Стихи — совершеннейший из способов пользоваться человеческим словом, и разменивать его на мелочи, пользоваться им для пустяков — грешно и стыдно.

Валерий Брюсов

#брюсов
#поэзия
#цитата

* * *

К золоту, брошенному на сердцевину рек,
Останцам каменноугольным вопреки,
Смотри — подмешан краеугольный снег,
Вытянутый по образцу руки.

По образу золота — чуть взлохмаченный диск,
Прячущийся за взвешенной пеленой.
Воды идут себе, плавно идут на риск,
Тонкий, двоякодышащий, затяжной.

На обоюдоострые зеркала
Выкроенные из череды долин,
Падает, обратно врастая в себя, скала, —
В ней резвится дельфин.

Кто распахнет контуры облика моего?
Кто заведет в самую глушь вещей?
К расщебетавшейся отмели вековой,
Где обрывается всякое «вообще».

Согнуто время по образу ртутных жил.
Выгнуты реки по слову «наперечет».
Так оно будет, сколько бы ты ни жил.
И ничего. И тишина течет.

Богдан Агрис

#агрис

* * *

На кухне окна приоткрыты,
Туда влетает мошкара
И звёзды, и метеориты,
И тянет морем со двора,
А мы с тобой неразрешимы,
Но не жалей, а подытожь,
Что незамеченный другими
К тебе зато приходит дождь
И сушит плащ на ручке двери,
Что третий год в саду твоём
Растут какие-то деревья,
А я не знаю их имён,
Что ветер в зарослях полынных,
А в банках прорастает лук,
Что шелест крыльев муравьиных –
Пронзительный и нежный звук.

А под подушкой фотоснимок

Мне до утра мешает спать,
Он весь белёсый от щербинок,
Но я боюсь его предать,
И я не спрашиваю, где ты,
Не потому, что знаю, где,
А потому что все рассветы
Потухли в дождевой воде,
И я вычерпываю воду,
И представляю, как во сне,
Одолевая непогоду,
Мой тихий, ты придёшь ко мне,
И так по-будничному скажешь,
Что в кухне дует из окна,
И сына своего покажешь,
И дашь деревьям имена.

Софья Юдина

#юдина

* * *

как бумажный фонарик бессмертный мы побьёмся о дождик слепой станем старше и станем бессмертны

песню пой

звёзды встанут над скошенным полем дымкой круглою обведены: позади - перейдённое поле

тишины

Василий Бородин

#бородин

* * *

Пахнет дождём:
не водой, а вином домашним,
веткой, отцветающим мхом апрельским.
Тёмное время – с пятницы на субботу,
                 
с субботы на воскресенье.
Страшно.
И разделить это время не с кем. 
гулкое и пудовое
раздави меня как жука
что мне делать здесь
если исчерпаны возможности языка 
Вот она тяжесть последнего в мире сюжета.
Зацвели абрикосы. Небо низкое. Холодно. И ни одной пчелы. 
Но мы, оказывается, переживём и это.

Василий Нацентов

#нацентов

* * *
П. О.

Не повезло с погодой, хоть убей.
Сдувает ветер толстых голубей
с навесов пляжных. Мусорный пакет,
освободившись, чешет налегке,
дерзя бескрыло обалделым чайкам.
Ты что-то спрашиваешь, я не отвечаю –
нас всё равно не слышно ни шиша.
Сегодня ветер с морем по душам –
так севера с югами по-простецки
беседуют. Ты жмуришься по-детски,
оттаяла слегка и отживела.
Кривые сосны, душный можжевельник,
морская галька, ветер, бирюза –
всё то же, что и много лет назад.
Считай до десяти. На шалость падкий,
Куриный бог с тобой сыграет в прятки.

Наталья Возжаева

#возжаева

НА МАЯК

Если долго бродить вдоль берега, погружаясь в воспоминания, волны начинают петь твоё имя.
Шепчут его по слогам, каждый раз унося в песок и сызнова повторяя.

