Случайное освещение предметов в комнате, тон утреннего неба, запах, когда-то любимый вами и навеявший смутные воспоминания, строка забытого стихотворения, которое снова встретилось вам в книге, музыкальная фраза из пьесы, которую вы уже давно не играли, - вот от таких мелочей зависит течение вашей жизни.

Оскар Уайльд

#уайльд
#цитата
#поэзия

На два голоса

- Рассказать тебе, милая, сказку?
- Расскажи, милый мой, расскажи,
Милый мой, и обиду, и ласку,
Все одним узелком завяжи...
- Ты прислушайся, милая - звон золотой,
То родник наш студеный из юности бьет...
Пересохла река, темен берег пустой,
А душа - родниковая жилка - поет.
- Милый мой, за какую утрату
Подарили нам юность души?
- Рассказать тебе, милая, правду?
- Расскажи, милый мой, расскажи.
- Оглянись, оглянись, вот он, путь наш былой,
Наша жизнь почернела от бед и невзгод,
Все, что пело в крови, прогорело золой...
А душа - родниковая жилка - поет.
- Милый мой, очарованной вестью
Как бывало, печаль заглуши!..
- Рассказать тебе, милая, песню?
- Расскажи, милый мой, расскажи!
- Как по круче студеной водичка текла,
Как царапалась жизнь сквозь бездушье и лед?..
Вся изранена плоть, вся в разломах скала…
А душа - родниковая жилка - поет.

Вячеслав Киктенко

#киктенко

* * *

Сегодня в лесу
как-то очень ясно
представил-увидел маму.

Ей было лет пятьдесят.
Она шла чуть впереди
в разноцветный кофте,
или, наверное, правильнее — блузке,
которую я хорошо помню.

Мы не разговаривали,
просто время от времени
поглядывали друг на друга.
Полузабытое чувство блаженства,
от которого перехватывает дыхание.

Если маме пятьдесят,
значит, мне — двадцать пять,
нет, не работает,
мне шестьдесят два,
как на самом деле.

Август. Тропинка в жёлто-серой
утрамбованной хвое,
корни, шишки.
Переливчато-синий жук-навозник,
рискуя жизнью,
ползёт прямо нам под ноги.

Мы его заметили.
Жук остался жив.

Дмитрий Веденяпин

#веденяпин
#мама

Секретики
 
Бусинкой, камушком, мелким секретиком из фольги,
Маленьким, меленьким, голеньким – убеги,
Спрячься под стёклышком в ямочке земляной,
Бабочкой мёртвой, цветочком, травинкою под фольгой,
Пупсиком, куколкой, колечком из Луна-парка,
Выигрышем радостным, словно Парки
Девочкам не наткали будущих бед
Через десятки лет.
В вырытой впадинке, как в слюдяном гробу,
Девочки прячут сокровища и судьбу,
Пупса хоронят, стелят перо воронье,
Клевера четырёхпалый листок, счастья-беды глоток.
Бусину, главное, бусинку не забыть,
Смальты кусочек, и в виде зонтика сныть,
Фантик, обёртку блескучую, шелковистый платочек,
Вышитый между строчек.
Сверху фольгу,  стекло бутылочное, но над ним –
Из травинок сухих серебристый нимб,
Гнездышко травяное, и ни гу-гу –
Никакому врагу,
А тем более другу – хуже ещё, чем врагу…

Ася Аксенова

#аксенова

* * *

…хотелось быть лодкой
не утлой, а ловкой
или стать легкой
как рисовал
Шагал
чтобы Москвы
овал
осмотреть
с высоты
птичьего
чтоб коробкой
спичечной
в ладони лежал
вокзал
и мосты
чтобы привычное
открывалось заново
как будто ничего
о нём и не знал
ты…

Галина Калинкина

#калинкина

Сегодня день рождения Анны Логвиновой (6 августа 1979, Винница)

Анна дочь поэта Петра Логвинова, как она говорит сама «стихи начала писать из солидарности с папой»

В 1983 по возвращении родителей с острова Диксон переехала в папину Москву. Окончила факультет журналистики МГУ.

В 2001 выпустила книгу стихотворений “Осенне-зимний разговорник”, в 2009 “Кенгурусские стихи”.

Родила сына Дмитрия в 2006 и дочку Евдокию в 2008. Одно время жила с детьми в деревне Жостово, проводила экскурсии в музее Жостовской фабрики.

Сейчас живет в Москве, преподает детям уроки «кенгурусского» и английского.

1 июля стала вдовой.

Лауреат премии «Дебют» в номинации «Поэзия» за 2004 год.

