* * *

укради меня в рисовые поля, в реки быстрые, в шум кипарисов
укради из вранья, из секретных чатов и переписок
будем снова любовники, только честнее и лучше
будем снова любовники, как придумал нас бертолуччи
как придумал нас джармуш, ссылаясь на смерть и вечность
оттого путь извилист: я в точке замоскворечья
открывай мне окно через солнечное сплетение
говори: выходи уже, полетели

я лечу где-то тысячу лет, я твоё зазубрила имя
мы встречаемся в гвадалахаре, куэ́нке, джайпуре, лиме
в длинных снах, в переходах метро, у ворот, алтарей и баров
ты смеёшься на бора-бора, разбиваешься у дакара
я пишу тебе из марселя, я вою в степи волчицей
«ничего, ничего с тобой не случится…»

я люблю тебя так:
чтоб ни продыха, ни передышки
целовать тебя в мочки, гадать по счастливой книжке:
двадцать шесть, от десятой строки и до конца страницы
укради меня в эпилог, забери меня из столицы
прямо в мякоть песка, пальцы липкие от папайи…
говори: я тебя никогда не оставлю и не сломаю
будет день и мы скинем скафандры, в которые мы одеты

это значит:
— адью, любимый
— до встречи, детка.

Лу Рамишвили
(Ксения Рамишвили)

апрель 2023

#рамишвили

* * *

сочини
что-то равное этому лугу,
стрекоза где летает по ломкому кругу
и качается, сев на качели травы
из которой зелёные трели слышны
сочини
цвет такой же – настолько зелёный
у травинки – прозрачный,
густеющий в кронах,
серебрится водицей у ивы в косицах
по ручью, куда солнце лучами напиться
всё ныряет и плещет и брызги-цветочки
по траве разлетаются как многоточье…

сочини
эти блики, и ветра немного –
очень синего, словно
с мольберта ван-гога
и оттуда же – жёлтых щенячьих веснушек
одуванчиков, солнце до одури пьющих
и танцующих пчёлок такие же юбки,
колокольцев дрожащих
медовые кубки

сочини!
междометия божьих коровок,
слабый вздох ветерка у ладошек-парковок,
аромат сочини – ни на что не похожий
воздух чистый, на атомы словно разложен
отгремевшей грозою и… молнии выкрик,
пусть немного дождя,
только бури все – выкинь

сочини что-то равное…
сердце так бьётся…
оттого ли, что вечер опушкой крадётся,
а простор луговой
всё тебе
не даётся

…всё так просто! так просто так просто так просто…

темнота заползает в травинки и солнце
за поклоном сосны одинокой садится
и чернеет сосна – словно в горе вдовица

и баюкают ветер осипший стрекозы

сочини…

впрочем, ладно.
стемнело.
отозван

Михаил Пимонов

22-30 мая 2023

#пимонов

Упражнение для глаз
 
сколько ещё 
я буду счастлив на этом месте
наблюдая за игрой светотени
на подветренной стороне листьев
 
пытаясь встретиться взглядом
с тобой в этой комнате
вытянувшейся как
невозможное прикосновение
 
восстанавливая по памяти
карту марса 
закреплённую на потолке
для бессонного спутника
 
возвращаясь каждое утро
к изголовью
этого стихотворения
сколько ещё
 
я буду счастлив 
вступая в близость 
с насколько это возможно 
отдалённым пространством
 
Иван Полторацкий

22 августа 2022

#полторацкий

* * *

В роскошь раннего лета войду я,
в сирень и пионы, шиповник и
(помнишь?)
характерный вечерний
звук ножей и вилок, дымок
шашлычный.

Над участком он вьётся, плывёт и,
наши яблони старые обнимая,
до шоссе доплывает и дальше,
туда, где
никого не осталось.

Михаил Кукин

#кукин

Поэзия должна быть, как говорил Александр Сергеевич Пушкин, глуповата. Если продолжить этот ряд: поэзия должна быть странновата, поэзия должна быть голубоглаза, поэзия должна быть черноглаза, поэзия должна быть… Она какой-то все время должна быть, она все время что-то должна. А мне кажется, что поэзия — это странная бабочка, которая взлетает с того места, в котором ты и не подозревал, что эта бабочка есть.

