* * *

Смотри, Бог призывает палые листья,
Камни завораживает, уговаривает водой.
История — пистолет, а время — всего лишь выстрел,
Прозвучавший рядом с твоей головой, с моей головой.

Ты говоришь, это время темно и серо,
Темно и серо, огонь и сера, поэты слепнут.
Мальчик пишет наощупь, пишет Гомера, он видит Гомера,
И взгляд его становится светлым.

Ты говоришь, те — не эти, а эти — не те.
Я отвечаю: ангелов делают в темноте,
В такой темноте будут зубы болеть и не сможешь найти их рукой,
К тебе подойдет сатана и спросит, щурясь:
кто ты такой?
Прикинь, он не знает, кто ты такой,
А ты тоже не в курсе.

Ты, вообще, знаешь ли что-то, кроме
Говорящей крови, молчащей крови?
Все смешалось, люди и кони.
Наивный такой, на старой иконе
Искал себя и нашел себя
Не в Георгии, но в драконе.

Зверь, вышел из бездны, стоит на камне, под камнем болит.
Дай мне, Господи, светлых Твоих молитв,
Ясных, как летнее небо,
Как голубая трава Твоих незаметных полей.
Одолей дракона, Георгий, побыстрей одолей.
Может, тогда я встречу Гомера.
Сядем, поговорим…

Сергей Скуратовский

#скуратовский

* * *

Когда мне говорят, что не бывает вечной любви, я поднимаю голову в небо.
Там, вне зависимости от времени года живет звезда.
И ни меня, ни тебя никогда бы тут просто не было,
Если бы солнце земле хоть раз сказало «ты мне должна!»
И так его любовь греет свою маленькую планету,
Ничего не требуя, не сжигая и не превращая в лёд.
Ни одно, ни десять, а каждое в мире лето
Солнце любит свою подругу и с ней живет.
И что бы было и было бы вообще хоть что-то,
Если бы они тянули каждый друг друга к себе?
Мы существуем, потому что солнце дарит заботу
Своей крутящейся в танце, разной такой земле.

Яна Мкр
(Яна Мкртчева)

#мкр

* * *

Кошка не знает, сколько ей лет –
Смотрит на короля.
Кошка совсем не умеет петь –
Путает «ре» и «ля».
Кошка совсем не умеет ждать –
Хочет сразу и всё.
Кошке неведомы благодать,
Сартр, молескин и Басё.
Кошка трётся у ног,
Клянчит сыр и творог.
Я чешу ей бок и даю пирог.
Кошка думает, что я – Бог.

Ася Аксёнова

#аксенова

* * *

Но, Боже мой, какая красота.
Я говорю — и речь моя проста,
хоть прямо в горле — камень чёрной силы.
Херово — жуть.
Но, Боже, как красиво:
закат над бровью вздёрнутой моста,

сирени спелый дух (почти что вкус),
и гóрода глаза на грани смеха.
И сладкий цвет твоих солёных уст,
исполненных трепещущего света.

Ты красота. Такая красота,
что невозможно не поверить в чудо.
Вот так живёшь, фактически кочуя,
и вдруг — любовь. И шея. И уста.

…Подростки пиво пьют на брудершафт.
А я боюсь тебя не удержать,
ладонь твою звенящую сжимая.
И в горле комом глупая душа.
Но вот он — город, мокрый от дождя,
живые мы и музыка живая.

Глаза, что неба свежего полны.
Вся эта красота, что так близка мне:
цветы, опять растущие из камня.
И музыка — сильнее тишины.

Юлия Мамочева

июнь 2023

#мамочева

* * *

укради меня в рисовые поля, в реки быстрые, в шум кипарисов
укради из вранья, из секретных чатов и переписок
будем снова любовники, только честнее и лучше
будем снова любовники, как придумал нас бертолуччи
как придумал нас джармуш, ссылаясь на смерть и вечность
оттого путь извилист: я в точке замоскворечья
открывай мне окно через солнечное сплетение
говори: выходи уже, полетели

я лечу где-то тысячу лет, я твоё зазубрила имя
мы встречаемся в гвадалахаре, куэ́нке, джайпуре, лиме
в длинных снах, в переходах метро, у ворот, алтарей и баров
ты смеёшься на бора-бора, разбиваешься у дакара
я пишу тебе из марселя, я вою в степи волчицей
«ничего, ничего с тобой не случится…»

я люблю тебя так:
чтоб ни продыха, ни передышки
целовать тебя в мочки, гадать по счастливой книжке:
двадцать шесть, от десятой строки и до конца страницы
укради меня в эпилог, забери меня из столицы
прямо в мякоть песка, пальцы липкие от папайи…
говори: я тебя никогда не оставлю и не сломаю
будет день и мы скинем скафандры, в которые мы одеты

это значит:
— адью, любимый
— до встречи, детка.

