* * *

У Ильи Петровича трудный день: затопили соседи, опять мигрень, перенёс совещание по бюджету, потерялась запонка от манжеты из последней коллекции от Dupont, надо бы Land Cruiser загнать в ремонт (барахлит раздаточная коробка), на мосту в направление центра — пробка...

Каждый год — дурдом на 8-е марта, приготовил для Веры пораньше завтрак, заказал в ресторане уютный столик, два букета обязан доставить Толик. Дочь не любит лилии и тюльпаны, пишет: «Папа, ты лучший самый!», получив на карточку перевод.
«Да когда же эта мигрень пройдёт?»

Ника снова капризна, твердит упрямо: «Почему ты не скажешь жене всё прямо? Почему я все праздники пью с подругой? Мы с тобой чужие, Илья, друг другу!»

Вот бы бросить всё это, уехать в горы, на гитаре аккордные взять миноры, заварить чабрец, иван-чай, душицу, от звонков и спамеров отключиться.
Вообще отключить суету и стрессы, накладные, займы, в суде процессы, затеряться в солнечной Адыгее, стать на жизнь моложе и веселее.
•
•
•
На айфоне звенит будильник.
Один в постели.
Наплевать, какой год и какой идёт день недели.

Анна Сеничева

#сеничева
#принятовотделениипочтовойсвязи
#високосныйгод

* * *

Надя работает в ТСЖ всю свою жизнь и вросла уже в сметы, в подрядчиков и подъезды, не замечает жильцов наезды. Эти элитные новостройки — метр на метр, колодцы-койки, стены из тоненького картона, сгнивший стояк затопил полдома, слесарь Иваныч не отвечает, внучку неделями отмечает.

Вся бухгалтерия на обеде, трактору тесно, он не проедет: припарковали на въезде Prado, а ей дворовую чистить надо. Снега по поручни навалило…
«Сколько же маме я не звонила?»

Мусор не вывезли, стопка жалоб, Надя на домофон нажала: да, не работает. На четвёртом камеру спёрли.
«Какого чёрта?»

По январю сплошняком убытки, до четверга в бакалее скидки и за консервы двойные баллы.
Даже с работы на час сбежала. Гречка за 40, бычки в томате. Мама сказала бы: «Надя, хватит. Я тебе борщика наварила».
Соусы и вермишель Barilla, стёртый срок годности на сметане...
«Надо заехать в субботу к маме».

Надя пьёт горькую.
Спит ночами, словно Создатель её качает, а за опущенными плечами молодость, свадьба и политех. Раньше она была выше крыши, каждый скворец мог с утра услышать звонкий беспечный смех.
•
•
•
Кажется, надо вставать с постели.
Год високосный.
Ещё неделя.

Анна Сеничева

#сеничева
#принятовотделениипочтовойсвязи
#високосныйгод

* * *

Синенькая юбочка, ленточка в косе, водит наша Любочка пазик номер семь по маршруту Сормово-Стрелка-Стадион, крестится с усердием под церковный звон.

На панели гаечный ключ, иконостас, и поёт по радио ей Михайлов Стас, мол, Любовь Степановна, «к берегам мечты мы плывём, как облако, только я и ты».

Курит приму-классика, материт коллег, на звонки и жалобы Любе дела нет. Все боятся слово ей поперёк сказать: знают в управлении, кто у Любы зять.

Муж давно преставился и на небесах, сын полгода в армии, в танковых войсках. Из недельных рейсов всех к ней на огонёк дальнобойщик Щёлоков носит сухпаёк. Говорит, что выплатит к осени кредит, что колейка в Турцию сутками стоит, что плохое топливо и шалит стартёр. Любит щи домашние Любин ухажёр.

Вечером Малахова Любочка глядит, за скандалы в студии вся душа болит. Вроде Конституцию будем исправлять, Терешкова ратует сроки обнулять.
•
•
•
Завела будильник свой, только не до сна…
Високосный год идёт,
ранняя весна.

Анна Сеничева

#сеничева
#принятовотделениипочтовойсвязи
#високосныйгод

* * *

Далеко глубокие умы.
Близко неглубокие колодцы,
Даже эхо в них не раздается,
Что бы здесь не прокричали мы.

Высока далекая звезда,
Только тонкая былинка рядом,
Страшно так, что переломишь взглядом,
Упадет она, и что тогда?

Высоко звезда, но свет звезды
В глубине души твоей мгновенной,
И любой цветок обыкновенный
Сберегает от большой беды.

