* * *

Когда болит у ёжика иголка,
он говорит любому визави:
в России надо жить ужасно долго,
пока не облысеешь от любви.

Когда чесотка мучает ворону,
когда бизон икает на скаку,
когда жираф горящую корону
стремится сбросить в светлую Оку –

что им сказать? Терпели с мезозоя,
в разломах плит держались за края,
не ныли по контейнерам у Ноя,
да и теперь не время для нытья –

когда медведь оттоптанное ухо
несёт туда, где истина в вине,
когда пророчит русская кукуха,
как перфоратор, прыгая в стене.

Игорь Караулов

2022

#караулов

* * *

Родина — многоточие,
многосыние, многодочие.
Бесконечный урок географии,
"неуд" напротив моей фамилии.
Я мало, что видела,
я не была в Карелии,
но бывала в Сургуте и Нефтеюганске.
Через вьюгу и тьму, как в сказке
на сером волке,
летела в уазике из аэропорта,
видела лес Сибири,
видела лик нефтяной империи:
"Пятёрочки" и "Монетки",
очередь в магазине,
иней, повсюду иней,
так мало деревьев для города
в самом сердце тайги.
Памяти ископаемые,
знания бесполезные:
я помню, что алюминий —
это в квадратах круги,
торфа кирпичную кладку,
кресты асбеста,
чёрные обелиски
графита, белого цвета
конус — природный газ.
Волга, Камчатка, Алтай, Кавказ,
болота и горы,
топографические узоры,
условные обозначения
чернозёма и глины —
от этой земли рождаются исполины,
которых бояться,
которыми восхищаются,
но разве их можно
любить?

— Неучи, неучи, —
талдычил нам зауч, —
бросайте заумь,
беритесь за у́м.
Зачем же вы так упрощали,
Иван Николаевич?
Любовь — это сложное чувство,
в нём много фантомного
и малая толика личного:
дачное поле, заброшенный дом,
птичка с подбитым крылом.
Я раньше помнила вроде бы,
с чего начинается Родина,
а теперь уже не уверена.
От юга до крайнего севера,
во всю ширину кабинета,
от сентября до лета —
точки, контуры, линии.
"Неуд" напротив моей фамилии.

Астя Гейченко
(Анастасия Гейченко)

2022

#гейченко

little Russian girl

Моя страна стала мне так велика.
Я смотрю издалека,
Как свисают реки её с рук рукавами,
Как леса многовековые обнажают мои ключицы,
Как летят ее птицы с востока на запад, с севера к югу.
Я примеряю её прозрачную вьюгу.

Моя страна, я сбросила килограммы злости.
Всё, что под Рождество загадывала, сбылось ли?
Я стала такой аскетичной и угловатой,
Что хочется угостить меня сладкой ватой,
Взять меня за руку, вести сквозь толпу ярмарки,
Сквозь все карусели, палатки и ленты яркие.

Моя страна, где одна за другой сбываются сказки,
Снашиваются черевички, разрушаются дороги из желтого кирпича.
Вместо плащей невидимок здесь носят каски,
Вместо волшебной палочки у плеча
Прижата винтовка.

Все силы на изготовку.

Нет ни тирании, ни милосердия,
Только бесы, живущие у тебя в ребре,
Только ангелы, живущие у тебя в предсердии.

Моя страна, ты как плач, как вой и как песня.
Как платье, как хаки и как доспех.
Зима высока, в ней попробуй-ка отогрейся,
Кутайся в снега ее, словно в мех.

Моя страна, в расколотых глазах твоих плещутся русалки,
В трещинах сердца твоего живут черти.
Время тебя не догонит, играя в салки,
Ни один инженер тебя не расчертит,
Не сочтет звездочет, и философ не обратит в цитату

Я ношу тебя, как пойманную цикаду.
У меня один, у меня лишь один кадр.
И я застываю на нем. На испорченной киноплёнке.
Слишком взрослая для ребёнка,
Слишком маленькая для взрослого.

Моя страна - от снегов твоих до веснушек,
Через всю твою лисью лесную душу
Я бреду по колено в грязи болотной.

Наш Господь был тоже когда-то обычный плотник.
Он смастерил нам ангелов, выточил их из дерева.
Чтобы ты верила. Чтобы я верила.

Сквозь километры болот, череды и клюквы,
Сквозь мороз, сквозь холод и ветер лютый
Ты выходишь на окраину к той избушке
Ты приходишь по наши души.

Привези мне ни цветочек, ни шёлк, ни платок синий,
Привези мне веру в мою силу,
Привезу мне распятие и осину.
И я обещаю, что всё осилю.

