9.

вот
встречаемся с ней у МакДональдса
на перекрестке
и она идет
вся загорелая
голова в аккуратной такой прическе
вся в какой-то модной одежде
повсюду пришиты различные ленты, клепки, полоски

ничего я ей не сказал
стоял просто так
и зажата в руке мобила

а
она говорит:
я лучше сразу скажу
давно тебя полюбила
помнишь, ты читал стихи на вечере в нашем спортивном зале?
в 7-м это было классе
а мне потом сказали
это Пушкин, Цветаева
я плакала
и после только уже о тебе мечтала

помнишь, как мы стояли с тобой на кассе?
знаешь, как я ждала?
как без тебя устала
жить?

время прошло, но то, что внутри — посильней металла

видимо, я от рождения — для тебя подруга
думаю, мы были созданы друг для друга

внутренне я всегда была лишь с тобой
ждала, когда ты, наконец, решишься
и все эти годы ты, Петя, мне ночью снишься
и все это время, заметь, я ни с кем никогда не дружила
мне уже 37
а я еще никому головы на плечо не ложила

ты пропал
но я все равно повстречаться с тобой хотела
и готовилась
глядя в зеркало
думала в ванной: вот, эти душа и тело
для тебя

я богатая, кстати
а ты самый лучший на свете
ты — для меня мужчина
хочешь, прямо сейчас повенчаемся?
давай
у меня за углом машина

ну, вот, кажется, все

10.

рассказчик в конце говорит за кадром:
этот пример хорошо иллюстрирует, что люди
живут просто так
не задумываясь о главном

люди томятся в себе
в своем поврежденном, ущербном теле
многие не понимают, кого они любят на самом деле

для таких, возможно, Творец и
разворачивает ход Провиденья
и вместо каких-нибудь похорон они
вдруг празднуют дни рождения

так
живет
человек как трава
и вдруг вместо мучений, страсти
с ним случается
не какой-нибудь полный ужас

а наоборот

наступает счастье

Фёдор Сваровский

#сваровский
#маша
#счастье
#смелость
#бытьсобой

Поэзия есть огонь, загорающийся в душе человека. Огонь этот жжет, греет и освещает. Есть люди, которые чувствуют жар, другие теплоту, третьи видят только свет, четвертые и света не видят. Большинство же – толпа – судьи поэтов, не чувствуют жара и теплоты, а видят только свет. И они все думают, что дело поэзии только освещать. Люди, которые так думают, сами делаются писателями и ходят с фонарем, освещая жизнь. (Им, естественно, кажется, что свет нужнее там, где темно и беспорядочно.) Другие понимают, что дело в тепле, и они согревают искусственно то, что удобно согревается (то и другое делают часто и настоящие поэты там, где огонь не горит в них). Но настоящий поэт сам невольно и с состраданием горит и жжет других. И в этом все дело.

Лев Толстой

1870

Что думал Толстой о поэзии в 1908-м, ближе к концу жизни, в комментариях)

#толстой
#поэзия
#цитата

* * *

Невесомое скопище сини
Опускается в пристальный взгляд.
На зелёный запах полыни
Воробьи молодые летят.

Жить бы мне в этом царстве ретивом,
Где забавой считается труд,
Где кузнечики всем коллективом
Свое звонкое счастье куют.

Но блаженство наивное это,
Память долгого тёплого дня
Длится только короткое лето,
И почти не касаясь меня

Вячеслав Куприянов

#куприянов
#лето

* * *

Жаль в аптеке нет средства для сна по заявкам,
чтоб увидеть опять, как мы сели за стол,
мама, я, тётя Соня, и Шарик загавкал –
это папа в калитку вошёл.

Сергей Гандлевский

#гандлевский
#память
#детство

Определение поэзии

Это — круто налившийся свист,
Это — щелканье сдавленных льдинок.
Это — ночь, леденящая лист,
Это — двух соловьев поединок.

Это — сладкий заглохший горох,
Это — слезы вселенной в лопатках,
Это — с пультов и с флейт — Figaro
Низвергается градом на грядку.

Всё. что ночи так важно сыскать
На глубоких купаленных доньях,
И звезду донести до садка
На трепещущих мокрых ладонях.

