
осторожности лишил.
помню,
плеск морских седин.
своё робкое:
"привет".
её: "здравствуй.
выходи,
погуляем при луне".
помню сдавленную боль
и свой горестный вопрос:
"как же мне гулять с тобой?
если вместо ног лишь хвост..."/
*
Олово солёных волн.
перламутровая ртуть.
я так сказочно влюблён
как-то сказочно не в ту.
дремлет лунный мотылёк,
свесив крылышки в волну.
я сижу и жду Её,
проклиная тишину.
жду Её который час,
жду Её который день.
но приходит лишь печаль
и лежит со мной в воде.
да нашёптывает про
катастрофу её глаз -
этот ласковый погром,
что всю жизнь мою потряс.
про её искристый смех
над чешуйчатым хвостом,
морем вылепленный мне,
неизведанно на что...
/милый Млечный палантин,
ты укутай, помоги.
подскажи, как мне найти
способ стать чуть-чуть другим.../
***
Тёмный риф.
холодный мир.
преисподняя морей.
меж полипами-дверьми
тени сгорбленных мурен.
иглы, челюсти, хвосты.
и средь дьяволов иных
в юбке щупалец витых
Ведьма Чёрной Тишины...
восседает на костях
и шипит:
" зачем ты здесь?"
страхом рыхлым шелестя,
я прошу её в беде
мне моей помочь и дать
пару ног вместо хвоста,
чтоб я смог уйти туда,
где найду любимой стан.
"что ж, дружочек, хорошо.
помогу с твоей бедой.
только помни, что большой
перламутровый свой дом
ты покинешь навсегда,
потеряв и штиль и шторм.
а за мой полезный дар
мне оставишь кое-что..."
"я согласен.
забирай.
мне не нужно ничего…"
/...помню,
боль в груди,
дыра.
эхо слёз любимых волн.
помню,
Млечный палантин.
и печальный лунный шар./
*
Море, милое,
прости.
ни к чему ведь мне душа...
II.
Липкий ливневый напалм.
антрацитовый метан.
я так проклято пропал
как-то проклято не там.
тлеет солнечный прищур.
и жужжит бетонный жук.
я кого-то в нём ищу,
но никак не нахожу.
я слоняюсь в мгле людей,
как пятно из дежавю.
я не знаю, кто и где
мне покажет мой приют.
я не знаю, кто зашьёт
брешь в моей немой груди.
*
/…Помню,
волн сапфирный мёд.
бледный Млечный палантин.
пароходный чёрный дым.
серый палубный паркет.
чьи-то влажные следы.
и рука в моей руке.
помню,
взгляд. и в нём весь мир.
помню,
нежности костры.
губ клубничных динамит.
и объятий долгий взрыв.
помню,
бал,
фокстроты,
брют.
я. Она.
и МЫ в груди...
*
дальше: утро,
серый трюм.
и я в нём совсем один.../
***
Липкий ливневый напалм.
антрацитовый метан.
я так тщательно пропал
как-то тщательно не там.
гаснет солнечный прищур.
ночь готовит приговор.
я кого-то здесь ищу,
но совсем забыл кого...
я брожу здесь сотни лет,
не свою пиная жизнь.
лишних взглядов сомелье.
дегустатор лиц чужих.
никого уже не жду
и ношу в грудных грошах
только прах и пустоту.
я не знаю, где душа.
я не знаю, где мой дом.
я не знаю, почему
мне ночами снится волн
перламутровый хомут.
почему весь мир вблизи
мне противен, как мигрень.
я не знаю, где взять сил,
чтоб прожить ещё хоть день.
*
Олова солёный гул.
пены ватный парашют.
я сижу на берегу
и лелею этот шум.
растворяясь, как в вине,
в этой ласке амнезий,
забываю своих дней
антрацитовый бензин.
забывая пустоту,
что-то слышу сквозь камзол.
то ли сердца громкий стук,
то ли чей-то тихий зов...
прости.
пленник ласковых глубин,
твой солёный гладкий стиль
я не в силах разлюбить.