«Молодая поэтесса (я полагаю, этому слову давно пора вернуть его законные права) твердо и, надеюсь, бесповоротно определила для себя, что лирика — это внятность, естественность реплики и жеста, резкая фокусировка, вовремя поставленная точка — и не слишком серьезное отношение к собственной персоне», - Аркадий Штыпель

#логвинова
#деньрождения

* * *

Ане Логвиновой

Все уже сказано.
Полно представлен весь мир
Золотом, ладаном, смирной.
Летчики пьют в военной столовой кефир
И улетают в Мирный.

Член партии "Ох" и член партии "Ах",
Юрист и электромеханик
По очереди в поезде держали в руках
Один подстаканник.

Одна студентка списывает про идиолект,
Другая про надпространственные кривые.
Но обе они под партой читают конспект
Впервые.

Лев Оборин

#оборин
#логвинова

* * *

Вот едут забирать детей у бабушки
она: ну все, я за детьми,
а он: бери побольше, разных.
Они все вместе подъезжают к дому
и дети мчатся к двери во весь дух
и как в халатах тоненьких врачи
летят на них снежинки среди ночи
и светят звездные и лунные лучи
Она - ему: бегут такие,
а он: ага, бегут такие,
как будто у них есть ключи

Аня Логвинова

2018

#логвинова

* * *

Муж и жена весь день просидели дома.
Муж готовился к сессии, а жена лежала простуженная,
стихотворениями по брови загруженная.
Вечером дети вернулись от бабушки и от няни,
папа с ними затеял настольный футбол.
Мама ни на кого ни обращала внимания,
поглощённая своим насморком и своей судьбой.

И только когда они начали ставить друг другу банки,
в папиных белых рубашках как в медицинских халатах,
мама почувствовала, что виновата,
и стала рассказывать им про Кота и Рината.

«Гевондик подарил мне цветок, и я поняла, что рожаю,
позвонила дяде Ринату, а он в ответ: „Выезжаю,
но сначала заеду на выставку за женой и котом,
а к тебе потом”.
Села к нему в машину, крепко держусь за ручку,
представляю себе, как в газете „Московские шпроты”
пишут: „Водитель с женой и котом приняли роды”.
Мы едем путями трамвайными, перепрыгиваем через какую-то тучку.
Полицейский спросил: „Вы чего по облакам-то скачете?”
А Ринат ему: „Вот же, вот! живот! а как нам иначе-то?”
Прибыли. Вылезаю и чувствую: Дуся выпрыгивает из живота.
А Ринат: „Да куда ты помчалась? Посмотри хоть на нашего кота!”
И я улыбнулась коту
и сказала: „Ну всё, пойду…”»

Аня Логвинова

#логвинова

* * *

В жизни бы не узнала, в чем смысл маникюра,
если бы не открыла почтовый ящик,
это ведь так красиво: синее с красным,
а если пришло письмо - красное с белым.

В жизни бы не узнала в чем смысл маникюра,
если б не мыла сиреневую посуду,
если бы не читала зеленую книгу,
если бы бросала серую трубку.

В жизни бы не узнала в чем смысл маникюра,
если б сейчас не гладила твою светлую голову,
если бы не увидела, как исчезают
и опять появляются в свежей сухой соломе
10 земляничных ягод.

Аня Логвинова

#логвинова

* * *

И ненароком, невзначай
Я в толчее метро московского
Вдруг вспомню, как ходил трамвай
От Балчуга до Климентовского.
Маршрут был короток и прост,
Пути – понятными и близкими.
Трамвай тот ехал через мост,
Серебряными сыпал искрами.
Он шёл, отчаянно звеня,
Вёз взрослых, девочек и мальчиков,
Моих родителей, меня –
От Климентовского до Балчуга.
Смотри в окно и не зевай,
Восторгом, радостью охваченный...
Давно не ходит тот трамвай,
И рельсы не лежат на Пятницкой.
И всё-таки который год,
Отчаянно звеня подковками,
Он в памяти моей идёт,
Идёт со всеми остановками.
Давно Москва уже не та,
Но я качусь вдоль сквера пышного,
Дуги Горбатого моста,
Метро, кондитерского, книжного.
Необозримый материк,
Смешная детская считалочка,
Вся наша жизнь – всего лишь миг,
Один короткий миг.
Вразвалочку.

Сергей Штильман

#штильман

Из всех художников, которых я знавал, только бездарные были обаятельными людьми. Талантливые живут своим творчеством и поэтому сами по себе совсем неинтересны. Великий поэт – подлинно великий – всегда оказывается самым прозаическим человеком. А второстепенные – обворожительны. Чем слабее их стихи, тем эффектнее наружность и манеры. Если человек выпустил сборник плохих сонетов, можно заранее сказать, что он совершенно неотразим. Он вносит в свою жизнь ту поэзию, которую не способен внести в свои стихи. А поэты другого рода изливают на бумаге поэзию, которую не имеют смелости внести в жизнь.

