Исповедь

Ну что тебе надо еще от меня?
Чугунна ограда. Улыбка темна.
Я музыка горя, ты музыка лада,
ты яблоко ада, да не про меня!

На всех континентах твои имена
прославил. Такие отгрохал лампады!
Ты музыка счастья, я нота разлада.
Ну что тебе надо еще от меня?

Смеялась: «Ты ангел?» — я лгал, как змея.
Сказала: «Будь смел» — не вылазил из спален.
Сказала: «Будь первым» — я стал гениален,
ну что тебе надо еще от меня?

Исчерпана плата до смертного дня.
Последний горит под твоим снегопадом.
Был музыкой чуда, стал музыкой яда,
ну что тебе надо еще от меня?

Но и под лопатой спою, не виня:
«Пусть я удобренье для божьего сада,
ты — музыка чуда, но больше не надо!
Ты случай досады. Играй без меня».

И вздрогнули складни, как створки окна.
И вышла усталая и без наряда.
Сказала: «Люблю тебя. Больше нет сладу.
Ну что тебе надо еще от меня?»

Андрей Вознесенский

1969

#вознесенский

* * *

скажем их двое для простоты
хотя само собой их полно
говорят не сиди на двух стульях эй ты
выбери что-то одно

один орет выбери мой стул
другой выбери мой
не тормози ты что ты застыл
ты дурак ты глухой ты немой

оба орут надо прямо сейчас
выбирать кто друг а кто враг
а если не выберешь то ты трус
подлец предатель дурак

что ж пусть у них будет общим хоть это
хоть злость на меня дурака
я буду держаться за оба стула пока
я буду держаться пока

Александр Правиков

#правиков

* * *

Григорию Померанцу

Загадка снега - теорема духа.
Не доказать за недостатком формул.
Мир занедужил.
Суть его недуга -
размытость формы.

Все принимает форму снега. Ибо
без снега все - бесформенная груда
предметов.
Так бесформенная рыба
к рассвету принимает форму пруда.

Так мать с годами примет форму сына.
Так стынет в форме инея дорога.
Так ходят в лес молиться на осины,
застывшие под снегом в форме Бога.

Ефим Бершин

#бершин

* * *

И непонятней, и всего нужней
поля, закутанные снегом.
Здесь не пройти и шагу. И неведом
подснежный сон и протяженность дней.
И маятник неведомого мира,
качающий над лесом облака
холодного сухого молока, -
всего лишь только призрачность эфира -
прощальный отголосок над рекой,
как плеск весла, а вслед за ним - покой
и продолженье бесконечной встречи,
без разночтений и противоречий.

Беспрекословны действия стихий,
все дети спят, разобраны постели,
и нетревожны сонные верхи
от века отрешенных елей,
засыпанных замерзшею водой,
холодною волною снегопада.

Вне времени сугубая отрада -
простое возвращение домой
по тихой протяженности полей,
по краю леса в сторону предместья,
где безнадежней сны, снега темней
на плоскости асфальтового детства.

Олег Бальцев

#бальцев

* * *

Редко вражда наотмашь — все больше мелкие пакости;
редко и дружба настежь — все больше застольный шум.
Чем дольше живу на свете, тем меньше нуждаюсь в пафосе:
простые слова и фразы все чаще идут на ум.

Слова из первого ряда, речи каркас несущий;
рядом с ними эпитет стал для меня нелеп.
Зрение, слух, обоняние не волнуют ни хлеб насущный,
ни вода ключевая —
а просто вода и хлеб.

Не вековая дорога, что будущее пророчит,
и не песок раскаленный, где жаром бьет по глазам,
а просто песок, дорога, солнце еще короче —
лишь назову: пустыня, — каждый заполнит сам.

Не иссушающий ветер и не дождь освежающий —
просто смена погоды дня подведет итог;
и, посмотрев назад, просто скажу: пожарище;
и, вперед посмотрев, просто скажу: дай Бог.