ты семья моя,
мой дом,
свет сакральный и обряд.
каждый камешек,
планктон -
это я.
это всё я.
я твой шторм и нежный штиль.
я лазурь в немой стране.
Море,
милое,
прости.
отпусти меня за Ней.
I.
Олово солёных волн.
перламутровая ртуть.
я так сказочно влюблён
как-то сказочно не в ту.
дремлет лунный мотылёк.
сонный мир небрежно нем.
я сижу и жду Её
на прибрежном валуне.
обещала ведь прийти.
неужели соврала?..
/...помню,
Млечный палантин.
переливчатая гладь.
пароходный чёрный дым.
и Она на берегу.
я, следящий из воды
за вселенной её губ.
помню,
выл вулкан в груди,
лаву лил в потоках жил.
помню,
нежности мотив
осторожности лишил.
помню,
плеск морских седин.
своё робкое:
"привет".
её: "здравствуй.
выходи,
погуляем при луне".
помню сдавленную боль
и свой горестный вопрос:
"как же мне гулять с тобой?
если вместо ног лишь хвост..."/
*
Олово солёных волн.
перламутровая ртуть.
я так сказочно влюблён
как-то сказочно не в ту.
дремлет лунный мотылёк,
свесив крылышки в волну.
я сижу и жду Её,
проклиная тишину.
жду Её который час,
жду Её который день.
но приходит лишь печаль
и лежит со мной в воде.
да нашёптывает про
катастрофу её глаз -
этот ласковый погром,
что всю жизнь мою потряс.
про её искристый смех
над чешуйчатым хвостом,
морем вылепленный мне,
неизведанно на что...
/милый Млечный палантин,
ты укутай, помоги.
подскажи, как мне найти
способ стать чуть-чуть другим.../
***
Тёмный риф.
холодный мир.
преисподняя морей.
меж полипами-дверьми
тени сгорбленных мурен.
иглы, челюсти, хвосты.
и средь дьяволов иных
в юбке щупалец витых
Ведьма Чёрной Тишины...
восседает на костях
и шипит:
" зачем ты здесь?"
страхом рыхлым шелестя,
я прошу её в беде
мне моей помочь и дать
пару ног вместо хвоста,
чтоб я смог уйти туда,
где найду любимой стан.
"что ж, дружочек, хорошо.
помогу с твоей бедой.
только помни, что большой
перламутровый свой дом
ты покинешь навсегда,
потеряв и штиль и шторм.
а за мой полезный дар
мне оставишь кое-что..."
"я согласен.
забирай.
мне не нужно ничего…"
/...помню,
боль в груди,
дыра.
эхо слёз любимых волн.
помню,
Млечный палантин.
и печальный лунный шар./
*
Море, милое,
прости.
ни к чему ведь мне душа...
II.
Липкий ливневый напалм.
антрацитовый метан.
я так проклято пропал
как-то проклято не там.
тлеет солнечный прищур.
и жужжит бетонный жук.
я кого-то в нём ищу,
но никак не нахожу.
я слоняюсь в мгле людей,
как пятно из дежавю.
я не знаю, кто и где
мне покажет мой приют.
я не знаю, кто зашьёт
брешь в моей немой груди.
*
/…Помню,
волн сапфирный мёд.
бледный Млечный палантин.
пароходный чёрный дым.
серый палубный паркет.
чьи-то влажные следы.
и рука в моей руке.
помню,
взгляд. и в нём весь мир.
помню,
нежности костры.
губ клубничных динамит.
и объятий долгий взрыв.
помню,
бал,
фокстроты,
брют.
я. Она.
и МЫ в груди...
*
дальше: утро,
серый трюм.
и я в нём совсем один.../
***
Липкий ливневый напалм.
антрацитовый метан.
я так тщательно пропал
как-то тщательно не там.
гаснет солнечный прищур.
ночь готовит приговор.
я кого-то здесь ищу,
но совсем забыл кого...
я брожу здесь сотни лет,
не свою пиная жизнь.
лишних взглядов сомелье.
дегустатор лиц чужих.
