В НОЧНОЙ РОЩЕ

Как разряд светоносный, исторгнутый в ночь мирозданьем,
Как зелёная молния, блещущая через листву,
Соловьиный раскат, преломляясь в коленах, рыданьем
Напрягает пространство и долго волнует траву.
Чем ещё два волненья во тьме соловьиного лета,
Чем ещё два пространства влюблённые соединить?
От звезды до травы льётся нить серебристого света,
От луны до ручья золотая протянута нить.

Вячеслав Киктенко

#киктенко

* * *

Чтобы не расплескать - прикрываю лоб рукой, чашку себе из ладони соорудив, утро пригрелось русым пушистым облаком к солнечной невыспавшейся груди. Я не пойму, что было со мною до него, как я жила, и в чьих я спала домах. Если он позвонит, я подпрыгну до неба, если не позвонит - позвоню сама. Мир нараспашку, на поводке серебряном Бог задремал, уставший меня учить. Если погладить теплый хребет поребрика - сытой довольной кошкой асфальт урчит что-то дикарско-латино-американское, чтобы вдохнуть на миг - и живешь едва. Девочка отчего ты всё ходишь в каске, а? Чтобы от счастья не лопнула голова. Реки синеют, где-то вдали тоскливая толстая чайка хрипло лажает блюз. Если он меня любит - то я счастливая, если же нет - ну, я-то его люблю.
Мы еще обрастем нежилыми стенками в стылом ветру, но нынче-то поутру всё, что мы нажили общего - это терпкая черная теплота меж сплетенных рук.
Вот я иду по поребрику, как по лучику, с богом в ладони, с искрами вместо глаз.
_

Может быть всё и правда у них получится.
Главное, чтобы цепочка не порвалась.

Аля Кудряшева
(Алина Хайтлина)

#кудряшева
#хайтлина

Этот город тебе к лицу

Этот город тебе к лицу.
По крыльцу, приподнявши ворот,
ты выходишь на улицу
в перевязанный дымкой холод
и шагаешь мимо рябин.
Друг на друга в грозди похожих
ягод много, а ты — один,
даже если среди прохожих.

Этот город тебе идёт —
не навстречу, а так, на фоне.
Ты — планирующий самолёт,
диск на сломанном телефоне.
Сдвинув плечи, даёшь круги,
как Вергилий на карте ада.
Если думаешь «помоги»,
всё равно говоришь «не надо».

Артем Рагимов

#рагимов

* * *

самое простое выразить сложнее,
нанизать на нитку, сделать ожерелье,
вытесать из камня, выточить из вяза,
в перепутье смыслов разом не увязнув;
никакое слово, никакие звуки,
только на загривке ласковые руки
кончиками пальцев гладящие кожу
расшифровку знают – кормит что и гложет;
Брайля шрифт в мурашках, позвонки как слоги,
морзе через тремор и немеют ноги
шифрами Энигмы, ребусами бьётся
сердце, завиваясь в выженные кольца
на полях под небом, осиянным разве
пламенем в узоре отпечатка пальцев,
смыслы все под ними шёлковою гладью,
можешь своё имя
прочитать, их гладя?

Тамара Жукова

#жукова

* * *
 
Сон не только он сам, а и то, что спит.
Вкушающее его. Безжизненное. Нагое.
В мягкой траве. Забывшее долг и стыд.
Казалось бы, спи. Но нет, не даёт покоя
 
тело-телок. Ищет места, мыча:
тот лужок без слепней – райское лоно
матери, чтоб была его и больше ничья.
Щиплет остатки сна, озираясь сонно.
 
Пробуждение – дождь и короткий зной,
жалоб не принимает, цветя, будыльник.
Юг железнодорожный и север речной
ставят на ранний час заводной будильник.
 
Выспаться бы – до совпаденья резьбы
шестерён и колёс, цифры и стрелки!
Сон вдохнуть, как озон. Выспаться бы.
Встав с алтаря, оказаться в своей тарелке.
 
Если не собственное, чьё там было лицо,
чьё это было тело, понять спросонок.
Выйти, как года в три, лет в пять, на крыльцо,
перед которым дремлет в траве телёнок.

Анатолий Найман

#найман

* * *

Зелёное море разлито в окошке, на листьях - смешные жуки. Мне стукнуло восемь, и в детской ладошке зажаты цветные мелки. На тёплом асфальте - сиреневый остров, и пальма, и даже киты. Я буду художником - это же просто. А в детстве нельзя без мечты.
Двор наполняется запахом лета, и солнце танцует в траве. Мы строим шалаш из берёзовых веток и носим перо в голове. Мы прячем сокровища с огненным взглядом, и в землю кладём, не спеша - стеклянные бусы, кисть винограда, кусочек карандаша.

