РЕБЕНКУ

О грезах юности томим воспоминаньем,
С отрадой тайною и тайным содроганьем,
Прекрасное дитя, я на тебя смотрю…
О, если б знало ты, как я тебя люблю!
Как милы мне твои улыбки молодые,
И быстрые глаза, и кудри золотые,
И звонкий голосок! — Не правда ль, говорят,
Ты на нее похож? — Увы! года летят;
Страдания ее до срока изменили,
Но верные мечты тот образ сохранили
В груди моей; тот взор, исполненный огня,
Всегда со мной. А ты, ты любишь ли меня?
Не скучны ли тебе непрошеные ласки?
Не слишком часто ль я твои целую глазки?
Слеза моя ланит твоих не обожгла ль?
Смотри ж, не говори ни про мою печаль,
Ни вовсе обо мне… К чему? Ее, быть может,
Ребяческий рассказ рассердит иль встревожит…

Но мне ты всё поверь. Когда в вечерний час,
Пред образом с тобой заботливо склонясь,
Молитву детскую она тебе шептала,
И в знаменье креста персты твои сжимала,
И все знакомые родные имена
Ты повторял за ней, — скажи, тебя она
Ни за кого еще молиться не учила?
Бледнея, может быть, она произносила
Название, теперь забытое тобой…
Не вспоминай его… Что имя? — звук пустой!
Дай бог, чтоб для тебя оно осталось тайной.
Но если как-нибудь, когда-нибудь, случайно
Узнаешь ты его — ребяческие дни
Ты вспомни, и его, дитя, не прокляни!

Михаил Лермонтов

1840

#лермонтов

К портрету Лермонтова
 
Поручик двадцати шести
годов,
   прости меня,
           прости
за то, что дважды двадцать шесть
на свете я была и есть.
 
Прости меня, прости меня
за каждый светлый праздник дня,
что этих праздников вдвойне
отпраздновать случилось мне.
 
Но если вдвое больше дней,
то, значит, и вдвойне трудней,
и стало быть, бывало мне
обидней и страшней вдвойне.
 
И вот выходит, что опять
никак немыслимо понять,
который век,
      который раз,
кому же повезло из нас?
 
Что тяжче:
      груз живых обид
или могильная трава?
Ты не ответишь - ты убит.
Я не отвечу - я жива.

Маргарита Алигер

#алигер

* * *

У Лермонтова – ни детей, ни жён,
Ни литагента, стадион не окружён
Полицией, и не висят афиши,
Что ждут приезда Лермонтова Миши
На стадион для чтения стихов,
Любовной лирики, но главное – не это,
На стадионе ждут "На смерть поэта"
С разоблачением преступности верхов.

А Лермонтов расстрелян на дуэли,
Народ его не знает наизусть,
Нет телевизоров, но чудом уцелели
В России Лермонтова гнев его и грусть,
"Кавказский пленник" и "На смерть поэта",
И стали классикой для школьного предмета –
Литературы!.. Буква – литера с латыни,
А буквы Лермонтова были таковы,
Что сами шли с дарами, как волхвы –
На свет, и стали буквами святыни,

И стали буквами, чью боль, и гнев, и грусть
Мы знали с детства, и не только наизусть,
А всеми детскими сердечками, костьми, –
Литературы русской были мы детьми,
Литературы русской дети таковы,
Что буквы сами – к ним с дарами, как волхвы!

Юнна Мориц

#мориц

В этом году (всего второй раз в России) 16 октября отмечается День отца.

Сегодня будет небольшая тематическая подборка.

#подборка
#деньотца

* * *

папа,
а можно мне в детство, где варежки на резинке,
где мир кажется огромным, когда я сижу на твоих плечах,
соседский мальчик обещает меня любить всю зиму,
и это гораздо дольше, чем срок у клятв, что слышу сейчас.

а можно, как в детстве, веры, что чудо случится,
сердце, ещё не разбитое на осколки,
любви
непременно большой и чистой.
потому что мир спасает любовь
и только.

