* * *

В жизни бы не узнала, в чем смысл маникюра,
если бы не открыла почтовый ящик,
это ведь так красиво: синее с красным,
а если пришло письмо - красное с белым.

В жизни бы не узнала в чем смысл маникюра,
если б не мыла сиреневую посуду,
если бы не читала зеленую книгу,
если бы бросала серую трубку.

В жизни бы не узнала в чем смысл маникюра,
если б сейчас не гладила твою светлую голову,
если бы не увидела, как исчезают
и опять появляются в свежей сухой соломе
10 земляничных ягод.

Аня Логвинова

#логвинова

* * *

И ненароком, невзначай
Я в толчее метро московского
Вдруг вспомню, как ходил трамвай
От Балчуга до Климентовского.
Маршрут был короток и прост,
Пути – понятными и близкими.
Трамвай тот ехал через мост,
Серебряными сыпал искрами.
Он шёл, отчаянно звеня,
Вёз взрослых, девочек и мальчиков,
Моих родителей, меня –
От Климентовского до Балчуга.
Смотри в окно и не зевай,
Восторгом, радостью охваченный...
Давно не ходит тот трамвай,
И рельсы не лежат на Пятницкой.
И всё-таки который год,
Отчаянно звеня подковками,
Он в памяти моей идёт,
Идёт со всеми остановками.
Давно Москва уже не та,
Но я качусь вдоль сквера пышного,
Дуги Горбатого моста,
Метро, кондитерского, книжного.
Необозримый материк,
Смешная детская считалочка,
Вся наша жизнь – всего лишь миг,
Один короткий миг.
Вразвалочку.

Сергей Штильман

#штильман

Из всех художников, которых я знавал, только бездарные были обаятельными людьми. Талантливые живут своим творчеством и поэтому сами по себе совсем неинтересны. Великий поэт – подлинно великий – всегда оказывается самым прозаическим человеком. А второстепенные – обворожительны. Чем слабее их стихи, тем эффектнее наружность и манеры. Если человек выпустил сборник плохих сонетов, можно заранее сказать, что он совершенно неотразим. Он вносит в свою жизнь ту поэзию, которую не способен внести в свои стихи. А поэты другого рода изливают на бумаге поэзию, которую не имеют смелости внести в жизнь.

Оскар Уайльд

#уайльд
#цитата
#поэзия

* * *

Детство в когда-то знаменитой дачной стороночке:
сосны, малина и книги —
солнечного июля блики,
беззлобные детские интриги…
Масленочек в свежей плёночке,
рыжеголовый «кельт»-подосиновик
в ажурной чёрной резиночке —
с утра до ночи можно все фантазировать и фантазировать…
пока не загнали в кровать.
(Безмятежно спать,
но до того расплетать
на потолке узор из древесных сучков —
находить зайчика и двух чёрных дроздов,
принцессу, спасённую из оков…
все, сладких снов…)

Пора полового созревания —
дикий край бесконечного узнавания:
собственных и чужих границ,
спектра средств по очистке лиц
от последствий взросления
и эгоистического детского заблуждения,
что этот мир — приятнейшее из мест
для избалованных рыцарским обхождением
и всеобщей любовью принцесс.
С чувством удивлённого ужаса
вдруг себя обнаруживаешь
в пучине, в трясине, в самой середине процесса
какого-то тотального невпопадания
в общепринятую концепцию мироздания
(господи, погоди,
знала бы, что впереди —
что через годы без всякой боли в груди
будешь нести
добровольно и с радостью
свою так называемую инаковость,
попутно привыкнув к скандалам и зависти…
отчасти оно даже понравится).
Для освоения враждебной территории
начинаешь сочинять истории.
На завтрак, обед и на ужин.
Прятаться в них все глубже.
Реальность не подчиняется, но суживается,
убегает прочь,
пока сюжеты становятся в очередь,
а ты сознаешь внутри невиданную мощь
преображения прилагаемых обстоятельств
в какие душе угодно времена и пространства.

А в возрасте стужи
как будто некто снаружи,
шаля, зажимает уши —
твой неразумный язык и голос учит
тишине и молчанию.
Болезненно привыкая к немоствованию,
нет-нет да утрёшь слезу расставания,
прощаясь поневоле, без всякой охоты
со всем тем добром и богатством,
со всяческими героями распрекрасными,
что обитали в твоей голове,
варились в колдовском разноцветном котле,
подкармливали тебя высококалорийным желе
из персонажей и замыслов,
не давая продаться мгле…
Как опытный зверолов,
ты ловила их за распущенные хвосты,
с кульминацией общалась на ты,
задорно подмигивала фабуле.
А теперь — как будто ограбили!
Вместо слов и образов — пауза.
Дожила до «the rest is silence».