Площе досок в воде — духота.
Небосвод завалился ольхою,
Этим звездам к лицу б хохотать,
Ан вселенная — место глухое.

Борис Пастернак

#пастернак
#поэзия

* * *

июльским утром устроить встречу, угнать вишнёвый автомобиль – пусть солнце жжёт беспощадно плечи, а под колёсами гаснет пыль. дорожный ветер, асфальт горячий, уснуть под радио крепким сном, забыть о боли, поймать удачу, наполнить термосы кипятком. оставить дома «ворчащий ящик», упасть в реальность, где будешь ты – прекрасный, солнечный, настоящий, звенящий смехом до хрипоты, где километры, как будто море, разлиты нежностью под ногой. придумать сотню смешных историй, суметь довериться, быть собой. спешить на красный, шуршать газетой, пить кофе сахарный, песни петь, касаться солнца, встречать рассветы, за поворотом оставить смерть. кафе, заправки, огни обочин, пускать колечками в небо дым, прослыть безумцами, терпкой ночью достать до самой большой звезды. вишнёвым утром найтись удачно, рывком беспечным сорвать бинты, упасть в реальность, где не иначе со мной однажды случишься ты.

Мирленская
(Алина Маркова)

#мирленская
#июль
#бытьсобой

* * *

А вы давно гуляли под дождём?
Не так, чтоб из маршрутки до подъезда
бежать, укрывшись бережно зонтом.
А чтоб сухого не осталось места...
Чтоб ручейки сползали по щекам,
а волосы, похожие на тину
прилипли паклей к шее и ушам,
и лужи громко хлюпали в ботинках...

А вы не целовались под дождём?
Не так, чтоб три секунды, для отмазки,
а чтобы затерялись вы вдвоём.
Чтоб на её лице - природы краски.
А на твоём - желание собрать
со щёчек капли тёплыми губами.
Желание по лужам танцевать,
соединившись мокрыми телами...

А дома, обмотавшись в тёплый плед,
обнявшись, посидеть за мятным чаем.

Вы так гуляли? Я пока что нет.
Хотя всю жизнь свою о том мечтаю....

Олег Алексеев

#алексеев
#дождь
#влюбленность

* * *

За тихим праздничным столом
Живые споры об искусстве
Идут
Но тут приходит костолом
И лишь сплошные всхлипы-хрусты
Слышны
Он празднует безумство сил
В нем преизбыточествующих
Так что ж — он взял и отменил
Что ли
Спор об искусстве?
Наш праздник?
Да нет, он временно отменил спорящих

Дмитрий Александрович Пригов

#пригов
#смешныестихи

* * *

что остается от синих глаз, от зеленых глаз -
небо июльское, тихий весенний луг,
в изгороди высокой секретный лаз,
в тайное подземелье запретный люк,
что остается от чёрных - степная пыль,
холод под ложечкой, пряжа, веретено,
низкий туман по утрам, ввечеру теплынь,
и в пустоту распахнутое окно...

Сергей Шестаков

#шестаков
#июль
#зеленыеглаза
#синиеглаза
#черныеглаза

Давно хотела начать писать о днях рождения не только известных поэтов прошлого века, но и менее известных - современных.

Будет совсем краткая биография, потому что зачастую о наших современниках известно совсем немного и несколько стихотворений, чтобы можно было получить небольшое представление о творчестве.

Начну сегодня с дня рождения поэта Василия Бородина, он родился 3 июля 1982 года.

#деньрождения
#бородин

Василий Бородин родился в Москве. Окончил Московский государственный вечерний металлургический институт.

Работал редактором, корректором и иллюстратором.

Первая книга стихов вышла в 2008 году. Публиковал также статьи о современной поэзии и визуальном искусстве, графические работы.

Бородин — автор восьми книг стихов, за которые часто получал награды: премию Андрея Белого за книгу «Лосиный остров», премию «Белла» за стихотворение «Дождик яблоки сломал», премию «Московский счёт».

