* * *

когда забудешь имя даты лица
купи букет простой на кладбище зайди
не нужно верить и молиться
не нужно их жалеть
они в земле земля сгодится
сгодилась им сгодится и тебе

купи букет на кладбище зайди

пусть будет дождь накрапывать несмело
пусть кормится водой земля
и каждое иссушенное тело
и каждое истерзанное тело
будет молчать возле тебя

купи букет на кладбище зайди

минуя пёстрые ограды
минуя дерево гранит
пойми — тебе не рады
и не гонят
ты один

и грудь наполнится сильнее
и ветер в лёгкие войдёт
и серое истоптанное небо
такое грузное и сахарное небо
со скрипом звонким всё плывёт

купи букет на кладбище зайди
и положи букет
и выйди

Александр Астрин

#астрин
#радоница

Памяти Э. П.

Когда засыплют воздух мой землёй,
тогда… тогда мы встретимся с тобой,
и ты расскажешь тихо и подробно,
как дышат там – в немыслимой среде,
как ходят по невидимой воде
и как порой глядят в земные окна.

Я стану зреньем - только и всего,
последнее утратив вещество
и речь иную обрести не чая…
И человек, стоящий у окна,
расслышит, как ночная тишина
на стекла дышит музыкой печальной.

Сергей Пагын

#пагын
#радоница

* * *

Рядом с ее телом, на прикроватной тумбочке,
Нашли записку на испанском:
«Они не успели догнать меня на своих крыльях».
Фраза была написана красным карандашом,
Его потом нашли в кармане халата, вместе с помадой.
Грифель был сильно скошен, как и помада —
Ее следы еще оставались в углах вялых старческих губ.
 
Дети, внуки, правнуки стояли вокруг.
Говорить было не о чем. Этого ждали уже давно.
Была поздняя осень. Рябиновые грозди за окном,
Падающие ягоды, выклеванные, раздавленные,
Кажущиеся на асфальте следами помады, крови,
Гвоздичными измочаленными лепестками.
 
Через девять дней пошел снег.
Не знаю, зачем я сейчас об этом пишу.
Я выходила на улицу — вдох-выдох —
Выдыхала воздух, точно стеклянный сосуд,
Он лопался, как будто был с тайным изъяном,
Внутри него оказывались осколки сухих листьев, запах табака,
Какой-то мутный — болотный, нефритовый — свет.
 
На сороковой день я подошла к ее дому, подняла голову —
В окне кухни отражались тени —
То ли ветви рябины, то ли какие-то крылья.
С ночи был сильный ветер. Стекло вдруг хрустнуло,
Жалобно зазвенело, посыпалось вниз.
В тот день впервые за долгое время
Я смогла дышать, не чувствуя боли в груди и висках.
 
От нее у меня осталось то, что нельзя никому передать —
Не могу, не хочу, не буду, —
Ее нос, ее подбородок, медленный низкий голос, любовь
К вещам, о которых не следует говорить,
Ее предсмертная записка, которую я ношу в кармане пальто.
Каждый раз, засовывая туда руку, касаюсь слов
«Они», «крылья», «догнать» и каждый раз
 
Понимаю, что они все ближе и ближе.

Екатерина Симонова

#симонова
#радоница

* * *

Они ушли, а я живу.
Пью кофе, белый хлеб жую,
ломаю сигарету.
Они — Наташа, Вова, Глеб —
едят другой, воздушный хлеб,
ведь их на свете нету.
 
Туман и ветер их паек,
а молния — что огонек
китайской зажигалки.
Им ландыши — одеколон,
как наволочка синий лен —
им хорошо, не жалко.
 
И лучше не могло и быть —
за пазухой у света жить,
в любое время года
витою ватою висеть,
не думать, что с утра надеть,
и не платить за воду.
 
А я, привязанный к земле,
рубли считаю на столе,
живу, наверно, сложно.
Своей не чувствуя вины, 
я не завидую иным,
я — здесь, потрогать можно.
 