Кажется, ты и сама скоро здесь появишься. Выйдешь навстречу, босая, неся кроссовки в руке. В другую руку возьмёшь мою, и ни слова не говоря, поведёшь в обратную сторону...

На маяк

Дима Диканов

#диканов

За городом

Тот запах вымытых волос,
Благоуханье свежей кожи!
И поцелуй в глаза: от слёз
Солёные, и в губы тоже.

И кучевые облака,
Курчавящиеся над чащей.
И спящая твоя рука,
И спящий лоб, и локон спящий.

Повремени, певец разлук!
Мы скоро разойдёмся сами.
Не разнимай сплетённых рук,
Не разлучай уста с устами.

Ведь кучевые облака
Весь день курчавятся над чащей.
И слышится издалека
Дневной кукушки свист горчащий.

Не лги, не лги, считая дни,
Кукушка, – мы живём часами...
Певец разлук, повремени!
Мы скоро разойдёмся сами.

Давид Самойлов

1985

#самойлов

Деревья - это стихи, что пишет земля на небе. Мы валим их и превращаем в бумагу, чтоб записать на ней свою пустоту.

Джебран Халиль Джебран
(ливанский философ, художник, поэт и писатель XX века)

#цитата
#поэзия
#джебран

* * *

В комнате у нас
солнце и цветы.
Только ты и я.
Только я и ты.
Да ещё один
очень важный кот.
Только мы его
не берём в расчёт.

Мы почти навек.
Мы почти семья.
Только я и ты.
Только ты и я.
Да ещё одно
фото на стене.
Чтобы раем жизнь
не казалась мне.

Валерий Котеленец

1 мая 2024

#котеленец

* * *

Каждый вечер в мой дом приплывает туман и ворует предметную резкость, залезает ко мне на плетёный диван, поправляет изгиб занавески. Говорит о мирах, где звенят васильки, где теряется цвет иван-чая, где на ржавой цепочке у края реки волны рыжую лодку качают.

Я всё больше молчу, берегу тишину от ненужного звука и слома, и летит без оглядки, летит в вышину моё данное вечности слово.

Забываю болезненные имена, чьи-то резкие нравоучения. У меня есть спасительная тишина, только это имеет значение.

И стоит истуканом в колонке вода, и гуляет за берегом эхо...
Я бы тоже уехала, только куда из тумана такого уехать?

Анна Сеничева

#сеничева

В день России традиционно сделала выборку текстов о ней длиною почти в двести лет

#россия
#подборка
#подборкароссия

* * *

Край ты мой, родимый край!
Конский бег на воле,
В небе крик орлиных стай,
Волчий голос в поле!

Гой ты, родина моя!
Гой ты, бор дремучий!
Свист полночный соловья,
Ветер, степь да тучи!

Алексей Толстой

1856

#алексейтолстой

Пепел. Россия. Отчаянье.

Довольно: не жди, не надейся —
Рассейся, мой бедный народ!
В пространство пади и разбейся
За годом мучительный год!

Века нищеты и безволья.
Позволь же, о родина-мать,
В сырое, в пустое раздолье,
В раздолье твое прорыдать:

Туда, на равнине горбатой, -
Где стая зеленых дубов
Волнуется купой подъятой
В косматый свинец облаков,

Где по полю Оторопь рыщет,
Восстав сухоруким кустом,
И в ветер пронзительно свищет
Ветвистым своим лоскутом,

Где в душу мне смотрят из ночи.
Поднявшись над сетью бугров,
Жестокие, желтые очи
Безумных твоих кабаков, -

Туда, где смертей и болезней
Лихая прошла колея, -
Исчезни в пространстве, исчезни,
Россия, Россия моя!

Андрея Белый

1908

#белый

* * *

Гой ты, Русь, моя родная,
Хаты — в ризах образа…
Не видать конца и края —
Только синь сосет глаза.

Как захожий богомолец,
Я смотрю твои поля.
А у низеньких околиц
Звонно чахнут тополя.

Пахнет яблоком и медом
По церквам твой кроткий Спас.
И гудит за корогодом
На лугах веселый пляс.