а можно туда, где для счастья хватает принесенной тобой шоколадки,
для улыбки — под елкой трёх кило мандарин,
в этой взрослой жизни больше никто не заставляет надевать шапку,
мы забываем о том,
что счастье живет внутри.

а можно туда, где я жду волшебства нового года,
никаких тебе: дела, работа, сессия, институт,
повзрослев,
можно делать, что хочешь,
и ехать, куда угодно.

а хочется просто туда,
где ждут.

а можно туда, где я боюсь монстров под кроватью,
а не того, что любимые могут предать,
а родные - постареть.
где ты рассказываешь, как ходил за елкой с батей,
и как потом руки кружкой чая с малиной грел.

папа, а можно такое средство, чтоб разом снять все печали,
искренних разговоров и рядом людей без масок.
а впрочем,

папа,
можно мне просто чая,
и печенья,
как в детстве,
со сливочным маслом?

Аня Захарова

#захарова
#деньотца

У камина

У камина, у камина
Ночи коротаю.
Все качаю и качаю
Маленького сына.

Лучше бы тебе по Нилу
Плыть, дитя, в корзине!
Позабыл отец твой милый
О прекрасном сыне.

Царский сон оберегая,
Затекли колени.
Ночь была… И ночь другая
Ей пришла на смену.

Так Агарь в своей пустыне
Шепчет Измаилу: — 
«Позабыл отец твой милый
О прекрасном сыне!»

Дорастешь, царек сердечный,
До отцовской славы,
И поймешь: недолговечны
Царские забавы!

И другая, в час унылый
Скажет у камина:
«Позабыл отец твой милый
О прекрасном сыне!»

Марина Цветаева

#цветаева

* * *

Я рожался четыре часа,
это были сложные роды,
У меня на лице две родинки –
возле глаза и под губой,
Я ветрянкой переболел
в три с половиною года,
Мой любимый цвет – фиолетовый,
и оранжевый, и голубой.
В чай зеленый кладу я сахар,
засыпаю лучше при свете,
Больше всех остальных игрушек
я люблю ежа и сову,
Когда вырасту – стану доктором,
чтоб найти лекарство от смерти,
Если лось придет – сам с ним справлюсь,
и на помощь не позову.
В тихий час я не сплю из принципа,
размазнёвое есть не стану,
Написал свое первое слово
я не правой, а левой рукой,
От меня шоколад не прячьте –
я его все равно достану.

Если ты не знал всего этого –
ты не папа мне никакой.

Анна Русс

#русс

ДЕНЬ ОТЦА

После твоей смерти мы стали чаще встречаться.
У тебя появилось время для меня.
Ты ждешь часами на скамейке в парке
В одной рубашке зимой, не прячешься от ледяного дождя,
И у тебя всегда хорошее настроение, ты мне рад.
Встаешь со скамейки, молча идешь рядом, улыбаешься.
Я теряю тебя в толпе, но ты ждешь меня уже
На другой стороне улицы и машешь.
Мне кажется, ты хочешь сказать,
Что ничего страшного не произошло, смерть даже пошла тебе немного на пользу.
Ты, как самый старший и главный, отправился вперед все разведать,
Как в детстве однажды зашел в зубной кабинет и вышел через минуту,
Сказал: видишь, я ничего не почувствовал,
Иди, не бойся.

Виталий Пуханов

#пуханов
#деньотца
#троицкаяродительскаясуббота

* * *

в такую ночь все яблоки немы
под проливным дождём неугасимым
мы невесомы и невыносимы
непроходимы невозможны мы

мы из дубов бессмертных проросли
мы дочерей лесных родные братья
мы верим в ночь и в честные объятья
огромной чёрной женщины - земли

заблудишься - не зажигай огня
огонь горит внутри твоей гордыни
лишь стаи рыб из выжженой пустыни
сквозь перископы смотрят на меня

Андрей Коровин

11 октября 2022

#коровин

* * *

Я обещала писать тебе каждую осень.

