Последнее четверостишие одного из новых стихотворений Яшки Казановой, здесь интересный вариант почему в тексте нет знаков препинания:

«…
не понимаю все это ведет к кому
кто окажется кем в самом конце пути
а препинания знаков в тексте нет потому
что я хочу без запинки его пройти»

#цитата
#поэзия
#казанова
#какпишетпоэт
#знакипрепинания

* * *

Когда в душе покой и тишина,
не забывай о том, что жизнь страшна,

что так же кратки эти вспышки счастья,
как фотовспышки, что вообще разлад

нормален, что и в самый миг объятья
ты одинок, что ничего назад

не возвратить, что впереди провалы
на истинном, казалось бы, пути,

что легче пасть, чем этот груз нести.
И главное — что времени так мало.

Михаил Кукин

#кукин
#жизнь
#время

* * *

а они говорят: сделай так, не ходи туда
и от жизни не жди чудес,
это умные люди со страхом наперевес
не со зла, но из опыта, и оттого их чтут
это умные люди, прикончившие мечту

и они говорят: есть законы, порядки, нет хаоса, есть режим
они знают, как мне одеваться, как мне любить и жить
они учат меня быть добрым — это значит, молчать о том
как внутри закипает злоба высотой с трёхэтажный дом

но она всё равно прольётся, кто-то вышибет дверь с ноги
они учат меня быть сильным — потому что вокруг враги
эта жизнь — испытание, схватка, ещё ночь продержаться, день
эти люди — они повсюду, эти люди — они везде

я совсем не боюсь ошибок и совсем не боюсь потерь
я боюсь, что однажды стану представителем тех людей
буду лживым в своих желаниях, буду громким в своих речах
чемпионом бессменной лиги, обожающей поучать

кладезь мудрости за бесценок и затычка всему подряд
наши дети, макушки солнца, станут впитывать этот яд…
только к чёрту об этом думать, вот пока я ещё дышу,
я – посол озорного смеха, я балбес, хулиган и шут

с сыновьями идём на речку, свежий хлеб на ходу жуя
блёстки капель блестят на солнце, серебристая чешуя,
эти ветки, чтоб быть индейцем, эта вишня, чтоб пачкать рот,
я воспитанник дикой стаи (воспитатель наоборот)

мир устроен довольно просто, если пустишь по венам свет
и единственный мой нахальный, но работающий, совет:
никогда не живи из страха, сердце знает, о чём стучать
если кто-то большой и важный ставит подпись, поверх печать
на единственно верных мыслях, и дыра у него в груди,
улыбнувшись, скажи спасибо
и немедленно уходи.

Лу Рамишвили
(Ксения Рамишвили)

#рамишвили
#правила
#просебя

* * *

свет приходит и делает камень из темноты
камень с искрами
из куска шумной немоты
реку с блёстками
из длины тихой чистоты
тебя: ты

свет приходит и строит: пакля, бревно
круг бревна, трещины, пазы
в трещинах — последняя темнота нОчи
точат-точат её жуки, и как молнии средь грозы
каждый их извилистый ход
дождь идёт

свет болит и поёт собой
там где рельсы-дуги
проникают одна в другую и гравий-скрип
или рыба ударит хвостом
круг растёт на круге
и летит во все стороны стая рыб

свет поёт о простом:
что я не умею
быть любить говорить думать но
ближе к вечеру он готов
обвести краЯ
меня: я

Вася Бородин

#бородин
#свет
#просебя

* * *

Ходит смерть и говорит:
Ты сегодня, завтра он.
Бронебойный жёсткий бит
Оглушает террикон.

Это вам не синий кит,
Это вам не тихий дом.
Ходит смерть и говорит:
Ты сейчас, а он потом.

Смерть идёт с разбитых крыш,
Сквозь окно ползёт на свет.
Ты встаёшь и говоришь:
Нет.

Александр Пелевин

июнь 2022

#пелевин
#смерть

Мой бог
 
У моего бога рыжая суглинистая дорога,
торба через плечо. Что ещё?
 
Глаза зелёные, выцветшие, смешные.
Лицо морщинистое (лицо – не лик).
Мы с ним рядом шли, не спешили.
Мой бог – весёлый старик.
 
Я бы дружила с такими, как он, богами.
В седине его птицы гнездо вьют.
Ноги худые, жилистые. Знай шагает.
Птицы свистнут – и он в ответ: фью!
 
До горизонта полземли и ещё три трети.
Приговаривает: милай, всё любовь и свет.
В бороде его серебрится ветер.
Половины зубов нет.
 
