* * *

Господи, я сомнением вывернут весь!
От хулы до молитвы мой шаг неровен.
Когда невозможны ни высь, ни весть,
Я сам себе - жертвенник, сам себе овен.

Ждал ли я этого - больной спины,
Умирающей памяти, растворения в пране...
В моей пустыне раскалены,
Камни, с которых сойти не вправе.

Но обожжённой своей стопой
Я повторяю попытку шага.
Господи, как же мне быть с тобой
Ночью, когда не горит бумага!

Ян Бруштейн

#бруштейн

* * *

Я Ольга, Хельга... В имени моём 
Варяжский отразился окоём
И слышится глухой набат набега.
Мы приходили править на Руси...
Но где теперь мы? Господи, спаси:
Мы растворились - черное на белом.

Прозрачен, но не призрачен мой мир,
В нем прадед, лейб-гвардейский канонир,
Соседствует с потомком крепостного.
А в дальней тьме бесчинствует монгол...
Всех принял род мой и перемолол,
И потому крепка моя основа,

Но как понять, когда судьба трудна,
И подо мной качается страна,
Служить которой я была бы рада?
Пускай хотя бы тихие слова
Я принесу, и буду в них права,
Они - мои награда и отрада.

Я Ольга, только власть не для меня,
Сама собой не правила ни дня -
Дала свободу и душе, и телу.
Всё в имени своём узнала я!
И викинга суровая ладья
Придёт за мной к последнему пределу.

Ян Бруштейн 

#бруштейн
#ольга

* * *

Пространство неспешного сада
Светло и беспечно,
В саду этом думать не надо
О грешном и вечном.

А нужно любовно касаться
Деревьев и речи,
И может на миг показаться,
Что мир безупречен.

Как будто бы вспомнило тело
О детском и важном,
Как будто бы жизнь пролетела
Легко и отважно.

Ян Бруштейн

#бруштейн

НА ПОРОГЕ ОСЕНИ

У этих осенних дней – запах травы.
Уже опадают последние яблоки,
И дождь барабанит в тугую жесть.
Осенью даже мечты желтеют,
И тело становится лёгким,
Как отжившая паутина.

Осенью ничего не случается,
Разве – измена или смена погоды…
Потому что
Осень – не время года,
А состоянье души.

Леса стоят, словно лисы рыжие,
Пенсионеры готовят лыжи,
А по базарам старухи вещие
Торгуют осенними разносолами,
Словно отвешивают от вечности
Каждому – самое невесомое.

Осенью забываются наши детские сны
И появляются морщинки на лицах любимых,
А стихи отзываются на порывы ветра.
Осень – пора ответов.

Ян Бруштейн

1974

#бруштейн