От чайника вдыхаю пар, 
бензин, табачный перегар,
а стиснет горло снова, — 
гляжу, как поступь их легка,
и называю облака:
Наташа, Глеб и Вова.

Герман Власов

2016

#власов
#радоница

* * *

сейчас она уснет и сядет в поезд в рай
он едет на чегет, он едет на домбай,
он едет в коктебель в конце семидесятых
и рюкзаки лежат в саянах на плоту
и бабушка сидит под яблоней в цвету
и шахматы в саду
иду-иду-иду
и пни в опятах

сейчас она уснет, и выйдут на перрон
лукавый дед иван, усатый, как барон,
аркаша молодой, и гена, и черкасов.
все, кто ее любил, и, может быть, отец
они ей закричат, ну вот ты, наконец,
и будет хорошо
обнять их, лоботрясов

и будет хорошо, ни старости, ни тьмы,
ни рвоты, ни тоски, ни рака, ни зимы:
лыткаринский карьер, дым над избой в туристе.
дюк эллингтон в москве, семьдесят первый год.
сейчас она уснет, и поезд отойдет.
и будет только джаз в ходу его и свисте

смотри, какая ты. и ямочка у рта.
ты снова будешь та, ты для меня всё та:
река густых волос и бесподобный хохот.
прости меня, что я не еду на вокзал.
как правильно, что нам никто не рассказал
в какую бросят жить и умирать эпоху.

весь александр грин, весь киплинг или твен
и акварели все, висящие вдоль стен,
все дивные твои шелка и кабошоны:
во мне, во мне, во мне, сияют по рядам
я буду их носить, и я их передам.
щеглятам, твоего
ехидства
не лишенным.

Вера Полозкова

23 февраля 2024

#полозкова
#радоница

* * *

Когда душа отторгнута от тела,
восторг мгновенный: наконец не тесно!
И вдруг сникает в поисках предела
и в страхе постигает: бестелесна…

И невозможно, нечем оглянуться,
чтобы увидеть то, что ныне – прах,
то, что ее носило на руках
и не давало спрятаться, замкнуться,

то, в чем порой ее бросало в дрожь,
чему души порой так не хватало,
что – смертное – бессмертной рисковало
и верило: меня переживешь…

И вот она летит, не зная: что я?
Среди живых уже ей места нет,
и мертвое пространство беспокоя,
другой души нащупывает след.

Вячеслав Куприянов

#куприянов
#радоница

* * *

Да пребудет с тобой соловьиная майская радость,
этот искренний запах новорождённой сирени.
Если только вчера фактически умиралось —
то сегодня взяли, в ладонях тебя согрели.

Шелестят необъятными крыльями — свет и голос —
смотришь смело и прямо, глаза не болят от жара.
Вот казалось вчера, что как будто пришёл в негодность,
а сегодня внутри зазвенело и задрожало.

Потому что не просто май, а архангел Миша —
соловьиною песней жизнь до конца не спета.
Это пахнет сиренью, и сердце — не просто мышца,
а источник света.

Юлия Мамочева

11 мая 2024

#мамочева

Люди, которые ищут символический смысл, упускают суть поэзии и тайны образов.

Рене Франсуа Гислен Магритт

#магритт
#поэзия
#цитата

Сегодня день рождения Ольги Берггольц

«Нет, не должен человек бояться никакой своей мысли. Только тут абсолютная свобода. Если же и там ее нет - значит, ничего нет.»