Ирина Глузгольд

февраль 2024

#глузгольд

* * *

Дорогая моя, окрылённая, невесомая...
Мы прошиты небесными нитями-хромосомами,
мы пронизаны общей памятью, болью, люменом.
Что земные законы, земные люди нам?

Ты святая моя, родниковая и проточная…
Мы сплелись перекатами междустрочными,
рукавами реки — протянутыми, бездонными.
Что плотины, что дамбы для нас бетонные?

Сокровенная моя, нежная моя, нужная.
Мы повязаны внутривенными и наружными.
Мы биением выверены — вне времени.
Для чего нам теперь указы по применению?

Для чего чертежи, руководства по эксплуатации?
Заповедная моя, только бы не разлучаться нам.
Пронести бы тебя над пропастями да смутами,
километрами быть тебе и минутами.

Золотая моя, из какого ты света соткана?
Что высокие стены, закрытые окна нам?
Мы взойдём путеводным бисером, млечным оловом,
и восьмёрка — в знак бесконечности — склонит голову.

Анна Сеничева

3 августа 2023

#сеничева

* * *

Что завтра? Завтрак. Завтракать вдвоем,
и послезавтракать вдвоем, и после
обеда спать с ребенком, если в ясли,
проспав, его решили не вести,
и долго ужинать - до девяти,
до информационной до программы -
что нового? А то, что самый-самый
любимый муж на свете - это ты,
что больше не боюсь ни простоты,
ни старости, что дом - прообраз храма,
что завтра - завтрак.

Вера Павлова

#павлова

Поэзия не в форме мыслей, а в самих мыслях. Поэзия — это всё, что есть искреннего и задушевного во всём.
Виктор Гюго

#поэзия
#цитата
#гюго

НЕ ПРИНЯТО

    …как бы чего не вышло…

     А.П.Чехов «Человек в футляре»

нечего было
носить короткие юбки
и допоздна
шататься по городу
неизвестно с кем

нечего было
провоцировать
наших мальчиков
широкой улыбкой
и модной причёской
с полосками на виске

нечего было
дышать полной грудью
ходить с гордо поднятой головой
и пытаться свободно
мыслить

нечего было

здесь так не принято

здесь если и думают
то только кончиками извилин
словно ходят на цыпочках
боясь кого-нибудь
разбудить

здесь если и чувствуют
то только крошечными частицами
спрятанными
в глубине сердца
под непробиваемым панцирем
зарубцевавшихся тканей

здесь если и остаются
собой
то старательно притворяются
что притворяются
кем-то другим

иначе нельзя
иначе не поймут
иначе мало ли
что может случиться

здесь так не принято

Дмитрий Гвоздецкий

#гвоздецкий

В НОЧНОЙ РОЩЕ

Как разряд светоносный, исторгнутый в ночь мирозданьем,
Как зелёная молния, блещущая через листву,
Соловьиный раскат, преломляясь в коленах, рыданьем
Напрягает пространство и долго волнует траву.
Чем ещё два волненья во тьме соловьиного лета,
Чем ещё два пространства влюблённые соединить?
От звезды до травы льётся нить серебристого света,
От луны до ручья золотая протянута нить.

Вячеслав Киктенко

#киктенко

* * *

Чтобы не расплескать - прикрываю лоб рукой, чашку себе из ладони соорудив, утро пригрелось русым пушистым облаком к солнечной невыспавшейся груди. Я не пойму, что было со мною до него, как я жила, и в чьих я спала домах. Если он позвонит, я подпрыгну до неба, если не позвонит - позвоню сама. Мир нараспашку, на поводке серебряном Бог задремал, уставший меня учить. Если погладить теплый хребет поребрика - сытой довольной кошкой асфальт урчит что-то дикарско-латино-американское, чтобы вдохнуть на миг - и живешь едва. Девочка отчего ты всё ходишь в каске, а? Чтобы от счастья не лопнула голова. Реки синеют, где-то вдали тоскливая толстая чайка хрипло лажает блюз. Если он меня любит - то я счастливая, если же нет - ну, я-то его люблю.
Мы еще обрастем нежилыми стенками в стылом ветру, но нынче-то поутру всё, что мы нажили общего - это терпкая черная теплота меж сплетенных рук.
Вот я иду по поребрику, как по лучику, с богом в ладони, с искрами вместо глаз.
_

Может быть всё и правда у них получится.
Главное, чтобы цепочка не порвалась.