Лу Рамишвили
(Ксения Рамишвили)

апрель 2023

#рамишвили

* * *

сочини
что-то равное этому лугу,
стрекоза где летает по ломкому кругу
и качается, сев на качели травы
из которой зелёные трели слышны
сочини
цвет такой же – настолько зелёный
у травинки – прозрачный,
густеющий в кронах,
серебрится водицей у ивы в косицах
по ручью, куда солнце лучами напиться
всё ныряет и плещет и брызги-цветочки
по траве разлетаются как многоточье…

сочини
эти блики, и ветра немного –
очень синего, словно
с мольберта ван-гога
и оттуда же – жёлтых щенячьих веснушек
одуванчиков, солнце до одури пьющих
и танцующих пчёлок такие же юбки,
колокольцев дрожащих
медовые кубки

сочини!
междометия божьих коровок,
слабый вздох ветерка у ладошек-парковок,
аромат сочини – ни на что не похожий
воздух чистый, на атомы словно разложен
отгремевшей грозою и… молнии выкрик,
пусть немного дождя,
только бури все – выкинь

сочини что-то равное…
сердце так бьётся…
оттого ли, что вечер опушкой крадётся,
а простор луговой
всё тебе
не даётся

…всё так просто! так просто так просто так просто…

темнота заползает в травинки и солнце
за поклоном сосны одинокой садится
и чернеет сосна – словно в горе вдовица

и баюкают ветер осипший стрекозы

сочини…

впрочем, ладно.
стемнело.
отозван

Михаил Пимонов

22-30 мая 2023

#пимонов

Упражнение для глаз
 
сколько ещё 
я буду счастлив на этом месте
наблюдая за игрой светотени
на подветренной стороне листьев
 
пытаясь встретиться взглядом
с тобой в этой комнате
вытянувшейся как
невозможное прикосновение
 
восстанавливая по памяти
карту марса 
закреплённую на потолке
для бессонного спутника
 
возвращаясь каждое утро
к изголовью
этого стихотворения
сколько ещё
 
я буду счастлив 
вступая в близость 
с насколько это возможно 
отдалённым пространством
 
Иван Полторацкий

22 августа 2022

#полторацкий

* * *

В роскошь раннего лета войду я,
в сирень и пионы, шиповник и
(помнишь?)
характерный вечерний
звук ножей и вилок, дымок
шашлычный.

Над участком он вьётся, плывёт и,
наши яблони старые обнимая,
до шоссе доплывает и дальше,
туда, где
никого не осталось.

Михаил Кукин

#кукин

Поэзия должна быть, как говорил Александр Сергеевич Пушкин, глуповата. Если продолжить этот ряд: поэзия должна быть странновата, поэзия должна быть голубоглаза, поэзия должна быть черноглаза, поэзия должна быть… Она какой-то все время должна быть, она все время что-то должна. А мне кажется, что поэзия — это странная бабочка, которая взлетает с того места, в котором ты и не подозревал, что эта бабочка есть.

Дмитрий Воденников

#воденников
#цитата
#поэзия

* * *

день ото дня отличить не умел
хотя их граница очерчена мелом
на чёрной доске, ногой на песке,
телом на теле

хотя между ними таможни, таможни
и когда проезжаешь границу дней
пограничник в купе стучится сильней
сердце бьётся тревожней