Наум Басовский

январь 1993

#басовский

УТРО
 
полынь степное серое
сухое серебро
качает ветер с севера
помятое ведро
сидит девчонка в кузове
со смоляной косой
ее пальтишко куцее
и глаз разрез косой
всё это только снится мне
всё это снится мне
коснись меня ресницами
прижмись к моей спине

Вячеслав Попов

#попов

Однажды

Мы оставим прохладный подъезд
в кружевах трещин.
Я однажды войду и скажу:
"собирай вещи".
До свидания, город,
где дождь в январе хлещет,
(слишком много понтов
в этом слове «прощай»). Может

будет нас не хватать
в сколиозе дорог пыльных.
Ностальгия подставит ладонь
стороной тыльной,
под Анапское солнце,
которое чтит сильных.
Вместе с ритмом сердечным
изменится цвет кожи.


Я куплю «Мини купер»
(скорее всего черный).
Виноделием займусь,
хоть и это вопрос спорный.
Побережье подставит песок,
чтобы мы, корни
закрепили в него,
распустив сапоги в тапки.

Мой роман будет так продаваться,
что ты к ужину
будешь лобстеров жарить
и вИна скупать дюжиной,
(те, что 40 у.е. за бутылку).
Сосед труженик, нас осудит:
«им, сволочам, некуда деть бабки».


Но пока, Черноземское солнце
нас бьет молотом.
Ты, последнее в статусе лома,
сдаешь золото.
Инородное тело в иммунной
системе города, мы с тобой,
это, видимо,
резус-конфликт с пространством.

Этот маленький город
не держит людей на привязи.
И, когда-нибудь к морю
нас парочка рельс вывезет.
На потрепанный паспорт
волною печать вынесет:
«это граждане мира
– последний форпост гражданства».

Артур Ктеянц

2017

#ктеянц

* * *

теперь, когда у холода есть ключ,
он думает, что ты его дворецкий.
бушует в ванной. пробует, текуч,
петь утром в кабинете или в детской,

хохочет: о. ты в шерстяных носках.
наивная. тут нужен батискаф.

не жди поблажек. не зови друзей.
я здесь директор. это мой музей.

привет, приятель. заходи в мой дом.
и не грози: мы не были чужими.
такое лето было - поживем
в бесшумном, кашемировом режиме:

бразильский джаз, бутылка куантро,
узор небес, исполненный хитро.

ты смотришь в суть. ты унимаешь боль.
нам есть о чем
не говорить с тобой.

Вера Полозкова

#полозкова

Полдень

Разрывая волокна полуденной зимней комы,
Солнце входит в окно, начинает плутать по дому.
Будто нюхает. Будто ластится. Будто пёс.

На столе в пиале золотятся кружки бульона.
Я в дурацкой пижаме, но в ней и тепло, и сонно.
Мама нянчит меня — пневмония. Я морщу нос.

Чайник песни поёт под парами-парам-парами.
Я чихаю. Синичка, застыв на оконной раме,
Смотрит пристально — так, что в глазах у неё темно.

Старый дедов буфет разговоры прихлопнет створкой.
Манит улица — вдруг почему-то катком и горкой.
Оживают часы, рассыпают своё пшено.

Обжигаясь, тяну бульон. Не спешу. Не маюсь.
Тяжелеет, хмелеет ленивой истомы завязь.
Громыхают кастрюльки-тарелки под шум воды.

Покапризничать капельку — боже, такое чудо!
Это я не хочу, а вот это, пожалуй, буду...
Избалуюсь ли, мам? Я седая уже, как ты...

Полина Орынянская

2016

#орынянская

* * *

Снег упал, как серебро
с наших детских сигарет.
Только детство замело,
и меня, как будто нет.
…
Даже если верить в чудо —
ничего не изменить.
Будто в пепле снежный Будда,
жизнью смерть не усмирить.
От Хоккайдо до Киото —
всë бескрайние снега.
Словно свадебное фото,
что вдова не сберегла.
Это значит, что по-новой
заполнять ей пустоту.
Первым делом будет — слово,
я тебе его несу.

Михаил Войкин

16 декабря 2023

#войкин

Колыбельная для того, кто устал

Позволь себе просто лежать пластом.
Просто лежать пластом.
Оставь все дела, которые ждут, проблемы все на потом.

