Стихи должны чувствоваться в первую очередь, а пониматься - это уже второе и вовсе необязательное.

Ирина Глузгольд

#глузгольд
#цитата
#поэзия

Дезире

Её приглашают на танец.
Ты остаёшься за стойкой.
Какой-то юный испанец -
Темноволосый и тонкий

Томноголосый в джинсах
И босиком- с пляжа
И прямиком с пляжа.
Ляжет рядом. И тихо скажет:
Я люблю как никогда в жизни.

Её приглашают в номер.
Ты просишь еще шотов.
В своей алкогольный коме,
В опасно коротких шортах.

Он взглядом скользит по блузке
Без слов предлагает: с нами?
Но мир до того тусклый,
Что лучше забыться снами.

По винтовой лестнице,
К лифтам ведущим в люксы...
Ну почему мне не бесится?!
Ну почему не злюсь я?!

Ты думаешь, интересно,
Какая она с ним?
Скромная, как невеста?
Жгучая, как огни?

Простыни белые свежие...
Алые тонкие губы...
Давай будем слишком нежными
Или насквозь грубыми.

Не предлагай, не надо,
Остаться друзьями после.
Это всё хуже ада,
Это токсичный воздух.

На пляже с бутылкой кьянти,
Пальцы в песок зарыв,
Насколько нужно быть пьяной,
Чтобы рыдать навзрыд,

Вспомнив его плечи -
Предатель, спаситель, бог.
Он обещал вечность,
Только и дня не смог.

Рыдать обо всех войнах,
О брошенных кошках и псах.
И кажется, все эти волны-
Упавшие небеса.

Под утро она вернётся - дым, перегар страсть.
Всё что сейчас ей хочется - рядом с тобой упасть.

И прошептать: боже,
как больно, как хорошо.
Жаль что нельзя выпить, боль её, словно шот.

Под утро уснете в обнимку,
Платьев не сняв измятых.
Скоро рассвет проникнет
В город, как нож в мякоть.

Ирина Глузгольд

май 2024

#глузгольд

little Russian girl

Моя страна стала мне так велика.
Я смотрю издалека,
Как свисают реки её с рук рукавами,
Как леса многовековые обнажают мои ключицы,
Как летят ее птицы с востока на запад, с севера к югу.
Я примеряю её прозрачную вьюгу.

Моя страна, я сбросила килограммы злости.
Всё, что под Рождество загадывала, сбылось ли?
Я стала такой аскетичной и угловатой,
Что хочется угостить меня сладкой ватой,
Взять меня за руку, вести сквозь толпу ярмарки,
Сквозь все карусели, палатки и ленты яркие.

Моя страна, где одна за другой сбываются сказки,
Снашиваются черевички, разрушаются дороги из желтого кирпича.
Вместо плащей невидимок здесь носят каски,
Вместо волшебной палочки у плеча
Прижата винтовка.

Все силы на изготовку.

Нет ни тирании, ни милосердия,
Только бесы, живущие у тебя в ребре,
Только ангелы, живущие у тебя в предсердии.

Моя страна, ты как плач, как вой и как песня.
Как платье, как хаки и как доспех.
Зима высока, в ней попробуй-ка отогрейся,
Кутайся в снега ее, словно в мех.

Моя страна, в расколотых глазах твоих плещутся русалки,
В трещинах сердца твоего живут черти.
Время тебя не догонит, играя в салки,
Ни один инженер тебя не расчертит,
Не сочтет звездочет, и философ не обратит в цитату

Я ношу тебя, как пойманную цикаду.
У меня один, у меня лишь один кадр.
И я застываю на нем. На испорченной киноплёнке.
Слишком взрослая для ребёнка,
Слишком маленькая для взрослого.

Моя страна - от снегов твоих до веснушек,
Через всю твою лисью лесную душу
Я бреду по колено в грязи болотной.

Наш Господь был тоже когда-то обычный плотник.
Он смастерил нам ангелов, выточил их из дерева.
Чтобы ты верила. Чтобы я верила.

Сквозь километры болот, череды и клюквы,
Сквозь мороз, сквозь холод и ветер лютый
Ты выходишь на окраину к той избушке
Ты приходишь по наши души.

Привези мне ни цветочек, ни шёлк, ни платок синий,
Привези мне веру в мою силу,
Привезу мне распятие и осину.
И я обещаю, что всё осилю.

Ирина Глузгольд

февраль 2024

#глузгольд

Дневник

Когда город захватят в кольцо,
Я буду вести дневник.
А пока что вот пью винцо,
Пока город ещё не зник.

Твоя милая Анна Франк,
Отыщи её под завалами.
Почему ты такой дурак?
Было время же, целовались бы…

Отыщи меня, там родник и тростник,
И бог знает что ещё…
Ты увидишь там мой дневник.
От дождей он разбух, стал толще

И, как слёзы, текут строчки
По страницам, как по щекам
Я люблю тебя очень-очень
Вот такого вот дурака.

Ирина Глузгольд

#глузгольд

* * *

Я всё тебе разрешаю

Живи так, как будто всё уже потерял.
Тот самый груз что возвращается к матерям
С поля боя. Что может быть страшнее?

Живи так. Словно этого страха нет,
Словно ты уловил настроение, такт, момент.
Словно гора с плеч, словно волна под ноги
И не буде ни поражения, ни перемоги.

Только ты и песок, и ракушки, и крики чаек
Живи так, будто ни по кому уже не скучаешь.
Пусть хранит тебя вечное лето под крылом Крыма,
Живи будто ты всесильна, непобедима.
Будто ты невидима и свободна.
И люби за что угодно
Кого угодно.