Мне стукнуло восемь, и жизнь бесконечна, как тихая звёздная даль. И цвет у заката - малиново-млечный, и небо - как мамина шаль.
И город сопит великаном из сказки, игрушки молчат в темноте. Киты и жирафы, кукла в коляске - всю ночь охраняют детей.
И я засыпаю с мечтами о завтра, о новых волшебных мелках, о парке, где cola и сладкая вата, и бабочки прямо в руках. Об озере, лодке, песке в босоножке, о запахе тины и рыб. О рыжем костре и печёной картошке, о туче, похожей на гриб.

О смелых друзьях, шоколадном загаре, о даче, о вишне с куста. Мне стукнуло восемь. И лето в разгаре. И жизнь бесконечно проста...

Pola
(Полина Шибеева)

#шибеева

Подлинная поэзия – это не описание мира, не отражение, не воспевание, а его творение. И чем с большей смелостью звучит в поэтических строчках заявка на творение, тем больше они – поэзия.

Василий Красуля

#красуля
#цитата
#поэзия

* * *

Во веки веков, во веки венков одуванчиковых, мать-и-матчеховых, круглоликих, во имя детских пальчиков, перепачканных соком липким. Во веки веков, во веки трамвайных звонков- бубенцов, колокольцев вечности, с небом венчанных, с этой ширью, во имя любви и верности Человеческой, нерушимой. Во веки веков, во веки речных завитков, кос фонтанных, ручьев русых и растрёпанных, во имя нам Богом данного слова русского, завострённого. Во веки веков, во веки всех стариков не ушедших, и не забытых, сильных в слабости, во имя лесного шелеста, неба быстрого Бога славящего. Во веки веков. Сейчас не по ком этот колокол, только по сердцу, только по небу изначальному, во имя того что просится изнутри, что бессмертьем полнится, не кончается.

Ксения Август

#ксенияавгуст

* * *

это не я
рыжеволосая
с красотой почти что мифичной,
с изгибом плеча практически порнографичным.
с гравюр античных, с полотен и гобеленов,
одними глазами берёт тебя в плен.
нет.
⠀
это не я
смуглая
юная
испанка ли, мексиканка ли,
за такую вообще ничего не жалко.
отдавай гружёные золотом корабли.
а3, б3 - и вот ты уже убит.
внутри кипящая лава,
высекающий искры пирит.
слава героям, слава героям, слава,
но подол твоего плаща загорается и дымит.
⠀
это не я
прозрачная
хрупкая
русалка, ундина,
дива.
такую будто бы море само породило.
по руслам вен её плавают рыбки и крокодилы.
смеётся - как горный ручей течёт.
и пускай от неё веет прохладой льдинной,
но отчего-то внизу всё равно становится горячо.
⠀
это не я
сильная
валькирия
амазонка
голос её повелительно-звонкий,
несгибаема и упряма.
это не я,
кого называют мамой.
это не я
Премудрая
спасающая людей,
в правый рукав кладущая кости, чтобы выпустить лебедей.
...
я другая. простая.
и дико сложная одновременно.
я себя освобождаю
от погони за красотой недостижимой и эфемерной.
⠀
я отказываюсь себя перекраивать и с собой же бодаться.
я выбираю любоваться и наслаждаться.
все эти девочки - мне родные сестрички.
пёстрые птички,
я не стремлюсь обладать их чертами.
они - моя стая.
и когда мы берёмся за руки,
каждой
всего
хватает.
⠀
Люся Пикалова

#пикалова

* * *

Время: оно моё, единственное число. Маленький водоем, солнцем блестит весло, в травах шуршат ежи, птицы дают концерт,
время мое бежит. Не посадить на цепь стрелки часов, как пса. Что там не говори, время не на часах, время - оно внутри.
Лето моё - тик-так! - и унеслось вперед. Птицы поют не в такт, мимо ладов и нот.
Пес на цепи сидит, лает на всех вокруг.
Время стучит в груди. Спать не даёт тот стук.
Я просыпаюсь. Сон всё еще где-то тут. Время блестит веслом, птицы его поют, им пустобрешит пёс, полон им водоём.
Только один вопрос: время - оно моё?..

Мальвина Матрасова
(Дарья Ефремова)

#ефремова

Поэзия — та же добыча радия.
В грамм добыча, в год труды.
Изводишь единого слова ради
Тысячи тонн словесной руды.

Владимир Маяковский

#маяковский
#поэзия
#цитата

Дневник

Когда город захватят в кольцо,
Я буду вести дневник.
А пока что вот пью винцо,
Пока город ещё не зник.