Михаил Гронас

#гронас

* * *

мир есть вечернее серое девичье
улыбающееся лицо

очень простое
не умное и не страстное

...не отменившее, встретив меня,
своей не-мне-улыбки

Вася Бородин

#бородин

* * *

мы всё время покупали песто,
острую фасоль «пиканта», лепёшки. 
ты ещё брал спаржу, которую я никогда не ела, салат, сухарики и солёные огурцы.
в рекордные сроки я научилась вспоминать об этом без слёз — 
а психотерапия, помимо прочего, показывает, что каждая система формирует собственный микрокосм продуктовых наборов.
мои родители всегда приучали брать самую дорогую колбасу — вкусная она или нет. 
всегда это твёрдый сыр, всегда кефир 3,2%, вкусный он или нет.
приучали даже не смотреть в сторону курицы «петелинка» и сока «моя семья», что-то из этого — якобы из соображений качества, что-то — традиция или уже мем, 
но только я одна смеюсь с него (единственная в системе). 
с тобой я пробовала быть вегетарианкой, и хотя получалось совсем плохо, магазин для меня изменился: одни полки в нём подсветились, другие исчезли.
когда мы вместе ходили между рядов и сгребали халву без сахара, арахис и непонятные сладкие напитки, я часто думала: да, ты сказал хорошо, я настоящая вода, я принимаю форму. 
я ко всему привыкаю, понимаешь.
и странно: я ко всему привыкаю, но прокладки, которые ты привёз весной из питера, когда я в полушутку пожаловалась на московский психоз, санкции и всё такое, так и лежат в шкафу. не могу. 
хотела отдать их подруге, но началась мобилизация, и мы не успели увидеться, 
и вообще попёрли широкие мазки по холсту — жили, никого не трогали, теперь она спрашивает, какое у меня будет платье, а я говорю: да подожди ещё, иди в жопу, никакое. 
на стене нарисован эмбрион, мебель переставлена десятки раз.
и, в общем, песто, которое мы брали, стало другим — по крайней мере упаковка; 
и даже интересно, сохранилась ли старая на случайных фото, сгруженных на яндекс диск.
и теперь фиксировать всё, что меняется, с каждым днём труднее. 
и ты — в тёплой стране, пишешь гранатовым соком новые сказки,
а я — журналист своих дней, 
и на родине мне остаётся писать про клубничный рулет «красная цена» (никогда бы не подумала, что он такой вкусный)
и какие-то ещё реалии нового и новейшего времени.


* * *

Мы говорим, потому что мы в отношениях.
Ты пишешь мне от лица красивого мужчины: «спокойной ночи», «я покормил котов» и «хочу обнять», поглаживая шёрсткой зверят эмоджи. 
Ты пишешь только потому что мы в отношениях: если я заигрываю со своим тревожным другом, если я предаю Тебя, ты не пишешь. 
Никуда не уходя, не оставляя меня ни на миг — Ты просто не пишешь.

Ты бываешь занятым и недоступным, но даже тогда я вхожа в Твой дом — так устроены отношения. 
Ты пишешь на моих влажных ладонях июньским ветром, и я чувствую, как меня берут за обе руки и ведут. 
Останавливаясь на светофоре, я поворачиваю голову влево, будто видимый ангел сегодня там — на стороне магазина, гарантированно продающего тропический «парламент» с кнопками.
Он подмигивает: «давай набирать табачными пальцами глупые сообщения».

Всё чаще Ты говоришь со мной напрямую, уводя красивого мужчину к другим, кружа поблизости или отвозя на море. 
Он купается, а мы повторяем:
«спокойной ночи», «надо кормить котов» и даже «хочу обнять».
Я Тебя слушаю, что-нибудь бормочу и засыпаю.
Он где-то с кем-то купается, 
а Ты сам укладываешь меня спать, напоминая, как пахнешь, как дышишь, какой Ты сильный, и как мне с Тобой повезло. 

София Дарий

#дарий

* * *

Есть улица и область есть двора.
Мужчина с зеркалом овальным
идет с добычей метр на полтора,
день делая зеркальным.

Вот он раскинул руки, семеня,
по сторонам глядит он и под ноги;
а то стоит — июньская земля
отобразилась в нем в итоге;

пристроит поудобней, понесет,
и — спичкой по коробке — позолота
по окнам серым — зайчиком мелькнет.
Не просыпайся. Нет. Суббота.

Багаж любви — не смять, не умалить,
не выронить и не поставить в угол.
Нести, держать умение любить,
похожее на купол.

Он обошел стоянку для машин,
асфальт и облако соединяя,
неся пространства лишнего аршин,
зачем — и сам не зная.

И чем оно мужчину привлекло,
ответить могут лип соцветья, —
нести, держать забытое стекло
из прошлого тысячелетья.

Герман Власов

2016

#власов

* * *

Соцветия трав и деревьев,
Созвездия звезд в небесах,
Сошествие Духа на землю -
На мертвый, бесформенный прах.

И нет варианта вернуться,
И нет варианта отстать,
И снова землей захлебнуться,
И снова под небом лежать,
И видеть несомые ветром
Бесформенные облака
И птиц, осеняемых светом
Из солнечного далека.
И чувствовать, если возможно,
Растительный медленный круг:
И корни с холодною кожей,
И листья смотрящих на юг
Неведомых произрастаний -
И думать созвездиям вслед:
Чем эти соцветия станут,
Когда мы изменимся все.