никого уже не жду
и ношу в грудных грошах
только прах и пустоту.
я не знаю, где душа.
я не знаю, где мой дом.
я не знаю, почему
мне ночами снится волн
перламутровый хомут.
почему весь мир вблизи
мне противен, как мигрень.
я не знаю, где взять сил,
чтоб прожить ещё хоть день.
*
Олова солёный гул.
пены ватный парашют.
я сижу на берегу
и лелею этот шум.
растворяясь, как в вине,
в этой ласке амнезий,
забываю своих дней
антрацитовый бензин.
забывая пустоту,
что-то слышу сквозь камзол.
то ли сердца громкий стук,
то ли чей-то тихий зов...
/милый Млечный палантин,
ты укутай мою боль.
подскажи, как мне найти
способ стать самим собой…/
*
Олово солёных волн.
перламутровый свинец.
я так празднично влюблён
в этот праздничный конец.
я иду, в объятья волн
погружаясь с головой.
я забыл свой полый вой.
снова чувствую:
живой.
снова чувствую свой Рай,
свет сакральный и обряд.
каждый камешек,
коралл -
это я.
это всё я.
я твой шторм и нежный штиль.
плеск с индиговой каймой.
Море, милое,
прости.
забери меня домой.
O.n.
23 февраля 2022
#он
#нектоон
#море
#русалка
#любовь
#разные
#другой
#изменения
ты укутай мою боль.
подскажи, как мне найти
способ стать самим собой…/
*
Олово солёных волн.
перламутровый свинец.
я так празднично влюблён
в этот праздничный конец.
я иду, в объятья волн
погружаясь с головой.
я забыл свой полый вой.
снова чувствую:
живой.
снова чувствую свой Рай,
свет сакральный и обряд.
каждый камешек,
коралл -
это я.
это всё я.
я твой шторм и нежный штиль.
плеск с индиговой каймой.
Море, милое,
прости.
забери меня домой.
O.n.
23 февраля 2022
#он
#нектоон
#море
#русалка
#любовь
#разные
#другой
#изменения
* * *
Мой проклятый город
краснеет на вечерней заре.
Майский морок.
Молчат все сорок —
уже сто сорок
сороков его церквей.
И не сыскать звонарей.
«По ветру пеплом его развей!» —
шляются-маются ведьмы на помеле.
Клещом вцепилась, дурманит душу
немая синь.
Я вижу: пламя затопит сушу…
Сгинь!
Проклятый город — теперь могила,
сгорел, мой милый.
Был местом силы да опостылел.
Как я тебя любила…
«Светися, новый Иерусалиме!» —
Не случившийся Третьим Римом,
град без ангелов и пилигримов,
гори лампадой неугасимой,
когда-то непобедимый,
неисчислимый,
неповторимый…
Прощай!
Землицы набрана горсть.
Брось! —
Что Эвридикой, что Маргаритой,
что женой Лота, что Прозерпиной —
то ли погибшей, то ли забытой,
похороненной, отпетой, зарытой
(ведь даже ведьме нужен мужчина)
на пепелище — невыносимо…
Оглядываюсь и закрываю глаза.
Назад — нельзя.
Иду ощупью
перекошенным
путём все бросивших.
Проводник мой непрошеный,
светлый, хороший мой,
за спиной — углей крошево,
впереди — гроза?…
Не случись всего этого,
Меня бы с тобою не было?
Янина Солдаткина
9-10 мая 2022
#солдаткина
#май
#город
#иерусалим
#маргарита
#мастеримаргарита
#любовь
#ведьма
Мой проклятый город
краснеет на вечерней заре.
Майский морок.
Молчат все сорок —
уже сто сорок
сороков его церквей.
И не сыскать звонарей.
«По ветру пеплом его развей!» —
шляются-маются ведьмы на помеле.
Клещом вцепилась, дурманит душу
немая синь.
Я вижу: пламя затопит сушу…
Сгинь!
Проклятый город — теперь могила,
сгорел, мой милый.
Был местом силы да опостылел.