Девочке три, одеяло надежней, чем бункер. Мир изменился настолько, что и не расскажешь.
Стыдно признаться: порой опускаются руки. Осень опять получается черной, как сажа.
Тут, не поверишь, война. И почти мировая. Впрочем, зачем я об этом? С тобой - о хорошем.
Город стоит. Дети учатся. Ходят трамваи. Нам обещали посылку брусники с морошкой, будем зимой греться морсами или вареньем. Дачный сезон закрываем на этой неделе.
Люди цитируют ТО наше стихотворение, не представляя, какое оно в самом деле.
Каждая часть всё сложнее, ты будто всё дальше. Ты не сердись, что я редко тебя навещаю.
Ты для меня до сих пор остаёшься на даче. Память умело играет с такими вещами. Рубишь дрова, собираешь грибы на засолку. Может быть, даже собаку завел, как мечталось. Чай закипает, свет ласково льется из окон.

Холм и гранит - это вовсе не всё, что осталось.

Девочке три, ничего никогда не проходит. Ты будешь рядом всегда, знает девочка с детства. В смехе внучат, в старом фильме, в хорошей погоде.

Слово "люблю" не бывает привязано к месту.

Мальвина Матрасова
(Дарья Ефремова)

16 октября 2022

#матрасова

* * *

Во времени все больше вещества,
оно густеет, принимает формы
окна ночного,
ветки,   
рукава
висящей куртки,
бабушкиной торбы

с пучками трав от хворей и от ран…
И вот однажды в нежилом тумане
ты обретёшь спасительный каштан,
невесть откуда взявшийся в кармане.

И если что-то липы гнёт окрест -               
прозрачное и жгучее, как солнце, -
так это ветер из нездешних мест,
так это вечность над тобой несётся.

Сергей Пагын

2010

#пагын

БУДУТ ЛИ ЗАЙЦЫ

Если зайцев вооружить
чтобы они истребили волков
будут ли зайцы
волков истребив
истреблять друг друга?

Будут ли зайцы
истреблять тех
кто их вооружил?

Будут ли
зайцы?

Вячеслав Куприянов

8 сентября 2022

#куприянов

Дед

Гадает дед на зареве зарниц,
на травах и росе, на лёте птиц
и на дымах над латанною крышей.

Огладит лист, поправит стебелёк.
Подслеповато нюхает цветок,
поводит носом и вздыхает: ишь ты…

— Ничо-ничо… — По яблоне сухой
ведёт своей мосластою рукой.
Глядь — от корней повытянулись всходы.

Седой, как лунь. Штаны с десятком дыр.
Он ходит-бродит и спасает мир
от боли, хвори, злобы, непогоды.

Бормочет. Гонит тучи в высоте.
Дрова из леса носит на хребте,
весь жилами увитый, как шпалера.

— Ничо-ничо… — яишенкой шкворчит.
…Ты бормочи подольше, бормочи.
Пока ворчит огонь в твоей печи,
на свете точно есть любовь и вера.

Полина Орынянская

#орынянская

* * *

Всё проходит в этом мире, снег сменяется дождём,
всё проходит, всё проходит, мы пришли, и мы уйдём.
Всё приходит и уходит в никуда из ничего.
Всё проходит, но бесследно не проходит ничего.

И, участвуя в сюжете, я смотрю со стороны,
как текут мои мгновенья, мои годы, мои сны,
как сплетается с другими эта тоненькая нить,
где уже мне, к сожаленью, ничего не изменить,

потому что в этой драме, будь ты шут или король,
дважды роли не играют, только раз играют роль.
И над собственною ролью плачу я и хохочу,
по возможности достойно доиграть своё хочу -

ведь не мелкою монетой, жизнью собственной плачу
и за то, что горько плачу, и за то, что хохочу.