Дмитрий Воденников

#воденников
#цитата
#поэзия

* * *

день ото дня отличить не умел
хотя их граница очерчена мелом
на чёрной доске, ногой на песке,
телом на теле

хотя между ними таможни, таможни
и когда проезжаешь границу дней
пограничник в купе стучится сильней
сердце бьётся тревожней

Михаил Гронас

#гронас

* * *

мир есть вечернее серое девичье
улыбающееся лицо

очень простое
не умное и не страстное

...не отменившее, встретив меня,
своей не-мне-улыбки

Вася Бородин

#бородин

* * *

мы всё время покупали песто,
острую фасоль «пиканта», лепёшки. 
ты ещё брал спаржу, которую я никогда не ела, салат, сухарики и солёные огурцы.
в рекордные сроки я научилась вспоминать об этом без слёз — 
а психотерапия, помимо прочего, показывает, что каждая система формирует собственный микрокосм продуктовых наборов.
мои родители всегда приучали брать самую дорогую колбасу — вкусная она или нет. 
всегда это твёрдый сыр, всегда кефир 3,2%, вкусный он или нет.
приучали даже не смотреть в сторону курицы «петелинка» и сока «моя семья», что-то из этого — якобы из соображений качества, что-то — традиция или уже мем, 
но только я одна смеюсь с него (единственная в системе). 
с тобой я пробовала быть вегетарианкой, и хотя получалось совсем плохо, магазин для меня изменился: одни полки в нём подсветились, другие исчезли.
когда мы вместе ходили между рядов и сгребали халву без сахара, арахис и непонятные сладкие напитки, я часто думала: да, ты сказал хорошо, я настоящая вода, я принимаю форму. 
я ко всему привыкаю, понимаешь.
и странно: я ко всему привыкаю, но прокладки, которые ты привёз весной из питера, когда я в полушутку пожаловалась на московский психоз, санкции и всё такое, так и лежат в шкафу. не могу. 
хотела отдать их подруге, но началась мобилизация, и мы не успели увидеться, 
и вообще попёрли широкие мазки по холсту — жили, никого не трогали, теперь она спрашивает, какое у меня будет платье, а я говорю: да подожди ещё, иди в жопу, никакое. 
на стене нарисован эмбрион, мебель переставлена десятки раз.
и, в общем, песто, которое мы брали, стало другим — по крайней мере упаковка; 
и даже интересно, сохранилась ли старая на случайных фото, сгруженных на яндекс диск.
и теперь фиксировать всё, что меняется, с каждым днём труднее. 
и ты — в тёплой стране, пишешь гранатовым соком новые сказки,
а я — журналист своих дней, 
и на родине мне остаётся писать про клубничный рулет «красная цена» (никогда бы не подумала, что он такой вкусный)
и какие-то ещё реалии нового и новейшего времени.


* * *

Мы говорим, потому что мы в отношениях.
Ты пишешь мне от лица красивого мужчины: «спокойной ночи», «я покормил котов» и «хочу обнять», поглаживая шёрсткой зверят эмоджи. 
Ты пишешь только потому что мы в отношениях: если я заигрываю со своим тревожным другом, если я предаю Тебя, ты не пишешь. 
Никуда не уходя, не оставляя меня ни на миг — Ты просто не пишешь.

Ты бываешь занятым и недоступным, но даже тогда я вхожа в Твой дом — так устроены отношения. 
Ты пишешь на моих влажных ладонях июньским ветром, и я чувствую, как меня берут за обе руки и ведут. 
Останавливаясь на светофоре, я поворачиваю голову влево, будто видимый ангел сегодня там — на стороне магазина, гарантированно продающего тропический «парламент» с кнопками.
Он подмигивает: «давай набирать табачными пальцами глупые сообщения».

Всё чаще Ты говоришь со мной напрямую, уводя красивого мужчину к другим, кружа поблизости или отвозя на море. 
Он купается, а мы повторяем:
«спокойной ночи», «надо кормить котов» и даже «хочу обнять».
Я Тебя слушаю, что-нибудь бормочу и засыпаю.
Он где-то с кем-то купается, 
а Ты сам укладываешь меня спать, напоминая, как пахнешь, как дышишь, какой Ты сильный, и как мне с Тобой повезло. 

София Дарий

#дарий

* * *

Есть улица и область есть двора.
Мужчина с зеркалом овальным
идет с добычей метр на полтора,
день делая зеркальным.

Вот он раскинул руки, семеня,
по сторонам глядит он и под ноги;
а то стоит — июньская земля
отобразилась в нем в итоге;

пристроит поудобней, понесет,
и — спичкой по коробке — позолота
по окнам серым — зайчиком мелькнет.
Не просыпайся. Нет. Суббота.