Аля Кудряшева
(Алина Хайтлина)

#кудряшева
#хайтлина

Этот город тебе к лицу

Этот город тебе к лицу.
По крыльцу, приподнявши ворот,
ты выходишь на улицу
в перевязанный дымкой холод
и шагаешь мимо рябин.
Друг на друга в грозди похожих
ягод много, а ты — один,
даже если среди прохожих.

Этот город тебе идёт —
не навстречу, а так, на фоне.
Ты — планирующий самолёт,
диск на сломанном телефоне.
Сдвинув плечи, даёшь круги,
как Вергилий на карте ада.
Если думаешь «помоги»,
всё равно говоришь «не надо».

Артем Рагимов

#рагимов

* * *

самое простое выразить сложнее,
нанизать на нитку, сделать ожерелье,
вытесать из камня, выточить из вяза,
в перепутье смыслов разом не увязнув;
никакое слово, никакие звуки,
только на загривке ласковые руки
кончиками пальцев гладящие кожу
расшифровку знают – кормит что и гложет;
Брайля шрифт в мурашках, позвонки как слоги,
морзе через тремор и немеют ноги
шифрами Энигмы, ребусами бьётся
сердце, завиваясь в выженные кольца
на полях под небом, осиянным разве
пламенем в узоре отпечатка пальцев,
смыслы все под ними шёлковою гладью,
можешь своё имя
прочитать, их гладя?

Тамара Жукова

#жукова

* * *
 
Сон не только он сам, а и то, что спит.
Вкушающее его. Безжизненное. Нагое.
В мягкой траве. Забывшее долг и стыд.
Казалось бы, спи. Но нет, не даёт покоя
 
тело-телок. Ищет места, мыча:
тот лужок без слепней – райское лоно
матери, чтоб была его и больше ничья.
Щиплет остатки сна, озираясь сонно.
 
Пробуждение – дождь и короткий зной,
жалоб не принимает, цветя, будыльник.
Юг железнодорожный и север речной
ставят на ранний час заводной будильник.
 
Выспаться бы – до совпаденья резьбы
шестерён и колёс, цифры и стрелки!
Сон вдохнуть, как озон. Выспаться бы.
Встав с алтаря, оказаться в своей тарелке.
 
Если не собственное, чьё там было лицо,
чьё это было тело, понять спросонок.
Выйти, как года в три, лет в пять, на крыльцо,
перед которым дремлет в траве телёнок.

Анатолий Найман

#найман

* * *

Зелёное море разлито в окошке, на листьях - смешные жуки. Мне стукнуло восемь, и в детской ладошке зажаты цветные мелки. На тёплом асфальте - сиреневый остров, и пальма, и даже киты. Я буду художником - это же просто. А в детстве нельзя без мечты.
Двор наполняется запахом лета, и солнце танцует в траве. Мы строим шалаш из берёзовых веток и носим перо в голове. Мы прячем сокровища с огненным взглядом, и в землю кладём, не спеша - стеклянные бусы, кисть винограда, кусочек карандаша.

Мне стукнуло восемь, и жизнь бесконечна, как тихая звёздная даль. И цвет у заката - малиново-млечный, и небо - как мамина шаль.
И город сопит великаном из сказки, игрушки молчат в темноте. Киты и жирафы, кукла в коляске - всю ночь охраняют детей.
И я засыпаю с мечтами о завтра, о новых волшебных мелках, о парке, где cola и сладкая вата, и бабочки прямо в руках. Об озере, лодке, песке в босоножке, о запахе тины и рыб. О рыжем костре и печёной картошке, о туче, похожей на гриб.

О смелых друзьях, шоколадном загаре, о даче, о вишне с куста. Мне стукнуло восемь. И лето в разгаре. И жизнь бесконечно проста...

Pola
(Полина Шибеева)

#шибеева

Подлинная поэзия – это не описание мира, не отражение, не воспевание, а его творение. И чем с большей смелостью звучит в поэтических строчках заявка на творение, тем больше они – поэзия.

Василий Красуля

#красуля
#цитата
#поэзия

* * *

Во веки веков, во веки венков одуванчиковых, мать-и-матчеховых, круглоликих, во имя детских пальчиков, перепачканных соком липким. Во веки веков, во веки трамвайных звонков- бубенцов, колокольцев вечности, с небом венчанных, с этой ширью, во имя любви и верности Человеческой, нерушимой. Во веки веков, во веки речных завитков, кос фонтанных, ручьев русых и растрёпанных, во имя нам Богом данного слова русского, завострённого. Во веки веков, во веки всех стариков не ушедших, и не забытых, сильных в слабости, во имя лесного шелеста, неба быстрого Бога славящего. Во веки веков. Сейчас не по ком этот колокол, только по сердцу, только по небу изначальному, во имя того что просится изнутри, что бессмертьем полнится, не кончается.