…Вместо точки, пожалуй, поставлю смайлик.

Янина Солдаткина

20 июля 2023

#солдаткина

* * *

Вот и дошли с тобою мы до лет,
Когда роднит не возраст – поколенье.
Там где за прозой-памятью вослед
Вдруг щёлкнет стих как тростью
Удареньем.
 
Магнитофонной эры смотан хвост,
Потухли лазеры, померкли диски.
И оцифрованный битловский дрозд
Не лилиям поёт, а обелискам.
 
По тельнику судьба очертит галс.
От моря к «Роднику» стихом – неблизко.
Тебя узнала и узнает нас
Страна по интонации балтийской.

Петр Старцев

2023

#старцев

* * *

В закате есть такая нежность,
что сразу хочется забыть
и сумасбродных дней поспешность,
и жизни порванную нить.
 
Не замечая круг событий,
средь повседневной кутерьмы,
мы сами связываем нити
и разрываем сами мы.

Анатолий Нестеров

#нестеров

* * *

Мне кажется, Петр частенько теряет ключи.
Как быть, человекам присуще что-то терять.
Но Бог никогда на Петра не ворчит,
И нового стража не ищет к Райским дверям.

Чего сторожить-то, не заперты двери в Раю,
Не надо с ноги открывать и ломиться с плеча,
А эти ключи, тут их гномы мешками куют,
Все больше для образа, всё-таки Петр-Ключарь.

А раз он Ключарь, то возьмёт да и выронит ключ,
Сегодня скрипичный, а завтра, к примеру, стальной,
Ещё родниковый. Посмотрит на них из-за туч,
И сходит неспешно за связкой ещё за одной.

Присядет и будет разглядывать - экий узор,
И свист музыкальный... да чтоб вам, опять упустил...
Ну ладно, похоже, как раз угодил на газон
Тому, кому снится годами, что он взаперти.

Марина Комаркевич

7 августа 2023

#комаркевич

АВГУСТ

Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.

Оно покрыло жаркой охрою
Соседний лес, дома поселка,
Мою постель, подушку мокрую,
И край стены за книжной полкой.

Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена подушка.
Мне снилось, что ко мне на проводы
Шли по лесу вы друг за дружкой.

Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по старому,
Преображение Господне.

Обыкновенно свет без пламени
Исходит в этот день с Фавора,
И осень, ясная, как знаменье,
К себе приковывает взоры.

И вы прошли сквозь мелкий, нищенский,
Нагой, трепещущий ольшаник
В имбирно-красный лес кладбищенский,
Горевший, как печатный пряник.

С притихшими его вершинами
Соседствовало небо важно,
И голосами петушиными
Перекликалась даль протяжно.

В лесу казенной землемершею
Стояла смерть среди погоста,
Смотря в лицо мое умершее,
Чтоб вырыть яму мне по росту.

Был всеми ощутим физически
Спокойный голос чей-то рядом.
То прежний голос мой провидческий
Звучал, не тронутый распадом:

«Прощай, лазурь преображенская
И золото второго Спаса
Смягчи последней лаской женскою
Мне горечь рокового часа.

Прощайте, годы безвременщины,
Простимся, бездне унижений
Бросающая вызов женщина!
Я — поле твоего сражения.

Прощай, размах крыла расправленный,
Полета вольное упорство,
И образ мира, в слове явленный,
И творчество, и чудотворство».

Борис Пастернак

1953

#пастернак
#август
#преображение

* * *

До звёздного неба
                               и Судного дня
судьба ничего не даёт про запас,
но в каждом из вас есть частица меня,
и я лишь частица любого из вас.
Душа и природа
                            настолько близки,
что соприкасаются накоротке;
поэтому, даже судьбе вопреки,
Я вижу любимую в каждом цветке.
Любая фиалка
                          цветёт на виду
и в ней отражается чья-то звезда,
поэтому я никуда не уйду
и наша любовь не умрёт никогда.

Валентин Нервин

2023

#нервин

Бабушка
 
Учись я с папой в одной школе,
мы вряд ли бы стали друзьями,
но с бабушкой мне повезло.
 
Не оттого, что она, будучи дояркой, любила Майкла Джексона.
Жалела его и про себя защищала.
И не оттого, что парное молоко
прекрасно сочеталось с булкой и вареньем.
А каждую субботу в избе убиралась двоюродная сестра,
тогда как я был всегда почётным гостем, и уборка меня не касалась.
 
