* * *

под твоим неотрывным
волнующим
взглядом

у реки фонарей
под густым
снегопадом

не боясь
уже нет
и почти
не стесняясь

у тебя
на глазах
по словам
раздеваюсь

тихо
мягко
к ногам твоим
падают
в лужи

ещё тёплое
-ты
ещё влажное
-нужен

словно лямку
с плеча
или молнию
ниже

я хочу
чтоб смотрел
я хочу
чтобы слышал

от тебя
меня в жар
как в ночной
в лихорадке

только вот
ни за что
не хочу быть
в порядке

никогда
теперь нет
мне не надо
как было

а как было
никак
зачеркнула
забыла

снег идёт
дрожь берёт
а я таю
босая

у тебя
на глазах
я снимаю
бросая

-я люблю тебя. всё.

ты молчи
тебе можно

это тонкая
ткань
соскользнувшая
с кожи

по слогам
расстегну
через шею
за ухом

ты
давно
завладел
моим сном
моим духом

моим разумом
замыслом
можешь
продолжить

хочу большего

только
куда
ещё
больше

Рада Морская

2022

#морская

* * *

слушать запахи
я никогда не любила это выражение
но сегодня забыла наушники и ехала в метро слушая именно их 
когда мы подъезжали к конечной 
рядом со мной в пустом вагоне оставался человек 
и никто из нас не отсаживался 

от человека пахло бежевой флиской 

(котик 
не стой у двери в бездонную пропасть
нет и не будет тебе покоя на северном сквозняке
есть такие моря на нашей планете 
которые никогда не высохнут)

а бежевая флиска пахнет костром и шампунем old spice
это запах моего первого «можно»
запах морского отлива и плоского камня 
на котором начинается история

потом мы так и не переехали на общую квартиру
на камне стояли, 
на поездах и паромах катались
капали кошкам в глаза и вроде как начинали смотреть тарковского 
а так и не переехали
понимаешь 
смысл не в том чтобы быть с тем кого любишь 
а смысл в том чтобы не побояться взглянуть на того
кто сидит прямо возле тебя

я не знаю кто сидел возле меня
краем глаза видела что-то синее и полосатое 
краем уха слушала его медленное дыхание
и запах бежевой флиски
я тоже слушала 
и слушала 
и слушала

София Дарий

2022

#дарий

Поэзия – это исповедь водного животного, которое живёт на суше, а хотело бы в воздухе.

Карл Сэндберг (американский поэт, лауреат Пулитцеровской премии)

#цитата
#поэзия
#сэндберг

* * *

Это долгие годы почти невозможным казалось,
Только всё же мне здесь наконец побывать довелось,
Дом мой первый, заветный, с которого всё начиналось,
Дом заветный мой, первый, с которого всё началось.
 
Жизнь за окнами шла – то войны продолженье, то мира,
Люди жили, тужили, любили, сходили с ума,
И где раньше была коммунальная наша квартира,
Там теперь ресторан: хачапури, хинкали, долма.
 
Впрочем, что нам с того? За окном – тот же снег-беззаконник,
Та же Спасская башня и Храм, что на Рву, Покрова,
Тот же пол деревянный, широкий, как мир, подоконник,
И всё та же река за окном под названьем Москва.

Сергей Штильман

#штильман

* * *

давай я просто всё заговорю,
слова вставляя в снежном беспорядке,
летят пускай – на то они осадки,
и оседают на любовь твою.
подуй ещё – смотри, она болит;
зачем ладонью губы прикрываешь,
слова сочатся – как волна по краеш-
(волос твоих по краеш)ку, лица
касаясь – точками, тире и запятыми
такими тихими, почти (прости) святыми,
возможно и (воистину) пустыми,
но – истинными! – чище света дня:
не покидай меня, – себя не бросишь тоже!
всё в нашей силе: всё не уничтожив,
вернуться вместе, оказавшись там,
куда боль не успеет по следам:
они растают все – как все слова, весь снег,
и только ты – моя,
я – только твой
вовек

Михаил Пимонов

2 мая 2023

#пимонов

Река жизни

«Отечество» от «отче» от «отца».
Спаси же, Боже, нас от пи***ца,
Растущего с неистовым прогрессом.