И всегда в колодезной воде
Зыбкое лицо твое смеется!
Так небес не требуй от колодца,
И траву не торопи к звезде…

Вячеслав Куприянов

#куприянов

Сегодня, 30 мая в мире отмечают Международный день феминизма.

Эта дата для события выбрана потому, что в этот день в 1431 году была казнена национальная героиня Франции Жанна д'Арк.

«Свобода - это всегда свобода для инакомыслящих».

Роза Люксембург

#феминизм
#подборка
#подборкафеминизм

В прошлом году я уже делала подборку женской феминистской поэзии, начиная с первой русской поэтессы и феминистки, и закачивая современными текстами.

Посмотреть можно по ссылке сверху ⬆️⬆️⬆️

«Фемписьмо — это сегодня тот авангард, который завтра станет мейнстримом» (с)

Сегодня тоже будет несколько стихотворений в фемписьме

Я не знаю согласится ли моя подруга с тем, что её текст мной причислен к фемписьму), но открываем подборку им)


* * *

Феминистки рожают девочек.
Смелые.
По умолчанию каждая девочка —
прекрасна.
Но как быть, если ты, например,
Медея или Иокаста?
И до времени не догадываешься,
что смешной паренёк,
который смущённо говорит тебе: «Здравствуй!»,
выколет, бедняжка,
свои глаза твоей пряжкой,
а ты, такая несчастная,
как прежде сильная, любимая и царственная,
не сможешь уже спасти ни его, ни себя.
В этой лотерее
неужели лучше повеситься, изуродовав шею,
чем — как Медея,
отомстить неверному, родных детей истребя?
Девочки вырастают и расцветают,
заранее знать не зная,
какая судьба…
Страшно быть девочкой, всех любя.
…И даже если никого не любя.

Янина Солдаткина

27 мая 2023

#солдаткина
#фемписьмо

* * *

Я хочу своё детское тело, как Гумберт хотел Лолиту,
Завёрнутое в полотенце морское с ветром, золотое,
не имеющее размера, только форму волны и лета,
разбежавшееся, переплывая озеро у пенёчка
с апрельскими тезисами, прогуляв школу, зарывшись
в ямку в песке на заливе, спрыгнувшее бы легко со сцены
в зал и по волнам-долам, по рядам ещё до того, как узнала,
что под асфальтом сплошные пляжи от Сены до Прибалтики.
Вот, вы подумали бы, девочка на коньках, на олимпиаде
делает мостик с лентой в руках, твистует на каблуках,
в тамбуре у открытой двери поезда, подставив лицо дождю.
Я и теперь не скучно живу, совершенно не скучно живу.

Марина Темкина

#темкина
#фемписьмо

* * *

как
не говорить о теле
когда первым грехом
была женщина
поедающая

как
не говорить о теле
когда из твоего лона
выходят два мальчика
и один убивает
другого

как
не говорить о теле
когда ты прячешь ребёнка
от мужа, пытающегося его
поглотить

как
не говорить о теле
когда моя мама человеческим щитом
встала перед собаками,
пытающимися меня
сожрать

как
не говорить о теле
когда это единственная мера защиты —
принять свою смертность
подставить вторую щеку
во имя другого
существа

как
не говорить о теле
когда дети выходят на свет
и скорбят об утерянном тепле
материнской утробы

как
не говорить о теле
когда матери стряхивают сон
грязной тряпкой
чтобы перевернуть дитя
на другой бок

как
не говорить о теле
когда нежные слёзы опоясывают уставшее лицо
женщины, увидевшей собственное
искусство

как
не говорить о теле
когда рождение
сопряжено со смертью

Алиса Федосеева*

2023

*родилась и живёт в Москве. Заканчивает 11 класс. Участница «Чемпионата поэзии» от Prosōdia. Посещает поэтическую студию Центра Вознесенского. Исследует фемпоэзию.

#федосеева
#фемписьмо

У Яффских ворот

Я - твоя Суламифь, мой старый царь Соломон,
Твои мышцы ослабли, но твой проницателен взгляд.
Тайны нет для тебя, но, взглянув на зелёный склон,
Ты меня не узнаешь, одетую в платье до пят,
Меж старух, собирающих розовый виноград.

И раздев, - не узнал бы, - как волны песка мой живот,
И давно мои ноги утратили гибкость лоз,
Грудь моя, как на древней пальме увядший плод,
А сквозь кожу сосуды видны, как сквозь крылья стрекоз.
Иногда я тебя поджидаю у Яффских ворот.

