* * *

мы-то ладно
мнёмся в неловкости у парадной
не умея ни вслух красиво
ни в мыслях складно
ни жить вместе счастливо в съёмной
ни разойтись без придирок
нам и мечтать стрёмно
как и выходить из квартиры

а другие? вот что другие?
тоже нытики и мерзавцы?
тоже выберут гниль а не гибель
тоже хотят не быть а казаться?
тоже боятся сигнализаций
и броских вывесок микрозаймы?
пропуская нарочно абзацы
про неизбежность пыток и наказаний

мы-то пускай
ни рыба ни мясо а насекомые
собраны по кускам
в чьих-то холодных унылых комнатах
сшиты на отъебись
пьяным портным в безбожные девяностые
славная жизнь!
жрём и сношаемся в доску и даже досыта

а что остальные? другие, то есть?
их-то хотя бы мучает совесть?
может у них о любви откровение есть какое?
кроме помятых коек и «блять да оставь в покое»
или они тоже, вот так же?
у ничтожности мнимых границ в неусыпной страже?
плохо спят в неуютных глазницах многоэтажек

и становятся мной и тобой
всё чаще

вот уже и не страшно смотри
и почти не бездна
настоящее это просто дурацкий отрезок
между фотографиями в инстаграме
абсолютно не передающими масштаб катастрофы
и никак не отражающими размеры бедствий

но красиво дополняющими успешный профиль

и удачно
сочетающимися
с текстом.

Серафима Ананасова
(Василиса Демехина)

2019

#демехина

* * *

Леонардо да Винчи бредил космосом по ночам,
закрывал глаза и шептал себе: «Полечу…»
И ему снилось небо, как прирастало к плечам
небо и ангелы хлопали по плечу
 
как своего, как брата, –давай, взмахни
тонкими перепонками шелестя.
Он становился космосом, как они,
и проносились на бешеных скоростях
 
мимо кометы, спутники… –"Борт один",
слышишь? –Полёт нормальный! Привет, земля!
Был человеку космос необходим…
А Леонардо всё начинал с ноля.
 
Всё начинал и мнил себя кораблём
мчащимся по небу… но обрывался сон
и Леонардо грустно крутил колесо,
повторяя, –Услышь меня, Королёв.

Роман Рубанов

#рубанов

* * *

Космонавты — лучшие наши люди.
Выдерживают нечеловеческие перегрузки.
Чинят любой прибор быстро и вверх ногами.
Не курят, не пьют, едят мало, протёртое из тюбиков.
Здоровы, всегда улыбаются, говорят только когда спрашивают.
Получают мало. Никогда не жалуются.
Живут в маленьких городах. Никто не видит их жён.
Они — немногословные добрые женщины.
Никогда не плачут, пекут вкусные пироги.
Дети космонавтов послушные и опрятные.
Начинают ждать отца рано утром. Стоят до ночи и не ноют.
Когда видят, кричат «папа, папа» красивыми голосами.
Космонавт может стать хорошим директором детского дома,
Прекрасным сантехником, строгим водителем троллейбуса.
Зачем юных учат на менеджеров, электриков, трактористов?
Нужно учить на космонавтов. Готовить к полёту в космос.
На земле будет больше проку от людей.
Да, не все полетят, но все поверят, станут ждать и трудиться.
Обещайте звёзды, хотя бы обещайте!
Если бы космонавт писал стихи, там не было бы лишних слов.
И каждое било в самое сердце надеждой и радостью.
Вся страна плакала бы. Счастливыми слезами.

Виталий Пуханов

#пуханов

* * *

Есть дюжина вернувшихся с войны,
деревня, двор, там где сегодня Химки.
Они теперь с той стороны Луны -
с десяток лиц на мутном фотоснимке.

Есть патефон и скатерть. Пересып
винила есть. Погожий день в апреле.
Я слышу матерок и женский всхлип,
и оклик: Наконец-то полетели!

Мы в космосе уже? Гармонь играй!
Причаливай сюда, очкарик, парень.
Скажи, нам отворил Гагарин рай?
Их двое полетело? Николай,
меркую, тоже родственник - Гагарин.

Нас полетело двое, говоришь?
Ты сам с Москвы и шутишь не иначе.
Садись - я посмотрю, ты сам паришь.
(сажусь - вокруг меня стаканы скачут)

Теперь на Марсе зацветут сады,
попутно воскресят отца и деда?
(пощипывая кончик бороды)
И хорошо - на всех одна победа.