И даже несмотря на то, что когда-то за свои сломанные часы бабушка учила меня сырой тряпкой уважению и аккуратности – она всегда была среди тех, кто поддерживал мои песенные и стихотворные начинания.
 
Она улыбалась и плакала,
как может только бабушка улыбаться и плакать от гордости.
А ещё она плакала оттого, что дедушка
не дождался меня –
заболел и в свои сорок восемь остался в восемьдесят шестом.
Но потом успокаивалась и снова улыбалась,
ведь она меня дождалась.
 
В наш с ней предпоследний раз мы слушали запись концерта короля в поддержку Африки.
Последний – был в больнице.
 
Бабушка умерла 17 июня 2009 года.
Король умер на восьмой день.
На девятый – весь мир оплакивал мою бабушку, как свою королеву.

Михаил Войкин

ноябрь 2022

#войкин

* * *

В металлической кружке живёт кареглазый Джа. У него ни шенгенской визы, ни багажа, ни желания выбраться и бежать, потому что на дне его микромира шумит пустыня. Говорит, что построил собственный Вавилон, что в любые оттенки выкрасит небосклон, а шумерское Солнце встаёт с четырёх сторон и в ночи не стынет.

Караваны и тени ходят по часовой, и песчаные волны несёт золотой прибой. Из прихожей я слышу, когда захожу домой: Джа плетёт песню Времени на вековом дудуке. И внезапно во всём подъезде мерцает свет, лифт спускается через тысячи прошлых лет, и уже нет Вселенной и взрыва Большого нет. Всё пространство немеет, закрытое в эти звуки.

Я хватаю билеты, мелочь и ноту до и с последним аккордом врезаюсь в литое дно. Джа кивает с улыбкой и греет в ладонях вёсны. Моё светлое Детство стоит за его спиной.
Повтори меня!
Повтори и верни Домой!

Джа песочные перевернул часы и воскресли звёзды.

Анна Сеничева

#сеничева

* * *

Кто пасет на лугу золотых петушков,
С перелетными гусями свет сторожит?
Кто зарницами вспыхивает из-за стожков,
Вечным облаком сердце кружит?..

Что-то вспомнилось мне: из далекой дали,
Из такой старины-глубины,
Что не вспомнить уже – то ли это с земли
Подымались волшебные воды, и шли,
Золотясь и волнуясь, в подлунной пыли,
И сквозь сердце прошли,
Через небо прошли,
Сквозь родные,
Ночные могилы прошли…

То ли вечные, отчие сны…

Вячеслав Киктенко

#киктенко

* * *

Твой Лабиринт начинается где-то здесь,
В овраге, заросшем крапивой и медуницей,
В провинции духа, куда заказано лезть
Всем тем, кто слишком привык жить в столице.

Здесь нет путеводных нитей, есть путеводные иглы.
Они мотивируют лучше, поэтому легче добраться
До нищего сада, где можно играть в страшные взрослые игры…
Сюда гоняет телят Харон из соседнего графства.

Сны зарастают бледною снытью, неужто не видите?
Мерно каплет вода с веток погибшей вишни.
Даже родившийся здесь кажется лишним, лишним,
Лабиринт переполнен, гражданин, пожалуйста, выйдите.

Из глубины переходов несется грохот литавр.
Давайте считаться, кто из нас Минотавр.

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Вино в кувшинах бродит как и раньше,
В саду листва желтеющая стонет,
Легка луна. Легки твои ладони
И снова жизнью бредит сердце наше.
Всё как и прежде. Только чуть грустнее.
Нам каждый жест теперь вдвойне
дороже.
Мы богатеем только от потери,
Дрожим над словом, а иначе
быть не может.
Чьё-то лицо уносит ветер в память,
Ещё мгновение — и снова ты в объятьях,
Почти забытых и почти счастливых,
Они теперь уже не могут ранить.
Но не просись назад. И не пытайся
Лицо далёкое ты удержать в ладонях,
Другие воды уж несёт теперь Риони,
Другая женщина ждёт не дождётся
счастья.

Михаил Фельдман

#фельдман

* * *

И скуку и тоску
И нетерпенья жажду-
Я превращаю
Лишь в одно-
Стихи
Тебе.
Они -
Несовершенны,
Я Не спорю,
Ведь это чувства
Говорят во мне.
А чувства-
Трудно выразить
Словами,
Сказать, чтоб
Поняли тебя-
Тяжёлый труд.
Затёрты нежные слова
И это знаю
И это чувство-стих
Отдам тебе
На суд.