Так идём по солнышку до обеда.
Милай, говорит, всему свой срок.
Остановится: всё, беги, непоседа,
дома дети, родители – дай вам бог.
 
На руках мозоли у него аховые.
Я ему: ну ладно, до завтра, дед!
И бегу, подпрыгиваю, руками размахиваю.
Дура, бабочка... Ну и что, всё любовь, всё свет.

Полина Орынянская
 
2018

#орынянская
#бог

* * *

Над домами, домами, домами
голубые висят облака —
вот они и останутся с нами
на века, на века, на века.

Только пар, только белое в синем
над громадами каменных плит…
никогда никуда мы не сгинем,
Мы прочней и нежней, чем гранит.

Пусть разрушатся наши скорлупы,
геометрия жизни земной, —
оглянись, поцелуй меня в губы,
дай мне руку, останься со мной.

А когда мы друг друга покинем,
ты на крыльях своих унеси
только пар, только белое в синем,
голубое и белое в си…

Борис Рыжий

1996

#рыжий
#вечное

Россия счастие

Россия счастие. Россия свет.
А, может быть, России вовсе нет.

И над Невой закат не догорал,
И Пушкин на снегу не умирал,

И нет ни Петербурга, ни Кремля —
Одни снега, снега, поля, поля…

Снега, снега, снега… А ночь долга,
И не растают никогда снега.

Снега, Снега, снега… А ночь темна,
И никогда не кончится она.

Россия тишина. Россия прах.
А, может быть, Россия — только страх.

Веревка, пуля, ледяная тьма
И музыка, сводящая с ума.

Веревка, пуля, каторжный рассвет
Над тем, чему названья в мире нет.

Георгий Иванов

1931

#иванов
#россия
#подборкароссия

* * *

Прошлое – это прекрасно, моя Мари,
только с собой его, милая, не бери.
Лучше оставь его в бабушкином сундуке,
или у мамы в шкатулке, но в рюкзаке,
что ты несешь за плечами, его не храни,
слишком тяжелый камень, моя Мари.

Прошлое – это как детство, скажи прощай,
изредка воскресеньями навещай.
Но никогда в глаза ему не гляди,
прошлое – это зараза, моя Мари.
Белый осколок чашки, причуда, пыль,
и на земле лежащий сухой ковыль.

Это товар без возврата, пробитый чек,
смуглый мальчишка с родинкой на плече,
что целовал под саваном темноты,
первый бокал мартини, табачный дым.
Всё, что когда-то выгорело костром:
истина, безмятежность, невинность, дом.

Ты не святая, зачем тебе этот крест? –
сотни отпущенных рук, опустевших мест.
Всё, что не прижилось и не проросло,
даже вот это ангельское крыло.
Выбрось его с рождественской мишурой,
смело шагай под звёздами, громко пой.

Прошлое – это так больно, моя Мари,
всё, что нельзя исправить и изменить.
Каждое грубое слово, кривой совет,
тот утонувший в море цветной браслет.
Слёзы на выпускном и последний вальс.
Что-то хорошее тоже, но в том и фарс:

это есть якорь, что тянет тебя ко дну,
в прошлый четверг, в растаявшую весну.
Если не сможешь и не шагнешь вперед,
то, что давно истлело, тебя сожрёт.

Брось его в пламя, гляди, как оно горит,
полку освободи для другой любви.
Прошлое – это прекрасно, моя Мари,
только с собой ни за что его не бери.

Джио Россо

#россо
#прошлое
#мэри
#письмо

* * *

Время течет неслышно, а жизнь – журча.
Что-то неладно вышло с игрой луча
в первом ручье, втором ли, но – ни огня,
ни темноты не помню. Не жди меня.

Шепот в воде кромешной молчит, дрожит,
время течет неспешно, а жизнь бежит,
не понимая, что там – светла, слаба,
льется бескровным потом с крутого лба.

И полетит окольной листве вослед
скомканный в беспокойной руке билет –
спутаны час и дата, не плачь, жена,
время еще богато, лишь жизнь бедна.

Бахыт Кенжеев

#кенжеев
#время
#жизнь

* * *

В этом доме — песком и морем,
солнцем, с утра растворенным в чашке
твоего чая, моего чая,
детской мягкой макушкой,
липкой ладошкой,
загорелыми лицами с зацелованными
глазами,
щеками,
губами —
солоноватыми, если дотронуться языком;

ветром, входящим без стука
в окна — ему всё можно,
в каждом углу — воздухом, светом и снова воздухом
хочешь - ешь его ложкой долгим ленивым вечером
на веранде с деревянными подоконниками — широкими, будто отглаженными
временем, голыми бедрами и босыми тёплыми пятками,
неспешно скользящими в этом ритме
туда-сюда
здесь
—
так хорошо пахнет, дышится и живётся.