Пускай бы живы все, кто не живут, -
иначе счастлив я наполовину.
Пускай на Марсе яблони цветут,
сватьям когда вернут живого сына.

Вернут ... а где их будем размещать
пятнадцать метров комната в квартире
казенной и придётся полетать
не раз и не другой, но - три, четыре.

Итак, за космос и за лунный серп,
апрель, который в людях будит ласку
и память... (опустил глаза) За всех,
всех нас, за воскресение и - Пасху!

Герман Власов

апрель 2023

#власов

* * *

Подлетает и смотрит: у этого тоже на рукаве нашивка,
не разобрать, какая.
Подлетает, а тот улыбается и вот так рукою:
"Юрочка, прилетай ещё, помни: люблю, жалею".
А этот к нему подлетает и пялится в иллюминатор, а тот смеётся.
А этот, конечно, пялится, не оторваться.
А тот ему думает: "Бедный Юрочка, я тебя не выдам,
никому не стану рассказывать, что я тебя видел, –
ни Петру, ни Павлу, ни Сенечке, ни Андрюше, –
никому, короче, из наших.
И они мне, конечно, такие: "Даёшь, папаша, –
если он и вправду летал, чего ж ты его не видел?"
А я не гордый, Юрочка, я тебя не выдам.
Не хочу пугать своих мальчиков, весь этот нежный выводок.
Приходи своим ходом, Юрочка, становись в очередь, загляни после.
Я вообще гостей люблю, а у меня редко гости.
Не забывай, короче, свидимся, будет здорово".
А этот такой: Скоро?
А тот: Типун тебе на язык, Юрочка, не говори такого.

Линор Горалик

#горалик

Гагарин

Гагарин всегда возвращается и привозит звезды -
Яркие фольгированные - детям в подарок,
Неоновые - для женщин.

Там прямо в космосе ангелы вьют гнезда.
Крылья их, как Эльбрус,
А глаза, как жемчуг.

Гагарин летит, летит,
Как коптит космос!
Делает черными сверкающие лампасы.
Там в глубине демоны вьют гнезда.
Взглянуть бы одним глазком. Но смотреть опасно.

Он предъявляет паспорт на космическом пограничье.
Он гражданин Союза.
Он краснозвёзден.
Он говорит по-русски,
Летит по птичьи.
Прямо туда, где ангелы вьют гнезда.

В день когда он не вернется, она заплачет.
Встанет спиной к окну. Расплетет косу.
Он для других герой. Для неё мальчик.
Он для неё дитя. Для других - взрослый.

Я отдаю его. Слышишь, бери, космос.

И космос берет. Подставляет свои ладони.
Крохотный, как зерно, он мгновенно тонет
В его бесконечных млечных, как путь, объятьях.

Так он плывет сквозь медведиц больших и малых,
Жаль что не видно ни Дербента, и ни Ямала.
Или же ту, которая обнимала.
Космос огромен,
Только его мало.

Передавай привет там всем Стрелкам-Белкам.
Звезда твоя будет вечная. Не померкнет.
Мы выйдем вечером искать её с телескопом
И, если найдем,
Полетим на нее всем скопом.

И если мы упадём, собери осколки

Гагарин всегда возвращается.
Ждать сколько?

Ирина Глузгольд

15 марта 2024

#глузгольд

* * *

Допустим, что ты вышел на Луне
и видишь запрещенные предметы:
укрытия с железками на дне,
какие-то советские ракеты.

Допустим, Бог включает яркий свет,
и на пустынном черном горизонте
ты видишь серебристый силуэт -
пустой скафандр, без крови и без плоти

приветливо махнет тебе рукой,
и вглядываясь через светофильтры
в его лицо, ты вымолвишь с тоской:
"Не может быть. Ты умер. Да иди ты!"

Сквозь блеск метеоритного дождя,
сквозь светофильтр, покрытый слоем гари,
кого ты там увидишь, уходя?
Нил Армстронг? Или все-таки Гагарин?

Дмитрий Мельников

18 января 2017

#мельников

* * *

Утро опускается на Ольхон, идет по хребту легко, словно мурашки, бегущие по спине.

Она просыпается: «Ты ко мне?»

Распахивает окно, варит кофе с восхитительной ерундой, облака встают перед ней грядой, из глубин то драконы поднимаются, то киты.

Утро отвечает ей: «Это ты.