Дмитрий Пучков

#пучков

* * *

Распускается пряжа лица,
Растворяется жизни основа,
Обнажая изнанку листа
С корешками проросшего слова.

Пять минут на дороге постой,
На перроне безлюдном и длинном.
Кроме этой бумаги пустой,
Нету больше земли нам,

Кроме временного угла,
Где к стене чемоданы поставишь,
И экрана – живого стекла,
И дождливого шороха клавиш.

Татьяна Вольтская

10 августа 2023

#вольтская

* * *

Беседуем о вечном
Во дворике больничном,
Поскольку глупо речи
Вести сейчас о личном.

В халате несуразном
Он держится завидно.
Мы думаем о разном,
И мне за это стыдно.

Гуляем по аллее
Акации кипящей.
Он спросит: "Как Пелевин?
Что пишет наш пропащий?".

Подвергнет блудный Запад
Колючему прогону
И перейдёт внезапно
К великому Страбону,

Свободно снимет плесень
С античного Милета.
До собственной болезни
Ему и дела нету.

Нет никакого дела
До духоты и лета,
До высохшего тела -
При чём, вообще, всё это!

И то, что неизбежно
Ему под нож ложиться,
И то, что не зарежут -
Всего процентов тридцать.

Его лицо по-птичьи
Сточилось болью в профиль.
Давно ли двор больничный
Знавал подобный подвиг!..

Уже не приземлится
Небесный книжный странник.
И для него больница -
Платоновский предбанник.

Шуршит листва бумагой -
Страницей жизни - вехой...
И врач его - Булгаков,
А может, даже Чехов.

И потому напрасно
Радеть и дуть на воду -
Ему открылись ясно
И суть, и смысл ухода.

Уже зовут в палату,
И он плывёт, худющий,
Фланелевым халатом
Акацией цветущей.

Уходит. Срок назначен.
Судьба неумолима.
Мир молодеет. Значит,
Ничто невосполнимо.

Юрий Бородин

2011

#юрийбородин

Колыбельное

...И только дожди приносят с собой покой,
сладкую обречённость, покорность времени.
Стучат в подоконник россыпью жестяной
мерное, колыбельное.

И под этот стук-перестук отпускает боль,
отрывается от изнанки корявой коркой.
Закрываешь глаза – и пыхает зверобой,
иван-чай розово стелется по пригоркам,

и заросшие тянутся, тянутся колеи
через поле к небу сквозь травяную гущу.
И над всем над этим – точки-тире любви.
Засыпай. Слушай.

Полина Орынянская

#орынянская

ПОРТРЕТ

Ты можешь быть русой и вечной,
когда перед зеркалом вдруг
ты вскрикнешь от боли сердечной
и выронишь гребень из рук.
Так в сумерки смотрят на ветви,
в неясное их колдовство,
чтоб кожей почувствовать ветер,
прохладную кожу его.
Так голые смотрят деревья
на листья, упавшие в пруд.
Туда их, наверно, поверья
листвы отшумевшей зовут.
И гребень, и зеркало рядом,
и рядом деревья и пруд,
и, что-то скрывая за взглядом,
глаза твои тайной живут.
Ты падаешь в зеркало, в чистый,
в его неразгаданный лоск.
На дне его ил серебристый,
как лед размягченный, как воск.
Искрящийся ветр, перешитый,
навек перестроенный в храм.
И вечный покой Афродиты
незримо присутствует там.
Улыбка ее и смущенье
твое озаряют лицо,
и светится там, в отдаленье,
с дрожащего пальца кольцо.
Ты вспомнишь: ты чья-то невеста,
чужая в столь зыбком краю.
И красное марево жеста
окутает руку твою.

Иван Жданов

#жданов

* * *

я не люблю поливать цветы,
но тогда они сдохнут
будет неловко

им не стать ни приправой,
ни изысканным чаем,
но я их поливаю
и они благодарны

это грустно и больно
быть зависимым телом,
и на месте цветов я
давно улетел бы

но цветы не летают
и цветам остается
шевелить лепестками,
закрываться от солнца

уговаривать свет
не сжигать их побеги,
собираться в совет
целлюлозных коллегий

изучать ритуалы
и оккультные свитки,
ожидая пиалы
с драгоценным напитком

вглубь оконных раструбов
погружаются тени
вызывать демиургов
одиноких растений

среди штор вислоухих
и таких же котов
бродят сонные духи
неполитых цветов

Red Cake
(Максим Дергачев)

#дергачев