Я писала о ней в прошлом году, почитать можно по ссылке сверху
⬆️⬆️⬆️

Или по тегу #берггольц


ОТВЕТ

А я вам говорю, что нет
напрасно прожитых мной лет,
ненужно пройденных путей,
впустую слышанных вестей.
Нет невоспринятых миров,
нет мнимо розданных даров,
любви напрасной тоже нет,
любви обманутой, больной,
ее нетленно-чистый свет
всегда во мне, всегда со мной.
И никогда не поздно снова
начать всю жизнь, начать весь путь,
и так, чтоб в прошлом бы — ни слова,
ни стона бы не зачеркнуть

Ольга Берггольц

#берггольц

* * *

При нисхождении в ад
плащ свой сними и повесь на ветвях
оливы у входа, цвет голубой незабудки
оставь на руках,
пыльцой невесомой,
а сотканный ветром восторг
сверни, и в груди
пронеси тайком;
вдохни - света наружного
сноп, про запас прихвати
любовь,
которая неразделима
с тоской,
мудрость на грани безумия
с изяществом канатоходца
стелющая полотно
подвесного моста
над бездной, должна быть
с тобой.
Тогда уж ступай,
легко.
Встретимся на обратном
пути,
как будто мы были знакомы.
Снова.

Валерия Казакова

#казакова

* * *

На чёрный день отложенный смешок, не применяемый в настолько чёрной вехе, он выпал сквозь сердечные прорехи, сквозь лживое "всё будет хорошо" и утешений бог его нашёл, сложил в мешок (и у него таких сто тонн), пошёл и дальше подбирать наши пропажи: мелодии среди разбитых чашек, молитвенник, вмурованный в бетон, и мир, лежащий на боку весь припылён; и я не знаю, как его перевернуть, и я не знаю, что ему анестезия. Бог утешений тоже не всесилен, он заключает нас в третью весну, опустошает всех по одному. Я вспомню только, как лезу в карман, ищу наушники, а нахожу пустые гильзы, бог утешения рисует мне эскизы вечерних зарев - сохрани, как талисман, гляди настанет и не чёрная зима.

Дарья Соль
(Дарья Лещенко)

10 мая 2024

#лещенко

* * *

Весны нет. Весну взяли в заложницы.
Почему никто не тревожится?!
Посмотрите! Уже отцвела не только черемуха —
давным-давно покрылся листьями дуб.
По теплу
с кем начать переговоры?
Кто ответственен за беду?
Говорят, летом выдадут невероятнейшую жару.
Всю сразу оптом.
Дескать, глобальное потепление все топит и топит
вековечные льды,
и, умирая, во льду
высвобождается, плавится, вытекает наружу
та самая стужа,
обволакивающее дыхание севера.
Северное сияние,
полное затмение,
в котором Снежная Королева венчается с Кощеем Бессмертным.
Чары холода всесильны и неизменны
на одной шестой части планеты.
Кто мне ответит,
был или нет этот май,
не померещилась ли мне Пасха
с ее «Христос Воскресе», куличами, хорами и прочими красками?
Что если сама природа в отчаянии,
если через новорожденную светлую зелень
просвечивают то ли айсберги,
то ли окончательное ослабление Гольфстрима?
…Светися, Новый Иерусалиме?…
Весна, что уходит последней,
куда же ты делась?

Янина Солдаткина

13 мая 2024

#солдаткина

ПЛАТ ВЕРОНИКИ*

Во всём огромном
Национальном медицинском исследовательском центре
Кажется, нет никого
Кроме меня и спящего лаборанта

Бегу к нему, нарушая
Гулкую пустоту отошедших ко сну коридоров
И, возможно, правила внутреннего распорядка

Свет приглушён, без людей особенно холодно

Перинатальный центр приделан к зданию
Длинным, парящим в воздухе переходом
Хрупким сосудом со стенками из
Индевелых оконных стёкол
Так третий круг кровообращения
Вырастает во время беременности

У лифта в морг замедляю шаг:
Нужно зайти в часовню

*

Я здесь всегда одна
Всегда падаю от усталости
В самой глухой чаще ночи
Не знаю, как эта тихая комната
В пятнах воска, как в родинках
Существует при свете дня

Наверное, здесь бывают люди:
Священник, родственники, пациенты

В первый раз щёлкнула светом, шарю глазами
Ища икону Спасителя
Остолбеваю: смотрит из закутка
Небывалый чёрный страшный и жуткий