Как я тебя любила…
«Светися, новый Иерусалиме!» —
Не случившийся Третьим Римом,
град без ангелов и пилигримов,
гори лампадой неугасимой,
когда-то непобедимый,
неисчислимый,
неповторимый…
Прощай!
Землицы набрана горсть.
Брось! —
Что Эвридикой, что Маргаритой,
что женой Лота, что Прозерпиной —
то ли погибшей, то ли забытой,
похороненной, отпетой, зарытой
(ведь даже ведьме нужен мужчина)
на пепелище — невыносимо…
Оглядываюсь и закрываю глаза.
Назад — нельзя.
Иду ощупью
перекошенным
путём все бросивших.
Проводник мой непрошеный,
светлый, хороший мой,
за спиной — углей крошево,
впереди — гроза?…
Не случись всего этого,
Меня бы с тобою не было?
Янина Солдаткина
9-10 мая 2022
#солдаткина
#май
#город
#иерусалим
#маргарита
#мастеримаргарита
#любовь
#ведьма
* * *
Кошка и собака
вместе грызли кости
Кошке и собаке
было не до злости
Кошку и собаку
подружило горе
Между ними жажда
осушила море
Между ними голод
стёр вражды границы
Молча глядя с веток,
Удивлялись птицы
Удивлялись люди
Удивлялись звери
Да и сами в общем
Не могли поверить
В то что быть такое
Может между ними
Кошка и собака стали
Вдруг родными
Как же мы поделим
Молоко и стаю?
Думала собака
Сладко засыпая
Как же мы разделим
Мамы-кошки ласки?
Размышляла кошка
Закрывая глазки
Кем с тобой в итоге
Мы друг другу стали?
Кошка и собака
Убежав из стаи
Лучшими друзьями
Лютыми врагами
Серыми дождями
Горькими слезами
Обними покрепче
Холодно похоже
Кошка и собака
Как и мы похожи
Максим Спицын
#спицын
#кот
#собака
#разные
#похожие
#вражда
#дружба
#горе
Кошка и собака
вместе грызли кости
Кошке и собаке
было не до злости
Кошку и собаку
подружило горе
Между ними жажда
осушила море
Между ними голод
стёр вражды границы
Молча глядя с веток,
Удивлялись птицы
Удивлялись люди
Удивлялись звери
Да и сами в общем
Не могли поверить
В то что быть такое
Может между ними
Кошка и собака стали
Вдруг родными
Как же мы поделим
Молоко и стаю?
Думала собака
Сладко засыпая
Как же мы разделим
Мамы-кошки ласки?
Размышляла кошка
Закрывая глазки
Кем с тобой в итоге
Мы друг другу стали?
Кошка и собака
Убежав из стаи
Лучшими друзьями
Лютыми врагами
Серыми дождями
Горькими слезами
Обними покрепче
Холодно похоже
Кошка и собака
Как и мы похожи
Максим Спицын
#спицын
#кот
#собака
#разные
#похожие
#вражда
#дружба
#горе
* * *
стихи про любовь
не к мужчине
безо всякой эротики
без секса и объективации
к сестрам
к каждой женщине —
твоему зеркалу
такой же уставшей, грустной, больной
такой же беспомощной, тихой, плачущей по ночам
про любовь
к каждому маленькому, беззащитному живому
ведь есть же специальный бог
для маленьких, беззащитных живых
про любовь
к себе самой
Надежда Александрова
#александрова
#любовьксебе
#бог
стихи про любовь
не к мужчине
безо всякой эротики
без секса и объективации
к сестрам
к каждой женщине —
твоему зеркалу
такой же уставшей, грустной, больной
такой же беспомощной, тихой, плачущей по ночам
про любовь
к каждому маленькому, беззащитному живому
ведь есть же специальный бог
для маленьких, беззащитных живых
про любовь
к себе самой
Надежда Александрова
#александрова
#любовьксебе
#бог
Сегодня день рождения у Андрея Вознесенского, одного из известнейших поэтов-шестидесятников, ему бы исполнилось 89 лет
#вознесенский
#деньрождения
#вознесенский
#деньрождения