Как много работы, а ты один,
И сна ни в одном глазу.
Позволь себе сбиться опять с пути.
Как хрупкую стрекозу,
Себя отпусти в тишину травы,
В прохладу лугов клевера.

Попробуй вынуть его стрелу
Из подреберья левого.

Попробуй волосы расчесать
Гребнями леса колкого.
Проспи все будильники на часах
В своем шелкопрядном коконе.

И мир не станет новым, но ты
Как будто родишься заново.
Помолимся каждому из святых
И шторы закроем, как занавес.

Ирина Глузгольд

#глузгольд

Одно утро
 
Ветер переехал в апартаменты,
Утром в кроне клёна, в лесу напротив,
Обживался, лихо скакал по веткам,
Упражняя вой на мажорной ноте.
Небо таяло, проливалось ливнем.
Утро было мятным, прохлада – свежей.
Птицы пели искренне о счастливом,
И притихший мир обнимала нежность.
И в росе огнями горело солнце,
В каждой капле – свет – драгоценный камень.
А река в тумане катила сонно
Волны, зачарованные веками.
И, вздохнув сосново, проснулась чаща,
Небо на груди приютив как будто 
Там, где Бог осколки любимой чашки
Превратил в нежнейшие незабудки!

Эре Тиа

#тиа

* * *

Нагладь на утро белый парус,
Костюм на утро приготовь.
Устань как следует, усталость
Ничем не хуже чем любовь.

Пройди по полю этот лье,
Еще пол-лье, а там – ворота.
Остановись у ателье,
Перепиши часы работы,

Дойди до прачечной, пока
Туда придешь, короста снега
Уже сойдет, и в сапогах
Останется так мало меха,

Что молнию и вверх и вниз
Ты сможешь двигать без усилий.
Не стоит кланяться на бис,
Доделай все, что попросили.

И поместив на монитор
Пейзаж с баньяном или пальмой,
Пойми, что все опять нормально,
Что за окном – родной простор,

Что ты уже не в группе риска,
Что ночью – около нуля,
И что любимый также близко,
Как стены Древнего Кремля.

Аня Логвинова

#логвинова

* * *

До детства шаг один – как до лозы,
как до замёрзшей на ветру слезы,
на веточке светящейся вишнёвой…

И надо улыбнуться, и шагнуть –
горящий иней медленно слизнуть.
И станет жизнь распахнутой и новой.

Сергей Пагын

#пагын

Сегодня день рождения Осипа Эмильевича Мандельштама, писала о нём в прошлом году, почитать можно по ссылке вверху ⬆️⬆️⬆️

#мандельштам
#деньрождения

«…У Мандельштама нет учителя. Вот о чем стоило бы подумать. Я не знаю в мировой поэзии подобного факта. Мы знаем истоки Пушкина и Блока, но кто укажет, откуда донеслась до нас эта новая божественная гармония, которую называют стихами Осипа Мандельштама!..»

Анна Ахматова


«И когда я читаю стихи Мандельштама, написанные при мерзостном правлении этих скотов, я испытываю подобие беспомощного стыда за то, что я волен жить, думать, писать и говорить в свободной части мира… Вот те единственные минуты, в которые свобода становится горькой.»

Владимир Набоков


«…этот нервный, высокий чистый голос, исполненный любовью, ужасом, памятью, культурой, верой, - голос, дрожащий, быть может, подобно спичке, горящей на промозглом ветру, но совершенно неугасимый. Голос, остающийся после того, как обладатель его ушел. Он был, невольно напрашивается сравнение, новым Орфеем: посланный в ад, он так и не вернулся, в то время как его вдова скиталась по одной шестой части земной суши, прижимая кастрюлю со свертком его песен, которые заучивала по ночам на случай, если фурии с ордером на обыск обнаружат их. Се наши метаморфозы, наши мифы.»

Иосиф Бродский


«Жизнь – кому сито, кому решето:
Всех не помилуешь.
В осыпь всеобщую Вас-то за что,
Осип Эмильевич?»
 