Это ты ко мне, моя светлая, разноцветная голова, тебе подбирать для меня слова, на варгане играть, говорить нам, как быть людьми, держать этот хрупкий мир.

Это я тебя выбрало, разбудило своим лучом, не коснулась тьма тебя и смерть тебе нипочем, ты умеешь быть яркой, жаркой и смотришь в суть.

В твоем сердце музыка, я ее понесу.

От Байкала до Балтики, от Мексики до Москвы понесу твою песню - как свет против всякой тьмы, в каждый дом, в каждый в пробке стоящий автомобиль - ты научишь людей любить.

Видеть утро как лучшего друга, как дар богов, с той ноги вставать, поступать в академию дураков, множить знаки Вселенной, договариваться с судьбой. Начинать с новой строчки романы с самим собой.

Я возьму твою песню и сделаю больше, чем горизонт. По теории невероятности нам везет: мы с тобой встречаемся - и вспыхивает заря. Мы берём, даем, наслаждаемся. Все не зря».

И она стоит, и слушает утро своей душой. Как легко быть живой, как радостно, хорошо, как любовь и кофе пахнут ветром издалека, как целительна музыка, озеро, облака.

И она стоит - или час, или сотни лет, и над ней оранжевый купол рождает свет, и плывут киты в сияющей высоте.

Утро преподносит ей новый день.

Светлана Лаврентьева

5 утра 11 апреля 2024

#лаврентьева

* * *

Росла трава, росла звезда,
А ты смотрела на звезду,
А в небе синяя вода,
В апреле, раз в году...
Трава вставала из земли
И тёрла сонные глаза,
Мы как умели, как могли
Росли с травою в небеса.
Росла трава темней, чем лес,
И стало страшно нам с тобой,
И опустились мы с небес,
И были приняты судьбой.
Живём. А если не болят
Глаза, не утомляет мысль,
Всегда узнаем голос, взгляд,
Когда весной посмотрим ввысь.
Там наши тени поплывут…
Всё нас по имени зовут.

Вячеслав Киктенко

#киктенко

Поэзия бывает исключительною страстью немногих, родившихся поэтами.

Александр Сергеевич Пушкин

#пушкин
#цитата
#поэзия

СЕМНАДЦАТЬ

Ещё не сбиты башмаки
и мало хочется для счастья,
шаги ни каблучках легки,
и только дождь несёт ненастье.

Смешинки мотыльками дня
летают в облаке незнанья
и, колокольчиком звеня,
даруют лёгкое дыханье.

И в радость всё и по плечу!
И даже ситцевое платье
слегка похоже на парчу
и обещает только счастье.

Она была! Вот та весна,
наивней в мире просто нету,
всё собрала и отдала:
"Иди теперь сама по свету!"

Марина Крылатова

#крылатова

* * *

Был вечер на пятой неделе
Поста. Было больно в груди.
Все жилы тянулись, болели,
Предчувствуя жизнь впереди.

Был зов золотых колоколен,
Был в воздухе звон, а с Невы
Был ветер весенен и волен,
И шляпу срывал с головы.

И вот, на глухом перекрестке
Был незабываемый взгляд,
Короткий, как молния, жесткий,
Сухой, будто кольта разряд,

Огромный, как небо, и синий,
Как небо… Вот, кажется, все.
Ни красок, ни зданий, ни линий,
Но мертвое сердце мое.

Мне было шестнадцать, едва ли
Семнадцать… Вот, кажется, все.
Ни оторопи, ни печали,
Но мертвое сердце мое.

Есть память, есть доля скитальцев,
Есть книги, стихи, суета,
А жизнь… жизнь прошла между пальцев
На пятой неделе поста.

Георгий Адамович

1915

#адамович


* * *

Позабуду я не скоро
Бликов солнечную сеть.
В доме были полотеры,
Были с мамой разговоры,
Я хотела умереть.

И томил в руке зажатый
Нашатырный пузырек.
На паркет, на клочья ваты
Дул апрельский ветерок,
Зимним рамам вышел срок...

И печально и приятно
Умереть в шестнадцать лет...
Сохранит он, вероятно,
Мои письма и портрет.
Будет плакать или нет?

В доме благостно и чинно:
В доме – всё наоборот,
Полотеры по гостиной
Ходят задом наперед.
На степенных ликах – пот.

Где бы мне от них укрыться,
В ванной что ли, в кладовой,
Чтобы все же отравиться?
Или с мамой помириться
И остаться мне живой?