Здесь -
в нашем доме.

Алёна Огнева
(Алёна Сидорович)

#огнева
#сидорович
#дом

Всё река
 
Цвели слова на тонких стебельках – 
распущены, оранжевы и алы.
Нас принимала сонная река,
качала.
 
Туман в горах клубился, словно дым
сторожевых костров средневековья.
Деревья горевали у воды
по-вдовьи.
 
Жизнь заключалась в бликах на воде,
течении плюща в шершавых скалах.
Здесь всё река. Тут время не у дел.
И берега – простор, а не предел,
они – начало.
 
И каждый всплеск на выдохе рождён,
он звук и немота, восьмая нота...
День набухал сиреневым дождём.
Томилась влага на уступах грота.
 
Здесь жил отшельник в древние года...
Цвели слова, прохладно пахло илом.
Не ты ли был отшельником тогда?
А я к тебе на исповедь ходила...

Полина Орынянская

#орынянская
#лето
#влюбленность
#время
#река
#течение
#память

* * *

Чёрная тень моей памяти – ты
вслед за приветствием из темноты
молча скользишь коридором.

Не знаю,
как задержать
и каким разговором.

Кажется, время назад потекло,
и под ногами секунды стекло
хрустнуло. Не удержаться над бездной.
Я притворяюсь любезной.
Но бедной,
бедной и жалкой опять предстаю.

Выбери детскую радость мою.

Этой весной в одиночестве хора
я притворяюсь, что тоже пою.

Нет этих точек, в которых могли бы
мы пересечься, но воздуха глыбы
сходятся, и в голубой глубине
я притворяюсь, что неравнодушен,
неравнодушен кто-то ко мне.

Мария Маркова

#мариямаркова
#память

* * *

знаешь, если искать врага – обретаешь его в любом.
вот, пожалуй, спроси меня – мне никто не страшен:
я спокоен и прям и знаю, что впереди.
я хожу без страховки с факелом надо лбом
по стальной струне, натянутой между башен,
когда снизу кричат только: «упади».

разве они знают, чего мне стоило ремесло.
разве они видели, сколько раз я орал и плакал.
разве ступят на ветер, нащупав его изгиб.
они думают, я дурак, которому повезло.
если я отвечу им, я не удержу над бровями факел.
если я отвечу им, я погиб.

Вера Полозкова

23 июня 2013

#полозкова
#просебя
#ремесло

* * *

люблю отельные кровати-острова
с прохладными тугими простынями,
сугробами огромных одеял
и множеством восторженных подушек
за то, что ты в них спишь без всяких «но»:
морской звездой и по диагонали,
меня случайно ночью находя
горячей заблудившейся коленкой.

и если просыпаешься, чтоб мне
а) приказать обнять тебя сейчас же
б) приказать немедленно заснуть
с) просто что-то приказать, чтоб было
то засыпаешь, так и не начав
приказы сонные развешивать по стенам.
курнос сопит, но грозен и упрям,
чтоб все (кто все?) робели и боялись.

а я по кромке острова лежу,
границу снов твоих неоднозначных
песчаной полосой береговой,
упрямым тазобедренным причалом
бессменно охраняя от себя,
стремящейся Морфею сделать нервы,
Маб надавать хороших тумаков
и разбудить тебя, почти как мальчик.

кровати-острова плывут-плывут
в своей непотопляемой вселенной
блэкаут штор, рум сервисов и спа,
индор и аутдор руфтоп бассейнов,
где каждый день сугробы одеял,
тугие простыни, подушные барханы
на свежие меняются, затем
чтоб новым робинзонам дать возможность
забыться в пятнице.

Яшка Казанова
(Юлия Зыкина)

11 июня 2022

#казанова
#зыкина
#вдвоем
#любовь

ГОРНАЯ КОЛЫБЕЛЬНАЯ

Вике Навериани

В ореховых зарослях много пустых колыбелей.
Умершие стали детьми и хотят, чтобы с ними сидели,
чтоб их укачали, и страх отогнали, и песню допели:
– О сердце мое, тебе равных не будет, усни.

И ночь надо мной, и так надо мною скучает,
что падает ключ, и деревья ему отвечают,
и выше растут и, встречаясь с другими ключами...
– О сердце мое, тебе равных не будет, усни.