Но к тебе не приближусь. Зачем огорчать царя?
Славен духом мужчина, а женщина - красотой.
От объятий твоих остывая и вновь горя,
Наслаждалась я песней не меньше, чем плотью тугой,
Ведь любовь появилась Песне благодаря.

Ах, какими словами ты возбуждал мой слух,
Даже волос мой сравнивал с солнечным завитком...
Для бездушной страсти сгодился бы и пастух.
Но ведь дело не в том, чтоб бурлила кровь кипятком,
А чтоб сердце взлетало, как с персиков спелый пух.

Я вкушала слова твои, словно пчела пыльцу,
Неужели, мой царь, твой любовный гимн красоте,
До тебя недоступный ни одному певцу,
Только стал ты стареть, привёл тебя к суете, -
К поклоненью заморскому золотому тельцу?

В стороне от тебя за тебя всей любовью моей
Постоянно молюсь. И сейчас в тишине ночной
Зажигаю в песчаной посудине семь свечей,
Раздираю рубаху и сыплю пепел печной
На седины: Царя укрепи, а тельца забей!

Инна Лиснянская

2001

#лиснянская
#фемписьмо

Заплачка (из цикла «Девять речитативов для женского голоса»)

Ой, меня ль, маленькую, не мучили.
Ой, меня ль, девочку, не скручивали, не пеленали.
Ой меня ли, меня ли не застегивали на все пуговицы,
на кнопки, крючки, лифчики и подвязки,
шубы затягивали ремешком, завязывали платки, шарфы и шапки.
Ой меня ли, меня ли в детстве не муштровали строго,
воспитывали, прививали манеры, учили ничего не просить,
ничего не желать, не занимать место в пространстве,
не корчить рожи, не гримасничать, носить приятное выражение лица,
соблюдать приличия, не морщиться, думать гладко,
двигаться грациозно, покачивая бедрами, быть спортивной.
Ой, не меня ль, не меня ли учили бальным танцам,
балету, не пачкать руки, красиво одеваться,
волосы не отращивать слишком длинно, как у хиппи,
не стричь слишком коротко, как мужчины,
мини-юбку укорачивать не слишком коротко,
и если длинную, то не совсем до пят, ты ж не синий чулок,
и вырез не слишком низкий, и голос не слишком громкий.
Ой не меня ли учили не жаловаться, не говорить,
что это несправедливо, что это просто неправда,
не обращать внимания на насильников, на садистов,
на психов, на давителей и убийц, не идти в милицию,
все равно правды не добьешься, не обращать и все,
как будто их нет или они тебе приснились, это твоя фантазия,
богатое воображение, галлюцинации, шизия,
ты все придумываешь и врешь. Ой не мне ли,
не мне ли наказывали не болеть, не простужаться,
не создавать проблем, избегать конфликтов, не конфронтировать
с начальством, ни с кем бы то ни было вообще,
не вставать в позу, в оппозицию к власти,
быть практичной, дипломатичной, твердо стоять на своих ногах,
быть реалистом, не мечтать о несбыточном, учиться на инженера,
а чтобы стихи писать, надо талант иметь.
Ой не мне ли, не мне ль говорили, что мальчики способнее к математике,
на сто мальчиков одна девочка, мальчики вообще ко всему способнее
и они быстрее бегают и прыгают с парашюта, пусть они
занимаются наукой, пусть они книги пишут, а ты будь женственной,
кокетничай, показывай слабость, не конкурируй,
они не любят конкуренции с женщиной, ты флиртуй, но слегка,
не забывайся, обрати все в шутку, посмейся, похохочи,
неважно, что тебе несмешно, и анекдот обидный,
сохраняй мир, не лезь на рожон, пусть делает, что хочет,
а ты не сопротивляйся, молчи, подчиняйся, будь умнее,
будь выше этого, научись во-время капитулировать,
это лучше, чем быть битой, сохраняй семью и во всем ему помогай,
а то одному тяжело, один он не справится. Будь хорошей девочкой,
и пусть тебя съедят.

Марина Темкина

#темкина
#фемписьмо

* * *

Чай, лампа, затеррасный сумрак, Сверчок за тонкою стеной Хранили бережный рисунок Меня, не познанного мной. С утра, опешивший спросонок, Покрыв рубашкой худобу, Под сосны выходил ребенок И продолжал свою судьбу. На ветке воробей чирикал — Господь его благослови! И было до конца каникул Сто лет свободы и любви!