Наталья Крандиевская-Толстая

1958

#крандиевская

* * *

Бег электрички скор и скучен,
он полон радости и сна.
Народ в ней незнаком, но скучен:
рассады чахлая весна,
купальщицы, велосипеды - 
все едут к черту на рога:
с утра пораньше, без обеда,
без кофе и без творога,
привычных к завтраку. Отчасти
поэтому приподнят дух,
и раздражение от счастья
кричит, как городской петух,
то там, то здесь. Идёт кондуктор,
взимая плату за провоз -
сквозь время едем мы как будто,
по-настоящему, всерьёз.
И прорастают шумно рельсы
разнообразие осин,
и северные эдельвейсы
среди болотистых низин
цветут, слепые иван-чаи,
своей не зная красоты,
покуда по небу качает
слепящий шар из чистоты.

Иван Коновалов

#коновалов

* * *

Повторяй себе чаще, что это Содом, —
То, откуда ты выехал с жутким трудом
(Тощий скарб, обгорели оглобли).
Повторяй себе чаще, что там ни черта
Не осталось хорошего, лишь пустота,
Только пепел, рабы или зомби.

Повторяй себе чаще, мол, все, кто ушёл, —
Трусы-хипстеры, смылись, ну и хорошо,
Никогда они не были наши.
Пусть узнают, почём там буржуйский зергут,
И ещё пожалеют, ещё прибегут,
Ну а мы их, конечно, к параше.

Повторяй эту чушь по утрам, перед сном,
Перед близкими, перед открытым окном,
До упора считай себя правым,
До песка на зубах, до последнего дня,
Но когда он придёт — посмотри на меня —
Домолчаться попробуй до правды.

Эта ненависть к «ним», она тем и сильна,
Что не правда, а выбранная сторона.
Что ж, она помогает не съехать
До поры, но потом наступает пора,
И с реальности падает маска добра,
Низ меняется с верхом.

Да удастся тогда нам увидеть как есть
Эту кашу: злость, зависть, и милость, и месть,
Все её горемычные зёрна.
Всё уже позади, всё уже впереди,
Нет ни «мы», ни «они», ты один на один
С ослепительно белым и чёрным.

Александр Правиков

#правиков

* * *

Если времени нет, то, допустим, он вырастет завтра
и пройдёт мимо дома, где память, фрагментом стрит арта,
на стене остаётся, не видит её жкх —
это память о счастье
и об искупленье греха.

Если времени нет, то она повзрослеет на днях,
повстречает его, он её понесёт на руках.
В дом, где память не счистить с дверей, со ступенек, со стен,
где ещё обитает моя беспокойная тень.

Если времени нет, то поженятся скоро они,
И для них засверкают, не наши, не наши огни.
Но однажды, за чаем, беседу о детстве храня,
может, вспомнят стихи,
ну а вслед за стихами — меня.

Если времени нет, то они меня усыновят
и я буду одним из счастливых, весёлых ребят,
на носочки привстав, это небо впотьмах целовать,
а потом — танцевать,
а потом — танцевать,
танцевать.

Евгений Дьяконов

#дьяконов

В апреле

Лазы, лесенки, тросы, опоры…
Небо пахнет извёсткой и краской,
горбылём, разведённым раствором,
размягчённой оконной замазкой.

Реставрация света и тени,
в облаках наведение глянца,
чтоб во тьме просияли ступени,
когда будем и мы подниматься,

чтоб дышали прозрачные окна,
и без скрежета двери открылись…
Лбы у ангелов жарки и потны,
хорошо они там потрудились -

на высотах, где ветер и птицы,
и такие безмерные дали.
Утирают усталые лица,
а в глазах тёмный сполох печали –

вон, под вишней сидит на суглинке
человек - жизнь прошла без остатка,
но травинка в зубах, но травинка,
от которой и горько, и сладко…

Сергей Пагын

#пагын

Поэзия — штука бесполезная, но для души необходимая.

Майя Чернышова

#чернышова
#цитата
#поэзия

* * *

Все эти вещи,
которые мы выгнали из дома
во время пандемии, начитавшись 
про генеральную уборку у Мари
Кондо, –
все эти пылесборники, бумажки,
дырявые ботинки, банки-склянки,
магнитики с пейзажами Египта,
Анапы, Греции, Байкала,
изношенные джинсы и рубашки, 
игрушки, отыгравшие свое
просроченное детство, –
поросёнок
из глины
(я сама его лепила
такой хороший вышел поросенок,
такой красивый). 