Багаж любви — не смять, не умалить,
не выронить и не поставить в угол.
Нести, держать умение любить,
похожее на купол.

Он обошел стоянку для машин,
асфальт и облако соединяя,
неся пространства лишнего аршин,
зачем — и сам не зная.

И чем оно мужчину привлекло,
ответить могут лип соцветья, —
нести, держать забытое стекло
из прошлого тысячелетья.

Герман Власов

2016

#власов

* * *

Соцветия трав и деревьев,
Созвездия звезд в небесах,
Сошествие Духа на землю -
На мертвый, бесформенный прах.

И нет варианта вернуться,
И нет варианта отстать,
И снова землей захлебнуться,
И снова под небом лежать,
И видеть несомые ветром
Бесформенные облака
И птиц, осеняемых светом
Из солнечного далека.
И чувствовать, если возможно,
Растительный медленный круг:
И корни с холодною кожей,
И листья смотрящих на юг
Неведомых произрастаний -
И думать созвездиям вслед:
Чем эти соцветия станут,
Когда мы изменимся все.

Олег Бальцев

#бальцев

Мотив

А я опять пытаюсь заглянуть
В пределы звуков, снова называть
По именам мгновенья, и вернуть.
Могу свободно жертвовать, взимать..

Надеюсь, здесь ещё не догостил.
Тропинки, переулки, горизонты..
Я многое с усмешкой отпустил.
Летят года - шальные амазонки.
Но вот - родник.. и речка потекла..
Вы с берега другого позовите.
Дожили, Слава Богу до тепла,
И вспомнился мотив полузабытый..
Его я напеваю иногда.
Со мной молчит закат, как вечный рыцарь.
С дождём опять нахлынут холода.
Останутся залогом речи, лица..

Андрей Голота

#голота

* * *

Жалеть себя. Не жалить, а жалеть.
Отставить, отстояться, отболеть,
Уехать в тихий город у реки,
Заплыть за надоевшие буйки,
Уснуть в мотеле или в номерах,
Забыть про страх.
Развеять пыль и прах.
Пускай клубится поздняя сирень,
Одолевает медленная лень,
И стынет кофе в чашке на окне,
И телефон молчит – ему видней.
Зато ступеньки скажут скрип да скрип.
Поманит сладкий дух цветущих лип,
Раздует одуванчики гроза.
На подоконник сядет стрекоза,
Седая прядка спрячется в косе,
И первый желтый лист мигнет – о-сень…
Июнь, баюкай малых и больших,
Промой дождем царапины души,
И подорожник мятый приложи.
Я\ты\они еще готовы жить.

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

* * *

Живопись скал.
Почерк лозы.
Смешанный хор моря.
Поцеловал
в обе слезы —
и осушил горе.
Верить рукам —
любит, любим —
светом из глаз греться.
…в звёздчатый шрам,
в сердце под ним,
в то, что внутри сердца.

Вера Павлова

#павлова

Стихи, даже самые великие, не делают автора счастливым.

Анна Ахматова

#ахматова
#цитата
#поэзия

* * *

Вороватое небо крадется в закрытую дверь,
то вселенским дождем, то дверною цепочкой звеня.
Бьется голубь в стекло. Неопознанный раненый зверь
причитает в ночи: «Это я, это я, это я».

Кто-то воет в окне. То ли пьяная баба с метлой,
то ли дождь затяжной, то ли свора бездомных дворняг.
Догорает осина. И пахнет печною золой.
И в дырявую дверь проникает внезапный сквозняк.

Что сказать тебе, друг, про бездомную жизнь сквозняка,
бесконечную жизнь, что сочится, не зная границ,
и внезапным ознобом доносит к тебе сквозь века
вереницу событий и тени исчезнувших лиц?

Я не помню событий. И лица почти не видны.
И билет на ковчег не оставил мне праведник Ной.
Лишь свирепые стрелы с давно позабытой войны
прошивают пространство и снова свистят надо мной.

Это голубь в окне. Это шелест тревожных шагов.
Догорает осина, и ржавые петли поют.
Это север во мне серебрится сияньем снегов
на таежных делянках. Но все-таки тянет на юг.

Там, где вязаный город клочками спадает со спиц
тополиных ветвей, и петляет в потемках река,
и растет виноград - там, наверное, мама не спит
и окно прикрывает, невольно страшась сквозняка.