Может быть, всё это сон
Может быть, я комок на диванчике в коридоре
Пытаюсь согреться и выжать из двадцати минут
Хоть каплю молозива
Мне так нужно ещё немного жизненных сил
Чтобы перестелить там всё

Это просто кошмар
Так бывает, что драгоценные двадцать минут
Вырванные у суток с трудом на сон
Занимает кошмар с чудовищами

*

Нет, это правда Он
Просто такое письмо
Просто такое пятно
Словно портал в темноту ослепительной боли
Обвитый терновым венком
Нет, это не сон
Чёрное колесо
Обугленное окно

*

Шарю в карманах формы, чтобы нащупать что-то реальное
И за него ухватиться, вернуться
Две вакуумных пробирки
С кровью оказываются в ладони

Так в общем и простояла молча
Ни мысли, ни просьбы, ни славословия
(Ни имён — пациенток звали по номерам родзалов:
Единица, Пятёрка, Четвёрка, Двойка...)
Это всё, что я знаю о метонимии и метанойе

Только судорога напряжённой протянутой позы
В какой иногда застывают животные
Только глухой бессловесный надрыв
Сознания, промочившего
Ноги в ледяной каше
В пограничном пространстве между
Твёрдым берегом и клокочущим штормом
Изменившегося
Надломившего
Что-то
Гос-по-ди

*

Ну я пошла
Мимо детской кардиологии пошла
Где стеклянные двери нарядно покрыты наклейками
Мимо пункта переливания

Оставила в нужных ячейках анализы, кротко звякнув
Лаборанту за дверью, должно быть, успело присниться
Словно хрустальные птицы сели на подоконник
И говорят: направление
Мы забыли

Теперь в карманах
Только потрёпанный чевенгур
Пачка сигарет, телефон
Скорее обратно

*

Спустя много лет проснулась, смотрю в интернет
А там эта икона
Называется «Плат Вероники»*

Оказалось,
У неё свой секрет: нарисованные глаза
Кажутся то открытыми, то закрытыми
Существует поверье, будто это зависит
От грехов на душе наблюдателя

Как будто без этого Он
Недостаточно
Чудесен

*

Страшно избитый
Страшно нарисованный
Страшно впасть в Твои руки
Безымянным Вере, Любови, Надежде
Веронике, Олесе, Ганне

Этой бескрайней ночью
В ледяном отделении

В подвале детской больницы
В роддоме, разрушенном бомбами
Обескровленном
И оболганном

Молитв ради Пречистыя Твоея Матери
Из тёмного омута потусторонних пределов
Смотри на своих дочерей, не отводи глаза

*

В двойке светло и шумно
Врач говорит:
«Потерпи, мой хороший, осталась последняя схватка»

Оля Скорлупкина

15 ноября 2022

*Плат Вероники (Вуаль Вероники) — в христианстве нерукотворное изображение Иисуса Христа, которое, по преданию, появилось на платке, который святая Вероника подала Иисусу Христу, когда Он нёс свой крест на Голгофу.

#скорлупкина

* * *

Пустая банька в зарослях крапивы,
спокойный дрозд на выступе окна,
две книги, лампа и бутылка пива
и целую неделю тишина…
Как необычно все перемешалось —
пустая банька на краю земли,
твоя любовь и гаснущая жалость,
что так недавно мы себя нашли.
Весь окоем в кустах чертополоха —
такого в мире больше нет нигде,
лишь тропка опускается полого
к озерной невстревоженной воде.
А над водою пролетают птицы,
как мы, земную впитывая тишь,
и стоит им немного удалиться —
и нас уже почти не разглядишь…

Наум Басовский

август 1981

#басовский

* * *

– Старею, – говорит буква «ер» в телефоне, –
                          всё реже меня куда-нибудь приглашают:
надо сперва зайти к мягкому знаку,
потом повернуть налево во двор,
а всем лень, все надеются на автозамену.
Вот и сижу один.