Побегу по мятой стежке
На приволь зеленых лех,
Мне навстречу, как сережки,
Прозвенит девичий смех.

Если крикнет рать святая:
«Кинь ты Русь, живи в раю!»
Я скажу: «Не надо рая,
Дайте родину мою».

Сергей Есенин

1914

#есенин

Молитва

Дай мне горькие годы недуга,
Задыханья, бессонницу, жар,
Отыми и ребенка, и друга,
И таинственный песенный дар —
Так молюсь за Твоей литургией
После стольких томительных дней,
Чтобы туча над темной Россией
Стала облаком в славе лучей.

Анна Ахматова

1915

#ахматова

Нет!

Она не погибнет - знайте!
Она не погибнет, Россия.
Они всколосятся, - верьте!
Поля её золотые.

И мы не погибнем - верьте!
Но что нам наше спасенье:
Россия спасётся, - знайте!
И близко её воскресенье.

Зинаида Гиппиус

февраль 1918

#гиппиус

Неопалимая Купина

Кто ты, Россия? Мираж? Наважденье?
Была ли ты? есть? или нет?
Омут… стремнина… головокруженье…
Бездна… безумие… бред…

Всё неразумно, необычайно:
Взмахи побед и разрух…
Мысль замирает пред вещею тайной
И ужасается дух.

Каждый, коснувшийся дерзкой рукою,—
Молнией поражен:
Карл под Полтавой, ужален Москвою
Падает Наполеон.

Помню квадратные спины и плечи
Грузных германских солдат —
Год… и в Германии русское вече:
Красные флаги кипят.

Кто там? Французы? Не суйся, товарищ,
В русскую водоверть!
Не прикасайся до наших пожарищ!
Прикосновение — смерть.

Реки вздувают безмерные воды,
Стонет в равнинах метель:
Бродит в точиле, качает народы
Русский разымчивый хмель.

Мы — зараженные совестью: в каждом
Стеньке — святой Серафим,
Отданный тем же похмельям и жаждам,
Тою же волей томим.

Мы погибаем, не умирая,
Дух обнажаем до дна.
Дивное диво — горит, не сгорая,
Неопалимая Купина!

Максимилиан Волошин

1919

#волошин

Словарь

Я ветвь меньшая от ствола России, Я плоть ее, и до листвы моей Доходят жилы влажные, стальные, Льняные, кровяные, костяные, Прямые продолжения корней.

Есть высоты властительная тяга, И потому бессмертен я, пока Течет по жилам — боль моя и благо — Ключей подземных ледяная влага, Все эр и эль святого языка.

Я призван к жизни кровью всех рождений И всех смертей, я жил во времена, Когда народа безымянный гений Немую плоть предметов и явлений Одушевлял, даруя имена.

Его словарь открыт во всю страницу, От облаков до глубины земной. — Разумной речи научить синицу И лист единый заронить в криницу, Зеленый, рдяный, ржавый, золотой…

Арсений Тарковский

1963

#тарковский

* * *

Что мне сказать народу моему?
Он много лет не верит никому,
И нас в пути встречая по одежде,
В последний провожает по уму,
Благословив наш подвиг безнадежный.

Чтоб не солгать народу моему,
Скажу, что я не верю ни ему –
Строителю, страдальцу, погорельцу,
Пожары созывающему в рельсу,
Не канул в Лету, канул в Колыму, –

Скажу, что я не верю ни ему,
Ни памяти, ни слову своему,
И даже смерти той, что за плечами
Уже крадется к слову одному.
Но и оно не значилось в начале.

Виталий Пуханов

1988

#пуханов

* * *

Во дни печали негасимой,
во дни разбоя и гульбы —
спаси, Господь, мою Россию,
не зачеркни Ея судьбы.

Она оболгана, распята,
разъята... Кружит вороньё.
Она, как мать, не виновата,
что дети бросили её.

Как церковь в зоне затопленья,
она не тонет — не плывёт —
всё ждёт и ждёт Богоявленья.
А волны бьют уже под свод...

Глеб Горбовский

1993

#горбовский