Всех рассади нас по удобным креслам,
Надень нам маски, кислород пусти.
За всё прости нас, Господи, прости.
Ты лучший из пилотов наших линий

И те молитвы, что не помогли нам,
Пускай звучат на память отголоском.
Как выжить детским душам в мире взрослых?

Как вырасти и оплести ограду
Как ядовитый плющ, как винограда
Лоза, как наши пряди, что на подушке
спутались с утра?

Я знаю, Господи, что от своих утрат
Я должен стать полнее и свободней.
Ты тоже был когда-то просто плотник.
Сейчас же всякий, восходя на трап,
Как на Голгофу, пялится в кабину
Пилота, силясь отыскать
Тот карий взгляд без страха и укора,
Твой нежный взгляд из-под фурашки. Скоро мы снова будем на земле святой.

Так, пролетая мили над Синаем,
Мы приземлимся в бархатный песок.
И я надеюсь, ты меня узнаешь.
И я надеюсь, я тебя запомню,
Пока никто не целится в висок,
Не смотрит свысока, не обвиняет,
Пока никто войну не объявляет.
У нас с тобой не больше двух часов.

Пока стыковка, кофе, пересадка.
И голос твой почти такой же сладкий,
Как эти штуки из турецкой лавки,
Всё время забываю как их там.
Все время расставляет по местам
И делает понятным и простым.
Ах, Господи, а это правда ты?
Тебе к лицу твой темно-синий китель.
«Отечество» как «отче», как «родитель».
Кому как не тебе кричать - «спасите!»
Кому как не тебе шептать - «спасибо».
Спасибо, Боже, что даёшь нам силы,
Не оставляешь нас лицом к лицу
С той тишиной, грядущей после взрыва.
Отечество, как «отче», по отцу…
Как по лицу определяют, жив ли?
Здесь реки слез - единственная жидкость,
Спасение от жажды и нужды.

И я готов преодолеть джетлаг,
На взлете панику, бегущие мурашки.
Чтоб ты вот так глядел из-под фуражки,
Ветра пронзая серебром крыла.

Веди же, Боже, наш крылатый лайнер,
Пока в салоне брют и виски с лаймом
Разносят стюардессы вдоль рядов.
Веди нас, Боже, я почти готов,
Вот только сделаю всего один глоток…

Ирина Глузгольд

#глузгольд

* * *

Твоя душа – скрипичный ключ.
Ты и сама подобна скрипке,
Когда коснётся солнца луч
Заветных струн твоей улыбки.

Горит на солнце нотный стан.
И музыка легко, как птица,
Перелетает океан!..
И прячется в твоих ресницах…

Андрей Виноградов

#виноградов

* * *

Над Рубиконом небо привычно держится низко,
Цезарь глядит на воду, констатирует: «Жребий брошен».
Вообще-то шутит, цитирует Менандра, «Флейтистку»,
О женитьбе как смерти. Знает, что делу не завершиться ничем хорошим.
Ибо когда тебя на пир зовут Всеблагие –
Только дурачок радуется этому чуду,
Только поэт может считать, что с такими как он счеты – другие,
А историк, он точно знает: туда приходишь как блюдо.
С самой лучшей армией – одиноким и безоружным.
С самым точным планом – до встречи с первым обвалом.
Что от тебя зависит, что не будет смыто следующей волною –
Какие победы, законы, мотыльковый полет над свечкой?
И зачем тогда ускользать, умирать, довольствуясь малым?
Почему не бросить кость и сделать как нужно?
Уезжает, не слыша:
Безупречная грамматика над очень черной войною,
Саркастическая цитата над мелкой речкой.

Елена Михайлик

27 сентября 2022

#михайлик

* * *

Не горюй. Горевать не нужно.
Жили-были, не пропадем.
Всё уладится, потому что
на рассвете в скрипучий дом,

осторожничая, без крика,
веронала и воронья,
вступит муза моя – музыка
городского небытия.

Мы неважно внимали Богу –
но любому на склоне лет
открывается понемногу
стародавний ее секрет.

Сколько выпало ей, простушке,
невостребованных наград.
Мутный чай остывает в кружке
с синей надписью "Ленинград".

И покуда зиме в угоду
за простуженным слоем слой
голословная непогода
расстилается над землей,

город, вытертый серой тряпкой,
беспокоен и нелюбим –
покрывай его, ангел зябкий,
черным цветом ли, голубым, –

но пройдись штукатурной кистью
по сырым его небесам,
прошлогодним истлевшим листьям,
изменившимся адресам,

чтобы жизнь началась сначала,
чтобы утром из рукава
грузной чайкою вылетала
незабвенная синева.