Твёрдый знак прихлёбывает крепкий чай,
берёт со своего хвостика-полочки пирожок,
жуёт, жалуется Кириллу с Мефодием:
– Раньше я отделял окончанья мужских слов,
утыкался в спину любого нового слова,
потом обозначал всё мужское твёрдое
                                на этой печатной планете,
а потом меня упразднили,
сослали в приставки.
А потом меня съел адъютант.
Но только ко мне приходит
такое яркое слово,
иногда приходит такое огромное слово:
сверхъестественное, трехъязычное,
                         суперъявственно-яркое слово,
как пронзительно-облако-белое
в потемневших уже небесах.

Дмитрий Воденников

апрель 2024

#воденников

* * *

Катя исследует архитектуру храмов:
Это апсиды, а это портал и прясла,
Это часовня, а это собор, а это…

В детстве
Платок постоянно спадал на брови,
Пахло приятно, а мама сказала: «Ладан».
За упокой и за здравие, ой, упала,
Надо расплавить внизу, чтобы вставить прямо,
Ноги устали, зачем целовать икону,
Имя? Катюша, с утра не пила, не ела?
И неизвестно, где паперть, алтарь и клирос,
Бог – это хор, полумрак и священник в рясе
Или когда босиком по асфальту летом?

Если исследуешь архитектуру храмов,
Как отыскать Его в каменных белых стенах?

Надежда Келарева

#келарева

* * *

Тепло растеклось по коже По ложе текстильных волн Во всякой ночи заложен Волнительный произвол За космосом век живее Живых и светлей святых Засеянный Одиссеем Затерянный материк В туманах и пьяных ранах Где можно страдать и быть Дорогой живого храма Дождем молодых ланит Но тело прибито страстью Мир кажется скуп и сух Когда отравляют счастьем Ещё не рождённый дух Полет мировой печали В пластмассовый небосвод Эвклидовый ум крепчает Пустыня его растёт И сушит вода из кружки И душит нательный крест Чья копия на подушке? Кто завтра проснется здесь? Допьет деловое утро Усталой души поток И книжная пыль рассудка Осядет на потолок

Алексей Закоулов

#закоулов

Сирень

Пока еще не отцвели сирени,
И сладкое дыханье их волнует грудь,
Иной раз хочется пасть на колени,
Сказать весне: «Не отходи! Побудь!»

Алексей Апухтин

#апухтин

* * *

тонкий мир переходит в плотный,
спазм любви переходит в рвотный,
было больно, теперь — щекотно,
это — разница амплитуд.
легион переходит в свору,
лесостепь переходит в гору,
диалог переходит в ссору,
а любимые — предают.
но нельзя понимать превратно
феномен, ведь эффект обратный
в нем возможен: тебе приятно?
так прими — и тебе дадут.
диалектика восприятья:
удушающие объятья,
макияж и прозрачность платья
в ней свое основанье берут,
тонкий мир переходит в плотный,
взгляд впритык не вместит полотна,
мир вещей — сам в себе — пустотный,
а желание — тяжкий труд.
этот труд непременно ранит,
способ есть избежать страданий,
но страданья не для избеганий,
за страданьем сюда и прут.
из страданий возводят здания,
воды слез омывают камень,
боль стихи создает словами,
люди песни в стихах поют.
соль земли — говорит Новалис, —
люди умерли, настрадались,
боль прошла, а стихи — остались,
и в эфире теперь плывут.

Франческо Фиолетти
(Илья Коноплев)

2023

#коноплев

* * *

Когда по голосам стремится тишина,
я падаю в свирель надломленного звука.
Пои меня, свирель, витийствуй и баюкай.
На сломе настает легчайшая весна,
и будет это мне отчетливой порукой.

Взмывай на города и нежно размыкай
прозрачные часы на раковинах звучных.
Мы стали хороши, мы будем неразлучны.
А вон, еще вошли высокие века
в те осторожные созвучья.

Мы будем невдомек тем голосам льняным,
таким внимательным и гибким.

Но вот вольется в нас, возможно, по ошибке,
цветущий лес Луны.

Богдан Агрис

#агрис