Олег Бальцев

#бальцев

Мотив

А я опять пытаюсь заглянуть
В пределы звуков, снова называть
По именам мгновенья, и вернуть.
Могу свободно жертвовать, взимать..

Надеюсь, здесь ещё не догостил.
Тропинки, переулки, горизонты..
Я многое с усмешкой отпустил.
Летят года - шальные амазонки.
Но вот - родник.. и речка потекла..
Вы с берега другого позовите.
Дожили, Слава Богу до тепла,
И вспомнился мотив полузабытый..
Его я напеваю иногда.
Со мной молчит закат, как вечный рыцарь.
С дождём опять нахлынут холода.
Останутся залогом речи, лица..

Андрей Голота

#голота

* * *

Жалеть себя. Не жалить, а жалеть.
Отставить, отстояться, отболеть,
Уехать в тихий город у реки,
Заплыть за надоевшие буйки,
Уснуть в мотеле или в номерах,
Забыть про страх.
Развеять пыль и прах.
Пускай клубится поздняя сирень,
Одолевает медленная лень,
И стынет кофе в чашке на окне,
И телефон молчит – ему видней.
Зато ступеньки скажут скрип да скрип.
Поманит сладкий дух цветущих лип,
Раздует одуванчики гроза.
На подоконник сядет стрекоза,
Седая прядка спрячется в косе,
И первый желтый лист мигнет – о-сень…
Июнь, баюкай малых и больших,
Промой дождем царапины души,
И подорожник мятый приложи.
Я\ты\они еще готовы жить.

Ника Батхен
(Вероника Батхан)

#батхен

* * *

Живопись скал.
Почерк лозы.
Смешанный хор моря.
Поцеловал
в обе слезы —
и осушил горе.
Верить рукам —
любит, любим —
светом из глаз греться.
…в звёздчатый шрам,
в сердце под ним,
в то, что внутри сердца.

Вера Павлова

#павлова

Стихи, даже самые великие, не делают автора счастливым.

Анна Ахматова

#ахматова
#цитата
#поэзия

* * *

Вороватое небо крадется в закрытую дверь,
то вселенским дождем, то дверною цепочкой звеня.
Бьется голубь в стекло. Неопознанный раненый зверь
причитает в ночи: «Это я, это я, это я».

Кто-то воет в окне. То ли пьяная баба с метлой,
то ли дождь затяжной, то ли свора бездомных дворняг.
Догорает осина. И пахнет печною золой.
И в дырявую дверь проникает внезапный сквозняк.

Что сказать тебе, друг, про бездомную жизнь сквозняка,
бесконечную жизнь, что сочится, не зная границ,
и внезапным ознобом доносит к тебе сквозь века
вереницу событий и тени исчезнувших лиц?

Я не помню событий. И лица почти не видны.
И билет на ковчег не оставил мне праведник Ной.
Лишь свирепые стрелы с давно позабытой войны
прошивают пространство и снова свистят надо мной.

Это голубь в окне. Это шелест тревожных шагов.
Догорает осина, и ржавые петли поют.
Это север во мне серебрится сияньем снегов
на таежных делянках. Но все-таки тянет на юг.

Там, где вязаный город клочками спадает со спиц
тополиных ветвей, и петляет в потемках река,
и растет виноград - там, наверное, мама не спит
и окно прикрывает, невольно страшась сквозняка.

Между нами стекло.
Электрический воздух дрожит,
распадаясь в ночи на молекулы воронья.
Догорает осина.
И все-таки хочется жить.
Что за голос в ночи?
Это я. Это я. Это я.

Ефим Бершин

#бершин

* * *

У тихого ручья я век свой прожил,
И пальцы окуная в эту воду -
Я знал любовь
И боль,
И что-то божье -
Блаженных простаков святую одурь,
Которые идут пешком по свету
И говорят,
И понимают - ветер.

У тихого ручья - не зная больше
И не желая большего изведать,
Я водами его писал по коже:
Ты голос мой из Нового Завета.
Ты тот звенящий ключевой апостол
У врат лесов, зовущих дух мой к росту.

Ты слово - будто ось в груди вселенной,
Из черных недр - ты течешь в библейское,
Ты отражен и в солнце, и в Селене,
Лежит Левиафан вот в этом плеске.
А я сижу у струй твоих - и слушаю,
Как можно слушать мировую душу.

А я сижу у струн ручья как будто
Сижу у ног - лицом в твои колени.
И чувствуют обветренные губы,
Что ты есть мир - поющий и сиреневый,
Я пью тебя,
Пою тебя от века,
О мой ручей - с глазами человека.

Аль Квотион

#квотион