Борис Чичибабин

#мандельштам

«О. М. мучительно искал, кому бы ему прочесть стихи, — никого, кроме меня и Наташи, не было. Однажды он отправился (со мной) к какому-то воронежскому писателю, кажется, к Покровскому. Нашли его квартиру в деревянном доме под горой. Покровского дома не оказалось, а может, он со страху спрятался, что было вполне естественно». H. E. Штемпель вспоминала, как однажды Мандельштам кинулся к телефону-автомату и читал новые стихи следователю НКВД, к которому был прикреплен: «Нет, слушайте, мне больше некому читать!». Данное стихотворение потрясло ее: «Как ужасно чувство бессилия! Вот на твоих глазах задыхается человек, а ты только смотришь и страдаешь за него и вместе с ним, не имея права подать даже виду. В этом стихотворении я узнавала внешние приметы моего города...»


«... русская поэзия 20—30-х годов не понятна без Мандельштама. Он начал раньше. В книге «Камень» много прекрасных стихов. Но эта поэзия ещё окована гранитом. Уже в «Tristia» начинается раскрепощение, создание своего стиха, ни на что не похожего. Вершина — тридцатые годы, здесь он — зрелый мастер и свободный человек. Как ни странно, именно тридцатые годы, которые часто в нашем сознании связаны с другим, годы, которые привели к гибели поэта, определили и высшие взлёты его поэзии. Три воронежские тетради потрясают не только необычной поэтичностью, но и мудростью. В жизни он казался шутливым, легкомысленным, а был мудрецом.»

Илья Эренбург

#мандельштам

* * *

Нежнее нежного Лицо твоё, Белее белого Твоя рука, От мира целого Ты далека, И все твое — От неизбежного.

От неизбежного Твоя печаль, И пальцы рук Неостывающих, И тихий звук Неунывающих Речей, И даль Твоих очей.

Осип Мандельштам

1909

#мандельштам

* * *

О свободе небывалой Сладко думать у свечи. — Ты побудь со мной сначала, — Верность плакала в ночи, —

Только я мою корону Возлагаю на тебя, Чтоб свободе, как закону, Подчинился ты, любя…

— Я свободе, как закону, Обручен, и потому Эту легкую корону Никогда я не сниму.

Нам ли, брошенным в пространстве, Обреченным умереть, О прекрасном постоянстве И о верности жалеть!

Осип Мандельштам

1915

#мандельштам

* * *

За то, что я руки твои не сумел удержать,
За то, что я предал соленые нежные губы,
Я должен рассвета в дремучем Акрополе ждать.
Как я ненавижу пахучие, древние срубы!

Ахейские мужи во тьме снаряжают коня,
Зубчатыми пилами в стены вгрызаются крепко,
Никак не уляжется крови сухая возня,
И нет для тебя ни названья, ни звука, ни слепка.

Как мог я подумать, что ты возвратишься, как смел?
Зачем преждевременно я от тебя оторвался?
Еще не рассеялся мрак и петух не пропел,
Еще в древесину горячий топор не врезался.

Прозрачной слезой на стенах проступила смола,
И чувствует город свои деревянные ребра,
Но хлынула к лестницам кровь и на приступ пошла,
И трижды приснился мужам соблазнительный образ.

Где милая Троя? Где царский, где девичий дом?
Он будет разрушен, высокий Приамов скворешник.
И падают стрелы сухим деревянным дождем,
И стрелы другие растут на земле, как орешник.

Последней звезды безболезненно гаснет укол,
И серою ласточкой утро в окно постучится,
И медленный день, как в соломе проснувшийся вол,
На стогнах, шершавых от долгого сна, шевелится.

Осип Мандельштам

1920 

#мандельштам

* * *

Возьми на радость из моих ладоней
Немного солнца и немного меда,
Как нам велели пчелы Персефоны.

Не отвязать неприкрепленной лодки,
Не услыхать в меха обутой тени,
Не превозмочь в дремучей жизни страха.

Нам остаются только поцелуи,
Мохнатые, как маленькие пчелы,
Что умирают, вылетев из улья.

Они шуршат в прозрачных дебрях ночи,
Их родина — дремучий лес Тайгета,
Их пища — время, медуница, мята.

Возьми ж на радость дикий мой подарок —
Невзрачное сухое ожерелье
Из мертвых пчел, мед превративших в солнце.

Осип Мандельштам

1920

#мандельштам