Когда бы вы спали, вы к нам бы глядели в окошко.
Для вас на столе прошлогодняя сохнет лепешка.
Другого не будет. Другое – уступка, оплошка,
– О сердце мое, тебе равных не будет, усни.

Там старый старик, и он вас поминает: в поклоне,
как будто его поднимают на узкой ладони.
Он знает, что Бог его слышит, но хлеба не тронет,
и он поднимает ладони и просит: возьми! –

усни, мое сердце: все камни, и травы, и руки,
их, видно, вдова начала и упала на землю разлуки,
и плач продолжался как ключ, и ответные звуки
орешник с земли поднимали и стали одни...

О, жить – это больно. Но мы поднялись и глядели
в орешник у дома, где столько пустых колыбелей.
Другие не смели, но мы до конца дотерпели.
– О сердце мое, тебе равных не будет, усни.

И вот я стою, и деревья на мне как рубаха.
Я в окна гляжу и держу на ладонях без страха
легчайшую горсть никому не обидного праха.
О сердце мое, тебе равных не будет, усни.

Ольга Седакова

#седакова
#колыбельная
#жизнь

* * *

В забубенном Сестрорецке,
Возле озера Разлив,
Я свое пробегал детство,
Солнцем шкурку прокалив.
Там, где Ржавая Канава,
Там, где Лягушачий Вал,
Я уже почти что плавал,
Далеко не заплывал.

Эта финская водица
Да балтийский ветерок…
Угораздило родиться,
Где промок я и продрог,
Где коленки драл до мяса –
Эту боль запомнить мне б -
Где ядреным хлебным квасом
Запивал солёный хлеб,
Где меня жидом пархатым
Обзывала шелупня,
Где лупил я их, ребята,
А потом они – меня.

Только мама знала это
И ждала, пока засну…
Я на улицу с рассветом
Шёл, как будто на войну.
Чайки громкие летали,
Я бежал, что было сил,
Со стены товарищ Сталин
Подозрительно косил...

Сам себя бедой пугая,
Сбросил маечку в траву,
Приняла вода тугая,
И я понял, что плыву!
Непомерная удача,
Я плыву, а значит – жив…
Называлось это – дача,
Детство, озеро Разлив.

Ян Бруштейн

2007

#бруштейн
#детство
#дача

* * *

Три места для тела – война, Иордан, больница,
Где бывает оно обнажённым и чистым
Раненое лежит ли на поле брани
Или в белой рубахе крестится в Иордане
Или под капельницей умирает в тихой палате

Ходят ангелы по полю боя
брызгают мёртвой водою
на разверстые раны
И чьи-то ладони ложатся на голову
опуская тело под воду
И ангелы тихие бабушки в белой палате, соседки,
называют друг друга Верой, Надеждой, Любовью

---

Человек прохожий,
просвещённый, хороший, добрый
Не отнимай у меня опыт смерти и вечной жизни
Не говори мне, что мир –
как скамейка в парке
для отдыха и покоя.

Знаю я этот парк,
И моё тело
Должно лежать на этой скамейке
Раненым, мёртвым, голым.
Отданным всем, никому не принадлежащим.
Любящим и любимым.

Алла Горбунова

13 июня 2022

#горбунова
#текущее
#душа

* * *

белый песок усыпан дарами сплошь
после ночного шторма, и ты, хмелея,
воздух густой, как воду живую пьешь,
неженка, лежебока, дичок, медея,
солнце на сосны льется из дымных сит,
столько сокровищ выброшено прибоем,
над голубым руном стрекоза висит,
чайка парит, и время стоит конвоем...

Сергей Шестаков

#шестаков
#время

* * *

Мама на даче, ключ на столе,
завтрак можно не делать.
Скоро каникулы, восемь лет,
в августе будет девять.
В августе девять, семь на часах,
небо легко и плоско,
солнце оставило в волосах
выцветшие полоски.
Сонный обрывок в ладонь зажать
и упустить сквозь пальцы.
Витька с десятого этажа
снова зовет купаться.
Надо спешить со всех ног и глаз — вдруг убегут, оставят.
Витька закончил четвертый класс — то есть почти что старый.
Шорты с футболкой — простой наряд, яблоко взять на полдник.
Витька научит меня нырять,
он обещал, я помню.
К речке дорога исхожена,
выжжена и привычна.
Пыльные ноги похожи
на мамины рукавички.
Нынче такая у нас жара —
листья совсем как тряпки.
Может быть, будем потом играть,
я попрошу, чтоб в прятки.
Витька — он добрый, один в один мальчик из Жюля Верна.
Я попрошу, чтобы мне водить,
мне разрешат, наверно.
Вечер начнется, должно стемнеть.
День до конца недели.
Я поворачиваюсь к стене.
Сто, девяносто девять.