Василий рисовал, писал песни, в том числе, на стихи своего любимого Тютчева. Некоторое время даже был уличным музыкантом. Тельняшка, гитара, борода, детские руки... Когда ему становилось совсем невмоготу от свалившихся на его плечи бед, писал в фейсбуке: "накидайте мне какой-нибудь музыки, в которую верите, как в освободительное".

Стараниями друзей вышел небольшой фильм о нем.

"Василий Бородин — поэт, в руках которого молчание и вообще всяческая несловесность оказываются не менее чутким средством указания на важное и глубокое, чем слово", - писала о поэзии Бородина Ольга Балла.

«У Василия Бородина нет потребности и склонности посредством стихов раскрывать, дораскрывать и перераскрывать свою личность и рассказывать, дорассказывать и перерассказывать свою жизненную историю. То есть я бы сказал (грубовато, уж простите, но для экономии места): Василий Бородин больше любит стихи, чем себя. Он пытается освещать пространства, а не заселять собою уже освещенные», - Олег Юрьев

Бородин умер 9 июня 2021 года.

Хорошо сказал о нем поэт Сергей Соловьев: «Ушел поэт Вася Бородин, в 38. Разговаривавший с птицами, песком, воздухом, хлебом. Тихим голосом небесного ребенка и ни в чем не уверенного мудреца».

#бородин
#биография

* * *

дождик яблоки сломал —
обе роты, колымагой
укатился так уж мал

...можешь мокрую бумагу
разорвать по ровной линии
и пройти по этой глине? я

говорю дождю в следы:
— ты под флагами воды
победитель только; есть ли
у тебя своя душа?
если есть, то только если

ты прошёл — и вот, дыша
чуть по-новому, деревья
тянут руки как зевая:
«мы счастливая деревня,
и твоя душа — живая!

мы твои подержим капли
как танцующие цапли

и у нас в ветвях как в гнёздах
над счастливыми ночами
будут просыпаться звёзды
полные ума, печали

и просветов в ней сквозных —
звёзд соседних, остальных»

Вася Бородин

#бородин

* * *

я гуляю полчаса
если бы я был бездомный
я гулял бы целый день
…час — огромный
день — огромный

чтобы как-то отупеть
надо б было как-то выпить
и на небо поглядеть
это способ
это выход

собеседники мои
старый уличный философ
и другой,
что говорит
о дарёном чуде дня

роются
в ночной помойке
это выход
это способ
но пока что без меня

почему мне это брезжит
столь
что я их обхожу
и иду работать
злее

врать —
хитрее
думать — реже?
кто б спросил
я не скажу

это доблесть или подлость?
как нарушить первый снег
страшными следами долга
и вины
нейдя на нет

Вася Бородин

#бородин

* * *

скучных, любящих вам друзей!
сырых дней!
говорит нью-йоркское радио
а потом говорит: стемней
и не бывшему светлым дню
а потом — вообще херню:

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .

так всегда: поэтов подвала
вытесняют поэты домашних библиотек
там среди абстрактных овалов —
окно, крупный снег
а в подвалах он чёрной водой при входе плывёт,
негр дудит, и дурак поёт:

. . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .

в общем рукопожатье ночи,
нежной гордостью встречи снега с рекой времён:
микрофон, писсуар, сабвей
и тебе, нью-йоркское радио,
серых любящих дней! друзей!
почитаем — и споём вместе

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . . .
. . . . . . . . . .
. . . . . . . . .
. . . . . . . .
. . . . . . .
. . . . . .
. . . . .
. . . .
. . .
. .
.

Вася Бородин

#бородин

* * *

тихо наплывает покой
потому что есть что любить
и кого беречь от себя
и куда смотреть целиком

глухо ночь салютом гремит
золотые лужи стоят
не о чем ни плакать, ни петь
потому что всё — и так всё

Вася Бородин

#бородин
#покой

Дача. Штрихи

Песни птиц на рассвете
подобны всходящей рассаде –
тонки, беззащитны,
будто бы щупают жизнь.

*
Время ирисов. Сладко, тягуче: и-ри-сов.
Распущенные, распахнутые, как в исподнем.
Ветер стихает, к ним подлетая,
и они лижут его фиолетовыми языками.

*
Как странно: запах лета –
это запах скошенной травы.