Ксения Август

#ксенияавгуст

* * *

это не я
рыжеволосая
с красотой почти что мифичной,
с изгибом плеча практически порнографичным.
с гравюр античных, с полотен и гобеленов,
одними глазами берёт тебя в плен.
нет.
⠀
это не я
смуглая
юная
испанка ли, мексиканка ли,
за такую вообще ничего не жалко.
отдавай гружёные золотом корабли.
а3, б3 - и вот ты уже убит.
внутри кипящая лава,
высекающий искры пирит.
слава героям, слава героям, слава,
но подол твоего плаща загорается и дымит.
⠀
это не я
прозрачная
хрупкая
русалка, ундина,
дива.
такую будто бы море само породило.
по руслам вен её плавают рыбки и крокодилы.
смеётся - как горный ручей течёт.
и пускай от неё веет прохладой льдинной,
но отчего-то внизу всё равно становится горячо.
⠀
это не я
сильная
валькирия
амазонка
голос её повелительно-звонкий,
несгибаема и упряма.
это не я,
кого называют мамой.
это не я
Премудрая
спасающая людей,
в правый рукав кладущая кости, чтобы выпустить лебедей.
...
я другая. простая.
и дико сложная одновременно.
я себя освобождаю
от погони за красотой недостижимой и эфемерной.
⠀
я отказываюсь себя перекраивать и с собой же бодаться.
я выбираю любоваться и наслаждаться.
все эти девочки - мне родные сестрички.
пёстрые птички,
я не стремлюсь обладать их чертами.
они - моя стая.
и когда мы берёмся за руки,
каждой
всего
хватает.
⠀
Люся Пикалова

#пикалова

* * *

Время: оно моё, единственное число. Маленький водоем, солнцем блестит весло, в травах шуршат ежи, птицы дают концерт,
время мое бежит. Не посадить на цепь стрелки часов, как пса. Что там не говори, время не на часах, время - оно внутри.
Лето моё - тик-так! - и унеслось вперед. Птицы поют не в такт, мимо ладов и нот.
Пес на цепи сидит, лает на всех вокруг.
Время стучит в груди. Спать не даёт тот стук.
Я просыпаюсь. Сон всё еще где-то тут. Время блестит веслом, птицы его поют, им пустобрешит пёс, полон им водоём.
Только один вопрос: время - оно моё?..

Мальвина Матрасова
(Дарья Ефремова)

#ефремова

Поэзия — та же добыча радия.
В грамм добыча, в год труды.
Изводишь единого слова ради
Тысячи тонн словесной руды.

Владимир Маяковский

#маяковский
#поэзия
#цитата

Дневник

Когда город захватят в кольцо,
Я буду вести дневник.
А пока что вот пью винцо,
Пока город ещё не зник.

Твоя милая Анна Франк,
Отыщи её под завалами.
Почему ты такой дурак?
Было время же, целовались бы…

Отыщи меня, там родник и тростник,
И бог знает что ещё…
Ты увидишь там мой дневник.
От дождей он разбух, стал толще

И, как слёзы, текут строчки
По страницам, как по щекам
Я люблю тебя очень-очень
Вот такого вот дурака.

Ирина Глузгольд

#глузгольд

* * *

Воздух словно кисель — я режу его ножом,
Раздвигаю руками, шипя от усилия.
Падаю наземь пластом и ползу ужом,
Во славу долга творю над собой насилия.

Жарко. Вода прямо в горле превращается в пот
И вылетает наружу сквозь поры,
В висках дребезжит смешное слово "комфорт"
И лязгают железных дверей запоры...

Плевать на работу, хочется пить и спать...
Время стекает с расслабленной потной руки...
Смотрю за окно и начинаю обалдевать:
Там птицы меняют крылья на плавники...

Михаил Митько

#митько

* * *

всего лишь день на облаке земном
так высоко стоящие берёзы
и область неба в дымке вдалеке
ступаешь не распугивая птиц
они летят тебя не замечая
из кроны в крону прыгают не зная
что ты здесь есть и ты пришёл сказать
про воздух напрягаемый шагами
идёшь идёшь по тропке обжитой
а больше ничего не станет с нами
а только лес шумящий надо мной

Мария Затонская

#затонская