Мама на даче. Велосипед.
Завтра сдавать экзамен.
Солнце облизывает конспект ласковыми глазами.
Утро встречать и всю ночь сидеть, ждать наступленья лета.
В августе буду уже студент,
нынче — ни то ни это.
Хлеб получерствый и сыр с ножа, завтрак со сна невкусен.
Витька с десятого этажа
нынче на третьем курсе.
Знает всех умных профессоров,
пишет программы в фирме.
Худ, ироничен и чернобров,
прямо герой из фильма.
Пишет записки моей сестре,
дарит цветы с получки,
только вот плаваю я быстрей
и сочиняю лучше.
Просто сестренка светла лицом,
я тяжелей и злее,
мы забираемся на крыльцо
и запускаем змея.
Вроде они уезжают в ночь,
я провожу на поезд.
Речка шуршит, шелестит у ног,
нынче она по пояс.
Семьдесят восемь, семьдесят семь, плачу спиной к составу.
Пусть они прячутся, ну их всех,
я их искать не стану.

Мама на даче. Башка гудит.
Сонное недеянье.
Кошка устроилась на груди,
солнце на одеяле.
Чашки, ладошки и свитера,
кофе, молю, сварите.
Кто-нибудь видел меня вчера?
Лучше не говорите.
Пусть это будет большой секрет маленького разврата,
каждый был пьян, невесом, согрет теплым дыханьем брата,
горло охрипло от болтовни,
пепел летел с балкона,
все друг при друге — и все одни,
живы и непокорны.
Если мы скинемся по рублю,
завтрак придет в наш домик,
Господи, как я вас всех люблю,
радуга на ладонях.
Улица в солнечных кружевах,
Витька, помой тарелки.
Можно валяться и оживать.
Можно пойти на реку.
Я вас поймаю и покорю,
стричься заставлю, бриться.
Носом в изломанную кору.
Тридцать четыре, тридцать…

Мама на фотке. Ключи в замке.
Восемь часов до лета.
Солнце на стенах, на рюкзаке,
в стареньких сандалетах.
Сонными лапами через сквер,
и никуда не деться.
Витька в Америке.
Я в Москве.
Речка в далеком детстве.
Яблоко съелось, ушел состав,
где-нибудь едет в Ниццу,
я начинаю считать со ста,
жизнь моя — с единицы.
Боремся, плачем с ней в унисон, клоуны на арене.
«Двадцать один», — бормочу сквозь сон.
«Сорок», — смеется время.
Сорок — и первая седина,
сорок один — в больницу.
Двадцать один — я живу одна, двадцать: глаза-бойницы,
ноги в царапинах, бес в ребре,
мысли бегут вприсядку,
кто-нибудь ждет меня во дворе,
кто-нибудь — на десятом.
Десять — кончаю четвертый класс, завтрак можно не делать.
Надо спешить со всех ног и глаз.
В августе будет девять.
Восемь — на шее ключи таскать,
в солнечном таять гимне…
Три. Два. Один. Я иду искать.
Господи, помоги мне.

Аля Кудряшева
(Алина Хайтлина)

#кудряшева
#хайтлина
#лето
#дача
#память
#жизнь
#время
#детство

* * *

В ту комнату зачем пришла не знаю
от комнаты ко мне вела прямая
когда пришла там было двое спящих
а между ними тумба с покосившимися ящиками
я обняла того, что слева
всем ужасом своим и всей свободой
и всей любовью (это кстати было лишним)
но если б он в ответ меня не обнял
Земля наверное сошла б с орбиты
и все что было важно в тот момент -
что спит сосед и что глаза его закрыты.
А если б времени течению назло
вернуться через столько лет туда же
читая вы не удивились даже
стихотворенье шло и к этому пришло
к тому что я б другого разбудила
не для объятий - для непрочных слов
и чтобы мы пошли охотиться за чаем,
за чашками, за сахаром, за раем,
за тем, чтоб смерть на чем-то оступилась,
а жизнь за что-то зацепилась,
а все что худо оказалось сном лукавым,
а то, что мы нашли - правдивым сном.

Анна Логвинова

8 апреля 2022

#логвинова
#выбор
#время
#жизнь