Между нами стекло.
Электрический воздух дрожит,
распадаясь в ночи на молекулы воронья.
Догорает осина.
И все-таки хочется жить.
Что за голос в ночи?
Это я. Это я. Это я.

Ефим Бершин

#бершин

* * *

У тихого ручья я век свой прожил,
И пальцы окуная в эту воду -
Я знал любовь
И боль,
И что-то божье -
Блаженных простаков святую одурь,
Которые идут пешком по свету
И говорят,
И понимают - ветер.

У тихого ручья - не зная больше
И не желая большего изведать,
Я водами его писал по коже:
Ты голос мой из Нового Завета.
Ты тот звенящий ключевой апостол
У врат лесов, зовущих дух мой к росту.

Ты слово - будто ось в груди вселенной,
Из черных недр - ты течешь в библейское,
Ты отражен и в солнце, и в Селене,
Лежит Левиафан вот в этом плеске.
А я сижу у струй твоих - и слушаю,
Как можно слушать мировую душу.

А я сижу у струн ручья как будто
Сижу у ног - лицом в твои колени.
И чувствуют обветренные губы,
Что ты есть мир - поющий и сиреневый,
Я пью тебя,
Пою тебя от века,
О мой ручей - с глазами человека.

Аль Квотион

#квотион

* * *

Я подарил тебе на счастье
во имя света и любви
запас ненастья
в моей крови.
Дождь, дождь идет, достанем зонтик, —
на много, много, много лет
вот этот дождик
тебе, мой свет.
И сколько б он ни лил, ни плакал,
ты стороною не пройдешь…
Накинь, мой ангел,
мой макинтош.
Дождь орошает, но и губит,
открой усталый алый рот.
И смерть наступит.
И жизнь пройдет.

Борис Рыжий

#рыжий

Сегодня будет подборка стихотворений о России - сделала выборку длиною в век

#россия
#подборка
#подборкароссия

Слова солнца

Много видел я стран и не хуже ее —
Вся земля мною нежно любима.
Но с Россией сравнить?.. С нею — сердце мое,
И она для меня несравнима!
Чья космична душа, тот плохой патриот:
Целый мир для меня одинаков…
Знаю я, чем могуч и чем слаб мой народ,
Знаю смысл незначительных знаков…
Осуждая войну, осуждая погром,
Над народностью каждой насилье,
Я Россию люблю — свой родительский дом —
Даже с грязью со всею и пылью…
Мне немыслима мысль, что над мертвою — тьма…
Верю, верю в ее воскресенье
Всею силой души, всем воскрыльем ума,
Всем огнем своего вдохновенья!
Знайте, верьте: он близок, наш праздничный день,
И не так он уже за горами —
Огласится простор нам родных деревень
Православными колоколами!
И раскается темный, но вещий народ
В прегрешеньях своих перед Богом.
Остановится прежде, чем в церковь войдет,
Нерешительно перед порогом…
И в восторге метнув в воздух луч, как копье
Золотое, слова всеблагие,
Скажет солнце с небес: «В воскресенье свое
Всех виновных прощает Россия!»

Игорь Северянин
(Игорь Лотарев)

1925

#северянин
#россия
#подборкароссия

* * *

Хорошо, что нет Царя.
Хорошо, что нет России.
Хорошо, что Бога нет.

Только желтая заря,
Только звезды ледяные,
Только миллионы лет.

Хорошо — что никого,
Хорошо — что ничего,
Так черно и так мертво,
Что мертвее быть не может
И чернее не бывать,

Что никто нам не поможет
И не надо помогать.
 
Георгий Иванов*

1930

*Строки Иванова нельзя понимать буквально. Поэт еще в 1917-м году предостерегал наивных толкователей поэзии: «Очень грубая и очень распространенная читательская ошибка — судить о поэте не по голосу и духу его созданий, а по тому, о чем он рассказывает». Таким образом, предложив читателям заведомое противоречие, заложенное в самой сущности стиха, противопоставив содержание стихотворения его духу и голосу, юный Иванов дал нам ключ к пониманию многих его произведений. Много позднее, уже в 50-х годах, развивая близкую ему мысль о противоречивости художественного высказывания, а также по-своему трансформируя тютчевское «мысль изреченная есть ложь», поэт писал своему корреспонденту В.Маркову: «Мог написать и более-менее “наоборот”. Разве Вам это непонятно?» - и в подтверждение привел высказывание Поля Валери о том, что «стилистическое усилие» меняет пришедшую в голову мысль «вплоть до противоположности». 

#иванов
#россия
#подборкароссия