Юрий Левитанский

#левитанский

* * *

О чем, ты помнишь, говорили мы
той осенью, до мировой войны?
Что ветер стих, что сад наполнен светом.
Тогда еще стояло бабье лето,
и белая льняная простыня,
слетев с веревки, на траву упала,
и на нее, исполненный огня,
спустился лист кленовый пятипалый
по воздуху, как с горочки крутой.
Ты волосы поправила рукой
и в дом пошла. Пред домом у крыльца
росла большая старая калина,
и ты еще смахнула паутину
со своего красивого лица.
И, стоя перед зеркалом, в котором
отображались стол и часть стены,
ты грустно говорила мне о скором
великом наступлении зимы,
о том, что все проходит и пройдет,
о том, что ничего не остается,
и лишь звезда во глубине колодца,
как золотая рыбина, плывет.

Дмитрий Мельников

#мельников

Сегодня день рождения Михаила Кузмина (18 октября 1872, Ярославль — 1 марта 1936, Ленинград) — русского литератора (поэт, прозаик, драматург, переводчик), композитора Серебряного века.

Кузмин - первый в России мастер свободного стиха. Его дебютный и последний стихотворные циклы — «Александрийские песни» (1906) и «Форель разбивает лёд» (1929) — стали вехами в истории русской поэзии.

В 1906 году в повести «Крылья» открыл в русской художественной прозе тему однополой любви.

#кузмин
#деньрождения

Михаил Алексеевич Кузмин родился 18 октября 1872 года в Ярославле в семье дворянина, мать была внучкой французского актёра Офрена, который приехал в Россию при Екатерине Второй.

В 1884 семья переехала в Петербург, Кузмин окончил консерваторию, был учеником Римского-Корсакова, выступал как композитор и пианист (впоследствии — как автор и исполнитель музыкальных произведений на свои тексты).

Сочинял романсы, оперы, выучил немецкий, итальянский, изучал классическое искусство. В 1893 чуть не закончил жизнь самоубийством из-за неприятия своей гомосексуальной природы.

Большое влияние на него оказали путешествия по Египту и Италии, а затем по русскому Северу.

После возвращения из Европы Кузмин испытал духовный кризис, начал изучать образ жизни раскольников, традиции староверов, сблизился с семейством Верховских. Долгое время Кузмин увлекался русским старообрядчеством.

Жил в Петербурге, поддерживал дружеские отношения с художниками группы «Мир искусства». Эстетика мирискусников оказала влияние на его литературное творчество.

Дебютировал в 1905 в полулюбительском «Зелёном сборнике стихов и прозы», после чего творчество Кузмина вызвало интерес Брюсова, который привлёк его к сотрудничеству в символистском журнале «Весы» и убедил его заниматься прежде всего литературным, а не музыкальным творчеством.

В 1906, в необычно для Серебряного века позднем возрасте 34-х лет, Кузмин выступил в «Весах» с первыми заметными стихотворной (цикл «Александрийские песни») и прозаической (философски-публицистический роман «Крылья») публикациями.

В этом же году пишет музыку к постановке Блока, сочиняет музыку для его пьес.

В 1908 году вышла его первая книга стихов «Сети», куда вошли также «Александрийские песни». Ему посвящает стихи Анненский.

Дебюту Кузмина сопутствовал громкий успех и сочувствие со стороны критиков-модернистов, в то же время роман «Крылья» вызвал скандал из-за первого в русской литературе нейтрального описания гомосексуальных чувств и отношений (впрочем, вполне целомудренного).

По некоторым данным, в 1905 Кузмин вступил в Союз Русского Народа, во всяком случае его устойчивый интерес к националистическому движению хорошо засвидетельствован современниками.