Георгиевские ленточки, 
тюльпаны из картона
и новогодняя лягушка золотая,
пустой аквариум, 
визитница пустая – 

все эти вещи, уходя из дома,
не оглянулись даже, не сказали,
как будто не было ни глаз моих, 
ни голоса, и разве
не эти руки их лепили
и отмывали от недельной пыли,
стирали, гладили, любили,
старались, чтобы не было ни дыр,
ни трещин?

Но даже не запомнили меня
все эти вещи.

Ирина Кадочникова

#кадочникова

не вешай трубку…
 
Не вешай трубку – всё равно
заполнить вечер больше нечем.
Я не скажу, что лёг на дно,
и что лишился дара речи.
И жизнь прошла.
И видно мне –
прошла бездарно и без смысла.
Окно открыто и в окне
напротив, в сумерках, повисла
невозмутимая луна –
желтушно смотрит
прямо в спальню,
а в спальне бродит тишина,
вздыхая скучно и нахально.
 
Я не скажу тебе о том,
что днём пока терпимо.
В целом.
А к ночи – кризис и дурдом,
остохрене…
осточертело
листать бездумно интернет,
TV, журналы и – сначала.
Покоя нет.
В природе – нет.
И лишь к утру вползёт, устало,
бессильно ноги волоча
мой сон,
хихикающий пошло,
и возле левого плеча
нашепчет, что-нибудь о прошлом.
 
Не надо трубку…
Пять минут…
Любая тема для беседы –
дожди, которые идут,
похолодание на среду –
любая сплетня на «ура».
Я не скажу о том, что завтра
мне будет видимо пора
пройти осмотр у психиатра.
Или напиться.
Буду рад –
хоть так, но только б перемены,
поскольку пару дней назад
едва опять не резал вены.
 
Я не скажу об этом.
Пусть
всё остаётся неизвестным.
 
Мы роли помним наизусть:
 
- Алло? Как жизнь?
- Вполне. Чудесно.

Олег Блажко

#блажко

* * *

Представь: однажды ты проснешься, а рядом - никого.
И только рыжее солнце нависло над головой.
Лучи - как горячие руки, к твоей обнаженной коже.
Исчезли цвета и звуки. И все это так похоже,
на тот пресловутый финиш, конец для всего живого.
Ты прочь одеяло скинешь, недобро помянешь Бога,
и бросишься прямо к окнам, распахнутым настежь ставням.
Ресницы от слез намокнут - след страхов забыто-давних.
Посмотришь - на улице сонно. И тихо. Так рано утром,
бывает, выйдешь из дома, дрожа от предчувствий смутных.
Но нет случайных прохожих, нет шелеста птичьих крыльев,
и страх пробежит по коже, на легких осядет пылью.

Ты стиснешь сильнее зубы, ботинки найдешь покрепче,
до крови прокусишь губы, закинешь рюкзак на плечи,
и тенью скользнешь из дома, туда, где алеет небо.
Рассвет, распалённо-томный, рассыплется ржавым снегом,
раскрасит загаром плечи, веснушками - нос курносый.
И чтобы вздохнуть полегче, отцовскую папиросу,
закуришь, и горьким дымом подавишься неумело.
От холода пальцы стынут, но ты неизменно смелой,
останешься до последней, решающей битвы с миром.
Как Элли сражалась с ведьмой, свирепой и злой Бастиндой,
так ты будешь драться с ветром, кусающим больно кожу,
искать без огня и света, все выходы из возможных.
Идти по своей дороге, где штурманом - звезды в небе,
пока не устанут ноги, забыв о воде и хлебе...

А я докурю сигарету, последнюю в этой вселенной.
Развеет пепел по ветру, с востока потянет тленом.
Я буду как в ''Гензель и Гретель'', на землю бросать окурки -
последним тебе приветом. Греть руки в карманах куртки.
И если нас только двое, и если мир мертв и душен -
запомни: за смерть без боя, цена - в твою чистую душу.

И там, где уже не ловит, в сгоревшем дотла лесу,
в мобильном найдешь мой номер, не веря, что я спасу.
Но сквозь электронный гомон, сбив с Бога злорадную спесь,
к тебе прорвется мой голос:
держись,
я уже
здесь

Джио Россо

#россо