Сергей Гандлевский

#гандлевский

Сегодня день рождения Константина Георгиевича Паустовского (31 мая 1892, Москва - 14 июля 1968 года, Москва)

#паустовский
#деньрождения

Константин Георгиевич начал писать стихи в последних классах гимназии. Это были стихи часто подражательные. В них легко обнаруживаются следы влияния русских поэтов 19 и начала 20 вв. Строки юного поэта свидетельствовали о том, что он восприимчивый читатель и прилежный копиист.

Сам Паустовский вспоминал:

«Когда я был гимназистом, я, конечно, писал стихи, такое множество стихов, что за месяц исписывал толстую общую тетрадь.

Стихи были плохие – пышные, нарядные и, как мне тогда казалось, довольно красивые.

Сейчас я забыл эти стихи. Помню только отдельные строфы. Например, такие:

О, срывайте цветы на поникших стеблях!
Тихо падает дождь на полях.
И в края, где горит дымно-алый осенний закат,
Пожелтелые листья летят…

...В стихах и неясном волнении прошла большая часть моей бедной и по существу довольно горькой молодости.

Вскоре я бросил писать стихи. Я понял, что это мишура, цветы из хорошо раскрашенных стружек, сусальная позолота.»

#паустовский

И ещё одно воспоминание, Вадима Паустовского, о стихах своего отца:

«К началу 1917 года у отца возникло твердое желание послать свои стихи на суд какого-нибудь из известных литераторов.

Из нескольких кандидатур, в том числе и Горького, выбор остановился все же на Бунине.

Сохранился черновик сопроводительного письма:

"Мн.Ив.Ал. Простите, что, может быть, слишком смело то, что я пишу Вам. Моей давнишней мечтой было послать Вам несколько стихотворений для того, чтобы Вы сказали, что думаете о них. Я буду Вам несказанно благодарен, если Вы найдете время прочесть их и написать мне несколько слов. Я их  никому не показывал, нигде не печатался. Я далек от литературной среды, живу жизнью бродячей. Мне бы хотелось, чтобы Вы поверили, как трудно мне было обратиться к Вам из опасения,что Вы сочтете это выступление примером той навязчивости и бесцеремонности, от которой, я думаю, Вам приходится страдать".
 
Бунин откликнулся на письмо и стихи, что отцу, откровенно говоря, казалось даже маловероятным...

О стихах Бунин отозвался кратко, найдя, что их автор "поет с чужого голоса". Центр тяжести ответа заключается в другом, а именно в совете полностью перейти на прозу...

"Мне кажется, Ваш удел, Ваша настоящая поэзия - в прозе. Именно здесь, если вы сумеете проявить достаточно упорства, уверен, сумеете достичь чего-нибудь значительного".

Совету Бунина Паустовский последовал неукоснительно и стихов больше не писал, разве что в шутку.»

#паустовский

* * *

Побудь со мной. Мне жутко одному.
Глухая ночь проникла к окнам дома.
Лишь ветер рвет полуночную тьму.
И так тяжка, так медленна истома.

Налей вина. В задумчивом бреду
Мне будут грезиться знакомые улыбки.
Прозрачность вечеров в желтеющем саду,
И девичьи глаза, и плачущие скрипки.

Минует ночь. Рассвет смежит слова
Глубоким сном, и день пройдет без муки.
Склонится в зное дум бессильно голова
На тонкие, изысканные руки.

Константин Паустовский

#паустовский

* * *

Плакал тихо старик, - он не может уйти из деревни -
Слишком стар, утомился, припал у могильной плиты.
Брошен белый костёл. Образ юноши кроткий и древний
Осквернили, сорвали с него золотые листы.

Старый сад осыпает холодное золото вязов.
Кто-то бродит, грустя, в одичалом костёльном саду,
Чьи-то шпоры звенят. Вспоминается много рассказов
О старинных боях, словно виденных в смутном бреду.

Все ушли далеко. Только легкой пугающей тенью
Бродит кошка в саду, и так близко стучат молотком
По железным листам. И склоняется ветер осенний,
Одевая в туманы леса и разрушенный дом.

Ночью кто-то придёт, загорятся пустынные хаты,
Небо снова нальётся кровавым тяжёлым вином
И пройдут, отступая, устало и мерно солдаты, -
Ружья ярко сверкнут под огнём.

Будут пить из колодцев холодную, мутную воду
И не вспомнят о тех, кто в тревоги и муки ушёл.