Оскар Уайльд

#уайльд
#цитата
#поэзия

* * *

Детство в когда-то знаменитой дачной стороночке:
сосны, малина и книги —
солнечного июля блики,
беззлобные детские интриги…
Масленочек в свежей плёночке,
рыжеголовый «кельт»-подосиновик
в ажурной чёрной резиночке —
с утра до ночи можно все фантазировать и фантазировать…
пока не загнали в кровать.
(Безмятежно спать,
но до того расплетать
на потолке узор из древесных сучков —
находить зайчика и двух чёрных дроздов,
принцессу, спасённую из оков…
все, сладких снов…)

Пора полового созревания —
дикий край бесконечного узнавания:
собственных и чужих границ,
спектра средств по очистке лиц
от последствий взросления
и эгоистического детского заблуждения,
что этот мир — приятнейшее из мест
для избалованных рыцарским обхождением
и всеобщей любовью принцесс.
С чувством удивлённого ужаса
вдруг себя обнаруживаешь
в пучине, в трясине, в самой середине процесса
какого-то тотального невпопадания
в общепринятую концепцию мироздания
(господи, погоди,
знала бы, что впереди —
что через годы без всякой боли в груди
будешь нести
добровольно и с радостью
свою так называемую инаковость,
попутно привыкнув к скандалам и зависти…
отчасти оно даже понравится).
Для освоения враждебной территории
начинаешь сочинять истории.
На завтрак, обед и на ужин.
Прятаться в них все глубже.
Реальность не подчиняется, но суживается,
убегает прочь,
пока сюжеты становятся в очередь,
а ты сознаешь внутри невиданную мощь
преображения прилагаемых обстоятельств
в какие душе угодно времена и пространства.

А в возрасте стужи
как будто некто снаружи,
шаля, зажимает уши —
твой неразумный язык и голос учит
тишине и молчанию.
Болезненно привыкая к немоствованию,
нет-нет да утрёшь слезу расставания,
прощаясь поневоле, без всякой охоты
со всем тем добром и богатством,
со всяческими героями распрекрасными,
что обитали в твоей голове,
варились в колдовском разноцветном котле,
подкармливали тебя высококалорийным желе
из персонажей и замыслов,
не давая продаться мгле…
Как опытный зверолов,
ты ловила их за распущенные хвосты,
с кульминацией общалась на ты,
задорно подмигивала фабуле.
А теперь — как будто ограбили!
Вместо слов и образов — пауза.
Дожила до «the rest is silence».

…Вместо точки, пожалуй, поставлю смайлик.

Янина Солдаткина

20 июля 2023

#солдаткина

* * *

Вот и дошли с тобою мы до лет,
Когда роднит не возраст – поколенье.
Там где за прозой-памятью вослед
Вдруг щёлкнет стих как тростью
Удареньем.
 
Магнитофонной эры смотан хвост,
Потухли лазеры, померкли диски.
И оцифрованный битловский дрозд
Не лилиям поёт, а обелискам.
 
По тельнику судьба очертит галс.
От моря к «Роднику» стихом – неблизко.
Тебя узнала и узнает нас
Страна по интонации балтийской.

Петр Старцев

2023

#старцев

* * *

В закате есть такая нежность,
что сразу хочется забыть
и сумасбродных дней поспешность,
и жизни порванную нить.
 
Не замечая круг событий,
средь повседневной кутерьмы,
мы сами связываем нити
и разрываем сами мы.

Анатолий Нестеров

#нестеров

* * *

Мне кажется, Петр частенько теряет ключи.
Как быть, человекам присуще что-то терять.
Но Бог никогда на Петра не ворчит,
И нового стража не ищет к Райским дверям.

Чего сторожить-то, не заперты двери в Раю,
Не надо с ноги открывать и ломиться с плеча,
А эти ключи, тут их гномы мешками куют,
Все больше для образа, всё-таки Петр-Ключарь.

А раз он Ключарь, то возьмёт да и выронит ключ,
Сегодня скрипичный, а завтра, к примеру, стальной,
Ещё родниковый. Посмотрит на них из-за туч,
И сходит неспешно за связкой ещё за одной.

Присядет и будет разглядывать - экий узор,
И свист музыкальный... да чтоб вам, опять упустил...
Ну ладно, похоже, как раз угодил на газон
Тому, кому снится годами, что он взаперти.

Марина Комаркевич

7 августа 2023

#комаркевич

АВГУСТ

Как обещало, не обманывая,
Проникло солнце утром рано
Косою полосой шафрановою
От занавеси до дивана.