Твоя милая Анна Франк,
Отыщи её под завалами.
Почему ты такой дурак?
Было время же, целовались бы…

Отыщи меня, там родник и тростник,
И бог знает что ещё…
Ты увидишь там мой дневник.
От дождей он разбух, стал толще

И, как слёзы, текут строчки
По страницам, как по щекам
Я люблю тебя очень-очень
Вот такого вот дурака.

Ирина Глузгольд

#глузгольд

* * *

Воздух словно кисель — я режу его ножом,
Раздвигаю руками, шипя от усилия.
Падаю наземь пластом и ползу ужом,
Во славу долга творю над собой насилия.

Жарко. Вода прямо в горле превращается в пот
И вылетает наружу сквозь поры,
В висках дребезжит смешное слово "комфорт"
И лязгают железных дверей запоры...

Плевать на работу, хочется пить и спать...
Время стекает с расслабленной потной руки...
Смотрю за окно и начинаю обалдевать:
Там птицы меняют крылья на плавники...

Михаил Митько

#митько

* * *

всего лишь день на облаке земном
так высоко стоящие берёзы
и область неба в дымке вдалеке
ступаешь не распугивая птиц
они летят тебя не замечая
из кроны в крону прыгают не зная
что ты здесь есть и ты пришёл сказать
про воздух напрягаемый шагами
идёшь идёшь по тропке обжитой
а больше ничего не станет с нами
а только лес шумящий надо мной

Мария Затонская

#затонская

Тишина

Счастье любит тишину. Горе любит тишину. Тишина любить не нанималась.

Счастье костерит войну, Горе мастерит вину, Тишина испытывает жалость.

Молча произнесена, Лёгкостью обделена, Я любви остерегаюсь тоже.

Мне знакома тишина, Мне не нравится она, Но я слишком на неё похожа.

Инна Теплова

#теплова

* * *

сумрачный лес беременный цифрами
на короткие-длинные спички растащен вихрями
с тайной болью тает его сверкающий вой хвойный

единицы стволов нолики норок — ввод кода
момент свободы:

отворяются двери в яркую область холода
стелет дорогу мокрый хворост
способный развеивать стойкость свойств
слабостью данной свыше

тьмой метить твой ветер
(слышишь?)

так бессмысленно словно
ловить линзой зной нойза

но я за

Артем Ушканов

#ушканов

Вспомню

Подскажите, который день теперь и какой год?
У меня на поверхности лета отшибло зренье.
Как борзая по запаху заячий след берёт,
обратившись всем стройным телом в одно движенье,
так и я под дорожные ритмы, лишившись сна,
всё бегу по прямой без оглядки, забыв о цели.
Ты мне пишешь, как будто только была весна,
и цвела мать-и-мачеха в жёлтой красе апреля.
И как будто бы спелый май собирал росу
в посвежевшие после ливня ладошки мирта.
Ты мне пишешь, невспомнившийся. А по лицу
пробегают полоски встреч, пеленою скрыты.
Не молчи, испугавшись дней, и пообещай,
не отбыв ожидания, плюнуть и вырвать с корнем.
Но когда-нибудь завтра я, выспавшись, выпью чай
и, увидишь, сосредоточенно тебя вспомню.

Алла Павликова

28 января 2014

#павликова

* * *

Как слабы мы в неведенье своём!
Как светится со снедью полотенце
в траве, в тени, отброшенной крестом,
и замирает на погосте сердце.

Как ленточки алеют на ветвях,
повязаны влюблёнными на счастье,
и трепетно свеча горит впотьмах,
живому - свет,
а мёртвому – участье,
и он глядит порой из-за плеча,
и общий взгляд становится бездонным…

А яблоко в ложбинке калача
распробовано воздухом застольным.

Сергей Пагын

#пагын

Историк и поэт отличаются друг от друга не речью — рифмованной или нерифмованной; их отличает то, что один говорит о случившемся, другой же о том, что могло бы случиться. Поэтому в поэзии больше философского, серьезного, чем в истории: ибо она показывает общее, тогда как история только единичное.

Аристотель

#аристотель
#цитата
#поэт
#поэзия

* * *

В трамвае, переполненном народом,
На самом первом месте, перед входом,
В руках сжимая красное пальто
Какого-то невзрослого размера —
Уродливая, бледная химера —
Взахлеб рыдала женщина. Никто
Старался не смотреть. И я в окно
Глядел, где дождь с усилием напрасным
Все краски размывал. Но все равно
Мне день казался нестерпимо красным.

Лев Лосев

#лосев