*
Кукушке неймётся и ночью.
То ли мало мне лет осталось,
думает – сплю, не услышу.
То ли ей дня не хватает
считать и считать мои годы.

Полина Орынянская

26 июня 2022

#орынянская
#дача
#лето

* * *

ты пахнешь счастьем земляничным
и летом в мягкой карамели.

как же обидно ограничен
вокабуляр! я не умею
сказать тебе про все, что пляшет
по горлу-сердцу-нервам-венам.
снов обоюдоострых пряжа
бескомпромиссно откровенна.
а между снами — перебежки.
страннее снов тысячекратно
их сюрреалистичность. держит
меня за горло мягким крабом
страх сдать тебе все то, что бродит
по позвонкам электрошоком:
мои приподнятые брови,
твои приспущенные шорты.
мы так невозмутимы внешне —
все та же мимика, повадки.

но пахнешь счастьем шардонешным
и летом в сливочной помадке
ты.

Яшка Казанова
(Юлия Зыкина)

1 июля 2022

#казанова
#зыкина
#лето
#влюбленность
#запах

Письмо

Мне жаль, что тебя не застал летний ливень
В июльскую ночь, на балтийском заливе
Не видела ты волшебства этих линий -

Волна, до которой приятно коснуться руками,
Песок, на котором рассыпаны камни
Пейзаж, не меняющийся здесь веками.

Мне жаль, что мы снова не сядем на поезд,
Который пройдет часовой этот пояс
По стрелке которую тянет на полюс.

Что не отразит в том купе вечеринку,
Окно, где все время меняют картинку,
И мы не проснемся на утро в обнимку.

Поздно ночью
Через все запятые дошел, наконец, до точки
Адрес, почта -
Не волнуйся, я не посвящу тебе больше ни строчки

Тихо, звуки
По ночам до меня долетают редко
Пляшут буквы
Я пишу и не жду никогда ответа

Мысли, рифмы
Свет остался, остался звук, остальное стерлось
Гаснут цифры
Я звонил, чтобы просто услышать голос

Всадник замер
Замер всадник, реке стало тесно в русле
Кромки, грани
Я люблю, не нуждаясь в ответном чувстве...

Александр Васильев

#васильев
#лето
#дождь
#июль
#расставание
#любовь

* * *

Пляж. Совершенно летние
несовершеннолетние
и совершеннолетние,
совершенно не летние.
Стань, походка, балетнее,
стань, душа, малолетнее,
дни каникул последние,
помедленнее!..

Вера Павлова

#павлова
#лето
#пляж
#настроение

Пасха, 1916, Стивенс-Грин

Её чумное превосходительство госпожа полковник
Курит в ладонь на крыше госпиталя,
Ветер с востока,
А дым повсюду. Внизу пруды, окопы, терновник.
На снайперской точке холодно и несколько одиноко.
Она взвешивает пачку – хватит ещё на сутки,
Патронов – на трое, если расходовать с толком.
По рыжей воде крейсируют пёстрые утки –
Забудь, не считай, уснёшь – откуда их столько?
Домик смотрителя, ветер, остатки рощи,
Всё как на Сомме, только поменьше света.
Впрочем, когда темно, становится проще
Выцелить офицера на сигарету
Или на тень в пруду – ночью все утки серы,
А утром просят еды и слишком на нас похожи.
Если уцелею, перейду в старую веру –
Теплей и легче найти того, кто стрелять поможет.

Елена Михайлик

#михайлик

* * *

нектар таскали и пыльцу
сквозь сотни трудных миль
но время подошло к концу
пора валиться в пыль
ум посерьёзнее чем мой
велит свернуть дела
зачем тогда я был пчелой
зачем была пчела

ум посерьёзнее чем мой
идеей обуян
что жизнь была один сплошной
оптический обман
что уж мираж в густом хвоще
и аист и вода
и никакой пчелой вообще
я не был никогда

а я уже лежу в пыли
и возразить нельзя
но всё-таки цветы цвели
их хватит за глаза
всё лето в толчее речной
я трогать их любил
вот почему я был пчелой
вот почему я был

Алексей Цветков

#цветков
#жизнь
#важное