Бахыт Кенжеев

#кенжеев

* * *

И станет ночь, и не видать ни зги,
Но в пору устоявшейся теплыни
В снегу затонут первые шаги,
И схлынет всё: и звук, и время схлынет,

И ты увидишь: в небе полынья,
А в ней морозный месяц на исходе,
И белая лосиная семья
На предрассветье из лесу выходит.

У жеребёнка губы в молоке,
У матери лозой обвиты ноги,
Отец выносит солнце на сохе,
Глаза у них нежны и лбы пологи,

Сплетенья рёбер – снежные хребты,
Густая шерсть – травы заиндевенье,
Ты отсчитай от времени рожденья
Куда ведут их длинные версты, –

За край земли, за звёздные поля,
Где лось-отец свою уронит ношу,
И ты от света яркого проснёшься,
И ты увидишь: в небе полынья.

Софья Юдина

#юдина

Старинное представление: «поэт — пророк — безумец» строится на том, что поэту свойственна, как и безумцу, исключительность выбора.

Андрей Тарковский

#тарковский
#поэт
#цитата

* * *

Жизнь мгновенная кончается
вечной смерти посреди.

Мир безмерный помещается
в каждый миг. Живи — не жди.

Эта жизнь и есть бессмертие.
Тот лишь смертен, кто живой.

Ненадежная симметрия...
Небо в луже дождевой...

Вячеслав Попов

#попов

Сегодня день рождения Анны Русс (18 февраля 1981 года, Казань) - поэта, музыканта, сценариста, актрисы, певицы

#русс
#деньрождения

ПУГОВКА

Лучше таких, как я, принимать наружно,
Не допуская внутрь. Как детский тальк или йод.
Мне ж от тебя вообще ничего не нужно.
Все, что мне нужно, бог мне и так дает.
Солнышко греет, почва меня питает,
К телу рубашки, к чаю достаточно сухаря.
Да, и еще,
Под воротник загляни. Пуговки не хватает?
Знай – если что, то это я ее срезала втихаря.

Анна Русс

#русс

* * *

Наощупь просыпаешься – гляди,
Нога к ноге, щекою на груди,
Сомнений нет, одна слепая марежь,
Снаружи приближается к нулю,
И слов честней, чем я тебя люблю,
Не выдумать. Но губ не разжимаешь.

Наоборот, встаёшь, полощешь рот,
А дальше будет задом наперёд,
Иди домой, живи в своём режиме.
Отсюда видно всё Царю Горы,
И лучше нету, кажется, игры:
Очнувшись, снова встретиться чужими.

Анна Русс

#русс

* * *

Я бужу ее каждое утро, весь из солнца, меда и шелка,
А она – с добрым утром, дурак, негодяй, дешевка!
Ты опять встал раньше, опять смотрел, как я сплю!
Говорю – с добрым утром, я тоже тебя люблю,
Я же просто хотел сделать завтрак, она - не надо ла-ла,
все же есть, разогреть, нарезать – и все дела.
Так и есть, говорю - разогреть, нарезать, намазать, вскипятить, заварить…
А она – ты же все понимаешь, тут же не о чем говорить!
Прекрати лизаться, терпеть не могу! Отпусти, нога!
Сделать, говорю, хорошо тебе? Говорит - ага.

Говорит – ненавижу, хлюпик, слабак, обманщик,
я - настоящая женщина, ты - желторотый мальчик!
я - красавица, ты - чудовище, я - умница, ты - урод!
Я ей – может я тебе плохо делаю хорошо? Может сделать еще бутерброд?
А она – я хочу детей и мужчину, а ты - ни то, ни другое!
Я молчу, улыбаюсь, а она меня бьет по башке ногою.

Говорит – чугунное рыло, я об тебя расшибла коленку!
Я - писатель, того и гляди создам какую-нибудь нетленку!
А ты только и можешь, что лазить весь день по своей сети!
Я ей – ужас, будет синяк. Прости, говорю, прости.
А она мне – решай уже что-нибудь, мы вместе или никак!
Что ты снова рот до ушей, не молчи, как дурак,
ты - обжора, я - на диете, ты - жаворонок, я - сова!
Хватит делать щенячьи глазки, ты даже не знаешь правильные слова!