Оно покрыло жаркой охрою
Соседний лес, дома поселка,
Мою постель, подушку мокрую,
И край стены за книжной полкой.

Я вспомнил, по какому поводу
Слегка увлажнена подушка.
Мне снилось, что ко мне на проводы
Шли по лесу вы друг за дружкой.

Вы шли толпою, врозь и парами,
Вдруг кто-то вспомнил, что сегодня
Шестое августа по старому,
Преображение Господне.

Обыкновенно свет без пламени
Исходит в этот день с Фавора,
И осень, ясная, как знаменье,
К себе приковывает взоры.

И вы прошли сквозь мелкий, нищенский,
Нагой, трепещущий ольшаник
В имбирно-красный лес кладбищенский,
Горевший, как печатный пряник.

С притихшими его вершинами
Соседствовало небо важно,
И голосами петушиными
Перекликалась даль протяжно.

В лесу казенной землемершею
Стояла смерть среди погоста,
Смотря в лицо мое умершее,
Чтоб вырыть яму мне по росту.

Был всеми ощутим физически
Спокойный голос чей-то рядом.
То прежний голос мой провидческий
Звучал, не тронутый распадом:

«Прощай, лазурь преображенская
И золото второго Спаса
Смягчи последней лаской женскою
Мне горечь рокового часа.

Прощайте, годы безвременщины,
Простимся, бездне унижений
Бросающая вызов женщина!
Я — поле твоего сражения.

Прощай, размах крыла расправленный,
Полета вольное упорство,
И образ мира, в слове явленный,
И творчество, и чудотворство».

Борис Пастернак

1953

#пастернак
#август
#преображение

* * *

До звёздного неба
                               и Судного дня
судьба ничего не даёт про запас,
но в каждом из вас есть частица меня,
и я лишь частица любого из вас.
Душа и природа
                            настолько близки,
что соприкасаются накоротке;
поэтому, даже судьбе вопреки,
Я вижу любимую в каждом цветке.
Любая фиалка
                          цветёт на виду
и в ней отражается чья-то звезда,
поэтому я никуда не уйду
и наша любовь не умрёт никогда.

Валентин Нервин

2023

#нервин

Бабушка
 
Учись я с папой в одной школе,
мы вряд ли бы стали друзьями,
но с бабушкой мне повезло.
 
Не оттого, что она, будучи дояркой, любила Майкла Джексона.
Жалела его и про себя защищала.
И не оттого, что парное молоко
прекрасно сочеталось с булкой и вареньем.
А каждую субботу в избе убиралась двоюродная сестра,
тогда как я был всегда почётным гостем, и уборка меня не касалась.
 
И даже несмотря на то, что когда-то за свои сломанные часы бабушка учила меня сырой тряпкой уважению и аккуратности – она всегда была среди тех, кто поддерживал мои песенные и стихотворные начинания.
 
Она улыбалась и плакала,
как может только бабушка улыбаться и плакать от гордости.
А ещё она плакала оттого, что дедушка
не дождался меня –
заболел и в свои сорок восемь остался в восемьдесят шестом.
Но потом успокаивалась и снова улыбалась,
ведь она меня дождалась.
 
В наш с ней предпоследний раз мы слушали запись концерта короля в поддержку Африки.
Последний – был в больнице.
 
Бабушка умерла 17 июня 2009 года.
Король умер на восьмой день.
На девятый – весь мир оплакивал мою бабушку, как свою королеву.

Михаил Войкин

ноябрь 2022

#войкин

* * *

В металлической кружке живёт кареглазый Джа. У него ни шенгенской визы, ни багажа, ни желания выбраться и бежать, потому что на дне его микромира шумит пустыня. Говорит, что построил собственный Вавилон, что в любые оттенки выкрасит небосклон, а шумерское Солнце встаёт с четырёх сторон и в ночи не стынет.

Караваны и тени ходят по часовой, и песчаные волны несёт золотой прибой. Из прихожей я слышу, когда захожу домой: Джа плетёт песню Времени на вековом дудуке. И внезапно во всём подъезде мерцает свет, лифт спускается через тысячи прошлых лет, и уже нет Вселенной и взрыва Большого нет. Всё пространство немеет, закрытое в эти звуки.

Я хватаю билеты, мелочь и ноту до и с последним аккордом врезаюсь в литое дно. Джа кивает с улыбкой и греет в ладонях вёсны. Моё светлое Детство стоит за его спиной.
Повтори меня!
Повтори и верни Домой!

Джа песочные перевернул часы и воскресли звёзды.

Анна Сеничева

#сеничева