Плакал тихо старик и шептал про тоску и невзгоду,
Бился сморщенным лбом о костёльный истоптанный пол.

Константин Паустовский

1915

#паустовский

Стихотворения Константина Георгиевича Паустовского, вошедшие в подборку, отправленную Ивану Алексеевичу Бунину:


* * *

И месяц красный и туманный,
Склоняясь к грани черных вод,
Лишь возвестил всегда желанный
Зари синеющий восход.
И дни потянутся за днями
Полны несознанной мечтой,
Горя кровавыми огнями
Над глушью дикой и лесной.
_

Мои туманы синие в огнях...
Ты не увидишь ласкового моря -
Все словно ткань, все в золотых дождях,
Плывут часы и нежно плачут зори.
Я ведь одна. Тебя я так ждала,
Мой юный брат, мой мальчик озаренный.
Как мягкий шелк, как тонкий сон, легла
Тоска в душе, и болью тают звоны
Минут и дней. Встает прозрачный свет
В морской волне. И звезды и сирени
Всё мне дарит твой ласковый привет.
И лепестки ложатся на колени.
Ты так любил ласкать в моих руках
Нарциссов грусть, и целовать ресницы,
И слушать зов в обманчивых морях,
Как весть любви - напевы синей птицы.

Севастополь III, 1916


* * *
 
У Ланжерона прибои пели,
Соленый ветер ласкал глаза,
И облака плели кудели,
И небо в море, как бирюза.
Весенний, юный, я волновался,
Ты, Хатидже, ждала меня.
Я помню - месяц в волнах купался,
Горя в тумане венком огня.
И в смутном зове горячей ночи
Капризно, нежно смеялась ты.
О как хотелось, чтоб дни, короче,
Плели под солнцем свои мечты.
Вино и песни, и сумрак влажный,
И дождь шумливый во тьме террас.
Твой лепет звонкий,
твой стон протяжный...
Дожди и ветры скрывали нас.
И светозарный и пьяный морем
Был каждый вечер. Я уходил.
А ты молилась сапфирным зорям.
И голос моря тебя будил.

 
* * *

Золотятся дожди, золотеют прозрачные воды,
Буен алый пожар в льдяных реках затихших долин.
Вспоминются в дымках старинные, нежные годы, -
Ропот милый больных клавесин.
Затерялись в лесах, в неуемных, шумливых полянах
Эти дни, словно сон озренных и грустных детей.
Звук копыт по мостам затихает в унылых туманах,
Долог звон деревенских церквей.
Я бродяга, живу этой легкой, пленительной вязью,
Перезвоном садов у холодных, высоких колонн.
И сковали меня незаметной, печальною связью
Блеск и грусть стародавних времен.
Легок топот копыт по глухому разбойному лесу,
Полусны, дрема дум, голоса окликают меня.
У забытой дороги, склонясь к серебрёному плёсу,
Я пою молодого коня.
Среброзарное утро, склоняется солнце больное
Каждый листик березы горит словно слиток "сквозной".
И грустит мое счастье, как небо в лесу молодое,
Как свирель в тишине луговой.


* * *

Я люблю искусство стран мне незнакомых,
Полное капризов, воздуха, цветов.
Я люблю слоняться в радостной истоме
Над узорной тканью с дальних берегов.
Я люблю глициний пряные приветы,
Лес осенний звонкий, золото листвы
И последний отблеск ласкового лета
В зелени поблекшей луговой травы.
Я люблю Ваш профиль, тонкий и усталый,
Думы всех поэтов, полные тоски.
Я люблю заката свет больной и алый,
Потопленный в водах дремлющей реки.

Константин Паустовский

#паустовский

Чувство особенного

Похоже, что теперь оно в вещах,
В обычных, так сказать, «предметах быта»:
Столе, стеклянной чашке, в том, как шкаф
Присутствует, как форточка открыта.

Ну или в полуматериальных: в том,
Как небо никнет, хмурится и пухнет,
Несётся поп на курице верхом,
Грохочет гром и свет горит на кухне.

Что б ни смущало душу: радость? Бунт?
Как ни было б тебе легко ли, тяжко…
Вдруг вот оно на несколько секунд,
И снова — просто небо, просто чашка.

Дмитрий Веденяпин

#веденяпин

Первое июня
 
цветными карандашами
по небу бегут огни
пони стрижёт ушами
яблони без брони
 
они как любые дети
нуждаются только в том
чтобы любил их ветер
в городе золотом

Иван Полторацкий

27 мая 2022

#полторацкий