Ирина Глузгольд

#глузгольд

ПТСР

Не хочется говорить, не хочется,
Но сказать нужно.
Не хочется.
Но не скажешь и будет хуже.
Промолчишь. И вот уже всiм байдуже

А любил он одну и ту же.

Ты законченный эгоист, невротик и параноик.
Посмотри, как все стойко идут и никто не ноет
Строем стройным вышколенно шагом марш.
Никому из них более сорока не дашь.

А внутри сотни долгих лет войн.
Словно псы собрались на вой
Страхи липкие и когтистые.
Но они боялись погибнуть,
А ты - выстоять

В этот разница. Милый мой.
В этом разница.
Все боялись поминок. А ты празднества.
Все боялись, что мимо,
Ты боялся, что прямо в цель.
Слезы гильзами застывшие на лице
С металлическим вкусом крови…

Ты неровня им,ты неровня.
Ты в укромном месте запрятал душу.
Не отдашь позади идущим,
Не отдашь обгоняющим

Не дай им, не дай
отнять у тебя душу
Отдай им, отдай
лучше свое тело
Телу лежать в тепле под цветущей грушей,
И на асфальте его обведут мелом

А без души?
Все святоши и торгоши
Слетаются - мол продал её дьяволу.

Телу лежать в земле под цветущей яблоней.

А теперь забудь, забудь
Все что я тут наговорила
Дай обниму. Я кофе тебе сварила.
Спи и не бойся кольчугами из мифрила
Я снарядила маленький твой отряд.

Мои губы горят, как рябины,
Шагай на свет их
И срывай поцелуи,
Как ягоды, с низких веток
Зачем этих мальчиков, Боже
Куда им до пистолетов?!
Ведь они же росли в художников и поэтов,
Ведь они же про лето, про содранные колени,
А ты ты их вот так - в эту войну, в темень,
Спаси же их Боже, пока еще есть время.

Ирина Глузгольд

#глузгольд
#текущее

Есенин

Чужие губы, бабы, кабаки…
Есенинская осень. Айседора…
Мои стихи не так уж глубоки
Зато понятны. Эхом в коридорах
Они звучат, звучат в моей петле
В измученном продрогшем Англетере,
Где я навеки для себя потерян
Страница за страницей будут тлеть
Мои стихи. Кого им удивлять?
Кому им нравиться - мне с ними не поднять
Ни рюмку с водкой, ни бокальчик брюта.
Холёный вид, отглаженные брюки 
И детское предетское лицо…
Как будто я не вырос, я не смог,
Я сбрасывал, меняя, оболочки
И становился легким - облака,
Что на ногах не в силах устоять
Прости, что так. Чернила и петля. 
И строчки нацарапанные красным.
Прости меня и не люби напрасно.

Танцуй и мчи. Цепляет ветер шарф.
Кабриолеты. Лето. Звон браслетов.
Тебе и мне не суждено дышать.
Но мы пока не думаем об этом. 

Ирина Глузгольд

#есенин
#дункан
#глузгольд

* * *

Я видела их на перроне расстающимися -
Парня в хаки,
Девушку в бежевом тренче.
Я видела, как сквозь волосы её вьющиеся
Сияет серёжек жемчуг.

Где он,
жив ли?
С кем она,
Ждет ли?

Мне хотелось подойти и обнять обоих
Поверх их объятий,
Так надевают свитера поверх лёгких платьев.

Хотелось объять необъятную их печаль.
Плащом безразмерным повиснуть на их плечах.

В моем заслезившемся взгляде
Они отражались оба:
Жемчуженки, тренч, пряди,
Хаки, армейская обувь.

Смоленск, Мариуполь, Варшава…
Куда полетит поезд,
Взмахнувший хвостом ржавым,
В траве утонув по пояс?

Ирина Глузгольд

октябрь 2024

#глузгольд

Ангел

Мне нравится, когда рисуют ангелов…
Ты умеешь?
Нарисуй одного. Прямо здесь на теле…

Умоляю, мне не вылезти из постели, не снять пижаму.
Я ведь просто прошу. Не давлю на жалость.

Не трать на меня охру, бордо и кадмий.
Нарисуй его, похожего на цикаду.

Нарисуй, как фею из «Лабиринта фавна»
Я его пересматривала недавно.

Нарисуй. Пусть останется отпечатком.
Как съедобное золото, что в початках
Вызревает к августу и зникає.
Нарисуй расплывчатыми мазками.

Нарисуй, как если бы попросил ребенок.
Как касается музыка перепонок.
Словно время трогает наши волосы
Оставляя на них лишь полосы взлетного серебра
Ведь однажды придет пора всем отрастить крылья.

Пусть он вечно живет у меня в подреберье
Белый-белый, как снег первый.

Не прилеты ракет, а прилеты птиц перелетных
Мне приснятся. Страницами в переплетах
Спят слова.

Я усну, обняв себя, представляя,
Будто это ты меня обнимаешь,
Лишь подушки касается голова.

А на утро я найду только холст и кисти.
И записку: «Целую. Давай не кисни.
Одевайся теплей. Пей чай».

Осень буйствует. Машет огненной шевелюрой.
За тяжелыми одеждами из велюра
Прячет кожу бледную, как печаль.

Встать у зеркала, отодвинуть рукав халата,
Осмотреть себя на предмет крылатых,
Распознать себя, изучить.
Нет здесь ангелов.
Краской синей. Из дрожащих, будто кардиограмма линий.
Вдоль скалистых моих ключиц
Ты нарисовал человека.
Совсем бескрылого
Крохотного.
И довольно милого.
Что ж - пусть так.

Сохрани себя сам, ни в кого ни веря.
Постарайся не стать для себя потерей.
Остальное, поверь, пустяк.

Ирина Глузгольд

19 октября 2022

#глузгольд