…Ну, не знаю. Молчу, улыбаюсь. Представляю ее совой.
Плохо, если будет синяк. Глажу, глажу по часовой.

Анна Русс

#русс

* * *

Сократ,
танцующий в дожде,
иль мальчик,
что играет в бабки
в сиянье вечности – тебе
еще порою снятся в кратких

на цыпочках идущих снах
под бледной звездочкой последней…
И мягче утро, тише страх
и день – светлей и милосердней.

Сергей Пагын

#пагын

Медуза Горгона: зимняя версия

В снегопад мерещится неотступно:
чешуйчатые змеевидные кудри
темнеют в одиноком безмолвии.
Не помнит, коротко ли, долго ли
утопает не в море — в снегу,
пока пурга скручивает в дугу
то, что еще не вымерзло и не онемело
внутри нее, прежде прекраснотелой,
изнасилованной в храмовом пределе,
изверженной, изгнанной, выметенной метелью
вон.
Помнишь ли ты ее, Посейдон?
Ту, самую известную из всех Горгон,
которую должны были звать защитницей,
а ославили страшилищем
(в крови невинных жертв копится страшная силища!
Из ее вспоротых жил
Асклепий позже нацедит кувшин
мёртвой воды и воды живой…
пока храбрый Тесей глумился над бедной ее головой).
Горгона надеется, что в снежной смертной чаще
не найдет ее ни один пропащий
герой, богатырь, воитель.
В теперешней белой ее обители
она сама себя не находит почти.
Ей кажется, ее догоняет чье-то «прости!» —
и Медуза оборачивается.
Если бы стать невидимой и незрячей!
Если бы зима могла ее спрятать!
Или уж тогда по весне
увидеть свое лицо в речной ли, морской ли волне
и окаменеть…
Посейдон, приходи на ее посмотреть!
Даже каменной
будет корчиться от отчаяния,
неспасенная и проклятая.

Я вижу, как, разбиваясь, ее ледяная статуя
зацветает в ночи северным сиянием.

Янина Солдаткина

16 февраля 2024

#солдаткина

* * *

Серийный поэт улыбается криво
и жадно пытает живучую строчку.
Спасибо, что больно – как минимум, живо,
спасибо, что вызвался этим помочь мне.

Меня возвращает к себе, предавая,
лукавая жизнь, вынимая изнанку
с торчащими нитками. Снова живая,
я переживаю себя – это значит,

я перешиваю.

Я чувствую тело, и я совпадаю
с краями и чувствами, каждое – дышит.
Я есть, я живая, я что-нибудь дальше
узнаю о жизни.

У швейной машинки педаль заедает,
и строчка съезжает за ткань мирозданья,
я что-нибудь дальше, я что-нибудь дальше,
я что-нибудь дальше…

Надя Делаланд
(Надежда Черных)

#делаланд

ЗНАК РАВЕНСТВА

ты постучала по запястью, и время
обрело свой бег,
мы обладаем странной властью над тем,
как смотрит человек,
над тем, как движется иголка внимания
в горсти зрачка.
пусть от любого кривотолка останется
лишь половиночка,
но и одна вторая ноты ныряет
в лес высоких волн,
настраивая их частоты
равно
всходя на плавный холм.
внутри его следы, как свечки,
как отдалённый метроном,
и все барашки и овечки с холма
сбежали перед сном.
никто не разглядит подмены –
лишь ходит
под ногами пол
и ночь взрезает зов сирены,
которую никто обрёл.

Марк Перельман
(Марк Степанов)

1 февраля 2024

#перельман

* * *

Не печалься, если заболит,
Если столько ран, что страшно трогать:
В книге человека наша боль - только первый заголовок Бога.
Дочитай до неба и смотри
Как из горя дух восходит к солнцу,
Оставляя за своей спиной
Как прощание - заснеженные сосны.
Я ведь тоже век отгоревал -
Над травой, ослабшей у обочин,
Над людьми, забывшими себя -
Как горюют одинокой ночью.
Нес тоску, горящую от звезд,
Через мир - и мир в нее сложился.

А в конце пути встречала ты,
Бледная и светлая от жизни.

Ночь тиха.
Все прожито не зря.
На постели, словно на странице,
Медная поэтика моя под бинты руки твоей ложится.

Аль Квотион

#квотион