Для стихов Кузмина характерен ряд постоянных образов (эллинистическая Александрия, французский XVIII век, русская религиозность), виртуозное владение формой (одним из первых разрабатывал свободный стих), особое внимание к детали. Ряд черт его творчества сближал Кузмина с акмеистами, которые во многом вдохновлялись его программной статьёй «О прекрасной ясности» (1910); сам Кузмин, впрочем, к акмеистам не примыкал и относился ко многим из них иронически, при этом оказал влияние на раннее творчество Ахматовой, Хлебникова.

Выступая с поэтическими концертами, Кузмин часто прибегал к музыкальному сопровождению, мелодекламировал, что было тогда в большой моде, а иногда аккомпанировал себе на гитаре. Некоторые свои стихи он клал на музыку и исполнял их вполголоса как романсы. Наиболее широко был известен его романс «Дитя и роза», он прочно вошёл в репертуар военного Петрограда и исполнялся многими артистами до конца 1930-х гг.

Послереволюционное творчество Кузмина (последний сборник — «Форель разбивает лёд», 1929) отличается усложнённостью образов, исчезновением прежней «лёгкости» и «манерности».

Кузмин — автор сборника «Условности» (где собраны критические статьи об искусстве Серебряного века) и обширного «Дневника», известного уже современникам, но систематически начавшего издаваться лишь недавно.

В 1920—1930-е годы Кузмин, как и многие писатели в советский период, был вынужден зарабатывать на жизнь переводами: среди наиболее заметных работ — «Метаморфозы» Апулея (перевод стал классическим), Петрарка, Шекспир, Мериме, Гёте и Анри де Ренье; полный перевод «Дон Жуана» Байрона. Перевод сонетов Шекспира утрачен в годы войны.

Кузмин умер 1 марта 1936 от воспаления лёгких: по
свидетельству Юркуна — «умер исключительно гармонически всему своему существу: легко, изящно, весело, почти празднично».

В течение 60 лет по 1989 книги Кузмина в СССР не издавались.

#кузмин
#биография

* * *

Когда мне говорят: «Александрия»,
я вижу белые стены дома,
небольшой сад с грядкой левкоев,
бледное солнце осеннего вечера
и слышу звуки далеких флейт.

Когда мне говорят: «Александрия»,
я вижу звезды над стихающим городом,
пьяных матросов в темных кварталах,
танцовщицу, пляшущую «осу»,
и слышу звук тамбурина и крики ссоры.

Когда мне говорят: «Александрия»,
я вижу бледно-багровый закат над зеленым морем,
мохнатые мигающие звезды
и светлые серые глаза под густыми бровями,
которые я вижу и тогда,
когда не говорят мне: «Александрия!»

Михаил Кузмин

1908

#кузмин

* * *

Какая-то лень недели кроет,
Замедляют заботы легкий миг, -
Но сердце молится, сердце строит:
Оно у нас плотник, не гробовщик.
Веселый плотник сколотит терем.
Светлый тес - не холодный гранит.
Пускай нам кажется, что мы не верим:
Оно за нас верит и нас хранит.

Оно все торопится, бьется под спудом,
А мы - будто мертвые: без мыслей, без снов...
Но вдруг проснемся пред собственным чудом:
Ведь мы всё спали, а терем готов.
Но что это, Боже? Не бьется ли тише?
Со страхом к сердцу прижалась рука...
Плотник, ведь ты не достроил крыши,
Не посадил на нее конька!

Михаил Кузмин

1916

#кузмин

* * *

Рано горлица проворковала,
Утром под окном моим пропела:
"Что не бьешься, сердце, как бывало?
Или ты во сне окаменело?
Боже упаси, не стало ль старо,
Заморожено ль какой кручиной?
Тут из печки не достанешь жара,
Теплой не согреешься овчиной".
Пташка милая, я застываю,
Погибаю в пагубной дремоте,
Глаз своих давно не открываю,
Ни костей не чувствую, ни плоти.
Лишь глубоко уголечек тлеет,
В сердце тлеет уголечек малый.
Слышу я сквозь сон: уж ветер веет,
Синий пламень раздувает в алый.

Михаил Кузмин

#кузмин